Poezibao

(Note de lecture) Jean-Christophe Bailly, Naissance de la phrase, par Isabelle Baladine Howald

Pauvres livres de ce printemps ou parus au début du déconfinement quand tout le monde avait bien autre chose à penser… Mais justement, penser (à) autre chose était tellement nécessaire, au moment cette « sortie », comme une soif en pleine chaleur.
Ce fut un petit livre rouge et vert, paru chez Nous, qui m’aida à me remettre dans mes propres pas : Naissance de la phrase de Jean-Christophe Bailly, l’insituable qui pourtant a l’étendue dans son œil de travail.
La question du langage est depuis toujours une de ses questions : « le pari aura été de supposer à la question de l’origine des langues (et donc, de l’apparition du langage) celle de la venue en nous, des phrases que nous essayons de former ».
Ceci concerne les deux textes du livre, le second étant davantage consacré, mais sur le même thème, au livre de Williams Carlos Williams et au film de Jim Jarmusch au titre éponyme Paterson.

Celui qui ne parle pas encore, l’infans, a besoin d’une langue déjà formée, existante non seulement bien sûr pour communiquer mais aussi pour exister. Toutefois il nous arrive de chercher nos mots, de buter sur l’un d’entre eux, d’en oublier avant de les retrouver. « Ce que nous percevons dans des moments resserrés, si nous nous laissons entraîner, c’est l’antériorité absolue où le langage a dû puiser pour être et devenir, c’est le monde muet auquel il renvoie et d’où il provient. » Le langage avant la langue (maternelle), c’est-à-dire aussi, du silence, du non prononcé, « un frayage humain », « un écho » et un éveil du sens, tout ce qui s’est perdu en chemin qui rend si difficile l’expression de nos émotions.
« Phraser (parler, écrire) », c’est chercher et écouter cette origine.
Nourri des réflexions sur ce sujet de Humboldt et bien sûr de Herder et de Benveniste, Bailly réfléchit à la recherche de l’impossible justesse (quand parvenons-nous exactement à dire ce que nous pensons ou ce que nous ressentons ? Si rarement, si imparfaitement, que souvent, nous gardons le silence ou nous nous regardons, le regard étant le passage peut-être le plus proche de cette justesse recherchée… mais aussi, lorsque nous ne parvenons plus à parler (peut-être l’origine des larmes ? enfin, ceci est une pensée qui me traverse).
« La conscience d’un flottement » ... (le « es schwebt » de Webern cher à Lacoue-Labarthe, vers lequel tout ce livre est tendu, adressé, ça flotte, « il » (un neutre) flotte…). Il y a toujours quelque chose « avant », quelque chose, « un pur départ du sens », « une impulsion », avant même le langage, comme une intention.
On pense alors au fredon (ce qui insiste, qu’on retrouve souvent, sous le motif différent de l’obsession, chez Pascal Quignard), au chant, ce faible chant, chantonnement comme inconscient de lui-même, à demi-voix dans un moment de bonheur ou tout au contraire d’inquiétude. C’est le Singbarer Rest cher à Paul Celan (traduit par Ph. Lacoue-Labarthe par « résidu chantable »), proche du marmonnement, dans la même recherche de l’origine, le commencement si léger de la musique, peut-être. Le langage d’une certaine manière n’est que traduction, ouverture d’un monde ou du monde. En arrière-plan on retrouve la « dictée », « chant interne de la langue », ce « phraser » : essayer de faire une phrase, essayer de formuler une prononciation, qui amène à la diction.
A l’origine de cette réflexion, le peuple des chasseurs cueilleurs des Tupis-Guaranis au Paraguay, étudié par Hélène Clastres. En effet chez ce peuple, le père doit concentrer toute son attention, sa pensée (penser étant d’abord être attentif) bien avant la naissance de son enfant, afin de lui ouvrir un chemin, et un seul. De sorte, dit Jean-Christophe Bailly que « l’être à venir est identifié à une phrase, et l’existence de tout être humain considérée comme un phrasé (…) ce qui est donné à l’enfant n’est pas tant  le nom qu’il va porter que l’accès au langage lui-même, que ce qui lui permettra de se porter dans le monde. »
Nous ne saurons jamais vraiment ce qui fut à l’origine des langues mais nous pouvons rêver ou penser à ce qui fut « ce monde dénué de noms et de verbes », (pas de grammaire, donc …) et que c’est justement celui-ci qui a « fonctionné comme le seuil même où s’est ouvert le langage. »
Qu’en est-il du dessin paléolithique, alors ? Un signe, « un signe, et de sens nul » dirait Hölderlin, un pur signe, un signe avant que ne naisse l’image (autre grand champ de travail de Jean-Christophe Bailly), avant les « figures » ou les « empreintes ».
Le but fragile de nommer, de l’émergence d’une phrase, de l’élaboration d’un récit.

Pour clore le petit livre rouge et vert, vingt pages lumineuses sur Paterson, le livre et le film, ce film suspendu, aérien, tout entier écho des voix des passagers dans le bus, des paroles si gracieuses, du corps gracile, des gestes créatifs de la compagne de Paterson (« une femme pareille à une fleur ») le chauffeur de bus poète, le bruit de l’eau… Sur le même thème de ce qui précède : avant le poème : « quelque chose qui n’est pas nommé », et « pendant » le poème « la traversée, par le langage, d’une accalmie qui est aussi une tension ». Dans Paterson le film, il ne se passe presque rien, ce qui donne cette suspension.  
Il y a comme un bavardage léger et constant, auquel on ne prête qu’à moitié l’oreille, peut-être justement ce qui précède le moment où Paterson le personnage du film prend son carnet pour écrire un poème. Il s’efface pour laisser affleurer ça en lui, tout sauf de l’inattention, tout au contraire « tout un travail ».
« Le langage ne produit du sens que parce qu’il est l’écho d’une sens qu’il a entendu. ».
« Le sonore vient ajouter l’élongation d’une trace insaisissable où tremble le passage de la vie — soit cela même dont le poème fait son matériau le plus propre ».

J’ai pensé, plusieurs fois durant le temps de la lecture de ce livre, à celui de Keith Basso, L’eau se mêle à la boue dans un bassin à ciel ouvert (Zones sensibles) qui étudie les liens entre espace et langue chez les apaches occidentaux en Arizona. Comme il est dit dans la préface de Carlo Séveri : « … un nom de lieu, en apache, est une image décrite par des mots. Il montre ensuite qu’un nom de lieu apache indique une direction du regard ». On retrouve ici, à la place du père du peuple des tupis-guaranis, celle de l’ancêtre qui n’est jamais qu’un père ancien, qui « occupant le lieu pour la première fois ce point dans l’espace, a « vu ainsi » le lieu, et l’a nommé tel qu’il le voyait ».
L’ancêtre n’a donc pas seulement marqué ce lieu d’un nom prêté, pour le distinguer d’autres lieux ; il y a aussi inscrit sa propre présence invisible dans la description verbale du lieu, puisqu’il y a, pour ainsi dire, transcrit son regard. Toute personne qui passe par là se met donc à la place de l’ancêtre. La parole qu’il ou elle énonce – le nom du lieu – est celle de l’ancêtre. Celui qui voit, et qui énonce le nom, voit donc le lieu à partir de ses yeux. »
On en revient au regard mais aussi à celui qui transmet, et à celui qui revient vers lui.
Là-bas, pas de nom de lieu, juste la description du lieu où l’on passe, évidemment mouvante puisque le paysage peut s’éroder, changer mais en même temps reste malgré tout reconnaissable. Où ni les dates ni l’Histoire n’existent, puisqu’elles ne sont que racontées et que chacun la raconte autrement.

C’est bien sûr un déplacement par rapport au propos de Jean-Christophe Bailly, mais il y reconnaîtra le parallèle et les possibles.
Tout est flottant.
Comme le battement d’une aile.

Isabelle Baladine Howald

Jean-Christophe Bailly, Naissance de la phrase, Nous, 2020, 62 p., 12€

(Note de lecture) David Mus, Tableaux romains / Quadri Romani, par Mathieu Nuss

Les livres de David Mus sont presque toujours associés à la marche à pied, à l’état de qui-vive que peut procurer cette activité, état toujours prompt à transcrire les premières proximités. Ce poète nous a habitués dans chacun de ses livres à un vers en déploiement constant, qui s’ouvre au jour, à l’espace entier de la page – comme une peinture en quelque sorte –, avec des phases de répit, des saillances, des aplats si l’on veut, et des concentrés de pensée plus ou moins alerte.
Ce nouvel opus publié à Rome chez Empiria, contribue au genre « français » des livres « sur Rome », initiés par Du Bellay, poursuivis par Stendhal ou encore Zola. On décèle comme un retour aux fondamentaux, bien que, et il est capital de le souligner, de livre en livre, ils n’aient jamais été perdus de vue chez ce poète : rendre visible et conjuguer la parole à l’expérience d’un quotidien qui n’a de cesse d’aller de l’avant. Une grande discipline est imposée dans ces 22 « Tableaux romains » et un exergue, écrits entre 2015 et 2018 ; moins d’étal, de largesse, d’amplitude dans la versification.

            On ne rivalise pas avec
                 Gaspard Dughet

            (…)

            Poussin peint dans son frigo
                        l’air humide

            qu’éclaire l’ampoule mais
                         voici au fond

            de la sépulture de marbre
                         des Colonna

            deux bergers un frais matin   
                           attendant
           
            le soleil tout neuf au bord
                       d’un étang

            (…)

Dans leur manière de faire affleurer une fraîcheur perçue de plusieurs siècles en arrière, une fraîcheur qui infléchit la pensée pour lui donner un rythme, une maîtrise, en même temps qu’une sérénité que seule l’expérience du temps apprend, ces Tableaux romains pourraient constituer le pendant contemporain – une cinquantaine d’années les séparent – des Tableaux d’après Brueghel de William Carlos William. Dialogue avec les représentations, les arts connexes, les saints qui inspirent, tentatives de monter en épingle la vivacité fixée dans du marbre, ou dans un tableau, dans ce que le poète (en immersion continue dans sa ville élue) aura croisé de palais, de sculptures, d’églises, sa vie durant. Tout cela, comme né d’une seule et même grande saison, qui aura mûri dans la conscience aigüe du promeneur pour lui procurer un grand bonheur de composition. Une rectitude manifeste, candeur aussi, et qui n’est rien d’autre que le résultat d’un effort de parole sans cesse dirigée vers l’évidence, à l’image même de la nouvelle ligne du métro romain « C » qui, après de multiples difficultés de construction, fréquente désormais de quelques pieds sous terre les foulées romaines du poète.
Aucun interdit bien sûr, pas plus que de recommandations, à lire un poème à la lumière de son référent, ou à regarder un tableau au timbre du détournement verbal du poète, l’opération est à double sens, nous fournissant avant tout une aide pour « voir » et prendre conscience de ce qui entoure, de ce qui est bel et bien présent, dehors plutôt qu’ailleurs¹ dirait David Mus, et toujours « en-avant de soi » selon André du Bouchet.
A un second niveau de lecture, on pourrait envisager que ces « Tableaux romains » aient semble-t-il été écrits pour susciter des vocations. Le rythme du poème se calque par évidence sur l’essuie-glace que font les yeux qui observent chaque centimètre carré d’une toile peinte, ou pourquoi pas d’une mosaïque, sur les mouvements de la main qui palpe le stuc pour en sentir le lisse ou rugueux qui traverse les siècles. Une « école de la sagesse » devenue « école d’art », où des étudiantes « à reluquer » ont remplacées les moines.


Mathieu Nuss

¹ Dehors plutôt qu’ailleurs, Julien Nègre éditeur, 2016


David Mus, Tableaux romains / Quadri romani (introduction de Fabio Ciriachi), éditions Empiria (Rome), 2018, 96p., 12€

(Anthologie permanente), Henri Droguet, Grandeur nature

Henri Droguet publie Grandeur nature aux éditions Rehauts.


TEXTO

Le vent plus qu'imparfait la brise drue
murmure brisure friture à lanturlus
balaie des arpents d'or décroise
les flots précipités rythmiques
formidablement puis
lassement ravage et démantèle
l'hirsute hercynienne
herbe de guingois les guinguettes
breloques & berniques et c'est
le demi-jour lingot vermillon
l'incertaine clarté déjà qui s'exténue
dans l'ombre perméable épaisse
d'un sous-bois

congestionnés barbelés barbus qui s'avancent
inévitables les nuages
(ouate cartilage et papier crépon)
déroulent leurs fanfreluches
leur histoire farouchement libre sans
figures sans intrigues ni
commencement ni rien
qui ne finit pas

il y a toujours dans le noir
un orage lointain qui s'apprête à
bondir désordonner tondre
la mer où s'entremangent
la barbue l'émissole
le congre et la baudroie

un gibet grince
les corneilles se taisent net
les ajoncs les coucous les jonquilles
fleurissent le bord de l'étroit ruisseau
qu'on enjambe d'un pas
un pétrolier meugle dans la brume
qui sent le lait le fourrage ensilé le crin
des chevaux au pré
un chien bleu furtif et chimère
liche ses badigoinces

novembre la nuit la veille
au pays de papoésie
                        déjà
            quelqu'un meurt
                                    de sa belle mort
on se tient là encore et encore
comme une poule sur
un tonneau de goudron
on aime — ah! les heureux soupirs
et l'apaisant vertige! —
on écrit à tombeau ouvert pour
trouver le bon usage
du silence se dé/dire
et tenir
la mort à distance

                                    (12 novembre 2016)

///

PARADE

La mer c'est pré gagné
champ d'écailles & placenta croustillé
sourcier fulgurant misérable miroir
paillasse à compagnon* et gamelle aux étoiles
l'énorme crépitant fossoyeur mémoriel
chaudron des métaphores et route
dans l'ouvert
pour le partage le dénuement la besogne
malgré les toujours incertains savoirs
ça mûrit vaguement dans les grains
les bruines les songes
                        pour aller

au fond d'un enclos un homme bleu
se laboure et pleure
ricane rigole et pleure

Le vent épais(sement) découche
roule dans l'île aux cent promesses
le gratte-cul le laiteron
la salicorne et le cresson
un peuplier verdit
l’aube confuse et laiteuse
c’est
                                    (30 mai 2019)

*André Frénaud


Henri Droguet, Grandeur nature, éditions Rehauts, 2020, 82 pages - 16€ - sur le site de l’éditeur

(Feuilleton) La Main courante, 4, Frédérique Guétat-Liviani

LA MAIN COURANTE
(Invitation à un projet collectif)

Je n’ai pas bien en main l’aptitude à écrire. Elle va et vient comme un spectre“.
Franz Kafka -Journal 

On sait qu’écrire est pour nombre d’écrivains un exercice de remémoration qu’on pratique en solitaire et à huis-clos. Un exercice pour lequel nul témoin n’est envisageable. Et si l’on s’interroge que trop souvent sur le pourquoi et en vue de quoi on se met à écrire, on évite toutefois de poser la question du comment, jugée peu digne d’intérêt. Comment s’y prendre pour parvenir à écrire ? Comment cet acte, qui se pratique à main nue et dont George Bataille va jusqu’à dire qu’il est d’emblée sacrificiel, trouve-t-il à se faire, et parfois au détriment de l’entente que nous supposons en avoir. Ne passe-t-il pas déjà clandestinement de main en main, comme le laissaient entendre les éditions de La Main courante. En souvenir de son éditeur, Pierre Courtaud, qui était aussi un écrivain polygraphe, féru de taoïsme, et grand fervent de Gertrude Stein, l’idée m’est venue de proposer sur Poezibao un chantier collectif au fort duquel chaque intervenant serait convié à faire état de l’acte d’écrire tel qu’il lui est donné à vivre. Un acte qui semble toujours à portée de main, alors qu’il peut à tout moment vous faire faux bond, s’avérer à double tranchant, ou vous égarer dans votre propre labyrinthe mental. Un acte à haut risque, funeste pour certains, salvateur pour d’autres. Et sur lequel il y aurait lieu de s’interroger en clinicien pour noter quelles sont les circonstances propices à sa survenue ? Quels sont les troubles physiologiques qu’il est en mesure de générer dans le corps de qui écrit ? Quels sont les transferts de pensée et les réminiscences qu’il suscite ? De quelle nature est l’état de crise identitaire, voire de dérèglement neuronal qu’instaure sa pratique ? Sans oublier la sorte de menace qu’un tel acte tente souvent de conjurer, tout en l’invoquant à distance et par maints détours ? Voilà, à titre indicatif, une suite de questions qui me viennent en guise de préliminaires pour inaugurer ce projet collectif autour de l’acte d’écrire, et sur lequel plane au dire de Kafka une foncière incertitude. Kafka dont on sait qu’il était sujet à des insomnies, et qui l’amenaient parfois à écrire en état de rêve éveillé, et ce dans l’exacte prolongement de ses nerfs. À broyer du noir sur fond de nuit blanche.

Siegfried Plümper-Hüttenbrink

Ps - Je tiens à remercier pour leur contribution ceux et celles qui se sont laissé embarquer dans ce projet et y ont donné suite par leur propre questionnement.

NDLR : Siegfried Plümper-Hüttenbrink est à l’origine de cette nouvelle série publiée dans Poezibao, qui rassemblera une grande quinzaine de contributions, textuelles ou graphiques. Il en a construit le projet et sollicité les intervenants.

Aujourd’hui quatrième contribution à ce projet, celle de Frédérique Guétat-Liviani. Pour en respecter la mise en page, en faciliter l’enregistrement ou l’impression, elle est proposée ici au format PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

Image : « Écrire », dessin numérique de Claude Royet-Journoud.

(Anthologie permanente) Michel Leiris et Guillaume Apollinaire, par Auxeméry

Auxeméry avait proposé une série de poèmes de tous temps et toutes provenances pendant la période du confinement. Quelques propositions seront encore publiées, à raison d'une par semaine environ.






Aujourd'hui deux poèmes de Michel Leiris et de Guillaume Apollinaire. 

 

On peut ouvrir ce dossier par simple clic sur ce lien.

(Note de lecture) Laurent Albarracin, L'Herbier lunatique, par Marc Wetzel

Le recueil tient la promesse de son titre élégant et paradoxal. Qu'un herbier, en effet, soit une collection de plantes séchées, ou de dessins de ces plantes, rien de plus organisé, rien de plus constant, rien de plus figé, - rien, donc, de moins lunatique que lui ! À l'inverse, puisque "lunatique" signifie : qui ne cesse de varier ses humeurs, qui est victime de toutes les influences qui passent, qui laisse ses (capricieuses, pernicieuses, fantaisistes) lubies disposer de lui (et s'imposer aux autres ...), ce trait de caractère menacerait, non seulement la cohérence d'un collectionneur, mais son existence même. D'autant qu'il s'agit ici exclusivement de poésie (pas du tout de science, ni de cueillette !), et d'une poésie précise et vaillante (qui n'a donc rien de vague ni de versatile). L'herbier lunatique est la Nature vue depuis son propre tempérament, comme le dit ce merveilleux vent artisanal, typiquement albarracinien... :

"Le vent se déchire
grâce aux feuilles des arbres
Elles sont les petites mains qu'il emprunte
pour qu'elles le déchirent " (p. 26)

Mais alors, quel sens donner au titre de ce recueil ? On peut, peut-être, y deviner, trois confidences : d'abord l'humble aveu que tout interprète authentique de la nature est sous son influence (pour parler des éléments et de leur vie profuse et contrastée, il faut donc tout de suite avoir laissé sa raison impassible au vestiaire. La logique formelle traite de l'être comme si elle n'en était pas ; la poésie biophysicienne d'Albarracin fait l'inverse : elle reconnait que la Nature possède la première forme de présence, modèle de toutes les autres, et que la présence parlante et pensante en est une forme dérivée, une suite dépendante). Heidegger, on le sait, estime que toute approche devient métaphysique quand simplement elle contraste l'être avec l'apparence (avoir le pur éclat de sembler), avec le devenir (ne pas cesser d'entrer dans d'autres états), avec le devoir (qui n'est pas le fait d'avoir sa propre réalité, mais vaut par avoir à se réaliser comme horizon d'un Bien) et avec la pensée (là où l'être est en rapport de présence avec ses propres éléments, la pensée ne fait que se représenter des rapports ou rassembler des éléments de présence) : la poésie d'Albarracin est pleinement métaphysique, mais sa métaphysique est pleinement immanente, comme si son langage savait rabattre la nature sur son propre questionnement, et célébrer son universel et secret auto-rassemblement, son art de fédérer toujours et partout les moyens (spatiaux, temporels, causaux, finaux) de sa présence :  

"Tout l'opaque de la pierre
est le durcissement d'une clarté
tout le dur de la pierre
l'éclat de sa durée"  (p. 11)

Ensuite l'invocation de la Lune place la recherche sous le double signe de l'impossible (promettre/décrocher/demander la Lune ...) et du laborieux (la succession des quartiers - comme pour Vénus, ou d'ailleurs pour la Terre vue du ciel - indique que la Lune reçoit une lumière qu'elle ne produit pas, sous des angles qu'elle ne choisit pas, et dans des figures cycliques dont aucune n'accomplit définitivement son apparence, pas plus qu'un pas quelconque de danse ne pourrait à lui seul terminer le mouvement des autres) : le lunatique est ainsi l'impossibilité de faire autrement que faire autrement (subir autre chose ou refléter un autre faire). On ne peut pas plus concevoir d'humeur indépassable que d'humour définitif (une telle prétention abolirait le détachement même qui le rend possible). L'imagination même n'est peut-être que le satellite chatoyant d'un astre inaperçu, d'une faculté ou d'une puissance indétectable par elle. Modestie et lucidité vont donc ensemble dans cette refiguration débridée du monde qu'est la poésie.

"La lune
fait ce monde
irréel

elle est
un rappel
à l'oubli"  (p. 41)
 
Enfin, il y a là l'idée - contre-intuitive, mais féconde - d'un herbier résolument mobile, d'un herbier qui se déplace avec les éléments qu'il marie et présente les uns aux autres, d'une collecte de rapports si explicitement improvisatrice que chaque rapprochement saurait pouvoir être le dernier, non parce que l'ajout d'une ultime relation révèlerait la structure globale, mais au contraire parce qu'un prélèvement inexplicable détruirait la valeur et le sens de tous les recoupements et filiations jusque-là obtenus ! Si l'être est vivant, tout épisode de lui peut être le dernier : les variations sont indéfinies (comme chez le merle, les "tchouc", "pink pink pink", "sriii" et "uèk-uèk" ne savent que se relayer les uns les autres) parce que tout invariant l'est de justesse :

"D'un merle qui varie
on ne peut rien conclure
sinon que le merle varie
et qu'on peut tout en conclure "  (p. 18)

Ce qui rend cette poésie particulièrement suggestive et éclairante, c'est qu'à côté de très courts récits (qui nous font comme vivre ce qu'ils formulent) et de belles métaphores (qui nous apprennent à voir des choses comme nous savons déjà ou saurions mieux en  voir d'autres), Laurent Albarracin est le maître de l'allusion créatrice, de l'éveil (plaisant) d'une idée (latente) - jamais d'un simple sous-entendu, mais d'une insistance de biais, une révélation par la bande. C'est nous faire voir comment la réalité se vit elle-même, ou nous la faire vivre comme elle sait se voir. Ce que nous croyions être de simples concepts humains (permettant de mieux interpréter nos relations avec le monde) - comme "profondeur", "ouverture", "maturation", "dissolution" ... s'avère alors aventures intimes de la réalité naturelle même. Un langage net, vif, précis et inspiré à la fois, nous fait alors comme gagner en réalité par d'autres moyens qu'elle : c'est un jeu ("allusion" et "ludique" ont la même provenance) d'intensification de la présence, qui à la fois règle (et comme chorégraphie) ce qu'il y a de gratuit (de potentiellement gracieux) dans le cours des événements, et aménage un espace où la pensée peut aller comme directement courir et s'épanouir dans les choses. Quatre exemples, donc, pour montrer comment, pour ce poète, illustrer par le travail même des choses (qui sont toutes, par nature, appliquées à se rendre productibles !!!), respectivement : profondeur, ouverture, maturation et solubilité :

"Jeter une pierre dans le lac
pour éveiller son gouffre"  (p. 40)

"La fenêtre pose
devant le paysage
qu'il reste encore
à l'ouvrir"  (p. 38) 

"La goutte d'eau qui se détache
tombe de la lenteur dans la vitesse
comme un fruit mûrit
longuement sa chute
et comme la vie prépare
l'impromptu"  (p. 21)

"L'eau est la clef
qui lave
de toutes les serrures"  (p. 45)


L'homme est modeste (il ne prétend livrer que "quelques aperçus du mystère") et ouvre avec d'infinies précautions le sanctuaire de la démiurgie naturelle. L'ouvrage de la nature n'est en effet irrésistible que parce qu'il est inexplicable, c'est à dire parce que son art doit se cacher son propre accès pour garder manifestations infaillibles. Si la perle savait qu'elle n'est qu'une tumeur de nacre tentant de contenir une impureté, un "bleu" (dermatologique) qu'un coup (de sang) s'épanchant sous un coup (de pression), un glouglou qu'un hoquet gravitationnel en écoulement contraint, la surprenante beauté du sort ferait moins la fière ; mais cette poésie conserve (et peut-être même garantit) la dignité des recettes de monde que sa parole manifeste. Ainsi :

"La perle est un peu comme
confier ton pansement
à ce qui te blesse"  (p. 36)

"Le bleu :
un coup reçu
avec son baume"  (p. 53)

"Une bouteille
qui se vide
est pleine
d'un poisson
respirant
par secousses"  (p. 28)

Pour exprimer naïvement mon admiration : ce poète parait posséder, en certains synthétiques et parfaits passages, le tact même du Démiurge :

"Le rond de la lune
comme si l'on avait enlevé
le verre posé sur le ciel
et que resterait
marquée d'un bleu
la nappe qui dresse
la table vivante des choses"  (p. 56)

On aime qu'ici l'auteur renonce en quelque sorte à sa propre virtuosité pour ne pas contaminer ou fausser, par le discernement rhétorique, l'intelligence et l'expressivité indigène des choses. On aime qu'il descende dans l'atelier des choses en ayant préalablement descendu les "couleurs" (au sens du drapeau) du moi. On aime l'idée que non seulement la nature ne nous a (comme disait Alain) rien promis, mais encore qu'elle ne s'est rien promis à elle-même : ses incidents de complétude, l'haleine forcément chargée du Tout, les formes que se donnent les fonctions et les fonctions que se peaufinent les formes, tout est répertorié ici de ce qui avance, éclaire et aide dans une œuvre qui en fait exactement autant. Les amateurs de génie honnête seront servis : on peut enfin rêver sans trahir !

"Déchirante
est la troisième aile
de l'oiseau, celle
qu'il déploie quand il chante
et qu'il glisse dans le registre
des doléances" (p. 44)

Marc Wetzel

Laurent Albarracin, L’Herbier lunatique, Rougerie, 2020, 80 p., 12€
Lire ces extraits dans Poezibao

(Anthologie permanente) Laurent Albarracin, L'Herbier lunatique

 

Laurent Albarracin publie l’Herbier lunatique aux éditions Rougerie et Lectures aux éditions Lurlure.


Poezibao propose aujourd’hui quelques extraits de L’Herbier lunatique, accompagnés d’une note de lecture de ce livre.







Jette une pierre dans le lac
pour éveiller son gouffre




La clef serre dans son monde
toutes les ouvertures

///

La lune
fait ce monde
irréel

elle est
un rappel
à l’oubli

///

Oui la fleur est un écho
elle prend sur elle
elle garde en elle
le coup reçu
à la voir

///

Les arbres se dressent
comme un vestiaire
offert à l’oiseau
qui les essaie l’un après l’autre
et les distingue
de sa feuille universelle.

///

Déchirante
est la troisième aile
de l’oiseau, celle
qu’il déploie quand il chante
et qu’il glisse dans le registre
des doléances

///

Le feu est une souche vivante
les racines d’un arbre
aussitôt brûlé



L’eau est la clef
qui lave
de toutes les serrures


Laurent Albarracin, L’Herbier lunatique, Rougerie, 2020, 80 p., 12€, pp. 40-45

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 1er Août 2020, seize nouvelles parutions

Les seize livres et revues reçus par Poezibao ces deux dernières semaines


Prose :
Laurent Albarracin, Lectures, Lurlure, 2020, 23€
Carl Norac, La poésie pour adultes et enfants : le grand écart ? , Midis de la poésie éditions, 2020, 10€

Poésie :
Jean-Michel Espitallier, Centre épique, L'Attente, 2020, 13€, parution le 9 octobre 2020
Deborah Heissler, Les Nuits et les Jours, dessin de Joanna Kaiser, préface de Cole Swensen, Aencrages & co, 2020, 21€
Christine Van Acker, L'en vert de nos corps, L'Arbre de Diane, 2020, 15€
René-Guy Cadou, Bruits du coeur, Michel Arbatz chante (livre-CD), Zigzag & cie, 2020, 19€
Adeline Baldacchino, Le Chat qui aimait la nuit, 13 contes cruels et doux, illustrés par Gaël Cuin, Rhubarbe, 2020, 15€
Anne-Marie Pietri et Catherine Bricard, Foulée(s) au pied de la lettre, La Nage de l'ours éditions, 2020, 19€
Victoire de Changy, La paume plus grande que toi, L'Arbre de Diane, 2020, 12€
Daniel Birnbaum, Quand je serai jeune, p.i.sage intérieur, 2020, 10€
Pauline Moussours, Qui a osé vivre sa jeunesse ? , p.i.sage intérieur, 2020, 10€



Traductions :
Rosmarie Waldrop, En voie d'abstraction, traduit de l'anglais (Etats-Unis) par Françoise de Laroque, L'Attente, 2020, 14€, parution le 16 octobre 2020.
Delphine Lecompte, Je suis Delphine et on est mercredi, poèmes traduits du néerlandais par Katelijne De Vuyst, L'Arbre de Diane, 2020, 12€

Revues :
VA !, Centre de création pour l'enfance de Tinqueux, 2020, 5€
Les Hommes sans épaules, nouvelle série, second semestre 2020, n° 50,17€
Traction-Brabant, n° 89, juillet 2020

(Note de lecture) Philippe Jaffeux, Pages, par Jean-Nicolas Clamanges

Treize propositions analphabètes pour inciter à la lecture de Pages, de Philippe Jaffeux
(Éditions Plaine page, coll. Calepins, juin 2020, 10 €.)

– i.  L’analphabétisme est une posture obsessionnellement affirmée par l’auteur qu’on ne fera ici que suivre à la lettre. Mais comme il existe un non-savoir savant dans les traditions mystiques universelles, il existe, chez Philippe Jaffeux et certains autres artistes, un analphabétisme savant dont Pages et l’un des plus beaux produits contemporains.
– ii. Dans Pages, les musiques universelles, anciennes et modernes, savantes et populaires, orientales ou occidentales, noires ou blanches, laïques ou religieuses, engendrent l’espace harmonique et mélodico-rythmique que lettres, phrases, lignes et textes s’efforcent de recréer, au prix, bien entendu, d’un effort aussi inventif qu’énergique pour suppléer ce qui manque à l’usage ordinaire et/ou artistique de la langue, afin de transposer la musicalité « au niveau d’une image écrite » (p. 5). Ce qui ne va évidemment pas sans risquer un échec par excès ou par défaut, qu’expérimenta, dans la quête d’une théâtralisation poétique de ce qui se joue au lieu de la lettre, l’extraordinaire Journal d’un poème de Roger Giroux (Eric Pesty, Marseille, 2011) : mais ce danger, Ph. Jaffeux, l’a quant à lui transmuté en remarquable réussite.
– iii. Il s’agissait donc de tenter de figurer le musical in actu comme image textualisée : ce à quoi la poésie versifiée de langue française s’est parfois essayée avec quelque succès depuis Guillaume de Machaut, dont le chant finit par son commencement en commençant par sa fin, trouvant dans le cercle ainsi formé le principe de cette figuration ; parmi les modernes, Mallarmé n’a pas tenté moins, dans la partition de son Coup de dé, que de figurer la musique des sphères selon l’« espace à soi pareil, qu’il s’accroisse ou se nie », idéal du poème comme figuration de la forme du vide. Apollinaire, si proche de ses amis peintres en ses Calligrammes, poursuivra la recherche à sa mode, avec La mandoline, l’œillet le bambou ou sa Colombe poignardée et le jet d’eau qui « pleure et prie » littéralement, ou encore Il pleut, où « le regret le dédain pleurent », en diagonale sur la page, « une ancienne musique ».
– iv. L’entreprise passe également par l’influence latente des recherches en ce domaine de certains peintres, comme Kandinsky (avec Schönberg), François Morellet (avec Steve Reich), Jackson Pollock (avec le jazz), ou de certaines œuvres comme (entre-autres) Nocturne de Franz Kupka, Blanc polyphoniquement serti ou La fugue en rouge de Klee, la série Jazz de Matisse, et encore Broadway Boogie-Woogie New York City de Mondrian ; sans préjudice (entre-autres à nouveau) de la connexion Warhol-Velvet Underground dans une fameuse pochette de disque.
– v. Il était donc logique qu’avant de devenir un livre imprimé, les 52 pages de Pages fussent exposées en format ‘affiche’ dans une galerie de peinture toulonnaise, au rythme d’une par semaine, du 26 février 2019 au 26 février 2020. L’intégralité de ces pages se retrouve d’ailleurs affichée, en format ‘vignette’ cette fois, sur la couverture du livre qui témoigne, à l’évidence, de leur qualité plastique. On peut s’en faire une idée en observant la reproduction jointe en haut de cette note, puis en consultant les pages publiées en bonnes feuilles par Poezibao*.
– vi. Ces pages-images, aussitôt qu’on s’en approche pour en déchiffrer le propos, s’avèrent chacune consacrée, selon la 4^e de couverture, à tenter « d’articuler la perception immédiate d’une image avec celle d’une musique ». Les titres imprimés en bas à droite de chaque page renvoient soit à un style (Ska, Surf music, Scat, etc.), soit à un genre (Qawwali, Boogie-Woogie, Punk, Reggae, etc.), soit à un musicien (Bach, Little Richard, Charles Mingus, Thelonious Monk, Jimi Hendrix, etc.) ou un groupe de musiciens (The Who, The Cramps, Led Zeppelin, Doors, etc.), soit à un instrument (Cymbalum, Xylophone, Saxophone, Tabla, etc.), soit à une œuvre (4’33’’, Music for the funeral of queen Mary, Le sacre du printemps, Le Boléro de Ravel, etc.) ou un élément d’une œuvre (Air de la reine de la nuit).
– vii. Dans chaque page, le texte se déroule sans alinéas ni ponctuation (sauf trois cas de ponctuation ad hoc : Charlie Parker, Saxophone, Coltrane) ; le rectangle textuel est majoritairement vertical, mais on rencontre une présentation oblique, trapézoïdale, carrée, horizontale (2 occurrences). Vingt-trois pages comportent 28 lignes, le reste s’échelonnant entre 15 et 34 ; singularité : une page présentant une figuration en texture (Duke Ellington) déroule 24 lignes horizontales et 7 verticales. Le rapport lignes/phrases dans chaque texte semble avoir été médité : ainsi, les textes de 28 lignes comportent entre 15 et 22 phrases, leur majorité comptant entre 17 et 19 phrases. Deux pages (la 5 et la 6) échappent à la règle de l’enchaînement au fil (ie sans nécessité que la phrase se termine sur le bord droit de la figure, rectangulaire ou autre, inscrite dans la page) : dans leur cas, on peut parler de phrases « justifiées » se présentant comme des sortes de versets. En général, la forme-texte verticale ou diagonale est cadrée par de larges marges latérales ; en deux occurrences cependant, le rectangle horizontal du texte flirte avec le bord de page, ménageant une large marge inférieure (Le sacre du printemps, Coltrane).
– viii. L’engendrement des phrases s’avère obéir à un modèle syntactico-rythmique relativement simple et robuste, qui assure l’auteur de demeurer à peu près dans le même format structurel tout en conservant des marges de variations. Voici la matrice grammaticale qui me semble à l’œuvre :
    groupe nominal (GN) simple ou complexe en position de sujet, suivi d’un groupe verbal au présent de l’indicatif,
    lequel commande soit une subordonnée causale ou circonstancielle, soit un GN complément direct, indirect, ou circonstanciel,
   lui-même déterminé soit par un GN prépositionnel, soit par un adjectif ou un participe déterminé par un GN prépositionnel, soit par une relative en « qui », soit par une construction passive.
Cette matrice a été étudiée dans Le Boléro, Vertigo et Qawwali, et testée en d’autres pages ; si l’analyse doit certainement en être affinée, elle paraît en tout cas conçue comme opérateur d’écriture et/ou d’improvisation orale.
– ix. En termes rythmiques, il semble que la scansion dominante soit binaire : un mouvement ascendant relativement bref (protase) porte le groupe sujet, le mouvement contraire, plus étalé (apodose), conduit la suite de la phrase – c’est le cas dans quasi toutes les phrases sans subordonnées ; en revanche, une scansion ternaire est fréquemment ressentie dans celles incluant une subordonnée, un tour passif, ou parfois un simple complément circonstanciel. Ici aussi, l’auteur s’est ménagé une efficace palette de variations rythmiques, sur le fond d’un puissant tempo – sa façon de swinguer ? – partout sensible en chaque page, ce qui n’exclut en rien, bien au contraire, ruptures, syncopes, accélérations et décélérations soudaines.
– x. En effet, les lignes et les phrases de Pages sont aussi engendrées par les aléas de l’improvisation – dits « hasart » (l’art du hasard ?) – que l’auteur thématise un peu partout, et dont procèdent sans doute les rafales allitératives et les jeux d’assonances, sensibles dès qu’on lit à haute voix (cf. Duke Ellington, Qawwali). Pour autant, cette dimension aléatoire se trouve combinée/contredite avec/par une désorientation résolue de la lecture : production de dysorthographies délibérées (une par page au moins, sans compter une page entière en écriture phonétique) ; mots sautés ou compactés ; hausse  à l’interligne systématique d’une partie des mots (Charlie Parker) ; redoublements de syllabes (Scat) ; impression à l’envers, dans la ligne qui suit, de la suite de la phrase entamée dans la ligne qui précède (Jimi Hendrix), etc. Tous procédés visant à ramener l’œil et l’oreille à la réalité sonore et graphique de la lettre que néglige la lecture silencieuse ordinaire : « Lire, cette pratique » notait à juste titre Mallarmé : nous y voici malicieusement invités.
– xi. Dans ces pages, la lettre, le vocable, la phrase, la ligne de texte en prennent donc pour leur grade : on les écrit/lit en noir sur blanc, en blanc sur noir, de droite à gauche, de gauche à droite, du haut vers le bas, du bas vers le haut, à l’envers et à l’endroit, en commençant par la fin, le commencement ou n’importe-où (Qawalli, Duke Ellington), en colonnes, en diagonale ou en miroir, dans toutes sortes de polices avec ou sans espaces, dans toutes sortes de tailles, en gras ou en italiques – et j’en passe. Autrement dit, pour le coup : « littéralement et dans tous les sens ».
– xii. Philippe Jaffeux sait ce qu’il fait (une rareté de nos jours...), il le dit clairement dans l’incipit et l’explicit de la page, et il fait exactement ce qu’il dit. Deux exemples : Ornette Coleman. À chaque ligne, des mots simples ou des groupes syntaxiques de taille variable sont imprimés en caractères gras sans espaces, inscrivant ainsi des différences de tempo dans la lecture, qualifiée, à la chute du texte, de « musicalité d’une intensité interstitielle ». Ska. La page fait alterner 3 x 2 carrés blancs et noirs en un damier emblématique de ce genre, de sorte qu’ « un quadrillage parlant orchestre l’équilibre débridé d’une extase musicale ».
– xiii. Et maintenant, comme dit Lautréamont : allez y voir vous-même, si vous ne voulez pas me croire...

Jean-Nicolas Clamanges

Extraits

MILES DAVIS ( Ouvrir par simple clic sur ce lien)

THE WHO Ouvrir par simple clic sur ce lien)


Revoir aussi l’ensemble des « pages » publiées dans le feuilleton de Poezibao :
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 1 (Mozart, Le flamenco)
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 2 (J.S. Bach, la cornemuse),
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 3 (Stravinsky, Scriabine),
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 4 (John Cage, Vertigo),
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 5 (George Gershwin, Paul Dukas),
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 6 (Haendel, Purcell),
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 7 (Mozart, Wagner),
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 8 & fin (Honegger, Ravel)

(Anthologie permanente) Vincent Tholomé, Mon épopée

Les éditions LansKine publient Mon épopée de Vincent Tholomé. Sous-titre : Propos de Konstantin Peterzhak traduits ou transposés de l’arménien par son collègue et ami Georgy Flyorov, volume 13.



Mon épopée n'est pas mon épopée. Mon épopée est l'épopée de Konstantin Peterzhak. Elle constitue le volume 13 des propos tenus des années durant au quotidien par Konstantin Peterzhak. De Konstantin Peterzhak je ne sais pas grand-chose. Je sais qu'il a tenu des propos. Au quotidien. Des années durant. Je sais qu'il tenait ses propos le matin à la cafétéria du centre atomique de Dubna avant le travail. Je sais qu'il tenait ses propos à chacune des pauses qu'il prenait au travail. Je sais que son collègue et ami Georgy Flyorov les a notés ou transposés. Des années durant. Au quotidien. Le soir. Après le travail. Les traduisant ou transposant de l'arménien dans sa chambre. Les compilant et les réarrangeant. Par ennui ou intérêt. Je ne sais pas. J'imagine la vie à Dubna. Des années durant. Au centre atomique de Dubna. J'imagine la vie routinière des chercheurs et chercheuses atomiques. C'était à l'ère soviétique. C'était il y a quarante ans. J'imagine l'ennui et la routine soviétiques. Je sais encore : les propos tenus au quotidien par Konstantin Peterzhak ont été compilés traduits ou transposés à l'insu de Konstantin Peterzhak. Je sais encore : l'ensemble des propos de Konstantin Peterzhak tient en 38 volumes. Denses et serrés. Je ne sais pas faire la part des choses. Mesurer ce qui revient à Georgy Flyorov. La part d'invention de Georgy Flyorov. Mesurer ce qui relève de la transcription scrupuleuse ou sans entorse des propos tenus des années durant par Konstantin Peterzhak. Je ne sais pas non plus quelle puissance ou vérité Georgy Flyorov a vues senties ou décelées des années durant dans les propos tenus au quotidien par Konstantin Peterzhak. Je ne sais pas pourquoi je donne personnellement à lire le volume 13 des propos tenus au quotidien par Konstantin Peterzhak plutôt qu'un autre volume. Je ne sais pas ce qui m'attire dans cette affaire. Les propos de Konstantin Peterzhak en eux-mêmes ou l'amitié indéfectible et sincère de Georgy Flyorov. J'imagine encore ceci : un jour une fois c'est au centre atomique de Dubna. Il y a Georgy Flyorov. Le matinal Georgy Flyorov. Au centre atomique de Dubna. Il entre en premier dans la cafétéria. Il allume les néons. Il branche la machine à café. Il s'installe à une table. Et tandis que le café passe il y a Konstantin Peterzhak. Il entre à son tour dans la cafétéria. Il salue Flyorov. Il s'installe à sa table. Il est recru de fatigue. Il tient alors des propos. Sur sa vie. Sur le monde. C'est le début. C'est ainsi que ça commence. Après ça dure des années. Cela forme un livre infini. Une façon de résister. De ne pas être emporté par le flux de la vie. Ou quelque chose du genre. En fait je ne sais pas ce que c'est.

*

MON ÉPOPÉE / CHANT 1. / COMMENT KONSTANTIN PETERZHAK A DES FOIS UN VISAGE /

///

un jour
une fois / c'est à dubna / c'est au centre atomique / c'est à la
cafétéria / c'est tôt le matin / avant le travail /

sans raison konstantin peterzhak dit :

ceci est ce qui se passe dans mon ventre ceci est mon épopée / ma friction avec le monde /

ceci a lieu quelque part / dans mes pelouses / dans mes steppes intérieures /
ceci est mon chant 1.

///

ici

dans mes pelouses
dans mes steppes intérieures :

///

je suis le nuage
je suis le grand chien
je revêts cent huit apparences

///

ici :

je caresse la tête d'un cheval qui pâture
je caresse l'échine d'un porc
mes crocs sont solides et carrés

je me perds avec joie dans les terres montueuses
j'appelle un bœuf musqué par son nom
je porte soixante-deux ramures

///

des fois ça m'arrive :

je lave ma bouche à l'eau de pluie
je vis torse nu
je ressemble un peu à moi-même

un fin duvet me pousse en dedans
un fin duvet me pousse sur la tête

///

ceci est mon vrai visage / georgy flyorov /

///
ceci est mon vrai visage



***



MON ÉPOPÉE / CHANT 20. / ICI QUAND ON MEURT ON RECOMMENCE /

///
d'autres fois / c'est encore un mot / c'est après des semaines / ou après des mois / je ne sais plus / je ne sais plus / c'est à dubna / c'est au matin / à la cafétéria du centre / j'éteins les néons / je passe la porte / et / tandis que je sors / je croise peterzhak / je le salue / il me salue / il me serre la main / il me glisse un mot sans un mot / c'est sur un papier / un carton d'emballage /
ça dit :

///

flyorov /

///

des fois / dans mes pelouses / dans steppes intérieures / c'est comme ici : des biscuits meurent dans une armoire / des tracteurs se disloquent dans le vent / une eau sombre sort de ma bouche /

pas grave / georgy flyorov / pas grave :

ici : quand on meurt on recommence / je répète : ici : quand on meurt on recommence / pas vrai ? / pas vrai ? / pas vrai ? /

                                    georgy flyorov ? /

                                                                        pas vrai ? /

///

on se retrouve demain ? à midi ? /

///

                                                                        ton konstantin /

///

Vincent Tholomé, Mon Epopée, éditions LansKine, coll. Poéfilm, 2020, 130 p., 15€
Poezibao recommande d’écouter ici Le Chant XX
Images, des performances et des capsules sonores du duo VKGT, à découvrir sur le site uranium.be, site compagnon de ce livre.