Anthologie permanente : Marilyn Hacker

Annonciation : 8 heures du matin

Mon boulot à moi est le carnet monacal
sur la table de pin devant la fenêtre, voilée de blanc.
A côté, striée de lumière par le faible soleil,
repose une enveloppe par avion, venant de celle

assise jadis en face à cette table, la vitre
reflétant l’éclat solaire de ses cheveux
en une auréole sur fond de nuages de pluie
massés au-dessus des toits d’ardoises, heureux

prétexte pour passer la journée dedans.
Mais c’était dans une autre incarnation
dont la chair à présent est papier, ni mien, ni sien.
Les parasites brouillent la musique de chambre,

les perceuses font sauter de vieilles façades. Le jour

commence officiellement, après
le gris de l’aube, le klaxon d’une voiture de boulanger,
le flic flac des balayeurs, échardes du rêve

se fragmentant au réveil en syllabes
que nul, au bout du compte, ne va prononcer,
entre le concerto pour cor et les perceuses,
le matin et le reste de la longue journée
Marilyn Hacker, La rue Palimpseste, traduction de Claire Malroux, Éditions de La Différence, 2004, p. 15

My job’s the monkish notebook on the pine
table facing the window, white-veiled now.
Beside it lies, light-barred in thin sunshine,
an airmail envelope from someone who

once sat across this table, with the pane
of glass behind the sunburst of her hair
reflecting its flat halo on massed rain
clouds above slate roofs I was glad were there

as an excuse to spend the day indoors.
But that was in another incarnation
whose flesh is paper now, not mine, not hers.
Static crackles the chamber-music station ;

drills shatter olf facades. The day’s begun
officially ; that starded earlier
with gray light, klaxon of a baker’s van,
street sweepers’s slosh, shards of the dream before

I woke splintering into syllables
nobody, after all, is going to say,
between the horn concerto and the drills,
the morning and the rest of the long day

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Comments

[Rédigé par : mauricechoukroun]

C'est un très beau poème merci de l'avoir fait partager, je ne connaissais pas cet auteur. Il y a tant de belles choses en poésie qui restent dans l'ombre...