Poezibao

(Note de lecture), Jean-Charles Vegliante, Trois cahiers avec une chanson suivi de Sources de La Loue, par Valérie Bravaccio

 

Le thème dominant du nouveau recueil de Jean-Charles Vegliante est le temps du travail d’écriture, celui d’une mise au propre de « […] quelques bouts / de quelque chose qui deviendra peut-être / si l’on peut dire ça – un poème […] », et qui, une fois le projet réalisé, s’inscrit « dans une autre attente : de votre lecture » (selon le texte liminaire, repris sous forme de prose sur la quatrième de couverture). La deuxième partie du recueil, Source de la Loue, est effectivement une composition actualisée (1). Les trois cahiers, dont chacun comporte une chanson, sont, par contre, de nouvelles compositions. Ils sont probablement à mettre en relation avec le « petit carnet » qui figure à l’ouverture de cette première partie du recueil (2). Le temps de l’écriture, de la composition de l’œuvre, et le temps de la lecture (c’est-à-dire sa réception), s’inscriraient probablement dans la même durée, avec autant d’intensité. 
Observons visuellement l’ouvrage. Sur la couverture du recueil une photographie couleur représente une porte semi-vitrée ouverte dans un couloir dirigeant l’attention sur une deuxième porte similaire, plus petite selon les lois de la perspective. Elle donne à voir une autre profondeur de champ, celle du langage poétique. Les trois illustrations de l’auteur insérées dans la première partie du recueil (Carnet chinois, Arbre, Personae) pourraient faire penser à trois marque-pages pour aider le lecteur à reconnaître les frontières des trois carnets. Mais en les observant de plus près, on s’aperçoit qu’elles suscitent en nous une nouvelle vision. Par exemple, l’écorce en arrière-plan de l’Arbre, laisse deviner les traits d’un visage exprimant la surprise. Ces impressions visuelles peuvent se manifester dans notre quotidien, comme lorsque l’on découvre qu’ « Il y a un visage dans le nuage / qui passe plus vite que ton émotion » (deuxième carnet, Habiter l’invisible).
Dans le domaine de la poésie, le champ d’action est beaucoup plus vaste : « Si la mer est un ciel couché dans les sables / apprends-nous sa langue d’harpe d’air / pour d’autres voyages […] » (Incipit du Carnet chinois). Prenons en exemple le référent du titre du carnet Mouchoirs, fichus. Il ne s’agit pas seulement de « ce petit rectangle liseré qui garde / les odeurs de ton fond de teint, de tes larmes » (Replier) et de foulards recouvrant la chevelure. C’est d’abord une matière servant à tisser des liens qui peuvent être de toutes sortes. Celui du temps qui a été et qui passe « Sur une photo d’il y a 50 ans, / lumineuse rebelle tu me regardes / tel que je suis hélas après tout ce temps / devenu - tes cheveux sont blonds, les miens blancs – […] » (Images), ou bien celui que l’on a l’habitude d’appeler le lien intertextuel : « Ce soir la lune fait un étrange bruit » (Sensiblerie – avec Leopardi). Ou encore, stylistique : « Les lieux paradisiaques seront enfer / estival pour vous, invivables l’hiver / […] » (Été fichu) ; « Dans le matin froid le corbeau crie Froid Froid /[…] » (Oiseau de malheur). Le poète crée surtout des instantanés auditifs et visuels pour inviter le lecteur à les reconnaître et à les partager en s’y reconnaissant.

Valérie T. Bravaccio

(1) Source de la Loue a paru une première fois en 1998 dans la revue « Le Mâche-Laurier » (éditée par Obsidiane) puis, en 2000 chez l’éditeur Belin dans le troisième recueil de poésies de Jean-Charles Vegliante intitulé Rien commun. Entre ces deux premières versions, il y a eu très peu de réajustements. Ici, il s’agit de sa version actualisée car elle a davantage de vers, situés à la fin. Source de la Loue est la deuxième partie du recueil car le poème est précédé d’une page de garde interne où est mentionné son titre accompagné d’une indication paratextuelle entre parenthèses « (hypersonnet avec un envoi) ».
(2) Autocitation extraite d’un recueil antérieur de J.-Ch Vegliante, intitulé Où nul ne veut se tenir, 2016 (Prix Hérédia – Académie Française, 2018).

Jean-Charles Vegliante, Trois cahiers avec une chanson suivi de Source de la Loue, édition de l’Atelier du Grand Tétras, 2020, 64 p., 12€


Aux aguets
Quand tout bruit s’est arrêté c’est qu’il écoute
quelque part dans ce lieu où l’on n’y vit goutte
Nos odeurs lui arrivent peut-être il sait
ce que nous faisons suspendus et inquiets
Le soir descend comme une coulée de fioul
(p. 39)

*

Une boule de plumes se pose
à l’angle du mur avant l’aurore
et attend le soleil en silence
puis le salue de brefs pépiements
maladroits. Le chant de l’orphelin
                                     - écoute mieux
                                       il dit Amour
                                       mon dictateur
(p. 32)

(Anthologie permanente) Gilbert Trolliet, Le Fleuve et l'Être

 

Les éditions Mercure de France publient un gros volume réalisé à partir de projets d’anthologie élaborés par Gilbert Trolliet et Alain Bosquet entre 1974 et 1978.
Ce petit dossier comporte une courte présentation du poète, puis un choix de textes, à l’occasion de la parution de :

Gilbert Trolliet, le Fleuve et l’Être, choix de poèmes, 1927-1978, édition réalisée et présentée par Jean-Christophe Contini, préface d’Alain Borer, postface de Valère Novarina, Mercure de France, 2021, 400 p., 23,50€

Gilbert Trolliet, né le 13 juin 1907 à Chiètres et mort à Chalon-sur-Saône le 24 février 1980, est un écrivain, poète et éditeur vaudois. Salué par la critique suisse romande de son époque, Gilbert Trolliet fut le fondateur et animateur de nombreuses revues, en particulier Raison d'être (1928-1930) à Paris, et Présence (1932-1936) paraissant à Genève et à Lausanne. Marqué par le surréalisme et l'existentialisme, son œuvre poétique se compose d'une trentaine de recueils.
On peut retrouver ici sa bibliographie


L’EAU NUE

L’eau nue est extraordinaire.

Là-haut
Sans frein
Courant la pluie.

S’éblouissant de peu.

A fond de mer
Assise
L’air absent.



LE POIDS DU TEMPS

Le poids du temps
N’est rien.

Répit
De l’eau
Qui passe.

Piège où la mort
S’imagine
S’étoile –

Et meurt.



LA PLUIE

Sa vieille
Âme
Grégaire

Chaque
Goutte
Tombée
Est la masse
D’une autre

Est l’abîme
D’une autre

Comme un miroir
Se regardant
A l’infini

Trois poèmes extraits de Prends garde au jour, 1962


LE JOUR ANTÉRIEUR

La nuit s'écroulait toute. Un soleil gris
Interrogeait le jour si pâle ! Mémorable
Était le jour qui vint, surgi sans rien qui l'achemine.
Qui donc pouvait savoir quelle force nouait
Ce matin vierge au labyrinthe des pensées?
L'air tanguait de vertige et la fenêtre ainsi
Qu'une bouche assommée engouffrait la durée...
Un soleil gris de joie étrange était sur nous,
D'ombre nulle, d'heure intraitable.
Nul vent pour saluer les arbres, dire au loin :
« C'est le matin du monde, il faut un dieu
D'azur vide mais d'or ! » Nulle voix qu'au silence
On aurait adossée, éprouvant que les mots
Sont les ailes d'un cri qu'on jette (qu'on étouffe).
Ce jour était le Jour peut-être, vieux complice
Des âges oubliés, père du sang profond...
S'il eût fallu le retenir, j'eusse cloué
Ma main sur l'eau du songe
Et bu mon apparence.

Extrait de Le Fleuve et l’Être, 1968.



CIMETIÈRE MARIN

Hier, à Sète, au Cimetière...
Les pins y flambent plus noir
Sous le cri de la lumière
Où divague le Savoir.

Pour la tombe du poète
Dix marches nous ont suffi.
Mais la mer, est-elle bête,
L’air d’attendre, l’œil ravi !

Il fait bon dans cette enceinte.
On y veillerait, pour peu
Que la lune monte, mainte...
Si tout rentre dans le jeu.

Extraits de Visites, 1973.


Un court extrait de la postface de Valère Novarina :
« Je découvre — je ne m'y attendais pas — que tout ce qui concerne mon oncle Gilbert, sa sœur Manon Trolliet, ma mère — et toute la chaîne des ancêtres autour d'eux, allant se perdre dans les brouillards du Rhône... j'avoue que tout ça est très-très emmêlé comme de la vie, dans son tissage, dans son grand désordre. Écouter l'ordre et le désordre du vivant... Je te le dis tout de suite, Gilbert, je sens que remontent ici, un à un, un très grand nombre de souvenirs enfantins — dont la plupart malheureusement (un sur quatre) sont des souvenirs phobiques ! Terreurs phobiques des souris et des morts, voilà pour toute mon enfance ! Je l'avoue ici discrètement (au passage) dans ces lignes écrites pour toi : je n'ai jamais vu un mort de ma vie. Évanouissement aussitôt. Manon et Gilbert, je ne vous ai vus morts ni l'un ni l'autre. Voilà, c'est dit.
Je parle ici en votre présence ! Tant la mort est nulle ; tant elle est L’impuissance même ! tant elle est la négativité rayée, ôtée d’un trait, pas là. Je ne connaîtrai la mort que de mon vivant. »
(p. 368)

L’incipit de la préface d’Alain Borer :
« Le Fleuve et l'Être est un des grands livres de poésie du XXe siècle en langue française. Encore cette anthologie, composée par l'auteur avec la complicité d'Alain Bosquet, jadis, porte-t-elle le même titre que celui d'un autre choix différent de Gilbert Trolliet lui-même, paru à la Baconnière, à Neuchâtel, en 1968, et tout aussi admirable : à ce titre héraclitéen, et qui peut s'étendre encore à une trentaine de livres, c'est bien d'une œuvre qu'il s'agit, et qui s'offre d'abord à celle ou celui qui se prépare à découvrir un poète méconnu et de première grandeur, situé entre Valéry, Char, Guillevic et à leur taille (...) »
(p. 9)

Gilbert Trolliet, le Fleuve et l’Être, choix de poèmes, 1927-1978, édition réalisée et présentée par Jean-Christophe Contini, préface d’Alain Borer, postface de Valère Novarina, Mercure de France, 2021, 400 p., 23,50€

(Poezibao Hebdo) du samedi 6 mars 2021 : 16 nouveaux articles

Les articles parus dans Poezibao cette semaine
autour notamment de Jean-Pierre Sintive, Antoine Emaz, Cédric Demangeot, Jean-Paul Klée, etc.

Un petit avertissement pour rappeler ce qu’est Poezibao  et comment le site fonctionne :
A propos de Poezibao

Un Cahier d’hommages à l’éditeur Jean-Pierre Sintive :
(Hommage) à Jean-Pierre Sintive

Une Carte Blanche à Claude Minière :
(Carte blanche) à Claude Minière : "Consolation 2"

Antoine Emaz, mise en ligne pour l’anniversaire de sa disparition d’un ancien numéro de la revue Nu(e) :
(Revue) Poezibao republie le numéro 33 de la revue Nu(e) en hommage à Antoine Emaz

Une avant-dernière contribution à la « Disputaison » en cours, avec une réflexion de Mathieu Jung sur la manière dont vers et prose se distribuent dans l’œuvre de Jean-Paul Klée :
(Les Disputaisons) De la prose ou du vers, avant toute chose ?, 13. Mathieu Jung, à propos de Jean-Paul Klée

Les notes de lecture, pour lesquelles Poezibao remercie vivement ses contributeurs :
(Note de lecture), Cédric Demangeot, Promenade et guerre, par Pierre Vinclair
(Note de lecture), Anne Seidel, Khlebnikov pleure, par Isabelle Baladine Howald
(Note de lecture), Guy Lelong, La Poursuite, par Vianney Lacombe
(Note de lecture), Armand Dupuy, Selfie lent, par Antoine Bertot
(Note de lecture), Carole Carcillo Mesrobian (textes) et Wanda Mihuleac (dessins), Fem Mal, par Tristan Felix
(Note de lecture), Axel Sourisseau, Catafalques, par Victor Malzac

Un nouveau dossier de traductions inédites de Jean-René Lassalle, consacré au poète allemand Ernst Meister
(Anthologie permanente) Ernst Meister, traductions inédites de Jean-René Lassalle

Et aussi :
(Anthologie permanente) Denise Le Dantec, Enheduanna, la femme qui mange les mots
(Anthologie permanente) Danielle Fournier, Abandons
(Notes sur la création) Jean-Christophe Bailly, La Fin de l'hymne

Les 23 livres et revues reçus par Poezibao cette semaine :
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 6 mars 2021, 23 nouvelles parutions

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 6 mars 2021, 23 nouvelles parutions

Les 23 livres et revues reçus par Poezibao cette semaine :

Patrick Beurard-Valdoye, Le Purgatoire irlandé d'Artaud, dessins de Jean-François Demeure, Au Coin de la rue de l'enfer, 2021, 13€
Dante Alighieri, La Divine Comédie, traduit de l'italien, préfacé et annoté par Danièle Robert, Babel, 2021, 13,50€
Walter Benjamin, Sonnette, Sonnets, édition bilingue, traduction et postface de Michel Métayer, avec un essai d'Antonia Birnbaum, Walden n, 2021, 15€
Matthieu Messagier, Taches de style, Au Coin de la rue de l'enfer, 2021, 13€
Jean de Breyne, Blanca Argentina suivi de M. ou le portrait de M. au moment, Au Coin de la rue de l'enfer, 2021, 13€
Béatrice Bonhomme, Proses écorchées au fil noir, 4 filigranes de Mario Vilani, Collodion, 2020, 23€
Anca Vasiliu, Entre la gloire et la peau, Revue Nunc/Éditions de Corlevour, 2020, 18€
Maxime Morel, Poésie-Paléo, Exopotamie, 2021, 17€
Nathanaël, Effarés visages, Dernier Télégramme, 2021, 11,50€
Guillaume Deloire, Beacause of the dog, récit, Editions des Vanneaux, 2020, 22€
André Velter, Séduire l'univers, avec sept tracés sonores de Jean Schwarz, précédé de A contre-pied, avec qutre ciels de Marie-Dominique Kessler, Gallimard, 2021, 25€
Yves Namur, Dis-moi quelque chose, Arfuyen, 2021, 14€
Marc Le Gros, Tétralogie des oiseaux du halage, peintures de Vonnick Caroff, Est, Samuel Tastet éditeur, 2020, 22€
Nicolas Boldych, Le dessin des montagnes, Voix d'encre, 2020, 9€
Marie Lo Pinto, Fugues, Exopotamie, 2020, 18€
Marie Pra, Quelle est ta sensibilité, Le lys bleu, 2021, 12,4€
Anne-Emmanuelle Fournier, La part d'errance, éditions Unicité, 2021, 13€
Béatrice Libert, Arbracadabrants, Le Taillis Pré, 2021, 13€
Raphaël Laiguillée, Reprendre pied, Gallimard, 2021, 14€
Anne Brouan, Rapaces de l'ombre, la rumeur libre, 2020, 17€
Françoise Armengaud, Du rouge à peine aux âmes, La poésie de Marie-Christine Brière, Librairie-Galerie Racine, 2021, 25€

Revues
Avant Midi, revue de langue et de littérature, Monologue, 2021, 13€
La Revue des revues, Pour Olivier Corpet, n° 65,, , 15,5€

(Note de lecture), Axel Sourisseau, Catafalques, par Victor Malzac

Axel Sourisseau vient de publier son deuxième ouvrage aux éditions de la Crypte. Ayant vu le jour au début de l’année 2021, catafalques est prometteur, riche et différent. C’est d’abord un beau livre rouge fait de marbre et de tombes, de bois pourri, d’odeurs portuaires et de clair-obscur, dans une charte graphique attirante et réussie. Mais c’est surtout, à la lecture, le parti-pris d’un texte solide, à la phrase musicale, à lire doucement comme on lirait un vieux codex à peine déterré du sol par d’illustres archéologues. Avec des séries de très courts poèmes en (fausse) prose, parfois entrecoupés de pages blanches pour calmer le verbe, ce livre n’a pas que l’apparence de la beauté. Surtout, il assume une certaine énergie narrative sans délaisser la musique ni le chant épique, ce qui fait de ce recueil au ton anachronique un texte unique, assumé et véritablement audacieux, que l’on ne peut que remarquer au beau milieu de tout ce qui se ressemble dans le champ poétique contemporain.

D’abord, il faut comprendre ce titre, plus simple et évident qu’il n’y paraît. Le catafalque est l’estrade, souvent ornée de somptueuses décorations, qui met en valeur un cercueil. Mais au-delà de ce texte-tombeau, hymne aux cadavres qui parsèment l’intégralité du recueil, le catafalque est un échafaudage ; aussi le texte est-il tissé et tramé d’une façon telle qu’aucune phrase ne semble être laissée au hasard. Tout tient. Le titre est on ne peut mieux choisi : des termes riches, mais une syntaxe sobre, parfois une phrase à peine. La langue est solide, pousse dans les retranchements du vocabulaire, de façon à devenir, au fil de la lecture, une sorte de chœur tragique ou de litanie religieuse qu’il faudrait dire à plusieurs voix.

Enfin, la solidité de ce recueil tient aussi et surtout à son arc narratif, qui rappelle à de nombreux égards les épopées originelles, comme d’autres récits mythiques perdus. On y retrouve des personnages mystérieux, mais non moins physiques : Mobiûs, amant charnel et fort, Jill, étrange Caron féminine qui orchestre la contrebande, Iktar, l’ami proche qui chante, des parents inquiets et rougissants.
Le sujet lyrique avance dans les rues louches du port et du marché de Sipar, ville bizarre et macabre où se battent les animaux, les gens, où se vendent les choses et passent les objets de main en main. Il avance en décrivant sans jugement tout ce dont il est témoin, avec une rare justesse dans la parole, dans le seul but de retrouver la chambre de son amant. Pas de digression : la phrase est juste, sa cadence rapide, ses mots résonnent comme dans le Salammbô de Flaubert, mais dans un style plus direct, parfois très froid, même dans son lyrisme. Partout la ville rappelle, dans une temporalité floue et ambiguë, les souks grouillant de monde, les ports vaseux, les ruines, les fleuves dangereux, les quartiers sales, les « mauvaises fréquentations » qui inquiètent la mère, implorant son retour au foyer :

« Qu’espérer d’une ville déchue ? L’histoire maintient ses hésitations. Vivre ivresse, envasement et décrépitude. » (p. 28)
Mais surtout, à mi-chemin entre architectures baroques, passions et ivresses de la décadence latine, catafalques se veut étrangement très contemporain, en faisant écho à notre rapport immédiat à la mort et au désir charnel. On y ressent une certaine ivresse de mourir, un désir non assumé de la désagrégation de soi, une certaine honte de son corps aussi. Les gestes sont rapides, honteux, très peu décrits, tout est heurté, parfois la syntaxe dégringole :

« Tripots, liqueurs. Rires, dents d’or, encensoirs. Contre ma joue, rumeurs rauques, paupières et poterie. Besoin d’eau. » (p. 58)
Tous les aspects de la décadence, sexe, contrebande et beuverie, sont des choses à cacher, qui font la vie mais la mort de ces gens-là, dans une honte qui semble émaner de partout. Dans cette épopée d’insignifiance, tout se fait dans l’ombre, en rougissant, mais avec l’absolue majesté du désir inarrêtable. Les pages sont parsemées d’odeurs, de gestes et de sensations sexuelles : « Ta toison sur mon corps, la lucarne irradie de sueur » ; ces attouchements d’abord honteux, dans l’ombre de la chambre, se hissent au fur et à mesure au rang d’offrandes ou de gestes issus des mythes fondateurs, comme si le désir naissait directement des mœurs divines : « M’assoupir contre les sommets, allonger mon échine, laisser couler ma chevelure vers les cieux » (p. 49). Partout, dans catafalques, le corps est célébré dans son potentiel sexuel, avant de rejoindre, après épuisement, les épaves, les naufrages et tout ce qui meurt ou pourrit dans Sipar, ville où « l’asphalte se couvre de miaulements, [où] l’air est repu de fumées âcres » (p. 53).
Axel Sourisseau fait aussi un lien troublant et douloureux, entre le catafalque et le corps de l’amant, le corps musculaire et violent qui transperce, pénètre avidement, sans retour possible. Cette fois-ci, nous ne sommes pas uniquement dans la « petite mort » de la virginité, mais également dans l’impitoyable mort, la honte et la ruine qui cernent partout le texte. Plus on avance, plus les gens meurent autour de soi, et plus le désir grimpe et brûle. Les corps se musclent, grandissent, accomplissent avec beauté leurs ébats, puis finissent par mourir et se réduire dans une certaine indifférence, sans que l’on comprenne pourquoi ni que l’on juge. Sipar n’est pas une ville de morale. Mais ce qu’il reste à la fin, c’est un port, sa vase, un estuaire, une architecture de vieille ville, qui reste et qui témoigne de ses excès. Le sujet lyrique lui-même, à mesure qu’il grandit et avance, ne sert plus que de lieu, de ruine, de tombeau à la parole qui le porte :

« Arpenter le port, énumérer les grues au-dessus des corps libérés du roulis. Géométries creuses, moi-même subitement inhabité. Perdu le chant des voiles et des câbles, perdues les voix qui hissent, nouent, délivrent, font glisser dans leurs paumes une promesse de départ. La terre, seule, attire. Son argile ne m’offre qu’un souffle de caveau, un insupportable râle souterrain. » (p. 57)
Enfin, tout se désagrège, finit par tomber. Le recueil se termine sur une ville désormais morte, et mort avec l’amant, parti loin déjà, peut-être dans d’autres villes. On n’a rien su du sujet lyrique, on ne voit pas son visage, son nom, mais on a la chance de parcourir un instant cet espace de la honte à travers ses yeux, son âge galopant, pour y voir tout mourir progressivement sans retour possible.
Amoureux peut-être d’Artaud rédigeant Héliogabale, proche des extases divines et charnelles de Matthieu Riboulet, n’oubliant jamais les odes chantées par Rûmi ou les contes persans, catafalques est un texte plein de reliefs, de ports à la saveur méditerranéenne en pleine déliquescence, de corps en train de fondre. Un texte qui brûle et tinte, essentiel dans tous les sens du terme, et qui mérite absolument qu’on s’y attarde.

Victor Malzac

Axel Sourisseau, catafalques, éd. de La Crypte, 2021, 76 p., 13 €.

(Note de lecture), Carole Carcillo Mesrobian (textes) et Wanda Mihuleac (dessins), Fem Mal, par Tristan Felix

Carole Carcillo Mesrobian (textes) et Wanda Mihuleac (dessins) publient Fem Mal aux éditions Transignum. Tristan Felix rend ici compte de ce livre.


Pour respecter la mise en page de sa note, elle est ici proposée au format PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

(Anthologie permanente) Denise Le Dantec, Enheduanna, la femme qui mange les mots

 

Denise Le Dantec publie Enheduanna, la femme qui mange les mots,
avec 4 dessins de Liliane Giraudon,
aux éditions L’Atelier de l’Agneau.






JE PEUX OFFRIR UN JARDIN

AVRIL en arc-de-triomphe grandiose

plus loin, c’est le bleu   l’azur derrière les arbres (

l’herbe pousse sous la haie       les bourgeons sont ouverts
(mon crayon aiguisé)

Il fait bon
la gravitation s’éclipse
notre souffle est long le jour aussi (gorgé de pétales)

es animaux sont fabuleux  _______Kate Moss est une biche
derrière la colline
son visage doré avec pour fond le merveilleux champ de
phacélies//

)) Nous nous reposons sur des surfaces lumineuses

le forsythia livre ses inconférences
le rouge-gorge aspire la vapeur – les fluides aériens ; tout
comme nous...

nos perles se fracassent dans des ruisseaux de banlieue
(l’épée de l’ange   la vache folle   le moteur de recherche
le seau en plastique   la cuvette cinématographique  la
photocopieuse du soir)

... et nous nous bornons à suivre la goutte d’eau dans
ses détours et ses chutes depuis son apparition dans
Kate lit

/ C’est la navigation des mondes         C’est mon enfance /


L’ÉCHO GARDE-T-IL UN SECRET

Aujourd'hui, samedi 23 mai 2020
c'est l'été
l'été est l'été de toujours au bord de la rivière

une robe violette / trois mesures de chanson
(un doigt sur la flûte)

J'ai écouté un petit moineau à l'arrêt de bus 23...

c'était bien (

sous les néons d'un girlie bar coulait un fleuve
de tourterelles ((


... Je marchais ainsi le long des plates-bandes rouges
au-dessus flottaient trente-six chandelles fluo
Est-ce un taxi qui attendait la jeune femme au bord des
herbes folles, ou la jeune femme qui

ça ne fait rien

(un énorme cheval dormait sous la palissade, qui portait
un étrange capuchon blanc...

les fourmis dormaient, genoux pliés...

______dans une odeur de diésel brûlé

J’ai encore marché

Denise Le Dantec, Enheduanna, la femme qui mange les mots, Atelier de l’Agneau, 2021, 32 p., 30€

Sur le site des éditions :
Enheduanna, princesse mésopotamienne et poétesse, est considérée comme le premier auteur connu de l'histoire humaine. Elle a écrit 1 700 ans avant Sappho, 1 100 ans avant Homère, 500 ans avant Abraham. Elle a signé des milliers de vers parmi lesquels des poèmes dédiés à la déesse Ishtar, qui sont un hymne d'amour érotique d'une femme à une autre femme.

(Les Disputaisons) De la prose ou du vers, avant toute chose ?, 13. Mathieu Jung, à propos de Jean-Paul Klée

De la prose ou du vers, avant toute chose ?

C’est, en poésie, un vieux débat ; une vieille dispute. On connaît le refrain, un peu malmené d’ailleurs, voire détourné, souvent tronqué, émis par Gérard de Nerval : « C’est ainsi que la poésie tomba dans la prose et mon château théâtral dans le troisième dessous » (« Second château » des Petits châteaux de Bohème). Phrase qui a sonné comme hallali du vers en poésie.
Mais la dichotomie vers/prose en poésie fait-elle encore sens ?
Jean-Pascal Dubost


On peut lire l’argumentaire envoyé aux auteurs sollicités en cliquant sur ce lien.

Image : dessin inédit de Liliane Giraudon, réalisé pour cette Disputaison (cliquer sur l'image pour l'agrandir)

SOMMAIRE
1.            Ivar Ch’Vavar
2.            Sabine Macher
3.            Christophe Lamiot Enos
4.            Julien d’Abrigeon
5.            Jacques Demarcq
6.            Véronique Vassiliou
7.            Pierre Drogi
8.            Isabelle Pinçon
9.            Patrick Beurard-Valdoye
10.          Ludovic Degroote
11.          Camille Loivier
12.          Bruno Fern
13.          Mathieu Jung
14.          Auxeméry


Aujourd’hui, treizième contribution, celle de Mathieu Jung, autour des œuvres de Jean-Paul Klée.
On soulignera la générosité exceptionnelle dont fait preuve Mathieu Jung pour donner toute sa place à l’œuvre si importante de Jean-Paul Klée. 

Ce dossier s'ouvrira d'un simple clic sur ce lien.

(Revue) Poezibao republie le numéro 33 de la revue Nu(e) en hommage à Antoine Emaz

C’est aujourd’hui le deuxième anniversaire de la mort d’Antoine Emaz. En souvenir d’Antoine qui manque tant à notre monde, Poezibao inaugure aujourd’hui une nouvelle série. Il s’agit de la re-publication, sur le site, de certains numéros de la revue Nu(e) devenus difficiles à trouver.
Voici ce qu’écrit Béatrice Bonhomme, qui a créé la revue :

« La revue Nu(e), qui existe depuis 1994, a publié 65 numéros (papier) avant d’être hébergée sur le site de Poezibao. Florence Trocmé et moi, nous avons donc eu l’idée de republier un certain nombre de numéros épuisés. Pour l’anniversaire de la mort d’Antoine Emaz (3 mars 2019), nous souhaitons vous faire partager ce numéro qui nous permet de retrouver la parole de ce poète que nous aimions et dont la présence lumineuse nous manque. »
Béatrice Bonhomme

Le numéro 33 de la revue Nu(e), publié en septembre 2006, était consacré à Antoine Emaz.
On peut le découvrir dans son intégralité par un simple clic sur ce lien.


Sommaire
NU(e)
Numéro 33
Numéro coordonné par Philippe Grosos

Entretien avec Monique Gallarotti-Crivelli
Antoine Émaz,
3 poèmes : « Doute », « Presqu’elle », « Calme »
Philippe Grosos,
Petit jeu poétique
Bernard Vargaftig,
Portrait imaginaire d’Antoine Émaz
James Sacré,
Un long mur de livres
Monique Tello,
Neuf gouaches
Antoine Émaz,
3 poèmes : « Normal », « Rien », « Temps mort »
Jean-Pascal Dubost,
Cinq blocs
Yves Charnet,
Abattis
Pierre Chappuis,
En montagne, à remâcher des mots
Olivier Bourdelier,
Six poèmes
Antonio Rodriguez,
Trois fois rien
Philippe Grosos,
La médecine douce d’Antoine Émaz
Philippe Met,
Antoine Émaz : creusez la voie/x
Monique Tello,
Neuf gravures
Antoine Émaz,
3 poèmes : « Gris », « Lopin », « Bout »
Bibliographie d’Antoine Émaz
(ouvrir ce numéro)

NDLR, certaines illustrations peuvent être polluées par de fines lignes blanches avec le navigateur Firefox. Ce défaut n'apparait pas en ouvrant le PDF dans Chrome, ou avec le navigateur de Microsoft.

(Note de lecture), Armand Dupuy, Selfie lent, par Antoine Bertot

 

Le selfie a pour charme et défaut l'instantanéité, la vitesse, la facilité de production et de publication sur divers réseaux, ce qui explique en partie la véritable pullulation de ce genre d'images. Or Armand Dupuy s'écarte de cela par une lenteur revendiquée dès le titre, comme s'il s'agissait de laisser l'obturateur photographique ouvert afin d'accueillir une durée longue. Le singulier de Selfie lent, et non le pluriel, marque aussi un écart vis-à-vis du procédé : si les dates et heures précises d'écriture sont conservées, elles n'offrent pas chaque fois une nouvelle image de soi mais augmentent et même épaississent le seul et unique bloc de prose versifiée de cet autoportrait-journal. Les jours passent quasi-indistinctement et s'entassent. Les dates scandent le bloc, sans rien produire dans la mise en page du long poème. Elles portent la trace d'une énergie d'écriture et de son origine circonstancielle, certes, mais s'enfouissent avec le temps, comme l'ensemble des choses que le poème brasse : trajets en voiture, peinture, paysage, présences familières, lectures, conversations...

L'écriture progresse en prise avec les diverses matières et textures du quotidien, sans doute parce qu'elle s'amorce avec des sensations visuelles (« je m'arrête pour sentir / mieux mon langage travaillant à la base des yeux », p.44), sonores (les « trilles » d'un oiseau, le chant d'un merle...), olfactives (« sa main doublée / d'une autre main d'odeurs, d'un paysage enfilé par-dessus », odeurs de lessive, de vase)... Mais on est loin cependant d'une réception sensuelle et naïve du monde. Les matières, dans l'instant de la perception, se déposent dans le corps et les mots. C'est ce processus qu'il s'agit d'ausculter obstinément, patiemment, notamment par l'attention portée à la « vase », au « compost », aux « bribes », « déchets », « miettes » et « restes ». Autant dire qu'il en va autant de l'accumulation (« roulant, j'agonise dans mille détails », p.70) que de la disparition qui agit en tout autoportrait. Dire cette présence inquiète dans la suite des jours, sa propre figuration et défiguration, voire sa décomposition, est la tâche du poète, loin de la célébration de soi dont le selfie est souvent le symptôme. Ainsi les récipients (sacs de bois à brûler, bol ou bassine à compost, « poche avaleuse ») sont-ils des objets aussi familiers qu'étranges. Ils contiennent et se vident en vue d'une recréation d'énergie, d'une digestion en somme, comme le texte « avale » et modifie le présent qu'il « cadre », pour reprendre un verbe photographique aux enjeux, ici, poétiques (« lutter contre mes volutes / resserrer / cadrer ce que signifie cadrer, serrage avant / tout sonore et sensuel, puis l'appel d'air, la poche, les / accrocs narratifs », p.70).

« Cadrer » serait moins composer que resserrer, c'est-à-dire se rapprocher de ce qui est senti dans l'instant, et empoigner les matières et leurs épaisseurs temporelles peut-être moins concrètes, non moins palpables. Souvent, cette saisie révèle en effet un envers des choses, qui en serait tout autant l'endroit, comme pour cette « main doublée / d'une autre main d'odeurs ». Et si ce n'est pas dans l'instant, cela a lieu dans la durée du recueil. Le « bleu », par exemple : « bassine / bleue (bleu chirurgical du sac à bois d'hiver / poumon crevé), charrie déchets, pelures de fruits, de courgettes, titille / mon goût des métaphores agies, manque le souffle / battant ma cuisse, mais du jardin je respire le déclin, pousse mon bleu, lui-même n'est-il pas couleur de / contenance, l'incubateur par nature ? » (p.64). La couleur passe d'objet en objet, de corps en corps dans un recommencement continu de vies et de destructions, de présent et de mémoire. Notons d'ailleurs que ce « bleu », qui parcourt les pages, est la couleur aussi de la couverture du livre, abritant les restes de cette durée pour qu'ils germent autrement.

Ce Selfie lent ancre donc l'écriture dans le quotidien et ses répétitions (« manies », « symptômes » ou « lubies » p.69), et, au fur et à mesure, ne cesse d'aborder ce qui les avive, ces « parties charnues de la mémoire », inscrites dans le corps et d'une opacité infinie.

Antoine Bertot

Armand Dupuy, Selfie lent, suivi de Collection radiographique de Claire Combelles, éditions Faï Fioc, 2020, 108 p., 13€.
On peut lire dans Poezibao ces extraits du livre.