Poezibao

(Note de lecture), Emily Dickinson, Cent dix-sept poèmes, traduction de Philippe Denis, par Christiane Dupouy

Très tôt Philippe Denis, conjointement à son activité de poète a associé celle de traducteur, essentiellement de Dickinson. Son premier livre de traduction exclusivement consacré à cette auteure date de 1983, au Voleur de Talan. En 1986, il publie à La Dogana en édition bilingue Emily Dickinson, Quarante-sept poèmes, auquel fera écho bien plus tard le présent ouvrage, unilingue, toujours à La Dogana, avec le nom d’Emily Dickinson et le nombre de poèmes, Cent dix-sept, avec la précision « traduits de l’américain » - et non simplement « de l’anglais » comme dans le premier opus- par Philippe Denis. Entre temps il y aura eu la version unilingue de Vingt poèmes d’Emily Dickinson dans Divertimenti, en 1991 au Mercure de France, et enfin en 2013 un recueil bilingue En poussière honorée à La ligne d’ombre (Portugal). Il est aisé de se repérer même dans les éditions unilingues, car Philippe Denis donne les références des poèmes dans l’édition canonique de Thomas H. Johnson. Dans La Dogana de 2020, elles sont discrètement indiquées dans la table des matières, ce qui fait que quand on lit le livre on a le sentiment d’être dans un recueil de Philippe Denis et non d’Emily Dickinson. La traduction dans laquelle il avait découvert Emily dans l’édition bilingue d’Aubier-Flammarion (1970) était médiocre, en particulier en raison de la suppression par Guy-Jean Forgue des tirets et des majuscules internes. Or voilà que dans son dernier volume de traductions, c’est au tour de Philippe Denis de faire disparaître les majuscules, pour des raisons poétiques [ ?] et non scientifiques. Tel est ce qu’il nous confiait dans un courriel du 30 novembre 2020 : « […] avez-vous un jour entendu Horowitz jouer les Tableaux d’une exposition, il les joue un octave plus haut. Qui le lui reprocherait ? Pas moi… Ça a une autre allure que l’orchestration de Ravel. » Philippe Denis poursuit sa justification en s’exclamant : « Et puis ces majuscules pour moi, non spécialiste iconoclaste sur les bords eh bien elles m’agaçaient. Et je ne suis pas le premier ! » … Question de sensibilité : pour nous, majuscules et tirets font partie de la marque de fabrique d’Emily. Lui reprocher ses majuscules, c’est reprendre les vieilles critiques du XIXe siècle, selon lesquelles elle ne savait pas écrire. Le volume de La Dogana s’ouvre sur la reprise d’un texte majeur sur la relation de Denis à Dickinson, lettres adressées à Michel Deguy, parues initialement dans la revue Po&sie en 1987, et déjà republiées – c’est dire leur importance – dans Divertimenti en 1991. Denis y expliquait sa manière de traduire, en trois temps, traduction littérale, oubli provisoire de l’original, et enfin confrontation entre ce qu’il avait élaboré et l’original. En écho, achevant le volume, on trouve la postface de Florian Rodari consacrée à la relation de Denis à Dickinson. Il n’est pas neutre qu’il s’agisse là de deux poètes, d’où résulte une œuvre qui est plus qu’une simple traduction, passerelle entre Denis et Dickinson. Philippe Denis respecte toujours l’ordre de l’édition de de Thomas H. Johnson, qui avait classé les textes d’Emily, mais bien sûr il s’agit là d’un choix, dicté par la proximité entre les deux œuvres. Philippe Denis prend le parti de la beauté, rejoignant par-delà la pseudo-infidélité la vérité d’Emily. Il n’est que de regarder le premier poème – et cela vaut pour tous les autres. Il eût été inélégant de conserver en français l’anaphore « should » - la marque de l’hypothèse – qui revient sept fois en anglais, sans que cela soit aucunement pesant. Denis choisit de l’indiquer au premier et au dernier vers – et c’est très bien ainsi : « Si je devais mourir / […] Si les oiseaux devaient se hâter de faire leur nid […]. »  D’un volume à l’autre, certains poèmes sont repris, parfois légèrement modifiés. C’est le cas surtout des quatrains ; ainsi dans celui qui donne son titre à la plaquette En poussière honorée, « outragé » (« chastened ») devient « penaud » dans La Dogana de 2020 (p. 100). On peut gagner en fidélité : par exemple le troisième vers de « Lèvre mortelle », « of a delivered syllabe », traduit à l’économie par « D’une syllabe » dans La ligne d’ombre, retrouve son intégrité dans La Dogana : « D’une syllabe à peine proférée » (p. 107).  Mais la traduction initiale peut tout aussi bien être conservée, comme c’est le cas pour le poème de la page 121 de La Dogana. On peut donc lire en toute confiance la traduction de Philippe Denis, à la réserve près du problème des majuscules…

Christine Dupouy

Emily Dickinson, Cent dix-sept poèmes, traduits de l’américain par Philippe Denis, La Dogana, Genève 2020, 152 p., 25 euros.



            L’eau est révélée par la soif –
            La terre – par les océans franchis –
            La joie – par les affres –
            La paix – par les récits de batailles –
            L’amour – par la tombe fraîche –
            Les oiseaux – par la neige. (p. 27)

            *

            Entre ses pattes imperceptibles
            L’araignée tient une pelote d’argent –
            Et tout en esquissant un pas de danse
            Elle dévide son fil nacré –

            Du néant au néant courait la navette –
            Activité arachnéenne –
            Qui supplante en un rien de de temps –
            L’art de nos tapisseries –

            Une heure pour porter à la perfection
            Ses continents de lumière –
            Puis – ses frontières délaissées –
            Ondoyer au bout du balai de la ménagère – (p. 59)

            *

            La moindre abeille qui brasse une goutte de miel
            Amplifie l’été –
            Fière que son labeur modeste ajoute
            A la masse ambrée. (p. 64)

            *

            Une mer calme léchait les murs de la maison
            Une mer d’un temps estival
            Et l’esquif magique s’élevait et plongeait
            Voguait à vue –
            L’officier de bord était un papillon
            Le timonier une abeille
            Et l’univers entier
            Etait en grand arroi – (p. 98)

            *

            Heureux le petit caillou
            A l’aventure sur la route,
            Insouciant des carrières
            Ignorant les contraintes –
            Son habit de brun élémentaire
            L’univers l’endosse au passage,
            Et libre comme le soleil
            Il s’associe ou brille seul,
            Accomplissant en toute simplicité
            Un décret absolu – (p. 111)

(Notes sur la création) Jacques Barbaut, C'est du propre

Comment décririez-vous votre méthode ?
La première étape, la plus pénible, c'est attendre qu'un thème cristallise et s'impose sans plus aucun doute possible. Le nom propre, je tournais donc autour, plus ou moins consciemment, depuis bien des années. Jusqu'au moment où l'évidence s'est imposée. Ensuite, c'est de la cuisine : rassembler, récolter, accueillir, agencer, couper, titrer, soupeser, faire correspondre, choisir un rythme, des nombres. Chercher. Compter, peser, diviser.
Dans ce livre-ci, il y a une vraie composition en symétrie ou en miroir, chaque élément possède un écho, il se reflète ailleurs, à un autre endroit, avec une variante, une résonance. Un seul exemple :
Un privé à Tanger, d'Emmanuel Hocquard, a attiré Un privé à Babylone, de Richard Brautigan.

Pourquoi la mise en page, avec des jeux typographiques,  est-elle si importante dans vos livres ?
Pour moi, chaque page constitue une unité spatiale qui possède son autonomie—sémantique, typographique, visuelle — mais, rassemblées, toutes les pages constitueront évidemment quelque chose comme un livre. Pourquoi se priver des possibilités « typoétiques » qu'une mise en page ou en espace permet ? Laurence Sterne — un nom d'oiseau — introduisit des pages noires, blanches, marbrées, des essais de quasi-calligrammes, dans son Tristram Shandy. Le centre de mon livre, sur quelques pages, est aussi Dada : un signifiant absurde mais pourtant majeur. Introduire ici ou là un dessin, une illustration, un schéma, une image: j'adore. Comme une respiration.
La rencontre avec les livres de Maurice Roche — Compact, Circus, CodeX, notamment—fut un événement sans doute aussi très important. Je dois pourtant préciser que je suis beaucoup plus « sage » ou modéré que ce qu'un Jean-François Bory, un Jacques Demarcq, un Philippe Jaffeux ou un Hubert Lucot première manière proposèrent ou proposent dans leurs propres créations littéraires..


Entretien de Christophe Kantcheff avec Jacques Barbaut, paru dans Politis, n° 1635, 7 janvier 2021. A l’occasion de la publication de c’est du propre, aux éditions Nous.

(Anthologie permanente) Mary Ruefle, dossier de Jean-René Lassalle

Voici l’habituel dossier de traduction de Jean-René Lassalle que Poezibao remercie pour sa fidélité depuis des années et la succession de ces beaux dossiers donnant la voix à de nombreuses et nombreux poètes étrangers.
Aujourd’hui Mary Ruefle, dont on peut lire ici une courte présentation.

Crayonné

Aucun réel mot encore

Épieu d’oies
lancé dans la mauvaise direction

Son ombre étendant brume noire
dessus la neige

J’étais à la hauteur de mes coudes
dans un homme qui perd du sang sur la table

Et le chevreuil blanc
dont le souffle en ramure

Tendait un espoir
en désinvolture

Semblait découpé pour nous

Mais l’en-haut se protégeait
en trempant les dés dans la cire

Sept crayons se dressaient à la rivière
agités


Source : Mary Ruefle (2004) dans American Hybrid, édité par Cole Swensen, Norton 2008. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle


Penciled

No real word yet

Spear of geese
thrown in the wrong direction

Its shadow spreading black mist
over the snow

I was up to my elbows
in a man losing blood on the table

And the white deer
whose antlered breath

Held out hope
with abandon

Seemed cut for us

But the upabove was protecting itself
and dipped the dice in wax

Seven pencils stood by the river
and shook


Source : Mary Ruefle (2004) dans American Hybrid, édité par Cole Swensen, Norton 2008.

*

Vas-y verbatim

Je vis dans le monde figuré
où rien n’existe
pas même une chaise
excepté celle où je suis assise
tandis que je descends the boulevard
lorsque Francie surgissant
le retire de sous mes pieds.
Tu vis dans un monde imaginaire !
s’exclame-t-elle en l’examinant.
« Et tu », Francie, déclarai-je :
de quoi se compose ton esprit ?
Savon se dissolvant ou bougie
qu’on ne puisse souffler ?
Donc quand je l’eus fait pleurer
je dis Francie assieds-toi,
apprends-moi à prononcer
les esprits tristes ont mêmes pensées,
tu sais, sur le mode répétitif.


Source : Mary Ruefle : Tristimania, Carnegie Mellon UP 2004. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle


Go verbatim

I live in the figurative world
where nothing exists
not even a chair
except the one I am sitting on
as I walk le boulevard
when Francie comes up
and pulls it out from under me.
You live in a fantasy world!
she exclaims upon examining it.
Et tu, Francie, I say,
what is your mind made of?
Disappearing soap or a candle
that won’t blow out?
And when I had her weeping
I said Francie sit down,
teach me how to say
sad minds think alike,
you know, the repetitious way.


Source : Mary Ruefle : Tristimania, Carnegie Mellon UP 2004.

*

Où vont les lettres

Comment la flèche est-elle tombée dans la cheminée

et comment scellions-nous les sceaux des enveloppes
au plus loin de nos esprits ?

Pourquoi un timbre est-il destiné
à désirer le baiser de sa propre oblitération ?

Quand une femme est-elle un exact affranchissement
de sorte qu’une question n’ait jamais besoin d’être pesée ?

Qui tousse ?
Leur concentration est remarquable

Le corps est toujours si désolé

Nous vivons dans un monde de vie et d’autres petites choses reconnaissantes
combinées en manières profondément satisfaisantes.

Le facteur n’est pas passé / il ne passera jamais.

Jaune et verte est la planète.

Puis je l’ai demandé.
Pourquoi n’étais-je née qu’à moitié
avant que ce moment

m’apporte délivrance ?

Les voilà qui vont, ces loques
dans le maelstrom,
sur les ailes d’une gentille colombe blanche,
sur le dos du corbeau.


Source : Mary Ruefle : Tristimania, Carnegie Mellon UP 2004. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle


Where letters go

How did the arrow fall down the chimney

and how did we seal the seals of envelopes
when they were the furthest thing from our minds?

Why is a stamp destined
to miss the kiss of its own cancellation?

When is a woman exact postage
so that a question need never be weighed?

Who is coughing?
Their concentration is remarkable.

The body is always so sorry.

We live in a world of life and other small, thankful things
combined in deeply satisfying ways.

A tisket, a tasket.

A green and yellow world.

And then I asked it.
Why was I only partly born
before this moment

delivered me?

There they go, stupes
into the maelstrom,
on the wings of a sweet white dove,
on the back of the crow.


Source : Mary Ruefle : Tristimania, Carnegie Mellon UP 2004.

*

Sauterelle

As-tu déjà essayé
d’attraper une sauterelle ?
C’est pratiquement impossible
mais ceux qui font métier
d’une étude précise de la vie
pensent que sous la surface
loge un pilier de temps immobile

Voici donc le moment
d’ajouter sauterelle
à tes viatiques

abandonner l’éternelle
disponibilité, et embrasser
la vie imperceptible

Hop, fonce

Rappelle-toi, elle pèse
moins d’une once

et sous elle
loge un pilier
du temps immobile –


Source : Mary Ruefle, magazine Poetry, mai 2020. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle


Grasshopper

Have you ever tried
to catch a grasshopper?
It is practically impossible
but those who make
a close study of life
believe that under the surface
is a pillar of motionless time

Now is the time
to add a grasshopper
to your viatica

to abandon endless
exposure, and embrace
unnoticed life

Now pounce

Remember, he weighs
less than an ounce

and under him
is a pillar of
motionless time—


Source : Mary Ruefle, magazine Poetry, mai 2020.

(Poètes) Mary Ruefle, par Jean-René Lassalle

Mary Ruefle est une poète des Etats-Unis née en 1952 qui enfant déménagea au gré des missions de son père officier militaire en Europe ou Amérique du Nord. Sa poésie pourrait se caractériser par une ambiance de légèreté avec pointe d’humour sur des scènes de quotidien tordues par un ou deux plis surréalistes qui révèlent des pans de pensée plus sombres ou des éclats de sérénité. Le langage semble simple mais est souvent ironique ou ambivalent, et construit des images incongrues. Son travail poétique a une deuxième facette : il s’étend à l’art conceptuel du ready-made et au livre-objet. Mary Ruefle recueille des vieux livres, souvent d’une littérature populaire démodée, dont elle blanchit la plupart des textes au tipp-ex, au contraire du caviardage noircissant. Ce minoritaire « art de l’effacement » (erasure art) a son histoire et ses variantes littéraires avec ses adeptes (Tom Phillips, Ronald Johnson, Lucien Suel, Jonathan Safran Foer, M. NourbeSe Philip, Jenny Holzer…). Mary Ruefle fait juste émerger sur chaque page de ses artefacts quelques mots qui forment des phrases flottantes au milieu d’un blanc peinturluré, comme des voix mal-entendues dans la brume, la neige ou les nuages, auxquelles elle ajoute des collages faussement naïfs d’illustrations découpées. Chaque livre de cette série est un exemplaire unique et fragile, quasi-intouchable, qui doit être numérisé pour pouvoir être montré. Mary Ruefle a un joli site personnel où elle en présente, et précise qu’elle ne possède pas d’ordinateur et qu’on ne peut la contacter que par son éditeur. Son dernier livre Dunce a manqué de peu le très médiatique Prix Pulitzer, ce qui la soulage peut-être. La poète Cole Swensen la décrit comme une des dernières à écrire à la main et retaper sur machine à écrire.

On peut lire ici un choix de traductions réalisées pour Poezibao par Jean-René Lassalle


Bibliographie sélective :
The Adamant, Carnegie Mellon UP 1989
Cold Pluto, Carnegie Mellon UP 1996
Apparition Hill, Cavan Kerry 2001
Tristimania, Carnegie Mellon UP 2004
A Little White Shadow, Wave 2006 (fac-similé d’un de ses livres effacés, épuisé)
Indeed I was Pleased with the World, Carnegie Mellon UP 2007
Selected Poems, Wave 2010 (anthologie)
Madness, Rack and Honey, Wave 2012 (essais)
My Private Property, Wave 2016 (proses)
Dunce, Wave 2019

Sitographie :
Ecouter Mary Ruefle dire en anglais Grasshopper / Sauterelle (cliquer sur la flèche à côté du titre pour faire apparaître le mp3 à activer)
Interview en 2020 de Mary Ruefle à un festival de littérature en Norvège
Site personnel de Mary Ruefle, avec deux exemples à feuilleter de ses « livres effacés » : Marie et The Mansion
Vidéo de 3 minutes : Mary Ruefle lit son poème « Glory » à la Fondation Robert Creeley

Jean-René Lassalle

(Feuilleton) Pages de carnet de Gil Jouanard, 2

 

Gil Jouanard

Pages de carnets d'un nomade casanier

Présentation 

Depuis 2015 Gil Jouanard publie ses carnets sur Facebook, quotidiennement, quelques-fois plusieurs fois par jour, sans relâche et avec passion d’écriture. Tantôt ses notes de carnet sont celles du jour-même, tantôt elles sont la retranscription d’anciens carnets. Auteur d’une cinquantaine d’ouvrages, Gil Jouanard le dit lui-même, rechercher un éditeur pour les publier ne l’intéresse pas, est au-dessus de ses forces, et que lui convient ce mode de publication, comme un feuilleton quotidien et un rendez-vous amoureux avec l’écriture. Entre Mémoires et Journal, l’ensemble de ces notes relèvent de l’autobiographie dont l’écriture sinueuse et cependant directe à la fois élégante et sensuelle et gourmande nous entraîne dans les profondeurs de la mémoire lointaine aussi bien que présente.
Nous avons, avec l’autorisation de l’auteur, effectué un choix parmi les derniers mois d’écriture afin de donner un mince aperçu d’une œuvre qui s’élabore flâneusement.

Jean-Pascal Dubost

image :  Carl Spizweg, Le Pauvre Poète.


Épisode 2 à ouvrir à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

(Note de lecture), Jean-Pierre Chambon, Michaël Glück, Une motte de terre, par Serge Ritman

Un seul titre pour deux textes qui sont tête bêche dans ce livre élégant. C’est Michaël Glück qui a proposé sa Motte de terre à laquelle Jean-Pierre Chambon a répondu comme Claudel répondait les Psaumes, c’est-à-dire la faisant résonner dans son écriture, sa cosmologie propre. Celle de Glück est toute biblique, non au sens d’une fidélité à une tradition mais parce qu’elle est une lecture, une mikra, de la Genèse et de sa lancée : béréshit, entête selon Chouraki qu’évoque Glück mais aussi commencement selon Meschonnic. S’il commence par l’arbre, sa chevelure… c’est aussi par un recommencement de Francis Ponge, ramassons simplement une motte de terre, dans un parti pris de la terre, que le poète engage « le feu de la phrase », sa phusis, dans et par une voix qui, avec un souvenir d’enfance, réinvente l’écriture non pour une définitive inscription mais pour une danse pleine de « figures passagères » qui n’en porteront pas moins « l’odeur » de « cette motte de terre », ce poème. Chambon la/le reprend à partir du mot « arbre » qu’avait lancé Glück en en développant le souffle qui va jusqu’à ensemencer « le terrain » de son poème. Une autre Genèse, plus animale (« sangliers », « bêtes apeurées » ; etc.), relie l’humus et l’homme pour donner voix à un rêve d’enfoncement « à six pieds sous terre » pour une « sarabande endiablée ». Danse de « statuettes » que la main d’un potier a su modeler à partir « du chaos originel ». Mais la motte de terre originelle crée aussi de nouvelles cosmogonies possibles plus aériennes (« exoterres terraquées » ; « anges fantomatiques » ; etc.) jusqu’à ce qu’une litanie à la terre dans sa pluralité concrète accueille la motte de terre initiale. Beau passage de « cette motte de terre » remodelée en mondes possibles que seul le poème sait tenir jusqu’au partage des voix qu’on aimerait poursuivre pour que les humains s’humanisent comme cette « motte de terre ». Telle serait la portée non dénuée de merveilleux de ce « duo » : un poème du vivant continué.
N.B. Chambon et Glück poursuivent ici une collaboration dont Méditation sur un squelette d’ange avait témoigné en 2004 chez L’Amourier – n’oublions pas ce travail au long cours des poètes qui comptent.

Serge Ritman

Jean-Pierre Chambon, Michaël Glück, Une Motte de terre, « Collection duo », Méridianes, Montpellier, 2020, 22 p. 12€

(Anthologie permanente) Hommage à Pierre Chappuis

Pierre Chappuis est mort ce 22 décembre 2020. Poezibao publie aujourd’hui un hommage écrit par Michel Collot et cette sélection de textes du poète et critique suisse dans l’anthologie permanente du site.

→ Extrait de Muettes émergences, proses, Corti, 2011, pp. 73 et 74

II
Conques maintenant. Tout un pays à traverser, de montagnes, de plateaux, ravines, de solitude. Visite maintes fois envisagée, maintes fois différée. Enfin, ce jour-là, notre arrivée tardive (un éboule­ment dans la vallée du Dourdou ayant exigé un long détour jusqu'au moment de franchir le Lot), d'un souvenir durable, tout comme, si nette encore totalement aujourd'hui, la longue soirée autour de l'église, sur le parvis, dans les rues adjacentes presque déserts. Rendus à nous-mêmes en ce lieu, point d'accomplissement, point d'orgue. Toute la journée du lendemain en outre... Mémoire, chambre claire, cependant non : n'ayant nullement la froide exactitude d'un appareil permettant de reproduire une image trait pour trait sans risque d'erreur, mais, tout au contraire, source jaillissante. Au creux du village émerge, en toute majesté — au vrai, dans l'humble recueillement du couchant — l'église Sainte-Foy sévère et accueillante, ses fenêtres comme autant de paupières closes, sœurs du ciel et du bleu des toits. Rien qui vienne troubler ce qui n'est ni sommeil ni rêve, mais clarté blottie dans le creux d'une conque (si le nom doit quelque chose à la configuration du lieu), comme eau lustrale dans le creux de la main.


Vitraux (cette fois de l'intérieur) comme les reflets d'une rivière verticale, confirmation a contrario de toute l'œuvre les ayant précédés —"...malgré ou plutôt par ce noir...". La nuit, le jour. Aboutissement ? bien davantage ouverture à quoi aura mené, comme allant de soi, sans préméditation, une exploration que guidait de tableau en tableau (autant d'étapes datées), non "la matière physique de la surface, ni sa couleur, mais la lumière qui naît au cours du travail", venue de la matière elle-même. Partout (en nous tout aussi bien) se mêlent les remous d'une circulation fervente du jour, de long en large, de travée en travée, des bas-côtés à la nef, pour s'accorder avec la pierre elle-même. Voisinent, terre et ciel, s'apparient de nuance en nuance — changeants échos sonores — les ocres légers, les rouges, les teintes bleuâtres.

*

→ Extraits de Éboulis et autres poèmes, Liasse, à l’Imprimerie Quotidienne, 1984, pp. 77-79

Me reprend, m’excepte

Me reprend

(l’arbre de nouveau happé)


M’excepte

(bandeau de soie sur mes yeux comme une aube)

Mouvant, mouvant, m’immerge

/

Quelques branches, non loin, seul indice, reviennent


Manœuvres, fuite au matin


Démarrages et redémarrages sans affolement sans hâte,
une troupe dût-elle, profitant du couvert, monter à l’assaut.

/

Surgissent, nets, des labours à traverser dans le désordre
des mottes tandis que, sans bruit, les montagnes remuent

s’éloignent, se fragmentent


Nul cri que celui, étouffé, du brouillard

*

→ Extraits de Tracés d’incertitude, Corti, 2003, ces mots consacrés à Philippe Jaccottet, pp. 161-162 :

La semaison, juin 1975 : dans le silence d'une fin de nuit, le veilleur prend conscience qu'allumer une lampe, passer dans une pièce voisine ne le délivrerait nullement, qu'il restera pris (murs, nuit) jusqu'au lever du jour. Incroyable hésitation, pour le dire, entre deux images dont l'une (le mur repeint par l'aube) confirme, dont l'autre (porte, ouverture) nie l'idée d'enfermement. Elles ne s'opposent pas si jour et nuit ont même origine, si l'originel, l'insondable est l'obscurité, et la transparence, la belle lumière — du matin, d'octobre, de l'hiver —, une sorte d'obscurité à rebours ou, ce qui revient au même, l'ombre d'une autre lumière, éblouissante : "Le temps m'aidera seul à en sortir en peignant prudemment, peu à peu, le jour sur ses murs (et je n'en serai donc pas vraiment sorti) — mais cette image est plus pensée qu'éprouvée, car l'aube sera vraiment plutôt l'ouverture d'une porte dans ces murs — même si, réflexion faite, le jour est peint sur le noir de la nuit."
Devant nous, étonnant mélange des eaux qui devrait rassurer celui qui, de son propre aveu (aveu ou profession de foi) n'avance qu'en toute incertitude, l'image, première venue, et le commentaire semblent ne faire qu'un. L'extrême méfiance à l'endroit de l'une (seul véhicule pourtant aussi bien que de l’autre (auxiliaire trop loin du ressenti) porte à une vérité au-delà. "Réflexion faite" : seconde, la pensée, elle-même tâtonnant, rejoint l’expérience originelle (ou estimée telle) dite par l’image, en découvre la cohérence par un mouvement de retour, celui, lui aussi recréateur, de la retouche, non tant maîtrise qu’approfondissement.

*

→ Extrait de A portée de la voix, Corti, 2002, p. 12

Un pas inégal

La bordure de l’ombre suivie de ce côté-ci où le froid a creusé ses ornières, d’un pas inégal comme qui craindrait de se prendre dans les franges. presqu’à portée de la main, le soleil, de l’autre côté, vient ébouriffer la lisière

là où, lèvres desserrées, nulle voix...

Entre deux, dans la clairière, la terre à nu est comme de la lumière aux éclats étouffés, grumeleuse à force de sécheresse, infranchissable.

*

→ Extraits de Dans la lumière sourde de ce jardin, Corti, 2016, p. 26-28

Violoncelle seul

Futur, s’ourle

Comme vague, chant, comme éclairs en débris

Comme un martèlement par moments proches de nous

–––––––––––

Et gratte, et fouille, creuse, exhume.

Peut-être ici, rien. Peut-être, à force d’entêtement, dos courbé, quelques fragment d’urne ou de hanap enfin –

Voués à l’enfoui

Pelle, pioche raclent bruyamment un sol caillouteux, peinent à dégager un bloc de pierre.

–––––––––––

Soudain, dans l’immédiat, allant par les volutes et les sentes du vent, happés, heureux en dépit de la chute probable, avides de rejoindre les mouettes en vol autour de nous, libres comme l’air.

Se mêlent jusqu’à la dissonance grincements et cris d’oiseaux, nos têtes encore pleines d’une ruissellement de terre, de graviers.

–––––––––––

La nuit, brusquement.

Des bulles d’ombre éclatent, se rassemblent, s’égaillent, maintiennent notre écoute tendue vers ce qui, à mesure, à démesure, n’a chance de se dévoiler qu’à l’improviste.

Nuit : stridences apaisées.


Violoncelle seul

–––––––––––

Inévitablement, je parle d’autre chose.

(Disparition) Pierre Chappuis

Le poète et critique suisse Pierre Chappuis est mort ce 22 décembre 2020. Alertée par Michel Collot, Poezibao a fait très rapidement l’annonce de cette disparition sur son compte Twitter

Aujourd’hui, le site publie cet hommage de Michel Collot et propose simultanément des textes de Pierre Chappuis dans l'anthologie permanente de ce jour. Une très grand partie de l'œuvre du poète a été publiée aux éditions Corti.



Pierre Chappuis s’est éteint à Neuchâtel le 22 décembre dernier, à l’âge de 90 ans. Auteur d’une œuvre considérable, publiée pour l’essentiel chez José Corti, il a été un passeur entre la poésie romande et la poésie française, proche d’André du Bouchet, de Jacques Dupin, de Michel Leiris et de Gérard Macé, comme d’Anne Perrier,  Pierre Voélin, Frédéric Vandelère ou Pierre-Alain Tâche. Pendant plus d’un demi-siècle, il est resté fidèle à une poésie sobre et rigoureuse, faisant une large place aux blancs et aux silences, mais ouverte aux paysages, animée d’une musicalité subtile et d’une émotion contenue. Elle est accompagnée d'une réflexion exigeante et d'une attention critique aiguisée aux écritures contemporaines.

Affaibli par la maladie, Pierre Chappuis a consacré ses dernières forces à refermer la boucle de son itinéraire poétique, en réécrivant certains poèmes de son premier recueil (Ma femme ô mon tombeau, paru en 1969) pour les insérer dans un nouvel ensemble et les compléter par des textes récents, écrits après la mort de son épouse. D’un bout à l’autre de son œuvre, face au pressentiment d’une disparition toujours imminente, comme face à l’épreuve du deuil le plus cruel, la poésie apparaît seule capable de rendre notre « nuit moins profonde », en faisant du vide une source de vie, une « échancrure » qui ouvre le poème à « l’espace que rien ne borne ». Sentant venir la fin, Pierre Chappuis a voulu ainsi réitérer l’affirmation qu’il avait placée au seuil de son parcours poétique :

Mon tombeau, ma vie, j’avance en toi de silence en silence dans ton sommeil ou dans ton mal jusqu’à la rutilance enfin d’une promesse.

Michel Collot

Présence de Pierre Chappuis dans Poezibao
extrait 1, « notes sur la poésie », Comme un léger sommeil (par Antoine Emaz), ext. 2, ext. 3, Muettes émergences (par A. Emaz), [Note de lecture] Pierre Chappuis, "Entailles", Par Michaël Bishop, (anthologie permanente) Pierre Chappuis, (note de lecture) Pierre Chappuis, "Dans la lumière sourde de ce jardin", par Laurent Albarracin, (En voix), Antonio Rodriguez, Eric Sautou, Pierre Chappuis et Richard Pietrass, (Brèves de lecture) Luc Bénazet, Serge Pey, Pierre Chappuis (par Camille Brantes, Antoine Emaz et Laurent Albarracin), (Notes sur la création) Pierre Chappuis, "Battre le briquet", (Note de lecture)  Pierre Chappuis, "battre le briquet" précédé de "ligatures", par Antoine Emaz, (Notes sur la création) Pierre Chappuis, "battre le briquet"

(Les Disputaisons) De la prose ou du vers, avant toute chose ?, 1, Ivar Ch'Vavar

De la prose ou du vers, avant toute chose ?

C’est, en poésie, un vieux débat ; une vieille dispute. On connaît le refrain, un peu malmené d’ailleurs, voire détourné, souvent tronqué, émis par Gérard de Nerval : « C’est ainsi que la poésie tomba dans la prose et mon château théâtral dans le troisième dessous » (« Second château » des Petits châteaux de Bohème). Phrase qui a sonné comme hallali du vers en poésie.
Mais la dichotomie vers/prose en poésie fait-elle encore sens ?
Jean-Pascal Dubost


On peut lire l’argumentaire envoyé aux auteurs sollicités en cliquant sur ce lien.

image : dessin inédit de Liliane Giraudon, réalisé pour cette Disputaison (cliquer sur l'image pour l'agrandir)

SOMMAIRE
1.            Ivar Ch’Vavar
2.            Sabine Macher
3.            Christophe Lamiot Enos
4.            Julien d’Abrigeon
5.            Jacques Demarcq
6.            Véronique Vassiliou
7.            Pierre Drogi
8.            Isabelle Pinçon
9.            Patrick Beurard-Valdoye
10.          Ludovic Degroote
11.          Camille Loivier
12.          Bruno Fern
13.          Mathieu Jung
14.          Auxeméry


Aujourd’hui, première contribution, celle d’Ivar Ch'Vavar, à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

(Feuilleton) Pages de carnet de Gil Jouanard, 1

 

Gil Jouanard

Pages de carnets d'un nomade casanier

Présentation 

Depuis 2015 Gil Jouanard publie ses carnets sur Facebook, quotidiennement, quelques-fois plusieurs fois par jour, sans relâche et avec passion d’écriture. Tantôt ses notes de carnet sont celles du jour-même, tantôt elles sont la retranscription d’anciens carnets. Auteur d’une cinquantaine d’ouvrages, Gil Jouanard le dit lui-même, rechercher un éditeur pour les publier ne l’intéresse pas, est au-dessus de ses forces, et que lui convient ce mode de publication, comme un feuilleton quotidien et un rendez-vous amoureux avec l’écriture. Entre Mémoires et Journal, l’ensemble de ces notes relèvent de l’autobiographie dont l’écriture sinueuse et cependant directe à la fois élégante et sensuelle et gourmande nous entraîne dans les profondeurs de la mémoire lointaine aussi bien que présente.
Nous avons, avec l’autorisation de l’auteur, effectué un choix parmi les derniers mois d’écriture afin de donner un mince aperçu d’une œuvre qui s’élabore flâneusement.

Jean-Pascal Dubost

image :  Carl Spizweg, Le Pauvre Poète.


Épisode 1 à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.