Poezibao

(Note de lecture) Mary-Laure Zoss, D'ici qu'à sa perte, par Jacques Morin

Ce n’est pas le genre de recueil qui s’appréhende comme ça. On a déjà un langage extrêmement disséqué, un peu hermétique, alors que l’on perçoit au travers du vocabulaire un arrière-fond montagnard, à travers l’importance du bois, des arbres, de la rigueur du climat, des termes scierie, atelier, grange et une syntaxe un peu cassée, un peu cassante, avec des bribes de phrases, un peu à l’image du titre qui semble obscur, alors qu’il résume peut-être parfaitement l’esprit du livre.
À savoir une tentative de bilan de l’instant présent en regard d’un avenir désolant. À l’appui de cette impression ces expressions et mots égrenés au long des pages, concernant de qui et de quoi il est question :

ramassis d’égarés … 
vers l’infaillible désastre …
en pure perte, un frein mis à l’inexorable, à la suffocation de ces disloqués …
perclus … déterrés … une poignée d’effarés …
abasourdi …
nous les rafistolés, les trébuchants …
à merci de l’irrémédiable …

Marie-Laure Zoss tente de mettre en mots cet état du monde qui se présente lorsque l’on en prend conscience véritablement. On se trouve à l’ultime frontière :

on finira par déserter le temps des vivants …
tant d’heures asphyxiées à s’étudier périr …
plus que jamais ce besoin d’y croire à notre vie sur terre ? …
aux confins d’eux-mêmes perdant pied, ils s’aventurent…

C’est bien d’une quête désespérée, perdue d’avance, catastrophique qu’il s’agit, et pour mieux l’appréhender, elle va recourir à des images au laser :

cerneaux brimbalés secs dans le crâne …
crachin d’aiguilles …
leurs paquets gris brancardés dans l’âme …
on a si froid aux vertèbres, la douleur crache ses orties …

Le recueil exigeant et âpre de Marie-Laure Zoss se lit comme une déflagration au cœur.

Jacques Morin


Mary-Laure Zoss, D’ici qu’à sa perte, éditions Faï Fioc, 2021, 80 p., 12€.

Poezibao a publié des extraits de ce livre dans son « anthologie permanente »

(Anthologie permanente) Marc Blanchet, Tristes encore

 

Marc Blanchet publie Tristes encore aux éditions Obsidiane, Le Manteau et la Lyre.


III

Dans ce train le givre
Est le seul paysage traversé.
On appelle comme lueur
Un soleil de dernière seconde.
On en rirait si une vie nouvelle
Changeait du tout au tout
Ce visage inféodé au temps.

•

Ce ciel divise les nuages.
Les assigne à des disparitions.
Les défait de leur évanescence.
Leur offre la splendeur d’avoir
Au moins l’apparence d’un souvenir.
On en vient à lui ressembler.
N’étant jamais ciel.
Plutôt l’objet d’une dévoration.

•

Au loin une barque mauve.
Rien d’autre que son arrêt.
Avec ce train
Sa disparition porte mes yeux
Si bien vers l’avant
Que les voici soumis au lointain.

•

Les toits légèrement visibles
Derrière les haies fatiguées –
Je ne suis pas là-bas à m’attendre
Ni ici à rêver de m’étrangler.
Voir pèse en moi
Comme un secret à ne pas taire.

Il y a ce pain que je peux atteindre
Cette vie que je peux partager
Et derrière chaque chose
Ce qui vit sans me parler.

•

Tout est enveloppé d’une bâche
Épaisse comme un linceul.
Un règne de plastique colore
Ces tentes de fortune
Où des souffles se réchauffent
Oubliant qu’ils furent des voix.

(...)

Une éclaircie au soir.
Le trajet d’un rapace
Au-dessus de l’onde.
Tous ces signes que l’on ne voit pas
À l’image des vies qui passèrent.
Aucune n’est la nôtre.
Et pourtant dans ce qui s’efface
On jurerait que c’est soi.

Marc Blanchet, Tristes encore, Le Manteau et la Lyre, Obsidiane, 2022, 80 p., 12€, pp. 33-37et 41

« Comment rendre hommage à Ovide et à Ossip Mandelstam, tous deux auteurs de Tristes et de Tristia, lorsqu'à leur suite on intitule son recueil de poèmes Tristes encore. La filiation est accentuée par l'adverbe. Non que la tristesse ait un avenir, ou qu'elle soit constitutive de l'existence humaine ; au contraire, elle offre à cette dernière intensité et décalage du regard, non sans ironie, voire autodérision. Tristes encore exalte la vie et honore les morts. Car, pour le poète, embrasser le train du jour ou se faire semblable aux autres est le devoir, le seul, qui nous rend humains. » (Rabat de couverture).

(Note de lecture) Christophe Mahy, A jour passant, par Olivier Vossot

Un poème d’Arrière-plans, le recueil précédent (aux éditions L’herbe qui tremble, 2020), se terminait par une formule qui pourrait désigner ou condenser à elle seule la poésie de Christophe Mahy : il y était question d’« obscure tension des lisières » – « Lisières » est justement l’une des trois sous-parties de ce nouveau livre, paru chez Gallimard : A jour passant.

« L’obscure tension des lisières » : l’expression, ramassée, dit beaucoup et d’abord ce primat de l’ombre, de la nuit, qui traversent A jour passant (les trois titres de sections eux-mêmes, « Veillées », Lisières », « A jour passant », n’ont-ils pour envers ou « arrière-plan » l’obscurité ou la nuit même ?) – il y a aussi l’idée d’une frontière, derrière laquelle tout pourrait se jouer ou se joue déjà – une forme de résistance enfin, comme une peur enfouie, mais aussi un dynamisme, un magnétisme, une sorte d’invincible attraction : un jour ou l’autre, il faudrait entrer. A jour passant révèle les deux pôles de cette tension secrète et « troué[e] d’arbres » – quelque chose en deçà des mots, et qui tire, attire, sans nom (car « ce que l’on peut dire / n’est rien / en regard / de ce qui se tait »). Une attente réciproque et comme irrévocable – où « tout recommence / sans jamais finir » – dont, enfin, on ne s’approche qu’à tâtons (« sans pour autant savoir / ce que tu attends / depuis toujours »), pas à pas, à la toute fin du livre :

« Ce que nous cherchons / aux heures de ciel et de lumière / est sans nom » (p.109)
« tout ce qui s’éloigne / dans la lumière oubliée » (p.119)
« les sillons noirs / de la nuit sur la neige » (p.125)
« ce qui est sans nom / nous attend » (p.130)

Il s’agit là d’aller, de rejoindre – traverser des jours qui ont été là à peine – on sait qu’« on ne part pas » (écrit Rimbaud, autre Ardennais) : « Nous ignorons ce qu’est partir / même aux heures d’adieu / car notre vie demeure / plus sédentaire que les pierres » ; « Les trains que nous prenons / restent en gare ». Au fil des poèmes, et comme dans les rêves, il semblerait que le moindre déplacement ne nous entraîne nulle part, ou entraîne notre cécité – sans réel espace où aller ni arriver jamais : « et tu repars sans même t’être arrêté / vers la nuit pleine de trains » ; « et c’est toujours / le même pas / au fond du même automne ».

Peut-être que l’ombre n’est pas le territoire face à nous – que derrière nous, se dresse l’inquiétante densité de sa forêt, comme un passé projetterait sa propre ombre sur la nôtre, et celles des fantômes qui la peuplent : « au fond du paysage / je regarde / l’ombre éteinte des morts » ; « pour quel adieu tremblant / au front des quais sans voyageurs ? ».

La forêt est donc intérieure, la forêt est donc du temps – du temps mort cherche une lumière qui le rende habitable, clair – spatial : « trouver l’issue / à ce qui se dérobe / […] / dans la lumière / où l’espace et le temps / ne font qu’un ». Entretemps, nous vivons « dans les lumières brisées », « l’absence en toi / joue toujours la montre », « l’échine des forêts / frissonne sous le vent / et nous cherchons / parmi les claires-voies / la trace d’un soleil perdu / dans l’ombre des vieux cloîtres ». Nous cherchons quelque chose qui de toujours nous parle, que nous connaissons déjà, et qui nous connaît : « ce qui m’habite à distance et qu’il me tarde / de reconnaître » ; « ce qui est sans nom / nous attend ». 

Que peuvent alors les poèmes ? Vouloir dire échoue à dire, fait reculer d’autant ce à quoi obscurément nous aspirons et qui nous aspire : « comme si les mots / étaient autre chose / qu’au ciel aveugle / un soleil possible » ; « nous regardons tomber / la pluie sur le jardin / sans jamais rien avouer ». Tout s’éclaire peut-être, de savoir que la nuit n’est pas l’épreuve spirituelle, mais sa condition, sa chance : « Que le jour paraisse / et rien ne demeure plus en nous » ; « et nous n’avons d’autre recours / que de faire avec / ce que l’absence perpétue ».

Ici, apparaît un autre aspect de la poésie de Christophe Mahy, très présent dans ce dernier recueil : les poèmes y sont comme des pensées, ou plutôt – à la manière de celles que compilait pour lui-même Marc-Aurèle – des rappels à la pensée, des exercices de prise de conscience, et comme le philosophe Thémistius, au IVe siècle, les qualifiait déjà, des paraggelmata ou « exhortations » (Oratio 6 – Philadelphoi – 81c). Si le poète ici se dédouble par le tutoiement (ou un « nous » qui l’universalise), c’est souvent ainsi pour « s’exhorter », et tout au long du livre se multiplient les injonctions ou expressions de l’obligation : « Laissons là le jour qui s’épuise » ; « laissons là / ce qui nous perd » ; « Regarde / […] / mais surtout n’efface rien » ; « allons donc maintenant » ; « Il faudrait certains soirs » ; « Tu peux laisser ton pas sur la route ». Et puis la poésie est comme « cousue » ici de connecteurs logiques (certes, mais, alors, donc…), qui semblent servir moins l’argumentation qu’une velléité de « conversion intérieure » – par eux-mêmes ils la convoquent, la valident – avalisent son « processus ».      

Pour autant, ce qu’on traverse là n’est rien d’abstrait, s’incarne dans une nature froide et tremblée, dont nos remous secrets épousent le paysage : « le vieux clocher là-bas / tremble sur le coteau » ; « la clarté froide des étangs / les arpents de broussailles / le sillon tremblé du fleuve » ; c’est au point « d’être au chemin suivi / ce que la pluie est à la mer ».

Plus que dans ses articulations rhétoriques, c’est peut-être dans ces allusions resserrées et sensibles (notamment à la nature) que la poésie ici délivre ce qu’elle peut – peut-être aussi dans le délicat déroulé des poèmes, le plus souvent une phrase, mais dépliée vers à vers pour n’en pas abîmer le fil, ou plutôt le redécouvrir chaque fois, inscrit dans un rythme, vibrant.

Être digne de son enfance
ne se paie pas de mots
mais de présence
à ce qui meurt en nous
cette part d’inconnu
dont nous ne savons rien
mais qui comme les choses inutiles
aux yeux du monde
nous ramène sans cesse
à bon port. (p.48)

A la fin nous ne saurons rien de « ce qui meurt en nous ». Le poème n’est que la tentative toujours renouvelée d’aviver ou de polir la conscience, de l’orienter dans cette nuit « à jours passants ». C’en est aussi l’échec (l’obsession « déjà silence ») : « tu n’en sais pas davantage / sur ce qui s’offre là / au revers / des lisières sans retour » et « le maintenant nous échappe / comme un regret / à mots couverts ». En somme, les mots du poème bordent le passé, cette attraction des lisières – ils prolongent la nuit, poursuivent l’attente – « et j’ai tant attendu / que je crois avoir déjà vécu / cette heure attentive et pure / qui ne guérit de rien / mais pourtant plus nécessaire / que cette vie / de mots perdus / et de phrases ordinaires » (p.50).

Olivier Vossot

Christophe Mahy, A jour passant, éditions Gallimard, 2021, 144 p., 14€

(Anthologie permanente) Christophe Manon, Provisoires

 

Christophe Manon publie Provisoires aux éditions Nous.

Nous avions jusqu’alors le nez plongé
dans le flux du temps, nous voilà à
reculons, nageurs d’antan, promeneurs
de maintenant et nous sommes perdus.
Franz Kafka

Ce que le regard attend
toujours
se dérobe
et c’est peut-être
un sommeil très ancien
qui vient
le souvenir d’une étreinte
ou d’un baiser
cette part inflammable de soi
qui relance le corps
une chose et son ombre
qui se dissolvent dans la lumière
et font basculer l’instant
comme une plume tombe
dans cette peur intime
soumise à la poussière .


La langue
est un puissant stupéfiant
dont la charge électrique a pour effet majeur
d’accélérer les infrapulsations du poème
toutefois
ses combinaisons insolites
ne peuvent témoigner avec justesse
de l’intensité des évènements
ni rendre grâce
aux épiphanies quotidiennes
et cependant lorsque nos épidermes
dans l’odeur de l’excès
en frémissant se frôlent
comme tonnerre et foudre
nous sommes alors tout prêts
de croire en la beauté des choses


Vulnérables
si vulnérables et cependant
portés par la tremblante joie
de respirer mais sans jamais
pouvoir panser les blessures
aux abords du désir
car les mots
dans leur tension extrême
augmentent le volume de leur résonance
par les profonds silences
cristallisés entre les espaces blancs
ainsi d’infimes fluctuations de la lumière
sur l’eau mouvante
où lentement s’épuise
la perspective oblique des émotions.


Peut-être
faisons-nous preuve de bravoure
quand nous allons par le monde
tel qu'il est
et que nous assumons
sans ciller
ce que c’est que de vivre
et peut-être aussi lorsque
chacun progressivement se dépouille
de ce qu'il fut et qu'ainsi
nos cœurs s'allègent
de leur poids révolu
expérimentant jour
après nuit nuit
après jour
comment ne plus.


Si quelque chose éclate
entre nos dents friables
lorsque nous sommes saisis
par la stupeur exigeante d'aimer
ce ne peut être qu'une minuscule
bulle d'angoisse oubliée
sous la soudaine averse de lumière
l'ultime pulpe d’un désir racorni
par l'attente ou les deuils – nul
réconfort alors même
où gisent les cristaux
de nos larmes antérieures ni derrière
le silence dont les particules
en suspension dans l'air se coagulent autour
de l'épicentre de la douleur rien
ne dénoue l'intensité du geste ni
le précaire équilibre
qui ponctue nos errances.

Christophe Manon, Provisoires, éditions Nous, 2022, 96 p., 14€, pp. 11-15.  


Christophe Manon
Né en 1971, il vit à Paris.
A publié une vingtaine de livres parmi lesquels : Extrêmes et lumineux (Verdier, 2015), Au nord du futur (Nous, 2016), Jours redoutables, avec des photographies de Frédéric D. Oberland (Les Inaperçus, 2017), Pâture de vent, (Verdier, 2019), Testament, d’après F. Villon, avec un CD (Dernier télégramme/Bisou, 2020). Il se produit régulièrement dans le cadre de lectures en public, parfois en collaboration avec des musiciens (Sing Sing, Arlt, Frédéric D. Oberland, Thierry Müller…).

(Note de lecture) John Keats, La poésie de la terre ne meurt jamais, par Claude Minière

C’est [la poésie] une puissance à moitié assoupie sur son bras droit

Vous voyez l’image, précise, le monde qui s’étend autour du corps ? Ce peut être un cauchemar ou une merveille, le sommeil de la raison ou sa lucidité exaltée…Le vers (portant l’une des définitions que lance sur le moment John Keats) appartient au long poème Sommeil et poésie (1816). Il est caractéristique du « positionnement « du poète, qui ne parle pas depuis un point fixe, constant, mais accompagne les choses de ce monde, des plus grandes aux infimes, entre permanence et brièveté, splendeur et fragilité. La poésie « doit être une amie qui allège les soucis et élève les pensées de l’homme » --- mais l’est-elle ? « En vérité la puissance du chant nous a donné d’étranges tonnerres ». Je pensais recopier, dit le poète de 21 ans, « maints vers ayant une influence si étrange Que nous nous demandons toujours d’où et comment Ils sont nés. »
Les éditions poesis ont produit un volume finement dessiné, composé d’extraits de la correspondance de John Keats puis d’un choix de poèmes. Conception judicieuse, bipartition active. La poésie de la terre ne meurt jamais ; lui, John, atteint de tuberculose, sait qu’il va mourir (à Rome, où il tentait d’échapper à son mal, en 1821).
En France, en cette année 1821, où en sommes-nous ? Sous la Restauration et Louis XVIII, Napoléon ayant été défait par Wellington. Dans une lettre à sa sœur Fanny, en août 1819, le poète disait : « je peux passer un été très calmement sans beaucoup me soucier du gros Louis, du gros Régent ou du duc de Wellington. » Dans l’été ou en hiver, dans la région des Lacs ou dans le jardin d’Hampstead, demeure l’intelligence du paysage, sa tonalité intellectuelle : « Ce qui m’étonne  plus que tout le reste, c’est la tonalité, la couleur, l’ardoise, la pierre, la mousse, le varech ; ou, si je puis m’exprimer ainsi, l’intelligence, l’expression de ces endroits. » (Lettre à son frère Thomas, juin 1818).
Le lecteur pensera peut-être à un autre anglais, G. M. Hopkins. La mobilité de Keats est extrême, il est capable de l’anecdote (Pourquoi ai-je ri ce soir ?) comme de la légende (Ode à une urne grecque) :

« La Beauté est vérité, la vérité Beauté --- c’est tout
Ce que tu sais sur terre et tout ce que tu as besoin de savoir »

Plutôt qu’anéantir, choisir.

Claude Minière


John Keats, La poésie de la terre ne meurt jamais, traductions de Thierry Gillyboeuf et Cécile A. Holdban, avant-propos de Frédéric Brun.  Editions Poesis, 2021, 122 p. 16€

(Note de lecture) Patrick Beurard-Valdoye, Palabre avec les arbres, par Jacqueline Merville

 

Le passeur et le sentiment sylvestre.

Il ne s’agit pas ici de ces promenades où celui qui marche se sent plus alerte sous la futaie, de ce bain de nature dont tout le monde sait ou imagine les bienfaits, surtout en ces temps privés de voyages. Avec Patrick Beurard-Valdoye, des arbres nous conduisent avec délicatesse vers des seuils ouvrant le Temps.
Des destins remarquables haussent ces arbres-là vers l’arbre de vie, le premier arbre, l’arbre reliant plus que racines et ciel, une alchimie qui plante la mort et la vie ensemble. L’arbre devient un mât, un totem, un autel, un capteur de l’invisible. Un signe occulte aussi. L’arbre de Jung fut foudroyé le jour de sa mort (Le peuplier de Jung).
Les arbres du poète vont à l’encontre de ce qui parait inéluctable, notre déracinement. L’arbre devient ce nous-même résistant à ce qui nous jette à terre. On repart avec des fruits pour traverser le désert (Les pommiers de sukkot).
Ces 19 poèmes, écrits au fil du temps et rassemblés ici, sont, pour qui a lu, ou pas lu encore ce poète, comme une sonde géologique racontant les strates de l’écriture valdoyenne. Ecriture qui sculpte depuis des décennies la langue en refusant de prendre des pincettes. Une leçon de liberté et de sensualité. Un élixir ramifié a son Cycle des exils. Dans ces pages se mêlent l’autobiographie pleine d’humour (Le marronnier des filles, L’arbre à papillons de la rue Clairaut) et l’énoncé des lieux habités d’âmes claires que cette époque culturelle voudrait ratiboiser.
Il y a, à nue, cette question : la poésie est-elle extra-légale, le poète contraint à quitter la cité géographique et symbolique si son écriture refuse le pré carré académique ? Qui a encore la force de cet effort-là ?
Reste, au fil des pages sensuelles, immergées dans une manière de grâce, cette autre question pour la lectrice : d’où vient ce souffle qui fait ces lieux et ces narrés si prenants et surprenants ? Le souffle des poèmes est précis, irrespectueux, joyeux, musical. Chacun est un territoire dans la langue et dans l’espace. On va à Chypre, en Inde, etc. Et même si la compagnie des arbres emplit maints livres et semble couler de source (qu’on habite près d’un square ou d’une forêt), ce livre fait aussi qu’on voudrait palabrer autrement avec eux. Se baigner dans le sentiment sylvestre où l’on ne se reconnait plus.

Jacqueline Merville.

Patrick Beurard-Valdoye Palabre avec les arbres, Corti, 2021, 76 p., 15,50€, p. 51


Extrait (choisi par la rédaction) :

Le cytise de Schwitters

ASSIS sur la butte herbeuse
comme Kurt Schwitters avec son
Erika devant la hutte en granit
merzée pour rêver vivre sur l'ile
ou s'exiler

tous avions le regard inondé
de bouts collés préservés formes plâtrées
reliques en bois flotte planches peintes
caisses de margarine et bris de nefs
et tous ces mots en allemand
norvégien anglais français
en italien en schwitters
imprimés en notre mémoire aussi

devant l'entrée l'arbre en beauté
avec ses lustres de fleurs pleureuses
jaunes de mai trônait magistral
auquel je n'avais pas prêté attention
lors du passage précédent

(Anthologie permanente) Claude Favre, Sur l'échelle danser

Claude Favre publie Sur l’échelle danser, aux éditions série discrète.

« (...) dans la guimbarde de tout sur la route de rien »
Fernando Pessoa, Bureau de tabac

Écouter. Près de Tovarnik des migrants attendent un bus.
On ne les voit pas.

Tous instants décisifs. N'oublier, le monde est là.

Et respirer. Respirer.

Contre l'essoufflement, chaque jour, d'heure en heure,
respirer, chaque jour, respirer, d'heure en heure, aller un
peu plus loin, n'aller nulle part, de bonté et d'ardeur.

Sur la route de rien.

Ce matin, de nuit encore, cette folie de sauter pieds nus,
l'herbe drue de rosée froide, dehors, jaillissant du sommeil,
dehors.

Pas de peur, pas mourir, pas aujourd'hui.

4° ce matin.

Je crois qu'il n'y a pas de lumière en ce monde sinon ce monde

(nous avions tout perdu en aimant)



Campement évacué plus loin. Sur un parking. Loin
des arbres et leurs couleurs. Sanitaires en dépannage,
d'inconfort. Tenir propre, leur règle de vie. Ils ragent.
Fougueusement et rois des branchements et ils rient.

Plus loin, se retrouver encore une fois plus loin. Ils disent,
viens. Plus d'électricité possible, plus d'eau complique,
inquiète. D'abord se laver. Les rejoindre et se laver. Un café
en partage et deux et trois et des histoires tumultueuses qui
toujours se terminent par le rire. Écouter.

Écouter. Il y a le monde. Calais, mi-novembre, la police
retire tentes et bâches aux réfugiés.

En tibétain, « être humain » se dit a-Gro ba, qui veut dire
« celui qui part », « celui qui s'en va en migration »

Il y a les lisières, il y a les ombres.

Hors de, sans adresse. Hors de, espace mortel parfois.
N'être d'ici ni d'ailleurs.

S'éloigner, le décider. Plus loin, à nouveau plus loin, un peu
près de la peur, pas peur.



Il y a les lisières, il y a les ombres, il y a des oiseaux.

Vivre.

(nous lancions nos cris à qui mieux mieux)

Le moins de traces possible. Seules des traces de don,
de bonté, si souvent d'impossible. Et pourtant non. Se
battre de forces et rages, contre l'impossible.

Ne pas vouloir se survivre, vivre. Ne pas écrire plus haut,
plus grand que soi, peser le poids de chaque mot, en chaque
phrase. Ne pas savoir ce qu'est une phrase. Ne savoir que
si peu. Écouter, écouter d'attention libre. Se taire, écouter,
savoir se taire. Fragile.

Disparaître. Peut-être.

En chute libre, aguets des zones aveugles de la pensée.
Ne pas toujours les reconnaître, chercher, tenter.

Ne rien céder aux meutes, hordes. Vivre. Hors de.
Disparaître.



Ne pas savoir. S'écarter. Se déprendre. Cela n'enlève rien
aux sourires. Fait sourdre rires et sourires.

Se déprendre de soi, coriaces habitudes, bringueballes. Se
déprendre des autres, du regard des autres qui rassure, ou
inquiète, donne existence. Se déprendre de soi, ce n'est rien,
ne pas croire. Tenter de comprendre, croire comprendre.
Ne rien comprendre. Presque.

Nous n'avons que notre histoire et elle n'est pas à nous

Tenter.

Ne rien céder aux meutes. Pas de conciliation. Sans qu'il y
ait d'ailleurs.

Creuser les ombres. Et peu importe le temps. Partir de soi.

(nos langues arrachées)

(...)

Claude Favre, sur l’échelle danser, série discrète, 2021, 72 p., 12€, pp. 7 à 10.

Prière d’insérer : (et sur le site de l’éditeur)
Sur l'échelle danser est un texte tissé de plusieurs voix. Voix de la poète ou du narrateur déambulant, où affleurent les difficultés, les peines, la solitude mais aussi beaucoup de volonté, de tendresse, d'humanité. Voix aussi entendues à la radio, échos du monde, des souffrances, des violences, des inégalités qui le traversent et dont chaque jour nous sommes les témoins. Et voix de la littérature enfin, d'auteurs et d'autrices, qui viennent se mêler au texte, s'y fondre, tantôt renforçant tantôt contrebalançant les autres voix. Si ces citations s'intègrent si bien, si justement au texte, c'est que Claude Favre mène depuis de nombreuses années un travail tout à fait particulier de mémorisation de textes qui est venu nourrir l'écriture de ce livre.

Depuis 2005, Claude Favre publie ses textes dans revues papier et numériques (Nioques, Pli, Hector, Attaque, Remue.net, laviemanifeste*...). Elle a également publié une dizaine de livres parmi lesquels : Métiers de bouche, Ink, 2013; Vrac conversations, Éditions de l'Attente, 2013 ; A.R.N._voyou, éd. Revue des Ressources, 2014; Crever les toits, etc. - suivi de Déplacements, éd. Presses du réel (coll. Al Dante - Pli), 2018.


*NDLR et Poezibao !

(Poezibao Hebdo) du samedi 8 janvier 2022

Les articles publiés cette semaine dans Poezibao et Muzibao.
On peut lire aussi une nouvelle parution du Flotoir, en cliquant sur ce lien.

Les éléments bleus sont tous des liens cliquables qui conduisent directement aux articles sur les sites.

Dans Poezibao :

Les notes de lecture et une lettre à : Andrea Zanzotto, Eric Sautou, Thierry Metz, Marcel Migozzi, Frédérique Guétat-Liviani et Christian Désagulier, Yves Boudier, Dominique Fourcade, Hadrien France-Lanord et Sophie Pailloux-Riggi. Les notes de lecture sont accompagnées, le plus souvent possible, d’extraits du livre recensé.
(Note de lecture) Andrea Zanzotto, Haïkus pour une saison/Haïku for a Season/Haïku per una stagione, par Christian Travaux
(Note de lecture) Eric Sautou, C'est à peine s'il pleut et Son enfance par Isabelle Baladine Howald
(Note de lecture) Thierry Metz, Terre, par Isabelle Lévesque
(Note de lecture) Marcel Migozzi, Il restera des étincelles, par Eric Eliès
(Note de lecture) Frédérique Guétat-Liviani et Christian Désagulier, Vherbier, par Florence Trocmé
(Lettre à) Yves Boudier, à propos de N'y point penser, de Pierre-Yves Soucy
(Note de lecture) Dominique Fourcade, Hadrien France-Lanord, Sophie Pailloux-Riggi, vous m'avez fait chercher, par Alexis Pelletier

Dans l’anthologie permanente, substantiels extraits de livres de : Laurent Margantin, Mary-Laure Zoss et Anne Sexton.
(Anthologie permanente) Laurent Margantin, Erres
(Anthologie permanente) Mary-Laure Zoss, D'ici qu'à sa perte
(Anthologie permanente) Anne Sexton, Tu vis ou tu meurs, oeuvres poétiques (1960-1969)

La vitrine poésie du samedi matin, avec des livres de Robert Desnos, Claude Favre, Michèle Cohen-Halimi, Martin Richet, Marc Blanchet, Christophe Manon, etc.,  treize livres en tout
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 8 janvier 2022


Dans Muzibao :
(Note d'écoute) Haydn, Les heures du jour, Giovanni Antonini, ll Giardino Armonico
(Comment l’écoutez-vous ?) 6. Patrick Beurard-Valdoye
(Anthologie) Adorno/Beethoven, suite

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 8 janvier 2022

Les treize livres reçus par Poezibao cette semaine :

Robert Desnos, Sommeils, édition de Christophe Langlois, Poésie/Gallimard, 2022, 7,50€
Michèle Cohen-Halimi, Les grandeurs intensives, chapitre deux, Eric Pesty éditeur, 2021, 15€
Claude Favre, Sur l'échelle, danser, série discrète, 2021, 12€
Christophe Manon, Provisoire, Nous, 2022, 14€
Marc Blanchet, Tristes encore, Obsidiane, 2021, 12€
Martin Richet, Economiques M, Eric Pesty éditeur, 2021, 14€
Simone Molina, Nadia Egher, Claudine Bohi, Cantate, Editions des Rues et des bois, 2021, 18€
Anne Brousseau, S'il fallait un jour la guerre, La tête à l'envers, 2021, 15€
Simone Molina, Danseuse de go, encres de Joëlle Jourdan, Édition des Rues et des bois, 2021, 14€
Simone Molina, Escales, photographies Pascal Ragoucy, Editions des Rues et des bois, 2021, 15€
F.J. Ossang, Le mémoire Lucien Dolchor, Pariah, 2021, 10€

Revue Gong, marxs 2022, n° 74, Association francophone du haïku, 2022, 7€

MireilleGansel, La llàntia de l'espera, anthologie poètica, Edició i traducció d'Antoni Clapés, prefaci de Dolors Udina, Leonardo Muntaner Editor, 2021.

(Note de lecture) Dominique Fourcade, Hadrien France-Lanord, Sophie Pailloux-Riggi, vous m'avez fait chercher, par Alexis Pelletier

 

À propos de vous m’avez fait chercher,

De Dominique Fourcade, Hadrien France-Lanord et Sophie Pailloux-Riggi

par Alexis Pelletier – Poezibao janvier 2022

En 1986, dans la collection « Textes », Claude Ollier publiait un de ses plus importants récits, Une histoire illisible. Le titre n’était pas une provocation – quoi qu’en ait pu penser une part de la critique – mais une manière de couronner un ouvrage qui, comme l’affirme le texte de la quatrième de couverture, rédigé par l’auteur, montre que « Tout projet biographique participe d’un leurre, toute ligne de vie d’un dessin truqué. » Ces lignes me sont revenues dès que j’ai ouvert vous m’avez fait chercher. Livre avec un titre sans majuscule, livre signé de trois noms, répartis sur deux lignes : Dominique Fourcade sur la première, Hadrien France-Lanord et Sophie Pailloux-Riggi sur la seconde.



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NDLR : à la fin de ce texte, on trouvera une allusion à Gérard Masson, musicien contemporain qui vient de disparaître, dans un silence effrayant. Muzibao espère publier bientôt un hommage à ce musicien qui fut très proche de Dominique Fourcade. Il est un des deux destinataires de la « Cantate pour François et pour Gérard »