Poezibao

(Note de lecture), Michel Murat, La Poésie de l’Après-guerre. 1945-1960, par Laurent Fourcaut

 

Laurent Fourcaut propose ici une lecture approfondie du nouvel essai de Michel Murat, livre consacré à la poésie de l'après-guerre, années 1945-1960

Ce nouvel essai de Michel Murat, professeur émérite de Sorbonne Université, vient rappeler, s’il était besoin, que ce spécialiste de l’œuvre de Julien Gracq est aussi un grand connaisseur de la poésie française et de son histoire depuis la seconde moitié du XIXe siècle : L’Art de Rimbaud (José Corti, 2002), Le Coup de dés de Mallarmé. Un recommencement de la poésie (Belin, 2005), Robert Desnos, les grands jours du poète (José Corti, 1988) et Le Surréalisme (Le Livre de Poche, 2013). Il a également dirigé des ouvrages, seul ou en collaboration, sur Apollinaire (Klincksieck, 1996) et sur André Breton (Éditions de l’Herne, 1998). Il a travaillé encore sur l’évolution des formes poétiques : Poétique de la rime (en collaboration avec Jacqueline Dangel, Honoré Champion, 2005), Le Vers libre (Honoré Champion, 2008), La Langue des dieux modernes (Classiques Garnier, 2012), une histoire des formes dans la poésie du premier XXe siècle. ... (lire la suite en cliquant sur ce lien)



Michel Murat, La Poésie de l’Après-guerre. 1945-1960, Paris, Éditions Corti, « Les Essais », 2022, 288 p., 22€

(Anthologie permanente), Chloé Bressan, le transi des jours

 

Les éditions Isabelle Sauvage ont publié récemment le transi des jours de Chloé Bressan. Voici une sélection de 4 poèmes, choisis par Jean-Pascal Dubost.


Existent des humains de même nature que
les monstres.
Ces monstres-gens des villes et des campagnes dans
l’air et l’infini leurs monstres-regards prennent
ce qui n’est pas à eux paroxysme leurs monstres-
mains arrachent la musique à chaque noyau de
beauté.
Dans l’air et l’infini ils-monstres mangent leurs enfants
recrachent leurs âmes indigestes pour leurs monstres-
panses au pied d’arbres qu’ils ne connaissent pas.

L’os du nombril. D’une pyramide. De l’arsenic.

Tactique et texture de forces vouées à la destruction
derrière le vernis des conventions les monstres-gens
actionnent l’os d’un coffre où pourrissent leurs
monstres-croyances.

Ils-monstres ont pourtant l’air d’être comme tout
le monde.
Tellement comme.
(p. 25)


C’est pas vrai votre pays n’est pas en paix.
On dort comme on peut. Et sinon on tient dans la main
du diable.

Elle arrive avec une poule et deux lapins.

Un pays en paix, dame, ça n’existe pas dans l’air
et l’infini l’homme fait la guerre les hommes de bien
tempèrent.

Attrape la poule la colle sur la table va prendre
le couteau pas celui-là l’autre avec le gros manche
voilà. Dans l’air et l’infini la poule sait sent crie et ne
bouge plus.
La vieille Alice n’a pas la tête qui tourne dans l’air
et l’infini des fourmis dans les jambes un goût amer
au fond des dents un œil à l’horloge qui a cent ans
j’ai grandi depuis quand le soubassement de l’escalier
la raideur des hanches le balancement du corps
la force du temps saisit les bêtes par les oreilles
la robustesse des bras.

La forteresse d’une vie qui n’a presque pas bougé
au milieu de tout ce bruit.

Un pays en paix, dame, ça se voit, ça vous explose
à la figure.
Vous ne le supporteriez pas.
(pp. 34-35)


Il y a Steiner. La voix d’Ivan Illitch. Les pas
de Josef Nadj.

Elle ouvre la porte dans l’air et l’infini la croix
qu’elle porte au cou ne lui sert de rien. Pour elle, si.
Mais si demain...

Avenir souffle ses rumeurs ses figures tu as encore
tout cela à faire c’est un chemin de croix et
d’articulation à être.
Elle ouvre la porte dans l’air et l’infini la bouche les corbeaux
s’engouffrent respirations du domaine
de l’invariabilité la petite croix au cou finition
d’un tableau inébranlable.

En déroute les cartes de fidélité dans l’air et l’infini
catastrophe les visiteurs en noir. Mais si demain si...
Elle aussi. Elle se prépare. Relit une phrase
écoute le corps ferme la porte à double clé. Dehors et
dedans ouvre et ferme le même espace dehors
et dedans s’illumine au même vide, au même fait.

Dans l’air et l’infini du dehors catastrophe tout semble
normal. La ville ne reconnaît plus brise catastrophe
le collier de tombes. Et de tombes en tombes la petite
croix. Mais si demain si elle aussi se prépare purge
de générations de porteurs de croix dans l’air et
l’infini catastrophe tout semble normal mais si demain
si elle aussi se prépare.
(pp. 36-37)


Suit dans l’air et l’infini la pluie est devenue inquiète.
En comptant sur mes doigts je trouve le soleil exact.
Suit l’évanescente habitude suit la loi suit la matrice.
Les moutons de Panurge.

Nous couchons dans ta main serrée les uns contre
les autres continents.
La comptine de demain le continuum assassin l’art et
la science.
Le delirium malentendant ce que j’entends vient
de si loin me suit.

L’événement devient poreux. Combien habitons-nous
vraiment la matière féconde ?

L’impact se voit dans ta main serrés les uns contre
les autres continents suit le philosophe suit l’alpiniste
suit le paysan suit l’aiguiseur de couteaux suit
le tailleur de pierres suit le fabricant de bougies
suit la prostituée suit le marchand de sabots suit
le boulanger suit dans l’air et l’infini la voix
de l’enfant est encore exacte suit le gardien des eaux
et forêts suit le falot suit la couturière suit l’homme
de foi suit le musicien suit la muse suit le botaniste
suit le tisserand suit la lavandière suit le politique
suit le nomade suit le bourreau suit la victime suit le
coupable suit rien de tout cela à l’infini.

L’accent est mis sur la verticalité le laisser-couler-
dans-les-pieds la transparence est un terrain
impraticable par endroits par tous les temps
m’entraîne à entendre à toucher voir dans ta main
serrés les uns contre les autres continents la comptine
de demain le continuum assassin la morale et le
bien-pensant le delirium malentendant ce que
j’entends vient de si loin me suit la vertu la denrée
rare sur la table servez-vous :

Nous sommes les derniers invités.
(pp.79-80)


Chloé Bressan, le transi des jours, Isabelle Sauvage, 2022, 102p., 15€

Choix de Jean-Pascal Dubost

Sur le site des Éditions Isabelle Sauvage
Comme les autres livres de Chloé Bressan, Le transi des jours se prête volontiers à une mise en scène — ce dont elle est coutumière : plusieurs voix se partagent en effet l’espace de ce livre, un je et un elle, un tu et un il, un enfant, une jeune fille, sans qu’on puisse toujours les départager, en une suite de tableaux animés, sensibles, mêlant onirisme et scènes tangibles, matérielles. Ces tableaux sont structurés autour d’une énumération : « il y a l’os… » « dans l’air et l’infini ». Ces formules récurrentes, presque lancinantes, paraissent d’abord étranges, avant de s’inscrire dans l’esprit du lecteur comme une litanie. « L’os » : la colonne, l’intrinsèque de toute chose, de toute pensée, de tout sentiment ou tout concept, l’immatériel et l’intemporel en parallèle, finissent par dérouler une sorte d’état des lieux, réel et pressenti, d’un pays/un monde « qui va mal ».
Car on ne peut pas ne pas lire dans « l’os » l’obstacle également, puisqu’« existent des humains de même nature que les monstres », puisqu’il y a aussi « l’os du réel », « l’os du déséquilibre »…
Le terme « transir » vient du latin transire, « aller, passer au-delà ». Peut-être s’agit-il déjà de (se) frayer un passage et d’aller d’un tableau à l’autre, d’un temps à l’autre, d’un fantôme ou témoin à l’autre dans ce qui constitue les jours — du monde. Mais l’au-delà est aussi la mort, et aussi bien s’agirait-il de comprendre l’infiniment petit de nos vies humaines, et d’interroger ce qui nous permet de rester vivants comme ce que nous devons laisser mourir en nous-mêmes pour aller au-delà d’une innocence perdue. Ce qui en nous accepte ou n’accepte pas de se laisser transir, notre liberté d’êtres vivants. À « Est-ce là où nous vivons ? », « la débâcle », répond « l’esprit se révolt[ant], s’accord[ant] au danger à l’aimantation d’être en vie », afin de maintenir son rêve, « sa maison d’os d’air et d’infini » : « Maintenant est un cri un à‑mesure de tes cris un à‑mesure-de tes pas […], un à‑mesure-de tes pierres transformées en actes. »


Chloé Bressan, née en 1980, vit dans le pays lorientais. Écrivaine et comédienne, elle a publié aux éditions La Part commune en 2011, en collaboration avec Gilles Plazy, La Poésie, la tarte aux pommes et le topinambour de saint Augustin et en 2014 à La Sirène étoilée Ces abîmes des promenades et Roses’ Comedy. Le transi des jours est son troisième livre aux éditions isabelle sauvage, après Le chant de la femme d’argile (2012) et Claire errance (2015). Ce texte a fait l’objet d’une création et mise en scène par Joël Jouanneau, interprétée par Chloé Bressan et Jillian Péhèm, donnée à plusieurs reprises (au théâtre de la Grange à Brive en mai 2021, au City de Lorient en juin 2022…). Elle est, fin septembre 2022, en résidence au City à Lorient pour une nouvelle exploration de la mise en scène du Transi des jours.
chloebressan.com

(Lettre à) James Sacré pour parler un peu d'Une rencontre continuée, par Jean-Pascal Dubost

 

 

Cher James,

Ta poésie, comment dire, comment en parler sans en oublier de tout ce qu’il y aurait à en dire ? Quelle voie emprunter pour en dire quelque chose ? La simplicité de tes poèmes propose plusieurs pistes à suivre, parce que cette tienne simplicité est complexe, ou disons plus exactement que la simplicité de ton allure de phrase ne dissimule pas une pensée complexe ; elle met de l’ordre dans un tissu décousu de doutes et d’incertitudes que tu offres au lecteur qui le recoud pour se vêtir d’un peu de fraternité. Alors je vais en dire un peu.

À travers ce livre qui n’est pas une anthologie (comment, en effet, établir une anthologie de tes 99 ouvrages précédents ?) (... sauf à reprendre tout en édition Pléiade ?...), tu ouvres l’espace de quarante-six années d’écriture à travers quatre textes publiés depuis 1975 et un ensemble inédit datant de 2021. Cet espace est celui du poème accueillant ; les mots cousus entre eux sont comme tes bras, grand ouverts à la rencontre. Si l’ouvrage n’est pas une anthologie, il offre un condensé de ta poésie, et surtout peut-être, de ton esprit poétique. Tu es de ceux pour qui écrire de la poésie ne se pense pas sans celui à qui tu destines ouvertement tes livres, l’autre, que tu considères comme ton semblable, le lecteur c’est-à-dire, qu’il soit réel ou potentiel ; tu es de ceux pour qui la poésie ne se pense pas sans penser à leur éventuelle rencontre ; or, rencontrer ton poème, c’est te rencontrer, car tu habites dans tes poèmes, les habites humainement, et je dirais aussi, généreusement (j’avais écrit dans mes notes « James pense le poème comme il respire »). Cette rencontre continuée, elle commence en réalité en 1965 avec ton premier livre, Relations (déjà l’idée était là, que le poème est une relation à l’autre), publié aux éditions Nouveaux Cahiers de Jeunesse, et se poursuit encore avec ce nouvel opus, le 100^ème livre que tu publies en édition courante (et du mot « relation » au mot « rencontre », quelle persévérance !) Ça fait une foule de livres, qui constitue un continu, une générosité de livres pour une générosité du sentiment, une succession de gestes recommencés « pour aller d’un brouillon malmené à des mots bien rangés/sur du papier », et ça dit bien le désir de. De recherche de contact avec l’humain, mais aussi avec les animaux et les objets du quotidien (dont beaucoup remplissent la vie paysanne). Tu viens vers l’autre avec des mots pauvres et humbles. Sans morgue aucune tu tends le poème vers l’autre, un poème qui contient une tinée de doutes, notamment sur lui-même, sur sa légitimité, comme si c’était toi, qui étais l’objet de tes questionnements, et parce que c’est toi, l’objet de tes questionnements, ou du moins, le fait d’être vivant. Ainsi tes poèmes sont-ils des gestes suspendus dans le temps. J’ai toujours pensé qu’ils étaient un concentré de points d’interrogation ; « Le poème est-il aussi dans la question ? ». Je ne sais pas pourquoi, j’ai pensé à un poème du poète solitaire Ryokan au cours de ma lecture, dont je venais de relire quelques poèmes :

« Qui peut dire de mes poèmes qu’ils en sont ?
Mes poèmes ne sont pas vraiment des poèmes.
Il faut savoir que mes poèmes n’en sont pas.
C'est alors que nous pourrons parler des poèmes. » (1)

Tu écris, dans la « Carte d’identité poétique » qui clôt l’ouvrage, la grande solitude qui est la tienne, « malgré tant de rencontres et de marques d’amitié pour mes livres. » L’incertitude du solitaire est ton bâton de pèlerin, le poème, un viatique.

C’est l’espace du geste, que nous traversons, en tant que lecteur. Un geste qui continue dans le temps. Tu n’as pas le discours ronflant du poète poétisant sa poésie ni celui rogue du poète théorisant l’originalité de sa poésie, tu as le discours du poète à la fois paysan et moine, gyrovague moderne, ton poème arant la page ; itinérant solitaire dans le monde et dans le temps en quête de l’autre, tendant le poème vers l’autre pour offrir son obole avec toute l’humilité du monde ; t’adressant à l’autre sur un ton familier, presque intime, toujours amical, jamais sans un mot plus haut que l’autre. Ces poèmes pleins de doutes, d’incertitudes ou de questionnements qui sont autant d’incitations à regarder sa propre vie et la vie des autres avec humanité, tout simplement, cette chose-là qui manque aux hommes.

Ce qui me captive toujours dans ta poésie (outre moult autres choses dont il faut que je me contienne de parler au risque d’ennuyer le lecteur en de longues longueurs bavardes), c’est ta manière de faire du poème un objet simple, ordinaire, un objet du quotidien quasi, contenant toutes les complexités possibles certes, mais les rendant accessibles. Le mot « poème » est comme le mot « patate » (dans la section « Patates »), je cite : « le mot patate comme/un poème encore » ; tu fusionnes le signifiant et le signifié « patate » avec le référent « poème », et alors ils sont tout comme : des choses de l’ordinaire des hommes ; là est tout ton travail d’humilité devant toute chose. Et s’il n’est pas d’idée hors les choses comme l’écrivait William Carlos Williams, gageons que le rapprochement de la patate et du poème n’est pas anodin. Tu joues de l’écart avec le référent « poème », et dans une sorte de parti pris des choses charnel, tu objectifies la patate et la métaphorises en poème. (2)

« Aussi pauvre et simple compliqué riche qu’une patate : elle est une forme un poids qui rassemble dans mon cœur la dérision des souvenirs intimes avec – je voudrais dire merveille ou présence, et ce n’est que le mot patate. »

C’est l’objoie du poème.

Jean-Pascal Dubost

James Sacré, Une rencontre continuée, coll. Poche/Poésie, Le Castor Astral, 2022, 200 p., 9€


1 Ryokan, Poèmes de l’ermitage, Le Bruit du Temps, 2017
2 Même s’il est connu, puisque je fais un rapprochement avec la démarche pongienne, que Francis Ponge récusait la métaphore.

(Note de lecture), Amélie Durand, Grammaire pour cesser d'exister, par Bruno Fern

Pratiquer correctement une langue suppose d’en respecter la grammaire ; au-delà de cette dimension linguistique, occuper une place en société implique de se conformer à un certain nombre de règles. Dans ce premier livre (1), Amélie Durand relie explicitement ces deux pôles puisqu’elle relate une tentative de disparition sociale à travers une suite de dix-neuf brefs chapitres dont les titres correspondent à des notions grammaticales (2). On ne peut qu’être intrigué par les liens entre titre et texte, même si des associations viennent à l’esprit, le plus souvent drolatiques – ainsi, L’accord dans le groupe nominal expose les mésententes au sein d’un couple où la désignation du partenaire suffit à indiquer la distance : « Mon colocataire est coopératif, d’une certaine façon. Il ne comprend pas vraiment ce que je fais mais il ne cherche pas non plus à m’en empêcher. » et Les modificateurs propositionnels évoque des événements venant soudain troubler une réalité a priori des plus banales : « Quand on revient au Lavomatic, parfois le linge est devenu tout rose ou une dame a un coin de notre pull préféré qui dépasse de son sac à provisions. »

La narratrice, qui s’exprime autant à la première personne du singulier qu’à la troisième (avec le pronom justement dit indéfini), est une jeune femme qui, depuis l’enfance, ne cesse pas de se heurter aux exigences de la vie collective dont l’usage ordinaire du langage est l’un des passages obligés : « Et à peine j’ai parlé qu’il me faut déjà parler encore, parce qu’il semble que, quand ils m’entendent leur parler, les colocataires en déduisent toujours que c’est moi qui leur parle, et qu’une très grande partie de leur considération pour moi vient de cette conviction qu’ils ont. » Les mécanismes psychologiques peu à peu mis en place par le personnage central pour satisfaire les attentes d’autrui tout en y échappant au maximum sont comparés à ceux d’objets techniques (triple distillateur à whisky, premier ordinateur électronique, orgue de cinéma et machine à laver – son linge sale en famille ?) dont l’utilisation ne se révèle guère pratique : « La désuétude de mon intérieur m’apparaît, criarde et nue, quand, pour pouvoir demander à mon colocataire où il a rangé le nouveau tube de dentifrice, il faut que j’opère le branchement d’un tube sur un autre tube que je dois choisir parmi dix-huit-mille-neuf-cent-quatre-vingt-dix-neuf tubes d’apparence identique. »
Comme on a pu le constater, au fil de ces proses subtilement enchaînées, Amélie Durand fait preuve d’un humour pince-sans-rire empreint d’auto-dérision et un tel positionnement lui permet d’éviter tout pathos malgré la gravité pourtant évidente du propos. En effet, l’effacement auquel la narratrice dit aspirer renvoie non seulement à une certaine condition féminine dans laquelle l’accès à la parole serait limité (« C’est terrible mais il faut bien que je me le dise : ma mère n’était, sans doute, que quelqu’un d’effacé. ») mais aussi à une difficulté fondamentale d’être au monde qui constitue fréquemment l’une des origines de l’écriture. En cela, même si la grammaire est ici étrangement définie comme « une technique pour passer inaperçue », sa maîtrise indéniable par l’auteure est peut-être l’une de ses meilleures façons d’exister.

Bruno Fern

Amélie Durand, Grammaire pour cesser d’exister, éditions le Sabot, septembre 2022, 40 pages, 8 €


1. Jusqu’à présent, Amélie Durand avait publié des textes dans des revues aussi diverses que ses différentes biographies – cf. Amélie Durand / Maison des écrivains et de la littérature  et Amélie Durand - Babelio
2. Extraites de la Grammaire méthodique du français (PUF).

(Anthologie permanente), Jacques Réda, Mes sept familles

Jacques Réda vient de publier Mes sept familles, dans la collection Theodore Balmoral des éditions Fario, dont on retrouve ici le soin et la qualité d’édition.

Voici quelques extraits d’une présentation de Jean Grosjean puis un long poème où Jacques Réda dresse son portrait. Il faut savoir que son livre s’arrête sur neuf figures, Jean Follain, André Frénaud, Lorand Gaspar, Jean Grosjean, Louis Guillaume, Francis Ponge, Jean Tardieu et Raymond Queneau.



« Je pense aux poèmes en prose laconiques, presque parfois sténographiques, du tout premier livre (Terre du temps), où impatientée par les tergiversations de la syntaxe, l'énergie lyrique finit par planter isolément ses mots, et par les laisser derrière soi aux vibrations de leurs harmoniques. Je pense à d'autres poèmes en prose (quinze ans plus tard: ceux d'Austrasie), dont la phrase d'une égale densité, mais assouplie, s'enrichit de détails minutieux, voire précieux, bijoux ou miniatures sertis dans le manche d'un porte-plume — et toute l'étendue de la campagne chatoyante sous le
ciel vous saute dans l'œil.
Je pense encore aux amples laisses de prose compacte et translucide que, sans mortier, édifient les poèmes ou psaumes d'Élégies ou de La Gloire, fermement établis sous la charge de passion éperdue qui les meut. Distincte mais autre, non, la prose narrative des nombreux petits récits bibliques, tout en raccourcis dont, souvent, l'efficace provient de l'inspiration comme enfantine du jeu, d'une fraîcheur insolite dans la brusquerie d'un détour, d'un grain de malice sous le nez de la gravité qui, surprise, éternue de bon cœur — Dieu vous bénisse.
On observe la même diversité dans la prosodie des vers, depuis les longues stances bien en rangs de dix ou douze par sections et compagnies du Livre du juste; depuis les strophes d'Hiver plus variables en effectifs, d’une métrique toujours sourcilleuse, mais où des rythmes francs-tireurs perturbent la symétrie des alignements – jusqu’aux pièces de La Lueur des jours.
En moins abrupt ou péremptoire, la langue de ces poèmes rejoint la concision d'autres moments de l'itinéraire et, dans les motifs descriptifs, l'exactitude imaginative dont l’œuvre entière abonde en exemples magnifiques ou délicats, recourt plus volontiers au trait qui suggère et aux transparences de l'aquarelle. Surtout, la mesure obligée s'y prête au naturel d'un rythme avançant parfois comme dételé, ou ébauche la cadence d'une sorte de chanson mélancolique. Avec la simplicité forte et à l'occasion amère du constat, ces poèmes, dépouillés comme des peupliers dans un ciel venteux de fin d'automne, chantent le dénuement étonné de l'être devant le spectre de l'âge, qui vient soudain de s'asseoir au coin du bois.

(...)

Naît à Paris en 12, un vingt-et-un décembre.
Par l’arbre paternel, vous le voyez descendre
De vignerons, mineurs (tous en Franche-Comté).
La branche maternelle indique le côté
Du nord et du nord-est : productives boutures
Père ingénieur des Arts et des Manufactures.
Sa mère, pensons-y, meurt quand il a trois ans.
À dix, écrit déjà (modèle : Maupassant).
À treize, avec brio, certificat d'études.
École de commerce, industrie. Aptitudes
Très souples, car à quinze il est agriculteur
En Guyenne et soudain, au Perreux, ajusteur.
À dix-sept, le voici de retour à l'école:
Les brevets (le petit et le grand) dégringolent.
Puis : latin, grec, la Bible, et Claudel qui répond
Longuement à sa lettre. On devine qu'un pont
Spirituel alors devant lui s'édifie
Qui, par le tablier de la philosophie,
Le conduit à vingt ans sur les bords doctrinaux
Que garde un séminaire (Issy-les-Moulineaux).
En trente-six, Irak, Syrie et Palestine,
L'Égypte. Apprend l'arabe. Enseigne, ou bien trottine
Dans l'ombre d'un évêque et d'un juge. Aérien,
Ne rencontre personne et ne visite rien.
Trois fois mobilisé, reboucle sa valise,
Revient par Rome. On le re-re-remobilise.
On l'ordonne. La guerre. Et, prisonnier à Sens,
S'y lie avec Malraux. Là, contre tout bon sens,
Se laisse transporter vers la Poméranie,
Le Brandebourg. Le sort cependant s'ingénie
En sa faveur, et pour compagnons de trimard,
Lui procure Judrin et Claude Gallimard.
Relâché vers l'époque où Stalingrad altère
L'optimisme teuton, enfin, son ministère,
Il l'exerce. Peut-être avec embarras. D'où,
Bientôt six mois de solitude dans le Doubs.
Rompant ensuite avec sa fibre prédicante,
Jean Grosjean se marie en mil neuf cent cinquante.
C'est après qu'il acquiert cette ferme d'Avant,
Dans l'Aube, où méditant, marchant et cultivant,
Sans que son œuvre même en subisse une éclipse
(Voir Hypostases, Fils de l'Homme, Apocalypse,
Le Livre du juste, Austrasie et cætera),
Pour une large part il se consacrera
À la traduction: Sophocle, Amos, Eschyle,
Jérémie, Ézéchiel, Habacuc, l'Évangile
Selon Saint-Jean, et la Genèse, et le Coran,
Veillant à n'ajouter aucun édulcorant
Aux textes. Récemment encore, enthousiaste,
À bras le corps il a saisi l'Ecclésiaste.
N'allons pas oublier son parcours N.R.F. :
Trente ans près de Paulhan, Arland et Lambrichs — bref,
Discrète, une existence en somme bien remplie.
(Mais j'arrête: je vois un œil qui m'en supplie.
Revenons au présent qui va nous rajeunir
Et nous guider au seuil d'un nouvel avenir*.)

Jacques Réda, Mes sept familles, Fario, coll. Théodore Balmoral, 2022, 160 p., 19€, pp. 93-97.

*Les passages soulignés (en dehors des titres d'ouvrages) sont des citations tirées du résumé biographique, écrit sûrement par Grosjean lui-même, à la fin de La Gloire dans la collection «Poésie», Gallimard. (N.D.A)

Sept familles ? Ce sont celles que Jacques Réda reconnaît ici comme autant de familles d’adoption ou de familles d’accueil : elles auront littérairement nourri et édifié l’auteur de L’Herbe des talus. Sept familles ? Ce sont celles de sept écrivains, plus ou moins de la génération de son propre père, et qu’a connus l’auteur, comme on dit, de leur vivant.
Le directeur de la NRF qu’il fut de 1987 à 1996 est devenu, autant par admiration que par affinité partagée, leur ami et il propose ici, comme une reconnaissance de dette, à la fois de parlants portraits et, pour chacun d’eux, une des poétiques des plus pointues, une esthétique des plus justes qui leur ait jamais été consacrées. Car Jacques Réda – on l’oublie trop souvent si on ne l’ignore pas – est l’un des lecteurs les plus fins qu’a connus la littérature française de notre époque.
Sept familles ? Il s’agit, dans l’ordre alphabétique, de celles de Jean Follain, d’André Frénaud, de Lorand Gaspar, de Jean Grosjean, de Louis Guillaume, de Francis Ponge, de Jean Tardieu — et puisqu’il faut toujours qu’une pièce rapportée élargisse heureusement chaque famille, au risque de faire mentir notre titre : de Raymond Queneau.
Les lecteurs auront ainsi la chance de redécouvrir des auteurs essentiels pour la compréhension de l’histoire littéraire de la fin du XXe et du début du XXIe siècle et – clé unique pour la compréhension de son œuvre – de la bibliothèque intime de Jacques Réda.

Jacques Réda est né le 24 janvier 1929 à Lunéville.
Du même auteur, les éditions Fario ont publié dans la collection Théodore Balmoral, Le Chant du possible, écrire le jazz, en 2021 et avec Alexandre Prieux, Entretien avec Monsieur texte en 2020.

(Poezibao Hebdo) du samedi 3 décembre 2022, les 17 articles parus cette semaine

Poezibao s’est vu remettre cette semaine, « sous la Coupole », un Grand Prix d’Académie de l’Académie Française. On peut voir cette cérémonie sur cette vidéo. La citation de Poezibao est aux alentours de 46’, peu après celle de Philippe Descola, autre lauréat d’un Prix d’Académie. Malheureusement, sans doute en raison de ma petite taille, la caméra n’a pas su me trouver, mais j’étais pourtant bien là !Je recommande aussi les vingt dernières minutes avec un très remarquable discours de François Sureau sur le courage. Et pour ceux qui apprécient, l’ouverture de la séance, spectaculaire, avec la Garde Républicaine et l’entrée solennelle des Académiciens.
Certains trouveront sans doute tout cela bien "académique", mais cette reconnaissance du travail de Poezibao, qui m'a totalement surprise, m'est aussi un formidable encouragement à continuer cette aventure qui approche de ses vingt ans et qui va connaître une nouvelle vie à partir du 1er janvier 2023 (il s'agit d'un nouveau site, mais le fond ne changera pas, il sera toujours question de rendre compte de l'actualité et de la vie de la poésie en France).



Les articles parus dans Poezibao et Muzibao, cette semaine.
Ces articles sont tous dupliqués sur le futur nouveau site, poesibao.fr. Il est pour l’instant en rodage. La bascule du site actuel au nouveau site se fera le 1^er janvier 2023.


1. Dans Poezibao

•Deux nouvelles disparitions à déplorer :
(Disparition) Philippe Hélénon (1954-2022)
(Disparition) Christian Bobin (1951-2022)

•Deux cartes blanches, à Claude Mouchard, qui présente le poète d’origine camerounaise Theombogü et à Christine Jeanney pour une belle méditation sur deux objets presque disparus, la machine à écrire (une Remington) et une machine à coudre :
(Carte blanche) à Claude Mouchard, autour du poète et romancier camerounais Theombogü
(Carte blanche) à Christine Jeanney, "Deux machines"

•Une lettre à Olivier Domerg, signée Jean-Pascal Dubost :
(Lettre à) Olivier Domerg portant sur La Verte traVersée, par Jean-Pascal Dubost

•Les notes de lecture de livres de Laurent Albarracin, Myriam Eck, F.J. Ossang, Sophie Brassart, Antoine Emaz et Dominique Grandmont :
(Note de lecture), Laurent Albarracin, Shifumi, par Mathieu Jung
(Note de lecture), Myriam Eck et Philippe Lepeut, La terre n'apparaît qu'une fois traversée, par Antoine Bertot
(Note de lecture), F.J. Ossang, Génération Néant, par Vincent Degrez
(Note de lecture), Sophie Brassart, L'être à l'enfant, par Pascal Boulanger
(Note de lecture), Antoine Emaz, Erre, par Alexis Pelletier
(Note de lecture), Dominique Grandmont, C'est la faute à Demosthène, par Jean-Claude Leroy

•Dans l’anthologie, textes de Jacques Robinet, Aurélie Foglia et Pascal Commère :
(Anthologie permanente), Jacques Robinet, Ce qui insiste et Clartés du soir
(Anthologie permanente), Aurélie Foglia, Lirisme
(Anthologie), Pascal Commère, Verger, etc...

•Les 10 livres reçus par Poezibao cette semaine
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 3 décembre 2022, 12 nouveaux livres


Et dans Muzibao :
•(Anthologie), Claude Simon, L’Herbe (1958).
•(Note d’écoute) Sibelius, Symphonies n° 3 & 5, Pohjolas’s daughter, Gothenburg Symphony Orchestra, Santtu-Matias Rouvali

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 3 décembre 2022, 12 nouveaux livres

La vitrine poésie hebdomadaire de Poezibao, les douze livres et revues reçus cette semaine

Anthologie, L'île rebelle, anthologie de poésie britannique au tournant du XXIe siècle, édition bilingue, choix de Martine De Clercq, préface de Jacques Darras, traductions de Martine De Clercq et de Jacques Darras, Poésie/Gallimard, 2022, 15€
Ezra Pound, Patria mia, réflexions sur les arts, leur usage et leur avenir aux Etats-Unis, traduit par Jean-Paul Auxeméry, R&N éditions, 2022, 10€
Laurent Albarracin, Shifumi, Pierre Mainard, 2022, 13€
Alain Lévêque, A la rencontre, carnets et essais sur les peintres, 2003-2020, L'atelier contemporain, 2022, 25€
Christian Bobin, Les poètes sont des monstres, Lettres Vives, 2022, 14€
Stéphane Nowak Papantoniou, ça ne tient plus, série discrète, 2022, 12€
Olivia Elias, Chaos, Crossing, translated from french by Kareem James Abu-Seid, édition bilingue, World Poetry Books, 2022, 20$
Christine Delcourt, Le bois des Hâtes, Pierre Mainard, 2022, 16€
Alix Lerasle, Faut-il des murs pour faire une maison ? Prix de la vocation, Cheyne, 2022, 17€
Perle Vallens, ceux qui m'aiment, Tarmac Editions, 2022, 15€
Amaury Laloué, mon tiers poète, poèmes/Dessins/Collages, Pierre Mainard, 2022, 20€


Revue « Papier peint mauvais drap », n° 1, novembre 2022, Un lieu en Belgique, 2022, 15€

(Note de lecture), Dominique Grandmont, C'est la faute à Demosthène, par Jean-Claude Leroy

« Je suis encore vivant, peut-être, ce n’est pas à moi de le dire. » [p. 42]

Champion du plaidoyer, Démosthène ne peut être défendu par un autre que lui-même, fût-ce devant le tribunal de l’Histoire. Au reste, si quelque temps elle chancela, sa postérité reprit peu à peu sa bonne place, qu’elle occupe encore. Et aujourd’hui, connaissant la même langue, un fin poète s’aventure à lui prêter son corps.
Dominique Grandmont est sans doute connu pour ses traductions (Constantin Cavafis, Yannis Ritsos, ou encore, depuis le tchèque : Vladimir Holan et Jaroslav Seifert) par des lecteurs qui ne lisent pas toujours sa poésie, ses proses. Et pourtant ! Par exemple, ce nouveau texte que publient bellement les éditions La Barque tient de la gageure. Faire entendre la voix du meilleur des parleurs, qui avait une épaule trop basse et dont surtout le bégaiement affligeait naturellement l’élocution, mais dont chaque prise de parole emportait l’auditoire, le morceau.

Texte intense à divers titres, C’est la faute à Démosthène, redonne la perception d’un homme extraordinairement lucide sur son temps et sur ce qu’il est en train d’y vivre, même si sa propre personne ne lui importe pas vraiment, car il lui préfère, y étant attaché viscéralement, le corps de la cité s’inscrivant dans un devenir qu’il entrevoit et considère.
C’est ici à partir de la douceur d’un paysage que ce corps prend vie à chaque instant. Dominique Grandmont connaît bien l’île de Poros (il l’évoque longuement dans son récit Un homme de plus [éd. La Barque, 2019]) autrefois appelée île de Calaurie. Démosthène s’y était réfugié jadis, tandis qu’aujourd’hui une autre voix, la sienne, se raconte dans le quotidien presque idéal de la douceur grecque : le soleil, le vin, la nourriture, le bain !

« J’y salue ce soleil de l’aube. Quant à ces poissons que j’allais retrouver en me baignant près du canal, ils s’ensablent toujours sous les pieds plus vite qu’on ne marche dans l’eau, mais ils ne vous quittent pas d’un pouce. Ce n’était pas pour se défendre. C’est leur position d’attaque. Leur mutisme était éloquent, leur vitesse égale à la lumière. Ils étaient sur leur terrain, et j’allais prendre modèle sur eux. Pour sortir du piège, il me suffirait d’attirer mon tragédien de la scène jusqu’au prétoire, dans une enceinte où la vérité pour finir cesserait d’être un rôle. » [p. 24]

On le sait, la passion politique imbibe la société grecque, laquelle doit accepter des ennemis trop puissants pour elle. Démosthène réveille les consciences, s’oppose à Philippe de Macédoine, le tyran qui domine son peuple. L’armée grecque est toutefois vaincue (bataille de Chéronnée, 338 av. J-C). Philippe assassiné (336 av. J-C), c’est son fils, Alexandre, qui lui succède, avant de conquérir la Perse et devenir le grand. Après avoir prôné la défiance, jugeant de la situation, Démosthène invite désormais à la prudence et même à se concilier Alexandre. Lui est alors reproché ce que certains considèrent comme une trahison. Après la mort de cet autre tyran exogène (323 av. J-C), les Grecs se soulèvent dans un mouvement de liberté, mais ils perdent décidément leur cruciale bataille (Crannon, 322 av. J-C), Athènes doit, de fait, renoncer à la démocratie.
Quant à Démosthène, puisque « le rien vaut mieux que le peu », il choisit de s’empoisonner pour échapper à ses ennemis. Et c’est donc, un possible ultime discours que nous restitue Dominique Grandmont, dans un geste d’écriture qui tient de la prouesse. En réalité, une adresse davantage tournée vers les dieux, Poséidon en premier lieu, que vers les hommes. Celui qui va mourir n’a rien à cacher, il livre les méandres de sa subtilité avant que de s’effondrer sans vie parmi ceux qui rêvent de le juger encore.

« Mon affaire était réglée, il n’y avait pas de quoi en faire une histoire. » [p. 38]

Jean-Claude Leroy

Dominique Grandmont, C’est la faute à Démosthène, éditions La Barque, 2022, 48 p. 14 €.

(Note de lecture), Antoine Emaz, Erre, par Alexis Pelletier

 

 

Un parcours d’évidence, avec Erre d’Antoine Emaz

Par deux fois, le livre rappelle le caractère non définitif de cet ultime ensemble d’Antoine Emaz. L’éditeur souligne qu’il ne sait si le poète a pu travailler son texte « comme il aurait aimé le faire, [le] menant jusqu’à son terme, de mouture en mouture. » L’épouse du poète, Anne-Sophie Petit-Emptaz, est plus catégorique encore quand elle affirme : « Ceci n’est pas un livre au sens d’un livre relu et achevé, tel que le concevait Antoine Emaz. » Néanmoins, et tout le monde en conviendra aisément, c’est un livre au sens le plus plein du terme.

La méthode de travail du poète, qui œuvrait par élimination progressive de ce qui lui paraissait être des scories, donne à lire un tout cohérent et qui a, comme les autres livres qu’il a publiés, un aspect direct qui tend à l’évidence.

Erre c’est un livre qui fait face à la mort, ou plus exactement au mourir avec une vigueur qui ne cède jamais au pathétique. La maladie est là, il s’agit de lui faire face et d’entendre tout ce que le monde propose dans ce face à face. Et le premier vers impose un rythme que tout le livre confirme et creuse : « le mot comme ce qui reste du geste ». C’est le geste de vivre donc celui d’écrire, ou l’inverse, qui se donne à lire. Et il est aussi contenu dans le titre.

Dans Erre, il faut certes entendre tous les homophones du titre – je pense à aire, ère et bien sûr air. Et en effet les poèmes s’attachent à une surface, une superficie qui laisse passer tout ce qui délimite un territoire. Par exemple : « la nuit la pluie dans les mots le temps » (p.67). Les poèmes peuvent évoquer un temps-sable, une sorte de calme qui se donne au réel. C’est l’aire du poème : « rien qu’une tête penchée dans la vitre / un corps d’une masse sombre sur sombre / la nappe aux citrons le carnet ouvert ». Et l’aire du poème, c’est un peu ce que Guillevic avait nommé autrefois son domaine. Le temps d’ailleurs y est, comme souvent dans les derniers livres d’Antoine Emaz, compté. Les poèmes se développent en 2018, du 7 juillet au 27 septembre. C’est d’une certaine façon, l’ère de ce livre. L’air, c’est celui qui se donne, comme celui qui manque, entravé par la toux qui revient plusieurs fois dans les pages. Et dans la simplicité du lexique, les poèmes de constater : « on n’est pas perdu / du tout // rien que de l’air » (p.17).

Mais outre l’homophonie qui permet de traverser tout le livre, l’étendue sémantique du titre surprend à plus d’un titre. Le Trésor de la langue française nous renseigne. Erre, c’est aussi bien l’errance, l’allure, la manière d’avancer, la vitesse, l’élan, la trace marquant le passage d’un gibier voire le pas. Face à la mort qui vient, les poèmes disent cette polyphonie, sans masquer l’angoisse qui fuse, mais en restant toujours dans l’évidence de l’instant : « on va juste allumer la lampe / ça suffira bien / pour éclairer la main la page / où se tenir / en face de seul » (p.125). Ce dernier vers est à la fois très surprenant et emblématique de tout le livre. Il s’agit en effet, pour Antoine Emaz, de faire face et de trouver une écriture qui dans le présent de sa lecture permet à toutes celles et ceux qui veulent le lire de poursuivre le face à face avec la mort qui est notre mourir-même. Au moment de se clore le livre fait ce constat : « pas sûr que tout ça parle encore / c’est vraiment infra / mais qu’est-ce que ça peut faire / la vraie nuit devant c’est pire / il n’y a même plus de mots / éteindre » (p.158). Il faut lire dans cette ultime page un double enseignement. Tout d’abord la mort, c’est la vie jusqu’au bout, la vie jusqu’à son terme. Et ensuite, le mourir, c’est, dans l’épreuve qu’Antoine Emaz nous donne par ses poèmes, un compagnonnage avec les mots que la mort seule vient faire cesser.

En découvrant ceci, j’ai été saisi par une évidence que je voudrais formuler en guise de conclusion. Si l’on cherche à épeler les lettres qui constituent notre alphabet, il se trouve que la lettre « r », celle qui sépare le mot de la mort, s’écrit de la manière suivante : « erre ». Le titre nous dit – c’est une leçon de vie – que l’errance des mots se poursuit toujours. Et la lecture d’Erre le confirme sans pathos, avec une évidence très impressionnante dans notre époque qui bégaie avec ses valeurs.

Alexis Pelletier

Antoine Emaz, Erre, 168 pages, Tarabuste Editeur, 2022, 16€.

On peut lire ici des extraits de ce livre

(Anthologie), Pascal Commère, Verger, etc...

 

 

Pascal Commère vient de publier Verger, etc ... aux éditions Fata Morgana.


Verger, dis-tu.

Certes je m’en tiens à ce qui est. Mais qu’est ce qui est ?

Ne pas en faire une histoire toutefois, ni même un semblant de. Un pré moins encore. Rien à fabriquer de ce côté-là.

Maison en bordure du village. Accrochées au portail deux boîtes aux lettres, un écriteau sur chacune. « Ne rien mettre dans cette boîte, il y a un nid à l’intéreiur » sur l’une, sur l’autre : « Interdit aux oiseaux ».

L’herbe, ils ne l’aiment que parquée.

Une voiture secoue la nappe de ses phares dans la nuit.

les aubépines en fleurs, les yeux des chats...
La nuit de partout est en feu.

Le poème. Pour soi, un temps au moins, rien que pour soi.

Deux pétales blancs sur ma table ce matin.
Je n’ose plus bouger.

Poème. Pêche à la ligne. Sans carte, tenter d’en accrocher les reflets, le dos de la rivière fourmille.

De la vieille je me rappelle la poire qu’elle me tendait, une poire dite « de moisson », la queue longue. Elle y ajoutait toujours un morceau de sucre qu’elle tirait, comme la poire, d’une des poches de son tabliers. Je n’ai pas d’autres souvenirs, si ce n’est peut-être la couleur de terre de ses mains, leurs ongles sales. Parlait-elle ? Je ne sais plus, deux ou trois mots peut-être. Seul me reste l’étrange malaise que je ressentais lorsque, chargé par ma mère de porter une lettre à la poste, elle sortait de sa bicoque coincée dans l’ombre de la ruelle, me faisait signe. Venait l’offrande, toujours la même. Gêné, je remerciais avant de presser le pas. Ce n’est que plus loin, alors qu’elle ne me voyait plus – du moins je le croyais – que je jetais dans les orties le sucre et la poire qui tant me dégoûtaient.

Vladimir Holan, interdit de publication pendant des années, refusant de se rendre à la cérémonie de remise du Grand Prix national de poésie qui lui était décerné, au motif qu’il n’avais pas de chaussures...

Papillons au ras des prés. Convalescence du jaune.

Ce qu’une couleur nous dit, sans jamais se poser.
Le vert est moins instable, a besoin de racines.

Le poème. Lettre à soi-même.

Pascal Commère, Verger, etc..., notes buissonnières, monotypes de Joël Leick, Fata Morgana, 2022, 64 p., 14€

Pascal Commère (né le 17 décembre 1951 à Semur-en-Auxois en Bourgogne) est un écrivain et poète français. Il réside en Côte d'Or.