Poezibao

(Anthologie permanente), Julia Lepère, Par elle se blesse

Julia Lepère publie Par elle se blesse aux éditions Flammarion.



Ici l'eau s'évapore il ne reste que sel, luxure
Et visages mués en
Cascades, un temps. S'effritent

Nous regardons la rivière me regarde j'essaie de faire tenir
mon corps à être nymphe, un temps

Dans le remous tout se durcit
Mère
Faites que les nuages éclatent dans le rayon d'une île que le
bâton dérive jusqu'aux terres immobiles


Mots blancs que j'efface aussitôt rive souffle et aube son brame
écrire je suis déjà trop fort à L.
Je sors

/

Dans la ville grise


Aux supermarchés cafés cinémas on montre nos papiers nos corps sains nos âmes sont en sourdine, sous nos dents craquent des os et l'imagination dénude les jambes des filles rieuses devant les lampadaires j'en suis une que la poudre éclaire, il vient je le laisse faire, un verre se casse des perles tombent dans les égouts c'était
Une faim de loup
Je pense
À T. Tzara les cloches sonnent sans raison et nous aussi
D'autres s'affairent
Plus haut on devine les villas avec vue sur la mer
Plus bas, un chalet veille. Nous sommes entre les deux, on
ne voit pas
Se refléter notre image enfantine, aux couleurs gonflées.
Et puis nos yeux font mal à cause de la lumière mais de
nouveau le soir tombe et nous aussi, de nouveau des cheveux
coulent, des châteaux noirs enferment des étoiles

Et nous aussi
Ne sommes qu'en-dedans éclairés

Comme l'une file elle traverse un instant
Ce noyé

/

Au retour
Arbres coupés
Quelqu'un me dit qu'ils empêchaient le soleil d'aller
Derrière la terre depuis nos yeux
J'acquiesce

Ainsi le parquet de chêne
Peut rougeoyer dans des appartements au haut plafond, j'ai
toujours
Cette douleur au poumon c'est quand je me rappelle

Ceux restants ne trouent pas les trottoirs, ils ont des feuilles
Rares

J'ai oublié son visage
Il était je crois gris

/

Je tisse ma peau j’écarte
L’image amaigrie

Je fais la mise au point et puis le flou

Comme ce matin sur la plage
Je laissais passer tous les rayons


Et si je me couchais en attendant ton corps

/

En cette saison je me confonds
Avec le granit noir

Je suis un volet entrouvert, une rayure de bête où tu t'engouffres

Je te prends sans attendre. Nous roulons dans ce paysage
interminable je me fais lisse tu me dis sage j'essaie d'être
sauvage violente comme elle que j'imagine sèche et sexuelle
je me transforme encore à l'aide du vent dans mes cheveux
de lunettes de soleil d'un grand chapeau sous et sur mes
paupières des barbelés du noir cendré je pourrais me percer
nous fuyons à présent

Ta voix me pèse, te perds à l'intérieur d'un lieu sans air et
nous descendons encore, plus bas tes battements lents mon

amour, ta tête tombée mon ange, derviche tourneur mon cœur
que faut-il faire tu récites des prières me rendant
Archaïque au bord de cette route
Broyeuse de coquelicots forçant ta bouche à boire à même
mes veines
Le poison lent, alors

Tous les arbres du jardin épouseront ta forme, dans le parc
les statues pleureront de ta mort imminente les allées feront
pour toi renaître les lucioles infantes
Du temps d'avant l'avidité
J'ai brûlé les montagnes qui m'ont pris mon amour
Mis à feu et à sang les routes par lesquelles il a fui j'ai tué
le désir dans sa montée


Je me suis rendue à la mer

Dans un palais de filaments, de tentacules de nerveux
coquillages
De toutes formes indociles
A peindre des cils que j’ai cru voir au fond du sable
Ils creusent le monde en terrier mon cœur
S’éteint lentement c’est ainsi que je veux mourir, toi
en moi
Dans l’illusion de ton regard.

Julia Lepère, par elle se blesse, Flammarion, 2022, 138 p., 17€, pp. 36 à 41

(Anthologie permanente), Antoine Emaz, Erre

Les éditions Tarabuste publient Erre, ouvrage posthume d’Antoine Emaz. Il en a été beaucoup question dans la première journée du colloque Antoine Emaz, l’épreuve élémentaire de soi, qui s’est tenue à Lausanne ce 9 novembre. La deuxième journée et la soirée auront lieu jeudi 17 novembre à Nanterre et à Montreuil. Les intervenants et éditeurs d’Antoine Emaz ont insisté sur le fait que le poète élaborait six ou sept états de ses livres, avant un définitif feu vert sous la forme d’un « ça tient ». Pour Erre, il n’aura pu mener à bien que deux états successifs.



                                                          

                                                7.07.2018

le mot comme ce qui reste du geste
du temps pris
du temps pris
ralenti dans un geste
du temps aujourd’hui
un gest a pris le temps
très lent

quelque chose comme
sédiment

ou du temps sable

mais pas seulement

cela ne suffirait pas
pour doucir
autant

quelque chose bouge doucement
vivre ou tremble
comme les feuilles de l’acacia
(9)

*

du temps qui reviendrait
doucement ensabler
maintenant
maintenant le présent
l’empêchant le freinant doucement
dans cette fin de soleil
sur la peau
usée couturée
qui ne demande rien d’autre
qu’à être là

surtout pas rajeunir
revenir surtout pas

là seulement

mais du temps déposé
également
(11)

*

on ne va pas reprendre le fil
il s’est dénoué
on va dans le dénouement
et c’est tant mieux
doucement

et tout ce qui s’est perdu
l’est

et tant mieux
tant pis

aucune importance même si
le corps rappelle le temps
mais pas maintenant

aucune importance

il faudrait dire aussi
le silence
comme
ce qui n’a plus besoin de mots
(13)

*

                                                21.07.18

le soir maintenant la nuit
leur rabot

poèmes sciure ou copeaux de vie

ne pas demander trop davantage
mais ça
oui
on peut

après
les histoires de beauté
si on veut

et si rien
alors le poème peut aussi se perdre
avec tout le reste dans l’air du soir
la lumière sans mots mais là
ou bien la nuit c’est égal

aucune importance

/

on finit quelque chose
sans bien savoir quoi
peut-être seulement
un bout de temps

mais on finit

et c’est cette fin que la lumière le soir
ou le noir de la nuit
parviennent à effacer
absorber diluer perdre dissoudre
dans du plus vaste

la fin du jour est bonne à prendre

rien d’autre à dire
(40-41).

Antoine Emaz, Erre, Tarabuste, 2022, 160 p., 16€
Un exemplaire de tête est disponible, un tirage limité à 30 exemplaires sous étuis accompagnés d'un dessin original de Djamel Meskache, Tarabuste, 150€


En fin de livre, on peut lire cette note de Anne-Sophie Petit-Emptaz :

En face de seul
Ceci n'est pas un livre au sens d'un livre relu et achevé, tel que le concevait Antoine Emaz.

L'expression Tas, temps, utilisée vingt ans plus tôt, reste valable: le constat se double d'une injonction implicite, le tâtonnement se fait dans la durée.

Au final, seul le titre avait été arrêté. Il existait au départ trois, voire quatre titres provisoires : Été-Là, Reste, Erre(s). Erre est bien celui qui a été retenu. C'est la deuxième version du texte que nous découvrons, à l'exception de la fin ; à partir du poème du 13-09-2018 de nouvelles pages, non corrigées, viennent s'ajouter à ce qui a été remanié une première fois.
Dégrossir, puis « menuiser » comme disait Antoine Emaz, et, en dehors de quelques ajouts, c'est bien l'essentiel de cette relecture consistant ici à supprimer du texte. Si la première version comptait environ 220 pages, il n'en reste que 150 dans la seconde.

Souhaitons que, malgré son inachèvement, Erre ne laisse pas indifférents ceux qui le liront. Le texte s'inscrit dans la continuité d'une poétique émazienne et témoigne du cheminement de l'auteur dans les derniers mois de sa vie, au jour le jour – en face de seul. Raisons pour lesquelles a été prise, avec l'éditeur, la décision de publier cet ensemble : le voilà maintenant aussi face à ses lecteurs.

Anne-Sophie Petit-Emptaz

(Anthologie permanente), Claude Minière, L'année 2.0

Claude Minière publie L’année 2.0 aux éditions Tindbad.


Durant l’année 2.0, j’ai étudié l’histoire de la Mésopotamie, j’ai médité le combat du « zéro » et j’ai passé des heures dans le jardin public où les enfants s’étonnent des statues.

Puis je suis revenu à la civilisation. J’ai pensé à Orphée.


Mésopotamie

Les morts changent d’avenir
voici la Mésopotamie
à l’entre-deux
                                    entre deux fleuves
deux positions du corps.
Quand nous fouillons les pensées
et nos souvenirs

*

Des plus anciens nous avons étudié les rites
funéraires
ce qu’il en reste et qui n’est pas en paix
retour du refoulé, des clous
                                                                mezza voce
le nom aussi s’est effacé
sauf aux musées

/

Debout couché marchant
trouver l’eau potable
en dépit des empoisonneurs de la pensée

*

Trouver une place pour dormir
avec l’espoir, avec les rêves.
... pleine de grâces

/

Le fleuve me passe par la tête et les romans
l’exotisme dix-neuvième siècle des momies
et des danseuses, un moment d’abandon.
Mais ce n’est pas ce que je cherche.

*

Je cherche les rapports aux morts
les changements qui viendront
qui sont déjà intervenus vêtus ou nus
                                                            entre deux rives
                                                            entre deux siècles  

/

C’est pourquoi
s’enfoncer dans l’écrit ? dans le désert ?
non : barque légère
rame et arrogance bienvenue

*

C’est tellement dispersé
le mort et le vivant
que je comprends la demande de
rassemblement

*

Un est ressuscité
                                                Nouveau calendrier
mais on cherche toujours dans les cultures
riz, maïs, henné

/

Qui s’en occupent ? qui les assistent
derrière des visières d’infirmières
aux mains gantées de peau ?

*

Un mur d’écriture (des clous)
pointe et roseaux
                                    une main
Mets ta main là
                                    une caresse entre les draps
entre les nappes du déjeuner
sous le soleil
                                    dans la fraicheur retrouvée
sous la couverture d’une longue nuit glaciale
les fleuves coulent
ils sont bleu sombre maintenant
les bêtes vont boire
plongées jusqu’à mi-corps dans le jaune et le vert
(...)

Claude Minière, L’année 2.0, Tinbad, 2022, 96 p., 15€, parution le 24 novembre 2022.

Prière d’insérer :
Nous comptons en années, bien sûr, avec leurs événements, collectifs ou personnels. Mais toujours en même temps vit un autre temps, une autre dimension, histoire, mythe, fable. Par le poème (l'écriture libre), Claude Minière s'attache à saisir les points de croisement. « Le poème touche au réel de manière inattendue. » Des pleins et des déliés, des plans et des trous, l'intime et la généralité, ainsi se présente le poème. Rien d'un discours. Lignes et trous, chant et déchiffrage : la poésie a ceci de particulier qu'elle évite tout discours pour être franchise première. Qui laisse venir le proche et le lointain, l'intime et le général, l’avant, le pendant, l'après, le désert, les jardins, Orphée et les bêtes sauvages... Vous êtes dans le désert, dans un jardin public, ou sur le chemin d'Orphée. Les vivants s'occupent des morts, et les morts des vivants, est-ce que ça va durer ?

(Anthologie permanente), Christian Bernard et Hippolyte Hentgen, Fabules

 

Christian Bernard et Hippolyte Hentgen publient Fabules « qui fourmillent de révélations sur une cinquantaine d’animaux familiers, souvent méconnus et parfois justement mal-aimés. La logique de leur monde a été trop négligée. Les poèmes et collages de cet ouvrage remédient à cette lacune. » (Quatrième de couverture).


7. Le canard

Le canard n’est pas un laquais
S’il dandine en métronome,
c’est pour endormir ses maîtres.
Il n’en compte que très peu :
sa diététique s’y oppose.

Entre baignoire et Pacifique,
la moindre mare comble son goût
des ébats aquatiques.
Le 8 août, il défile dignement
pour l’anniversaire d’Esther Williams.

Le canard s’en tient aux traditions ;
il craint les aventures

                        15 décembre 2020

*

11. La cigogne

Le cigogne s’est fait rouler dans la
choucroute. Pas de chance pour
l’ample migrateur. À force de se
pencher du haut de ses pattes, cet
échassier finit souvent bossu. Ses
couleurs la distinguent du monde
naturel : rouge blanc noir, ce n’est
pas une livrée pour les jardins d’ac
climatation. Et ce n’est pas une siné
cure de siéger sur des roues de char
ette au sommet des toits pentus
d’Alsace : c’est une servitude volon
taire, une façon de nous ressembler.

                        5 décembre 2020

*

12. Le coq et l’âne

le coq et l’âne
vont en bateau.

L’âne tombe à l’eau.

Le coq s’en alarme,
lui jette du riz,
des fourmis,
des lazzi,
des boulons.

Rien n’y fait.

De guerre lasse
l’âne sombre
et le coq met les voiles.

Plus tard,
on le verra
s’empaler
sur le clocher
du village.

                        18 août 2021

29. La méduse

La méduse fait des nœuds de cravate.

Cela ne saute pas aux yeux des belles
qui n'y voient que du flou ou des rivières
d'amants. C'est une goutte d'eau dans
l'océan, un détail dans l'univers en expansion.

La méduse, dit-on, sidère. Il faut voir qui.
Mais il faut s'en réjouir : la vie cesse d'être
quotidienne, les nœuds d'être papillons,
la brasse itou. Bref, c'est thérapeutique.

Rien ne ressemble plus à un nœud de cravate
qu'une cravache à catogan. C'est dire que
les sévices des méduses sont assez légères.

Certains plongeurs en font des lampes
de chevet, d'autres des balises de détresse.

                        24 juin 2021

*

50. Le zèbre

Le zèbre s’habille de sa cage. Au galop
ils deviennent invisibles, c’est cinétique
et sans recours. Le zèbre est las des méta
phores, des transports au cerveau et des
des files d’attente : le zèbre est fébrile, il
craint. Les lampes clignotent, il craint.
La nuit tombe, il s’apaise, ses rêves se
chargent de réveiller sa peur – il geint.
Le matin le trouve en miettes d’inquiétude,
midi lui coupera l’humour de l’appétit.

                        10 mars 2016

Christian Bernard et Hippolyte Hentgen, Fabules, petite zoologie portative, Walden n, 2022, 112 p., 30€


Sur le site des Presses du réel :
Concepteur et directeur du Mamco (Musée d'art moderne et contemporain de Genève) de son ouverture en 1994 jusqu'en 2015, ancien directeur de la Villa Arson (Nice), éditeur (fondateur des éditions Walden n) et critique d'art, Christian Bernard (né en 1950 à Strasbourg, vit et travaille à Saint-Victor-sur-Loire) publie des poèmes depuis 1966.

Hippolyte Hentgen est un duo d'artistes, composé de Gaëlle Hippolyte et de Lina Hentgen (nées respectivement en 1977 à Perpignan et en 1980 à Clermont-Ferrand). Réunies sous ce nom fictif pensé comme une sphère de partage et un outil de mise à distance de la notion d'auteur, les deux artistes explorent un territoire de recherche principalement orienté vers l'image. Si leur pratique s'ancre dans le dessin, elles s'aventurent également dans d'autres champs de représentation, tels le spectacle, le décor, le film et la sculpture. En s'appropriant les codes de la bande dessinée et du dessin de presse, elles multiplient les tons (burlesque, naïf) et les références (de Jim Shaw aux cartoons des années 1930, de l'underground au modernisme, des motifs textiles aux papiers décoratifs japonais) et revivifient par glissement et greffe, une culture visuelle de masse. Puisant dans l'histoire de l'art comme dans la culture populaire, elles s'emparent d'images iconiques inscrites dans la mémoire collective et les restituent dans un immense collage protéiforme et composite, d'une grande liberté stylistique. Les clichés culturels, usés jusqu'à la corde, entament une nouvelle vie sous la plume de Hippolyte Hentgen. À travers une large gamme de supports, de formats et de styles, l'œuvre flatte le plaisir rétinien et n'en finit pas de surprendre par sa verve colorée, drôle, parfois acerbe.

(Anthologie permanente), Bruno Fern, Typhaine Garnier, Christian Prigent, Craductions

Les trois auteurs Bruno Fern, Typhaine Garnier, Christian Prigent publient une sélection de Craductions*. Sous-titre Pages rosses, II.


Epidémiologie

Muchas gracias
Mouchoirs offerts
*
Gastro-entérologie

Vulgum pecus
Papier simple épaisseur
*
Projets de carrière

Golden boy
Ramasseur de pommes

Ah hoc
Officier de marine

Sui generis
Fabricant de fumée
*
Voyages

Con moto
On peut apporter sa bécane
*
Premier service

aut pati aut mori
Pâté ou morue

Ecce ancilla Domini
Essaie l’anguille du chef

Bruno Fern, Typhaine Garnier, Christian Prigent, Craductions, Pages rosses, II Lurlure, 2022, 96 p., 12€

*les auteurs remercient Pierre Le Pillouër à qui ils ont emprunté le terme « Craductions ».

Sur le site de l’éditeur
Craduire : se doter volontairement d’une incompétence, désapprendre les langues, comprendre autre chose que ce qu’il faudrait.

Ce livre rassemble plus de quatre cents énoncés traduits crado modo et classés en rubriques de magazines : boulot, conso, sexo, gastronomie, santé, trucs & astuces, etc. Par ailleurs, un appendice donne les traductions officielles couramment proposées pour chacun des énoncés craduits.

(Anthologie permanente), Olivier Domerg, La Verte traVersée

 

Olivier Domerg publie La Verte traVersée aux éditions l’Atelier contemporain. Une ode au vert, au Cantal, au paysage, à la traversée des sensations, des lieux et des temps.

Vert nuancé de jaune et de kaki,
Et dans le creux, ramassé, quoi ? ou qui ?
La maison aux pentes de toit plus claires,
Ou bien, disons, « brillant sous la lumière ».
« Rien ne fait obstacle à l'enfoncement
Du sujet, dans » l'herbe et « le sol spongieux ».

Arpentant, tu as changé de moment,
Comme les arbres, vus à contre-cieux,
Comme la prairie en contre-plongée,
Observée, présentement, sans bouger !

Ô ce fourmillement des herbes hautes
(Aigrettes sphériques et graminées),
Entremêlé des fleurs dont il se dote,
Impossible en nombre à déterminer.
Vieille apostrophe aux vertus confondantes,
Vers relancé par le plus petit mot,
Comme un dé exhibé aux yeux du sot !

Prairie de fauche ou pâture en attente :
« Multitude inconcevable du paître »,
Comment t'invoquer sans trahir ton être ?

La question ronfle sans te faire ciller,
Car seul le vent t'amène à osciller,
Et seuls, le berger ou le botaniste
Pourrait, de tes richesses, « tenir liste » ;
En établir la biodiversité !
Et, de ce « foisonnement manifeste »,
Faire que chaque plante soit citée ;
De ses qualités, n'être pas en reste ;
Et, par le nom, l'individuation,
Dans la foule, porter la distinction !

Tu t'amuses, devant cette prairie,
Telle une harpe ou telle une guimbarde,
À faire résonner la « vieillerie »,
Car l'ironie est un genre de barde
Dont tu uses, avec autodérision,
À des fins, coupables, de digression.

Te voilà, au pied de ce pré pentu
– Comme vous, à ce dizain, suspendus ! –
Échouant à exprimer le rendu,
Tout comme le pointillisme touffu.

Les arbres dont les houppiers se détourent
Au sommet du pré, comme d'un talus,
Ne sont, de leur feuillaison, qu'au début ;
Et n'ont pas « revêtu tous leurs atours »,
Disait-on, du temps de l'amour courtois !
Traversables, ils semblent « troués d'air »,
Leurs branches, en attente d'un surcroît
De verdure et de volume : essentiels !
Bien dessinés, pourtant, ils sont super-
Bes ; leurs faisceaux, ainsi, détachés sur

L'horizon, et comme tramés de ciel,
Forment on ne sait quelle ribambelle ?
Une frise pour le moins relâchée !

Tu reviens à la prairie naturelle
Que nourrit une densité d'espèces
À la vivacité fervente et – une –,
Et dont la cohabitation ne laisse
Aucun doute sur leur « cause commune ».

Comme pour un bain, on tendra les bras
Vers la myriade d'herbes qu'on prendra

En gros plan, pour en fixer le détail,
L'entièreté matérielle et la taille :
L'incroyable et verticale foison
De pointes et feuilles, fleurs et boutons,
Pointillisme des tiges et des tons !

Ce métissage vertical de l'herbe
– Très fines forêts et pluie de traits –
Tel un vertigineux crayonné
(Vert tressé de blancs, roux et marron) :
Trame drue et resserrée du dressé !
(...)


Olivier Domerg, La Verte traVersée, photographies de Brigitte Palaggi, L’Atelier contemporain, 2022, 312 p., 25€, pp., 77-80

Sur le site de l’éditeur :
Ce nouveau livre d’Olivier Domerg s’origine dans la vision et les sensations éprouvées lors d’une première traversée du Cantal, fin mars 2014, alors qu’il se rendait au Centre international d’art et de paysage de l’Île de Vassivière, sur le plateau de Millevaches. Il avait, pour y aller, délibérément choisi de « passer » par Le Cantal, qu’il désirait découvrir au printemps. Cette traversée s’effectua donc, une première fois, de Saint-Flour à Riom-ès-Montagnes, en passant par Murat. Il refit exactement le même trajet, le 7 mai 2014. Et, de même, quatre ans plus tard, le 31 mai 2018, pour se rendre, de nouveau, à Vassivière.

Écrivant sur le paysage, Olivier Domerg invite le lecteur, à une découverte des monts du Cantal qui redeviennent, au printemps, ce « jardin d’altitude », qu’exhaussent et, à la fois, adoucissent, le retour et le foisonnement du vert (herbage et feuillaison). C’est, d’abord, comme cela, qu’il faut entendre le titre du livre, cette « Verte traVersée » : littéralement, la traversée d’un département dédié en majeure partie à l’élevage, et, donc, essentiellement constitué de prairies, de pacages et de forêts, au moment où celui-ci est « le plus vert » ; où s’affirme sa plus grande « viridité », comme disait Rimbaud. Cette traversée se voudra, dès lors, un hommage à la couleur du règne Végétal (herbe, plantes et arbres) et, d’une certaine façon, un hymne au paysage et à tout ce qui le compose.
Il s’agit, par conséquent, de dire la nature, le visage et la dimension d’un département (Le Cantal) à l’acmé d’une saison (mai) en 455 dizains, regroupés en dix-neuf chapitres, eux-mêmes correspondants à différents segments de la route des monts du Cantal parcourue. Ou, pour le dire autrement, de donner à voir, entendre et sentir, l’espace d’un livre, comment la poésie, dans son déploiement, sa justesse et sa précision, et en recourant à ses seules potentialités, peut rendre compte de la pluralité des paysages traversés, du « sentiment géographique » comme du « renouveau du vert » qui s’en dégagent.
Au vu de la forme empruntée ou choisie – le dizain (blocs composés de dix vers de dix syllabes chacun) – cette « traversée du vert » se double d’une « traversée du vers », puisque ces dizains ont été écrits à partir des notes prises in situ, au cours des divers trajets susmentionnés. L’ambition du livre étant, dès lors, de réactiver, joyeusement, une forme et une prosodie traditionnelle (le dizain), constamment mise à mal par « le surgissement du réel et l’effort pour l’exprimer ». Et, sans arrêt gauchie par l’irruption du vert dans le vers ; et par la nécessité d’être, à la fois, extrêmement fidèle (dans la restitution des sensations) et extrêmement inventif (dans la langue poétique qui s’en saisit).
Ainsi, ce livre sur les paysages des monts du Cantal et sur leur reverdissement se complète, dans le même temps, d’un travail poétique sur le vers. La perspective, toute personnelle, de l’auteur, est de réinvestir celui-ci à la faveur de ce vert profus, inspirant et printanier, visant, à travers cette homophonie, le sens et l’ambivalence même de toute écriture poétique : la sensibilité au monde se doublant d’une sensibilité à la langue. Et, la tentative de saisie de ces monts et de ce qui les caractérise (leur reverdissement manifeste) se redoublant d’une ressaisie de sa langue et par la langue (sa « vervev » et sa « verdeur »). Le vert renouveau (de la saison), dont il est question, s’accompagnant itou du renouveau d’une forme poétique. Car, tout nouveau livre sur le paysage est aussi, pour lui, quelle que soit la forme qu’il prend, un livre de poésie, ainsi qu’un livre sur la poésie.

 

(Anthologie permanente), Laurent Albarracin, Le Château qui flottait

Laurent Albarracin a publié récemment Le Château qui flottait aux éditions Lurlure.



1. LE VESTIBULE

C'est Ch'Vavar qui d'abord trouva que ça puait.
– Ça pue, lança-t-il, outré, vers les gars devant.
Vinclair, Don Cello de se retourner : – On sait.
Nous progressi.ons dans un grand couloir de vent,
Un genre de corridor encombré de nuées.
Ça puait, mais il fallait bien continuer.
Ce qu'on fabriquait là nul ne pouvait le dire,
Mais tant qu'à faire autant essayer de décrire
Cet endroit que d'autres n'auraient que décrié.
Un grand couloir de vent, donc, aux parois striées
Par des griffures, à la moquette avariée
Qui vous effraierait, à moins que vous ne riiez.
Une galerie que, falots, des candélabres
Éclairent d'une lumière qui se délabre.
Un passage au grand jour entre deux crépuscules.
Car ce qu'il y avait, avec ce vestibule,
D'étrange et de troublant, c'est qu'il nous paraissait
Aussi étroit que vaste, aussi chiche que faste.
Comme si tout repère autour disparaissait
Et que nous fussions perdus sur la terre gaste.
Pour sûr, tels que nous randonnions, en rang d'oignons,
Dans ce défilé se défilant, nous formions
Une chevalerie dérisoire et risible,
Serrés autant que dans une boîte à fusibles.
On n'y voyait pas à trois mètres, dans ce four
Où Pierre et Guillaume redoublaient de bravoure.
On nous avait refourgué un piètre flambeau,
Une torche qui plus qu'autre chose fumait
Et au lieu d'éclairer s'en allait en lambeaux.
Pourtant c'était à nous d'inventer désormais.
Portes ou lions, on entendait des bâillements
Qui quoiqu'indécidables lâchaient des relents.
– Ça renaude ici l'allégorie frelatée,
Marmonna notre Ivar en ayant adopté
Une mine offusquée de blanche Galatée.
Il ajoute en douce, à demi en aparté
(Un peu comme s'il s'eût parlé au téléphone) :
– Mais ça sent le fauve. Le fauve, hein, pas le faune.
Et donc on pataugeait dans le bleu corridor.
Charles-Mézence demanda sur un ton rieur :
– Mais là on est dedans ou bien à l'extérieur ?
Tout le monde se tut – silence embarrassé
Voire silence un peu réprobateur (assez).
Des moucherons dans un rayon (forcément d'or)
Lui sonnaient à leur tour les cloches aux oreilles.
Mais au vrai pour chacun de nous c'était pareil
Car tout nous indiquait que nous nous égarions.
Avouons que nous ne savions où nous allions.
Peut-on pourtant s'égarer dans un vestibule ?
Peut-on se perdre dans un tube ? L'araignée
Dévide sa bobine sans jamais dévier
De son chemin qu'elle découvre en funambule,
L’ignorance comme un jus su.intait des murs
De cette antichambre d'un château à mesure.
On irait – c'était dit – de surprise en surprise
Pour peu qu'on s'acceptât dans un état de crise.
Le vent n'est rien d'autre que la force du vide,
Il pousse à l'inconnu si on sait l'accueillir.
– Arrête ton char, narrateur, tu fais un bide,
Balance Ivar, salaud, lui ou l'un de ses sbires.
Bien, profitons de cette coupe inopportune
Au début de ce récit pour faire une pause,
Le temps d'établir un campement de fortune
Afin que la petite troupe se repose.
Ce n'est sûrement pas cette sorte de couac
Qui pourrait empêcher jamais que l'on bivouaque,
Fût-ce dans un couloir exigu et venteux.
Aussi on s'émancipa de la queue-leu-leu
Et chacun de vaquer à ses occupations.
C’est l’occasion de faire les présentations
De quelques-uns parmi les meilleurs de la bande.
Tout cela sans protocole ni préséance.
Pas de chef ici, c'est la rime qui commande.
Alors Ch'Vavar baissa le premi.er sa lance,
Avec prestance descendit de sa monture.
Sans moulin à défier il défit son barda,
Prépara un frichti et de la chapelure.
Hélas avec le vent elle se répanda.
Vinclair et Don Cella en cousant de l'étoffe
Héroïque ont monté une pauvre guitoune
Pour se mettre à l’abri en cas de catastrophe
Ils croient vivre une épopée mais c’est un cartoon.
Parmi les aînés, vénérables vétérans
De l’Aventure ils sont sortis du rang :
Messire Abeille, l'infatigable arpenteur
Des Contrées et JP Chambon, le chroniqueur
De la reine Zélia en exode infini.
Pour l'heure ils sont à se partager un blini.
Král, Roussel, clercs en métaphysique ordinaire,
Cassent la croûte avec un plat de scorsonères.
Ils brisent le réel à grands coups de cuiller,
Or celui-ci a le répondant du gruyère.
LF Delisse, tout frais débarqué d'Afrique,
Dévore un petit salé avec de la mique.
Beeckman et Peuchmaurd, eux, ne font rien de spécial,
Ils regardent tout d'un air consterné, glacial.
Paraggio dîne royalement sur l'umbo
De son bouclier d'un grand verre de pinot.
Julien Starck a des visions à la William Blake
Tandis que dans son coin, radical, Wolowiec
Déclare la chute de la candeur du gag.
Pierre Lafargue s'adonne au jeu de la bague.
Boussuge et Tanquerel, eux, de leur côté, jouent
A chercher paréidolies et gamahés
Alors que Jean-Raphaël Prieto, allez
Herborise un très fin sourire sur sa joue.

Laurent Albarracin, Le château qui flottait, préface d’Emmanuel Boussuge, Lurlure, 2022, 72 p., 10€, pp. 21-24 ?

N.B. Les "versets" sont précédés, toutes les cinq lignes, d'une numérotation. Impossible à reproduire ici, elle est dans la marge de gauche. On peut avoir une idée de la mise en page ici.


Extrait de la préface
« Le Château qui flottait est à la fois une prouesse et une énigme, un tour de force et une savonnette, une curiosité littéraire décalée – voire anachronique – et une intervention déconcertante dans le champ de la poésie contemporaine. C’est un texte assumant de fortes contraintes formelles et un poème à la fantaisie débridée, à la fois l’envers de la veine habituelle de Laurent Albarracin et l’une de ses expressions emblématiques. »  E.B

(Anthologie permanente), Frédéric Boyer, La langue fait battre mon coeur

 

Frédéric Boyer publie La langue fait battre mon cœur aux éditions Joca Seria.


3. Et avec toi l’été

Cette fête où j’ai perdu mon temps
C’est l’été

Dit la voix la toute petite voix

L’ombre que je n’ai pas retenue
C’est l’été

Dit la voix la toute petite voix

Avec l’été a dit la voix la toute petite voix
Oui tu vois c’est l’été qui est là

L’été c’est toi qui reviens

Et avec toi l’été a dit la voix la toute petite voix
Cette chose lointaine de l’aieu

Et avec toi l’été
Oh oui cette chose lointaine de l’adieu

/

4. Une vie perdue

je me réveille quand les oiseaux
Je me ranime quand les vents
Je m’efface quand le jour

Chaque fois qu’un orage éclate

un temps perdu une vie perdue qui passe oui mais

                        que l’été
                        que l’été

pas un pas de plus s’il te plaît ou mais

                        que l’été
                        que l’été

pas d’autre feu pas d’autre envie

                        que l’été
                        que l’été

un temps perdu une vie perdue qui passe oui mais

                        que l’été
                        que l’été

/

5. Fleurs d'été


Une fleur pourquoi encore venir une fleur pourquoi encore appeler une fleur pourquoi toujours abandonner

Les soucis la Suzanne aux yeux noirs le pourpier les œillets les verveines la belle de nuit le lis la spirée la lavande l'agapanthe et les roses

Sont toutes des fleurs d'été oh sont toutes des fleurs d'été

Les soucis la Suzanne aux yeux noirs le pourpier les œillets les verveines la belle de nuit le lis la spirée la lavande l'agapanthe et les roses

Mais rester ici
L'été
Pas une fleur ne le peut après

Et reviennent
tous chevaliers hier soudain

Nous étions merveilleux pas une fleur ne manquait

Les soucis la Suzanne aux yeux noirs le pourpier les œillets les verveines la belle de nuit le lis la spirée la lavande l'agapanthe et les roses

Elles arrivent d'autrefois toujours

Qui es-tu ?
Je suis Celle-Qui-Traverse-la Plaine
Qui es-tu ?
Je suis Celle-Qui-Fleurit-L'été

J'ai attendu
J'ai vécu un hiver si long
L'hiver-où-tout-le-monde-a-fait-la-guerre

Est-ce que l’été revient alors ?
Se souvenir impossible

Une fleur cette victoire l’été

Les soucis la Suzanne aux yeux noirs le pourpier les œillets les verveines la belle de nuit le lis la spirée la lavande l'agapanthe et les roses

Extraits de « Nuit’été », poèmes spirites en mémoire de l’été 2016, (Livret de chants pour Arthur Lavandier), pp. 49 à 55

Frédéric Boyer, La langue fait battre mon cœur, Joca Seria, 2022, 180 p., 17€


Sur le site de l’éditeur :
Tu n’écris plus de poésie ?
Mais les poètes d’aujourd’hui ne m’ont jamais pris pour un poète.

(J’écris de la poésie parce que il y a toujours quelque chose qui ne va pas.)

La poésie aurait-elle creusé sa tombe ?
On l’aura tuée.
Mais tuer quelqu’un n’apaise pas forcément la situation.

La poésie c’est quoi ?
Depuis quelques années déjà, me voyant vieillir, je me sens relié à plusieurs états simultanés de la langue française.

Toute poésie est une réminiscence future d’un vers ancien sur l’air de...
Bref, une sorte de movie song de l’existence.

Et la langue ?
La langue française ne m’appartient pas. C’est une langue future qui dit le droit des gens.

La langue fait battre mon cœur.

Frédéric Boyer est écrivain, traducteur et éditeur, auteur d’une trentaine de livres depuis 1991, tous publiés aux éditions P.O.L, romans, essais, poèmes et traductions. En 2019, il publie une nouvelle traduction des Géorgiques de Virgile aux éditions Gallimard sous le titre Le Souci de la terre. En 2021 Le Lièvre chez le même éditeur et à l’automne 2022 sa nouvelle traduction des Évangiles. Il dirige les éditions P.O.L. depuis juin 2018.

(Anthologie permanente), Philippe Longchamp, Nommer néanmoins

 

Philippe Longchamp publie Nommer néanmoins aux éditions Milagro.


Elle s'était fait tirer toute crue
par surprise le portrait. Ça n'avait
pas trop saigné, mais lui restait un trou
sans fond et des souvenirs fracturés.
Elle a sitôt déserté sa photo
de mariage, pris des chemins puis d'autres,
vu du pays, croisé des autochtones
de toutes couleurs, bu des coups, baisé
des joues pas rasées, aimé des vivants,
aimé les longs morts couchés sous des pierres
- un patronyme, un prénom et deux dates
gravés -, tous leurs désirs froissés en boule
dans leurs mains d'os. Elle, la toute crue,
a écouté ces silences. Beaucoup.
Elle, avec son trou sans fond pour mémoire,
bientôt rester là lui a semblé bon,
immobile à écouter les silences,
à les écouter immobile là,
longtemps, calme et debout parmi les pierres.
Corbeaux et mouettes et merles et geais
et des poignées de piafs divers, les hôtes,
faisaient leurs bruits ; faisait aussi le sien
la ville hors les murs. Rien de ça ne va
jusqu'à celle-là tirée toute crue.
Elle écoute et respire le silence,
le goûte aussi et le touche et le voit,
elle debout parmi les allongés
sous leur pierre, elle immobile des mois,
des années. À présent haut bloc de pierre
penché sur sa propre hanche, elle pose
et se repose, cliché noir et blanc
sur fond de vieux mur couvert d'un ciment
grossier. Épreuve en noir et blanc glacé.
Autour sont les tombes et c'est l'hiver.
Chaque hiver elle se pèle les miches,
elle gèle à pierre fendre sur un
socle de marbre noir ; elle immobile
et penchée sur sa hanche ne chancelle
pas. Tirage à bords blancs déchiquetés,
elle, prise tout cru dans l'objectif,
sûr qu'elle se gèle, serrant ses bras
de pierre sur l'épais boa de neige
qui protège son cou, une chapka
de neige couvrant sa tête glacée.
Peut-être au printemps le sang va lui battre
à nouveau, elle aura ses lèvres rouges
et dansera dans nos imaginaires.
(pp. 34-35)

/

Faire avec passion un chemin de table au point de croix pour repas familial du Vendredi Saint avec poisson dans la turbotière en cuivre, porcelaine de Limoges et argenterie, était-ce bien raisonnable ? Certes, c'était pas Verdun, l'enfer, la boue, la mort dans le froid ! Mais c'était quand même un calvaire, surtout féminin. Aurait mieux valu paisiblement braiser un plat-de-côtes à la cocotte. Et manger ça sur la moleskine.

C'est comme pour tout.

Suffit pas pour échapper de prendre par la traverse. Faudra aussi évidemment se coltiner les embûches forestières, les détournements vicinaux, les impasses et culs-de-sac, esquiver les corvées de halage à l'amont, les huissiers des bois, les guetteurs des échauguettes, outre les bonshommes de pain d'épice qui sortent des halliers en grand uniforme et marchant au pas baïonnette au canon.

Pour ça, on peut déjà commencer par cultiver sévèrement ses travers personnels, faux-pas, entrechats, chausse-trappes, simulacres de garde-à-vous, dérapages, jeté-battus, pieds-de-biche, langue de vipère ou pas de souris montée à cru. Avec ça, au moins pour commencer, on est mieux armés. On peut espérer atteindre la compagnie des animaux tièdes et des poissons vifs.

Naturellement, faudra vite se mettre à la voltige, au grand écart et au salto-solo. Pas question de vertige ! Juste s'alléger, s'aérienner, se coucher dans le courant des fleuves, ou marcher à grand pas délicats sur les pointes sous les ombres des platanes. Et juste s'émouvoir comme si c'était du vol.
(p. 85)

Philippe Longchamp, Nommer néanmoins, éditions Milagro, 2022, 94 p., 15€

(Anthologie permanente), James Sacré, Une rencontre continuée

James Sacré publie Une rencontre continuée dans la collection Poche / Poésie du Castor Astral.



Cailloux
le temps les donne je
les ramasse
un (          ) lequel
n’est presque plus rien
mais pauvre que

la main les pèse.

            Cailloux le temps
            les donne je les
            ramasse (un) lequel
            n’est presque plus rien
            mais pauvre                             Cailloux le
            que                                                     le temps des donne
                                                                       je les ramasse un
            la main les pèse                                  (lequel) n’est presque
                                                                       plus rien mais
                                                                       pauvre que

                                                                       la main les pèse.

in Comme un poème encore, 1975, p. 17

Aussi pauvre et simple compliqué riche qu’une
patate : elle est une forme un poids qui rassem-
blent dans mon cœur la dérision de souvenirs
intimes avec – je voudrais dire merveille ou pré-
sence, et ce n’est que le mot patate

in Patate, p. 27

*

La présence de tissu dans le paysage
Prévient que des gens sont là, pas loin.
Ou que d’autres sont passés.
Chiffon roulé qui n’a plus de forme, torchon propre sur des buissons :
Le monde, qu’il s’habille ou se dévête, toujours
Se montre nu
(p. 61)

*

Dans le pré (un vieux pâtis au-delà du puits,
Piquets, barbelés sur un côté,
Buissons, des ormeaux courts, pour le reste)
Les draps mis dans le vent
Mouvementaient le ciel, on avait
De grandes idées de partir – mais bientôt
Maman ramassait tout, pliait, rangeait
C’était plus qu’une armoire fermée dans la chambre.
(p. 63)

in Tissus mis par terre et dans le vent, 2010.


Quel tissu pour à la fin
Envelopper mon poème, faudrait
Un peu de ce torchon blanc cousu
Comme les Italiens font pour mettre à la poste
De gros colis de choses du pays
Qui vont s’en aller par exemple
Vers les États-Unis.
Mais là sur le papier c’est que dans le mot tissu
Que ma poésie
Se trouve enveloppée – ma poésie
Comme assez du vide à l’intérieur des mots, ou si
Elle est ce geste d’énergie
Qui te lance un paquet lecteur, les mots si mal cousus ...
Tire pas trop ! sur d’improbables ficelles de sens
T’aurais tout qui s’en va, que
Du tissu déchiré dans les mains

in Envoi au lecteur, p. 127

James Sacré, Une rencontre continuée, préface de Bernard Chambaz, coll. Poche / Poésie, Le Castor Astral, 2022, 202 p., 9€.


Sur le site de l’éditeur :

James Sacré a remonté le fil des années et a réuni des poèmes presque oubliés ainsi que de nombreux inédits pour composer Une rencontre continuée.

« Son mot est frais, végétal, sensuel. Sa poésie est fondamentale, sereine, bien enracinée. »
Jean Cayrol

« La langue est poussée dans ses retranchements, ses limites, sans devenir obscure ou illisible.
En cela, Sacré pourrait être un exemple de poète expérimental clair. »
Antoine Emaz