Le paysage est arrêté. Il est cet
attelage
poudreux
qui s’enlise dans sa blancheur.
Ses essieux
s’enfoncent dans l’innocence despotique
de la neige.
Sans être égarés, nous commençons à redouter
le nulle part, et surtout
ce silence inclément
qui tonne contre l’affront de tout voyage.
*
La nuit est vieille et attend sous le porche,
tandis
que le blanc s’habille, jaillit et convertit
la lésine de l’ombre
en ducats rieurs.
Les flocons sont jeunes et se moquent
d’être sans feu ni lieu.
Pendant un instant,
leur candeur dépareillée
va faire de Noël une ville fortifiée.
*
Dans la vocifération blanche
d’une tempête,
on distingue quelquefois un flocon méritant.
Mais le tumulte ne peut se
l’adjoindre.
Délaissé,
il tombera seul, dans la lourdeur tragique
du temps.
Hormis le poème,
il n’est rien qui puisse aller à sa rencontre.
*
Puisque le silence allie la précaution
à la tristesse,
puisque
ce que l’on pense ne doit pas être pensé,
pourquoi s’adonner encore
à l’art des mots ?
Si la neige avait attendu
la parole,
il lui aurait fallu une éternité de plus
pour amener la blancheur au flocon.
François Jacqmin, Le livre de la neige, p.10,
33, 92, 94, Editions de La Différence, 1990.
Contribution d’Ariane Dreyfus
Bio-bibliographie de
François Jacqmin
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