Poezibao

(Carte blanche) à Claude Minière : "Consolation 12 et 13"

Consolation 12


J’eus besoin d’être consolé dès que je suis né
coup de dés, très vite j’ai dû concevoir que
ça n’allait pas, ça clochait dans tous les villages
où les paysans se cachaient


Je n’aimais que les paysages
et les jeunes filles aux jours de mariages.
J’ai cherché l’avenir les diamants roses
les fugues m’ont poursuivi

|||

Consolation 13


Il faut écouter la raison
Que dit-elle ? Plaisir de jouer
C’est le Temps.  C’est l’Être
Mais vivre sans soucis du corps et de l’esprit ?
Le Paradis est clos
Je reviendrai peut-être en oiseau
 

Claude Minière, deux poèmes inédits

(Anthologie permanente) Gérard Macé, Ici on consulte le destin

Gérard Macé publie Ici on consulte le destin aux éditions Le Bruit du temps.

Une porte à tambour
pour entrer dans les rêves

L’esprit toujours léger
mais l’inquiétude au cœur
(p. 9)


La lune en plein jour
qui se souvient de la nuit

Dans les miroirs,
le temps qui passe et l’eau qui gèle
(p. 13)


Des ombres qui appellent
et d’autres qui répondent

Une table et deux chaises
où ne sont plus mes parents
(p. 19)



Les paroles remontent comme des bulles :
du fond de quel lac
où flotte le cœur entre deux eaux ?

Le cœur et les viscères,
les poulpes et les polypes,
dans un marigot où prolifèrent
des espèces rescapées de l’ère prénatale
(p. 52)


C’est au roi de la nuit
que je parle du monde en cherchant le sommeil.
Je lui raconte nos fleuves empoisonnés,
la noirceur de nos usines et la splendeur des nuages
qui se font et se défont en jouant dans les airs,
comme les baleines dans les vagues et les éléphants de mer.

C’est au roi de la nuit,
que je raconte le monde, à ce roi en exil
quand le jour se lève, et qui craint davantage
les nuits de pleine lune que les démons de midi.
(71).

Gérard Macé, Ici on consulte le destin, Le Bruit du temps, 2021, 96 p., 16€

(Revue) Poezibao republie le numéro 49 de la revue Nu(e) en hommage à Bernard Noël

Dans le cadre d’une nouvelle série*, la mise à disposition sur le site, de certains numéros de la revue Nu(e) devenus difficiles à trouver, Poezibao republie aujourd’hui le numéro 49 de la revue qui était consacré à Bernard Noël


Le numéro 49 de la revue Nu(e) était consacré à Bernard Noël
On peut le découvrir dans son intégralité en cliquant sur ce lien (le fichier peut demander un peu de temps pour s'afficher)


Sommaire
NU(e)
Numéro 49

Tristan Hordé et Claude Chambard,
entretien avec Bernard Noël

Autour de l’œuvre
Jean-Louis Giovannoni,
« Journal du regard » (Essayages)
Anne Malaprade,
Trois variations sur un thème biographique
Régis Lefort,
Bernard Noël : le regard ou l’illusion
Jean-Luc Despax,
L’ombre de l’amour
Tristan Hordé,
Larmes et plumes
Claude Chambard,
Une façon de voir
Angèle Paoli,
Douleurs de langue / Douleurs de corps
Éric Dazzan,
Un jour de G/grâce : une lecture de Bernard Noël
Paul Mathieu,
Bernard Noël ou la permanence de la perte
Samuel Macaigne,
Fragments sur l’ange
Yves Collet,
Corps, lieu d’échange
Bernard Noël,
Qu’est-ce que la poésie (Inédit)

Avec Bernard Noël
Jacques Ancet,
Ode au recommencement
Jude Stéfan,
Contre-ciel
Jean-Luc Sarré,
Tu
Israël Eliraz,
Poème n’est qu’un lieu
Paul Louis Rossi,
Le Regard des Maussins
Rodrigue Marques de Souza,
Corps de la mentalité
Arnaud Beaujeu,
De pierre et d’eau
Patrick Laupin,
Chronique d’une journée moyenne
À travers un regardeur
Yves Charnet,
Vivrécrire

Quelques éléments bibliographiques

NDLR, certaines illustrations peuvent être polluées par de fines lignes blanches avec le navigateur Firefox. Ce défaut n'apparait pas en ouvrant le PDF dans Chrome, ou avec le navigateur de Microsoft.

*Voici ce qu’écrit Béatrice Bonhomme, qui a créé la revue :
La revue Nu(e), qui existe depuis 1994, a publié 65 numéros (papier) avant d’être hébergée sur le site de Poezibao. Florence Trocmé et moi, nous avons donc eu l’idée de republier un certain nombre de numéros épuisés. Nous publions, aujourd'hui, ce numéro en hommage à Bernard Noël, grand poète récemment disparu. "

Pour soutenir Pierre Le Pillouër

Pierre Le Pillouër (poète et rédacteur-en-chef de Sitaudis.fr) atteint par le coronavirus, est dans un état qui inquiète : coma artificiel, intubation ...
À l'inverse de sa "prière" de 1998 (c'est le début d'Une anse), souhaitons qu'il récupère vite plus de moi :

Mère des mères toutes pleines de mères et de mètres
et des merles et des mèches et des amères
mère des amères et du sans mesure
aide-moi à moi
aide-moins à moins
aide-moi à moins
et du moins à moi
moi
Aboie ce moi de trop
mère de nos lois
mère du Z et des lettres qui trottent et du zèle
cède-moi des chansons qui nous aident
aboite-moi des vraies mères et des bréviaires
Fais que je m'aide
et me désemboîte
et n'omette pas de l'ode
et du lied à l'aide de mon aboi

mère de toutes les mares et de les déesses et de les fautes et de les jantes
statue sèche de pauvre amande ourlée
espèce de figue aux veines bleues
espace clos de remparts en soufre et en dates
mère de ma tare terminale et des talus

aide-moi                                                         du moins
à moi                                                              aide-moi

(Merci à Patrick Beurard-Valdoye pour cette initiative)

(Note de lecture), Louise Glück, L'iris sauvage, par Camille Loivier

Louise Glück, poétesse américaine, était quasiment inconnue jusqu’à sa nomination au prix Nobel, comme les plantes auxquelles ce recueil est consacré. On ne les connaissait pas et soudain elles apparaissent dans la lumière de leur future mais proche extinction. Ce sont bien les plantes, fleurs, graminées, herbacées, qui nous regardent depuis les poèmes, nous définissent en tant qu’humains, êtres qui paraissent bien moins vivants qu’elles, à force de vouloir se désincarner, de purs esprits comme on pourrait nous appeler. Ce recueil pose donc sur ce nous un regard critique. L’humain est tombé de son piédestal et se retrouve dans le box des accusés :

« Mais tu sais ça,
Toi et les autres qui pensez
Vivre pour la vérité, et par conséquent, aimez
Tout ce qui est froid »
(Lamium, p. 33)

Pourtant ce lamium qui s’exprime, se considère lui-même comme un « cœur froid ». S’agit-il ici de faire parler les plantes, de toujours imaginer une fleur qui parle comme un être humain, n’est-ce pas plutôt rester prisonnier du dualisme que de penser ainsi ? Nous sommes en zone d’indiscernabilité, d’hybridation, mi-fleur, mi-humain, le langage et la langue (l’un et l’autre se dit ou se disent) n’est plus suffisant pour partager. Il semble qu’en ces lignes, existe une tentative de vouloir comprendre mutuelle, en tous les cas des rapprochements de part et d’autre, même si la question reste posée, de l’esprit, de l’âme, et que l’on frise une spiritualité qui se perd dans l’éther, cependant que l’on retombe aussitôt sur ses pieds.

le grand avantage
est de ne pas avoir
d’esprit. Des sentiments ?
(…) Oh, mes frères et sœurs,
avez-vous un jour été comme moi, il y a longtemps
avant que vous ne soyez humains ? Vous êtes-
vous permis
de vous ouvrir une fois seulement, vous qui ne
vous ouvrirez jamais plus ? Car en vérité,
je parle là
de la même façon que vous. C’est parce que
je suis détruit que
je parle.
(Le coquelicot rouge, p. 81)

Dans ce livre, s’il y a bien opposition entre le monde végétal et le monde animal (humain, donc) la ligne de démarcation flotte, s’effiloche, finit par se briser. Le conflit tourne à l’avantage des plantes. Les marguerites nous regardent avec une ironie sans concession (au point que l’on se moque avec elle oubliant que c’est de soi).

Vas-y : dis ce que tu penses. Le jardin
n’est pas le monde réel. Les machines
sont le monde réel. Dis honnêtement ce que n’importe quel
            idiot
pourrait lire sur ton visage : nous éviter
résister à la nostalgie
a du sens.
(…)
C’est très émouvant,
tout de même, te voir t’approcher
prudemment de la bordure de la prairie au petit matin,
lorsque personne ne peut
te voir. Plus tu restes au bord,
plus tu sembles angoissé.
(Marguerites, p. 101)

La marguerite va au fond des pensées, elle voit le ridicule de l’humain, autant dire de l’homme. Car au fond, ici, il ne s’agit pas de poésie bucolique, pastorale, botanique, les narrations spéculatives que tricotent les écoféministes américaines ne sont pas loin, même si on ne veut pas voir qu’il existe bien d’autres manières de penser, rêver, mettre en poème la relation triste, ambigüe, émouvante des relations avec ce que l’on appellera pour Louise Glück, le biotope, afin de dissocier la poésie de la nature.
Large, simple, claire, en rebonds et en glissades, effronteries, surprises (comme elle les aime) la poésie de Louise Glück, en anglais comme en français, dans la juste traduction de Marie Olivier, et dans la page mettant en regard les deux versants, souligne l’intelligence des plantes, leur acuité, leur liberté, tout en livrant un rapport réconcilié au monde. Tendresse, humour, mais aussi profondeur, celle-ci, dans son investigation, n’intervient que de biais, elle est glissante, furtive, elle attend que le lecteur fasse la moitié du chemin, comme dans toute sagesse orientale.

(…) –j’ai honte
à l’idée d’avoir pensé que tu étais
loin de nous, que tu nous considérais
comme une expérience : c’est
une chose cruelle et triste que d’être
l’animal superflu
une chose terrible.
(…)      
Pour toujours et pour moi,
le plus grand des plaisirs est la surprise.
(Matines, p. 85)

Son second livre traduit en français Nuit de foi et de vertu, nous donnera un autre regard tout aussi généreux et libre sur sa poésie.

Camille Loivier,  

Louise Glück, l’Iris sauvage, Gallimard, 2021, 160p., 17€

(Anthologie permanente) Louise Glück, L'Iris sauvage et Nuit de foi et de vertu

Deux livres de la prix Nobel de littérature 2020 sont parus tout récemment chez Gallimard.
Nuit de foi et de vertu, édition bilingue, poèmes, traduit de l’anglais (États-Unis) et présenté par Romain Benini et L’iris sauvage, édition bilingue, poèmes, traduit de l’anglais (États-Unis) et préfacé par Marie Olivier.
Claude Minière avait rendu compte de Nuit de foi et de vertu et Poezibao publie aujourd’hui une recension de L'iris sauvage par Camille Loivier.


MATINES
Le soleil brille ; près de la boîte aux lettres, les feuilles
du bouleau pliées, plissées comme des nageoires.
En dessous, les tiges creuses des jonquilles blanches,
             Ailes de glace, Cantatrices ; les feuilles
sombres de la violette sauvage. Selon Noah,
les dépressifs détestent le printemps, déséquilibre
entre les mondes intérieur et extérieur. Je plaide
différemment –être dépressive, certes, mais en un sens,
             attachée
avec passion au tronc vivant, mon corps
bien enroulé dans le tronc fendu, presque en paix
             dans la pluie du soir
presque capable de sentir
écumer et s'élever la sève : selon Noah, c'est
une faute typique des dépressifs, s'identifier
à un arbre alors que les cœurs joyeux
virevoltent dans le jardin telles des feuilles mortes, image
d'une partie, pas d'un tout.

MATINS
The sun shines; by the mailbox, leaves
of the divided birch tree folded, pleated like fins.
Underneath, hollow stems of the white daffodils,
             Ice Wings, Cantatrice; dark
leaves of the wild violet. Noah says
depressives hate the spring, imbalance
between the inner and the outer world. I make
another case–being depressed, yes, but in a sense
             passionately
attached to the living tree, my body
actually curled in the split trunk, almost at peace,
             in the evening rain
almost able to feel
sap frothing and rising: Noah says this is
an error of depressives, identifying
with a tree, whereas the happy heart
wanders the garden like a falling leaf, a figure for
the part, not the whole.

Louise Glück, L’iris sauvage, édition bilingue, poèmes, traduit de l’anglais (États-unis) et préfacé par Marie Olivier, Gallimard, 2021, 160 p., 17€, pp. 26-27

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LE PASSÉ

Une petite lumière dans le ciel apparaissant
soudain entre
deux branches de pin, leurs aiguilles fines

gravées maintenant sur la surface éclatante
et au-dessus de ce
ciel haut et plumeux –

Respire l'air. C'est l'odeur du pin blanc,
très puissante quand le vent souffle à travers
et le bruit que cela fait est tout aussi étrange,
comme le bruit du vent dans un film –

Des ombres qui bougent. Les cordes
qui font le bruit qu'elles font. Ce que tu entends maintenant
est sans doute le bruit du rossignol, chordata,
l'oiseau mâle courtisant la femelle –

Les cordes bougent. Le hamac
se balance dans le vent, attaché
fermement entre deux pins.

Respire l'air. C'est l'odeur du pin blanc.

C'est la voix de ma mère que vous entendez
ou est-ce seulement le bruit que font les arbres
quand l'air passe à travers

car quel bruit cela ferait-il
s'il ne passait à travers rien ?


THE PAST

Small light in the sky appearing
suddenly between
two pine boughs, their fine needles

now etched onto the radiant surface
and above this
high, feathery heaven–

Smell the air. That is the smell of the white pine,
most intense when the wind blows through it
and the sound it makes equally strange,
like the sound of the wind in a movie–

Shadows moving. The ropes
making the sound they make. What you hear now
will be the sound of the nightingale, chordata,
the male bird courting the female–

The ropes shift. The hammock
sways in the wind, tied
firmly between two pine trees.

Smell the air. That is the smell of the white pine.

It is my mother's voice you hear
or is it only the sound the trees make
when the air passes through them

because what sound would it make,
passing through nothing?

Louise Glück, Nuit de foi et de vertu, édition bilingue, poèmes traduits de l’anglais (États-Unis) et présentés par Romain Benini, Gallimard, 2021, 160 p., 17€, pp. 26-27

(Carte blanche) à Gérard Haller : Luft / Menschen

 

Carte blanche à Gérard Haller avec un texte qui résonne tout particulièrement aujourd'hui alors que devrait être prononcé le verdict dans l’affaire George Floyd aux États-Unis.

Poezibao publie le poème au format PDF, à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.


Premières lignes :

chers amis chers autres de moi vivants re-
spirant avec moi sur la terre et chers
morts déjà sans personne à la fin
avec vous pour être l’autre part
de vos mains vos yeux être l’au-
delà ici où aller je ne peux pas
respirer a dit george floyd
le 25 mai 2020 à minnea-
polis face contre terre et
nuque écrasée par le ge-
nou du policier tueur I
can’t breathe il aura pu
crier malgré tout 16 fois
à la face du monde entier
pendant les 8 minutes et
46 secondes de pure in-
humanité avant d’ex-
pirer

mama il a dit
I’m dead

et please please
d’incomptables fois
(...]
(lire la suite en cliquant sur ce lien)  

On peut aussi visionner Gérard Haller lisant "Luft / Menschen" en suivant ce lien

(Note de lecture), Ruth Lillegraven, La Serpe, par Isabelle Baladine Howald

Ruth Lillegraven est une poète norvégienne d’une quarantaine d’année qui écrit également des romans et des histoires pour les enfants. Elle vient de publier La serpe chez Lanskine, traduit par Anne-Marie Soulier, traductrice hors pair du norvégien, disparue l’année dernière avant le printemps, si pleine de vie, de poésie, merveilleuse et si drôle féministe à tout crin, peu sûre d’elle, éclatante, adorant traduire. Elle n’a pas vu ce livre paraître, qui illustre bien son travail toujours fin et intelligent.

La serpe raconte le passage du temps, ce serait comme une saga poétique, qui concerne trois générations.
On assiste à leurs histoires de familles paysannes pauvres, dans un pays dont la beauté coupe le souffle, les fjords de Norvège. « Tout tombe dans le fjord ». Ce paysage fait partie intégrante de leurs vies, et du livre.
Le livre, ainsi que l’explique Ruth Lillegraven, fait aussi appel aux croyances populaires, à des histoires qu’elle a pu entendre, à ce qui lui a été légué par son père. C’est à la fois le souvenir de ce que l’on a vécu mais aussi la réinvention et le rêve.

La serpe, c’est la lune, qui se promène dans tout le livre, par le texte mais aussi par des aquarelles d’Olga Korableva qui la peint dans son mouvement vers le haut, depuis le fin croissant jusqu’à la lune pleine. C’est aussi ce qui fauche, le blé, et la vie. Le père tueur d’ours porte son enfant pour lui montrer la lune en pleine nuit « et papa dit que sûrement elle se cache,/elle fait ce qui lui plaît et plus tard/ce sera mon tout premier/souvenir ». L’enfance choisit déjà. Père et mère sont si différents, mais tout est de miel, pommes de pin, coqs ou poissons ont autant d’importance que les humains, tout est fondu en un tout qu’est ce monde, minéraux, mer, forêt, et livres…
L’enfant s’appelle endre, avec une minuscule, il est silencieux, trop silencieux, depuis qu’il a quatre ans, « le silence en moi reste/aux aguets comme/une seconde langue ». Le monde est en lui, pas dehors, à lui seul il contient la lumière et la nuit. endre assiste à l’incendie de sa maison, tout le monde est sauvé mais rien de cette maison. Le père disparait un peu plus tard. endre, qui semble tout enfermé en lui-même, rêve de d’avenir : « un jour moi aussi/debout sur le sommet, je sentirai/battre mon sang/aller mon souffle/je saurai que j’y suis arrivé/et je verrai alors/ce qu’il y a à voir/je pourrai vivre alors/sans dépérir. » Petit garçon de conte, endre prend en lui la sauvagerie de la nature qui l’entoure, il devient l’ours de foire dont il sent la patte meurtrière à fleur de peau, il devient également son père dont il entend sans fin les allées et venues dans la ferme dont lui-même malade ne peut plus s’occuper, ainsi passent le temps, le bébé qui meurt, le chagrin des femmes, sa propre femme Abelone la lectrice qui l’exhorte de parler… C’est un livre qui va toutefois le porter hors de lui, lui faire prononcer doucement « snow snow snow », le livre c’est un dictionnaire anglais-norvégien. Entre rêve et lectures, endre visite des terres exotiques où vit un « oiseau gris couleur de plomb/le bec aussi gros qu’une louche », le dodo, puis c’est Tahiti la colorée, voyages de couleurs mais toujours la neige natale en fond… Puis il délaisse le livre et Abelone va elle aussi le lire, apprendre « snow snow snow », la langue de son mari. « Je suis la mère des pommes de pin/je suis le père des pommes de pin ». Il faut parfois s’éloigner pour trouver une langue commune.

Ce très beau livre se lit comme un récit, sa structure poétique est d’une infinie légèreté, le passage entre les trois générations n’a jamais la lourdeur d’un roman familial, c’est juste un passage entre des corps, des natures, des sentiments, des expériences. Beaucoup de silences, une autre langue pour parvenir à se rejoindre.  Certaines pages, plusieurs au fil du livre, sont typographiées comme un ventre qui attend un enfant. C’est certainement l’attente qui tisse tout le livre. Durant toute temps, tout le temps de ces vies, la lune poursuit inlassablement sa course.

Isabelle Baladine Howald

Ruth Lillegraven, La serpe,  traduit du norvégien par Anne-Marie Soulier, aquarelles Olga Korableva,  Lanskine, 2021,  142 p., 16€


Extraits

CE QUE DIT MA MÈRE

endre est spécial, c'est ce qu'un jour
j'entends ma maman dire à la sienne
knut et john, ils sont joyeux et turbulents
comme il est normal pour tous les petits garçons,
dit-elle sans se douter que je suis assis dehors sur le perron
et que je n'en perds pas un mot oui, knut et john, ils vont partout
ils mordent, se battent, disent des mensonges, comme les autres garçons
mais endre, il est vraiment bizarre, il aime bien être seul, à discuter
avec ses pommes de pin, et svein lui parle quand même
comme s'il était adulte, parce que c'est l'aîné et qu'il aura
la ferme, alors que knut et john, qui vont partout
et n'arrêtent pas de rire, ne se font jamais de souci,
sont toujours plein d'entrain un jour ils devront
tenter leur chance dans le monde, oui, si seulement
endre pouvait leur ressembler un peu plus,
dit-elle, et moi je ne peux rien dire
mais un jour je lui montrerai,
je lui montrerai que moi aussi
je peux tout faire,
tout porter,
tout être
(p. 17)

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Abelone
Je n'écoute pas, je ne comprends pas. Tous ces mots tombent des pages du livre comme les larves d'un cocon, ils volètent dans la chambre, de plus en plus nombreux. Impossible de comprendre qu'un jour ils restent là sans rien dire, et que le lendemain ils n'arrêtent pas de bavarder. Lui qui est allé partout mais n'a jamais voulu prendre un livre, depuis l'arrivée du dictionnaire il ne veut plus en sortir, plus moyen de l'atteindre, je l'ai perdu, je nous ai perdus. Les livres qui autrefois étaient les miens, que je posais pour être plus présente, maintenant ce sont les siens, et ils me manquent aussi. Je n'ai presque rien lu pendant toutes ces années, rien d'autre que la Bible, et maintenant, allongé là, il lit comme si sa vie en dépendait. Et puis il y a cette nouvelle langue. Il lui arrive de parler en norvégien, mais pas de choses ordinaires, pas de ce dont je parle avec Signe et Nils, de nourriture, de bois, de chauffage, de bêtes, de vêtements, et ni de violon ou du temps qu'il fait. Non, la seule chose dont il parle, c'est d'îles dans des océans lointains, de mers et de nuages, d'étoiles et de galaxies, d'oiseaux qui n'existent plus ou d'hommes partis au loin pour des voyages périlleux. Et je ne dis rien, je reste assise à l'écouter parler sans arrêt. Dodo, Tahiti, Uranus.
Uranus.
(p. 113)

|

HORS DE LA TERRE

L’éternité du temps
comme le foin au râtelier
comme le fil sur la bobine
comme le cercle autour
de la lune, bien rond,
tout en rond

car tout ce qui arrive
est déjà arrivé

et tout ce qui arrive
arrivera encore

tout tombe dans le fjord

le ciel
les montagnes, la lumière
le bleu dans le bleu
le gris dans le gris
l’eau dans l’eau
tout dans tout

mais toutes
ces pierres qui se sont
dispersées
d’où venaient-elles

les maisons ont
reçu des couleurs

du jaune, du blanc, du rouge
du brun, du vert, du bleu

et sous la terre
une nouvelle pousse

traverse l’humus
traverse l’humus

vers la lumière
vers la lumière
(141-142)

(Anthologie permanente) Laurent Grisel, Climats, épopée

Publie.net réédite le livre de Laurent Grisel, Climats, épopée.

sous le soleil sous la chaleur
la glace horizontale brille, eau
qui prend les moindres pentes, ridules, rigoles

ruisselis, glisselis de l'eau
affluant, se joignant en ruisseaux, bédières
            grossissantes
qu'on entend de loin

méandres, cours ramifiés, convergents
formant lac
coulant dans une fente
                                    une crevasse
entre deux contrées de glace écartées

tombant
dans un moulin, gouffre au bord de lumière bleue,
            puis sombre

pluie aiguë et mate
déferlement rauque, bruits d'orgue, tous tuyaux à la fois

et sous 2000, 4000 mètres de glace dense
chant souterrain, chant plein

lacs sous-glaciaires
certains isolés du ciel depuis 35 millions d'années
connectés entre eux

l’eau s’écoulant de lac en lac
lubrifiant l’interface roche-glacier
accélérant l’inflexion de l’immense masse blanche

accélération faite courant, exclamation

des lacs sous-glaciaires
par tunnels creusés par l’eau
en quelques heures se vident
à l’air libre

eau affluant de partout, de tous moulins et tunnels
lubrifiant, entrainant les glaciers
                                                            accélérant
leur allée
            vers l’océan
(p. 25)

|||

l'enfer de la fin du Permien, il fallut 10 000 ans
pour qu'il s'installe

il fallut environ 80 000 ans
pour que la vie revienne

ainsi Gaia
libère le CO, quand on va au froid
sinon, le capte quand on va au chaud
contre-cascade d'événements
fluctuations entre les deux limites vitales de chaud et
            de froid
cette fluctuation s'appelle « sinon Mars la glaciale,
            sinon Vénus la brûlante »

nous faisons plus vite, dans notre hâte –
nous pourrions, si nous continuons
dans cette sombre et féroce et professionnelle
            allégresse de destruction
mettre non pas 10 000 mais 100 ans
pour faire le même saut de concentration de carbone
            et autres gaz à effet de serre dans l'atmosphère

heureusement, il y eut
les dizaines de milliers
les millions d'années

mais aujourd'hui ?
dans notre hâte ?
une hâte géologique, quelques millimètres de
             poussières –
dans notre hâte générale, appliquée à tout
tout sans exception ?

un brusque changement d'échelle de temps
ce qui a été créé par millions d'années
le dissiper en un instant
c'est ce que fait le voleur qui arrache votre sac
l'assassin qui arrache votre vie –
un brusque changement d 'échelle de temps
notre vie pesante et légère, libre et non-libre
nos possessions d'années accumulées
d'un coup, envolées, zzzou !

c'est cela l'inconnu, le saut dans l'inconnu,
             l'aveuglement, l'insensibilité
au bruissement des arbres, à la mutité des grenouilles
aux vents cosmiques
à la fermeture des mines
au passé : jamais aucun être humain, depuis que
            le genre Homo existe, 2, 3 millions d'années ?,
            n'a respiré, dans son air quotidien, dans son
            souffle de chaque moment
autant de gaz carbonique

et on va, et on va
(p. 53-54)

Laurent Grisel, Climats, épopée, Publie.net, 2021, 102 p., 12€
Le livre paraîtra le 12 mai

Sur le site de l’éditeur :
« Tous les enjeux de l’épopée comme “matière première des peuples” sont présents dans les luttes actuelles, à l’aube des bouleversements climatiques. Le langage, la poésie ont certainement un rôle à y jouer. Tout comme la musique, mise à l’honneur dans cette deuxième édition de Climats que prolonge une lecture de l’auteur accompagnée par Fred Wall°ich et Philippe Saliceti : de quoi faire revenir le poème aux accords qui l’ont porté ces dernières années dans un nombre important de rencontres et de performances, rendant hommage à la part collective des échanges.
Car dans Climats, les forces à l’œuvre sont plurielles : les lois de la physique et la chimie des atmosphères sont les magies de notre temps ; les scientifiques nos sages ; les victimes de Katrina le chœur des sacrifiés d’hier ; les peuples en résistance contre les puissants les héros anonymes nous montrant la voie, pendant que les planètes voisines, aux noms de dieux romains oubliés, nous offrent un aperçu de notre avenir si nous ne faisons rien pour remédier au pire. Mais d’autres horizons s’offrent à nous. Qui sait ? L’utopie même est permise. Bien sûr que c’est possible, nous rappelle l’épopée. L’air est la lumière. Et le monde est sensible. »

(Poezibao Hebdo) du samedi 17 avril 2021

Les treize articles publiés dans Poezibao cette semaine

En tout premier lieu, la douloureuse nouvelle de la disparition, le 13 avril, de Bernard Noël :
(Disparition) Bernard Noël

Une carte blanche à Françoise Clédat :
(Carte blanche) à Françoise Clédat : "Ode à l'autre"

Une nouvelle conversation critique :
(Conversation critique) 3. Jean-Louis Giovannoni, par Marc Blanchet et Dominique Rabaté

Dans l’anthologie permanente :
(Anthologie permanente) Dambudzo Marechera, Cemetery of Mind, traductions inédites et présentation de Jean-René Lassalle
(Anthologie permanente) Walter Benjamin, Sonnette | Sonnets
(Anthologie permanente) Geoffrey Squires, XXI poèmes

Les notes de lecture :
(Note de lecture), Elena Andreyev, Supérette persane, par David Mus
(Note de lecture), Philippe Jaccottet, La Clarté Notre-Dame, par Christian Travaux
(Note de lecture), Etienne Faure, Et puis prendre l'air, par Nathalie de Courson
(Note de lecture), Eric Sautou, Beaupré, par Marc Wetzel
(Note de lecture), F.J. Ossang, Fin d'empire, par Mathieu Jung

Et aussi  
(Notes sur la création) Pierre Dhainaut, Ici

Les 21 nouvelles parutions
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 10 avril 2021, 21 nouvelles parutions