Poezibao

(Note de lecture) Françoise Ascal, Brumes,, par Sabine Dewulf

Dans ce très beau livre (papier crème épais, couleurs profondes), Françoise Ascal choisit d’écrire d’après des peintures de Caroline François-Rubino. Il en résulte un ensemble de poèmes attentifs, soucieux d’aborder chacune des six œuvres intérieures à l’aune d’une sensibilité sans excès, tendue vers l’universel. De ce penchant témoignent la diversité des pronoms personnels auxquels la parole est confiée (« tu », « je », « on »), ainsi que l’accord des adjectifs (ou participes passés) au masculin singulier : « encombré du désir de voir / je manque la cible ». Avec sobriété, la poète entreprend d’interroger les multiples aspects de ces Brumes qui constituent le titre : la dimension symbolique : « condamné aux brumes / comme à l’inconnaissance » ; métaphorique : « entrer dans le corps de brume », « brume en forme de linceul » ; lexicale : « j’écris le mot brume / j’écris le mot brouillard », « j’interroge la bruine et la buée » ; sonore : « il fait un temps de bruyère » ; musicale : « qu’est devenu le vaisseau fantôme » ; picturale : « Camille Corot est aux aguets » ; philosophique : « […] ces ombres mouvantes / à peine sorties / de la caverne de Platon » ; linguistique : « derrière un rideau de pluie / je cherche à tâtons / les noms possibles / d’une météo mouvante // Les Inuits ont dix mots / pour désigner la neige » ; et même scientifique : « on les appelle / eaux météoriques / hydrométéores ».

Évitant ainsi tout subjectivisme, ce livre se caractérise également par une grande humilité. Dans sa belle postface, Sabine Huynh note avec justesse : « l’idée que nous nous faisons du réel est si fragile » ; « Françoise Ascal, […] comme tous les poètes clairvoyants, écrit depuis l’invisible ». La poète s’avance à tâtons dans la brume de son propre poème, vers à vers, usant régulièrement du point d’interrogation, le seul signe de ponctuation ici utilisé (« comment peindre le sans poids / d’une aube silencieuse ? »), de l’anaphore lancée comme une antenne chercheuse au sein du brouillard (« tu marches […] » // « tu marches […] » // « tu marches […] », « j’attends […] » // « j’attends […] ») ou de mots dotés d’un sens privatif, comme la préposition « sans » : « sans boussole / sans but / sans désir », « sans avenir », « le sans poids », « sans message »…

Accueillir la brume de l’existence comme celle de l’écriture, tel semble être le vœu sous-jacent. L’épigraphe de François Jacqmin l’annonçait déjà : « L’image obstrue le paysage. » Et si la première page formule un désir de « percer l’obscur / d’un trou d’épingle », il est relégué « au bout de ta vie ». Très rapidement, d’ailleurs, la brume propose son « refuge ».
D’une manière paradoxale, il s’agit, en entrant dans la brume, de dissoudre l’« écran » qu’interposent les « mots » et les « métaphores » entre l’observateur et le réel. Le « je » se dit curieusement « encombré du désir de voir », attend que la brume « voile [s]on regard » et affirme : « trop de lumière aveugle ». Ce qui dissimule devient alors l’auxiliaire d’une lecture du monde aussi patiente qu’un tâtonnement d’aveugle : « mieux que mes yeux / mes mains déchiffrent / l’écriture du silence / mêlée à la parole de l’eau ». Éprise d’une langue qui « bourgeonne / lance des rejets / ronge les fixités » et «  fait tanguer / les chasseurs de sens », Françoise Ascal tente d’apprivoiser l’indicible, dans la douce incertitude de ses pressentiments : « qu’est-ce donc qui palpite / derrière la nuée piquetée de violine ? » Linceul ou berceau, qu’importe, pourvu que la brume dépose sa « promesse de repos / en son évanescence » ! La grâce du poème tient à ce qu’une « fine bruine de mots » puisse être « jetée sur nos certitudes »… 

Cet éloge des brumes s’accompagne très naturellement d’un hommage aux sens que nous négligeons souvent lorsque nous privilégions la vue : « plutôt affûter ses oreilles / ouvrir les narines / dilater sa peau », « déchiffrer les messages élastiques / lovés sous la plante des pieds ». Entrer dans « le corps de brume », c’est donc s’incarner différemment, sans rien rejeter, sans même s’interdire de « rêver le réel » ou de « croire aux vérités cachées ». C’est retrouver l’espace de la marche et d’une perception plus fine, aiguisée par l’ignorance : « qui suis-je que sais-je / demandent les philosophes antiques ». Voilà qui encourage un certain hédonisme, un accueil amoureux de la réalité et du langage, délivré du préjugé : « adore la surface mouvante des choses / adore les formes les sons les mots / le ruissellement sans fin / tout ce qui court / sur la fine peau du monde ».   

Quant aux huiles sur toile – superbes – que Caroline François-Rubino retravaille aux pastels, elles ponctuent cette exploration aimante de paysages indécis, cotonneux, aux confins de l’abstraction. Elles en favorisent la lenteur, invitent à la pause. De leur côté, les poèmes pointent sans cesse vers l’énigme de ces peintures qui laissent entrevoir la profondeur du réel enveloppé dans la brume : promesses de l’azur ou d’un espace herbeux, esquisse d’un versant, éclat lointain du ciel, floraison de hachures, foisonnement de verdure…     

Sabine Dewulf


Françoise Ascal, Brumes, peintures de Caroline François-Rubino, postface de Sabine Huynh, Aencrages & CO, 44 p., 21 €.
On peut lire des extraits de ce livre dans l’anthologie permanente de Poezibao

(Note de lecture) Didier Cahen, Contes d'avant l'heure,, par Stéphane Barsacq

Didier Cahen,
Le conte de l’autre en amont

Riche d’une œuvre qui se partage entre poèmes et essais, une œuvre d’une longévité qui force l’admiration d’autant qu’il a su faire sienne l’injonction de Baudelaire selon laquelle « la fidélité est un des signes du génie », puisqu’il ne cesse de célébrer ses amis Jacques Derrida, André du Bouchet, Maurice Blanchot ou Marcel Cohen, une œuvre par ailleurs où les vers de forme brève alternent avec les méditations écrites au long cours, Didier Cahen publie un nouveau recueil, Contes d’avant l’heure (Tarabuste). Mais comment entendre ce titre à l’ironie douce-amère ? S’agit-il d’histoires merveilleuses ? De compte de raisons ? Voire d’un hommage déguisé à Lautréamont et à son titre de comte, lui qui fut, avec Rimbaud, l’un des inspirateurs du surréalisme ? On peut aussi bien songer à Max Jacob ou à Robert Desnos. Mais voici que Didier Cahen déjoue tout ce que l’on sait de lui, et remet en jeu ce qu’il a écrit, en le mesurant en arrière, comme en avant de lui-même, et d’une œuvre marquée par l’austérité et la verticalité : en arrière, car l’enfance appuie ; en avant, car la mort apparaît : et comme telle : réelle, terrible. Se dessine d’abord un paysage qui n’est pas sans évoquer le Voyage d’hiver de Schubert, comme revu et corrigé par Edmond Jabès. La neige et le sable se répondent, comme la blancheur et la viduité, sous le regard d’un ange bienveillant, même s’il est question d’un « voyage » qui « n’aura jamais lieu », autrement que sur la page et dans la musique de cette poésie si proche du silence dans son effacement que ce silence déchiré devient audible dans son lointain. L’ensemble du livre se déploie de même : il y est question de nuages, de papillons, d’une pluie fine, d’une porte ouverte, avec, en présence, une ombre, un chuchotement, un déséquilibre de tout l’être, même si celui-ci est si léger, dans ses nuances, son élégance, son prestige invisible, qu’on en vient à parier, dans son incertitude, qu’il va s’envoler, s’échapper, se métamorphoser. Tout l’art de Didier Cahen tient à cet équilibre poignant entre des apparitions à peine marquées et disparitions, qui laissent inconsolable, malgré la récitation de ces contes doux et tragiques. Un livre qui ajointe le presque-rien à un je-ne-sais quoi, comme on le voit chez Hammershøi ; une voix sensible et chaleureuse qui se porte au-devant des désastres et murmure ses ariettes.

Stéphane Barsacq

Didier Cahen, Contes d’avant l’heure, Tarabuste, 2021, 80 p., 12 €

On peut lire des extraits de ce livre dans l’anthologie permanente de Poezibao.

(Anthologie permanente) Stacy Doris, Mue

 

Les éditions P.O.L. publient Mue de Stacy Doris, dans une traduction de l’américain de Pierre Alféri et Anne Portugal.

Au champ couler chaud
pas libellule où
s’accrocher vaut-il
de tout demander
pour deux ? sinon fixe
peut-on tout avoir
sauf pour deux si là
ma corde à moi-même

couler à barrière
rien là vaut si chaud
deux au doux marché
le tout demandé
peut-on tout avoir
assis en tailleur
tous deux à ramer



Chauds câlins du jour
chauds méli-mélo
là oui là. Qui verse
plein cailloux aussi
verse plains-chants, rare
le vœu de rester. Ou
si je me recule
enconfiturée
viens fais ça chez moi



La clarté me souille,
pareille au chiffon
qui fait son retour
gorgé, quant aux veines
plongées accessoires
la racine s’en
racine enveloute



Ballant ça balance
doudou, l’élastique
tendu sans détente
compact on y va
perchés dans le noir
le lac on le vide
on paie en raisins



Jour, face, air, lait pèle
peau. Tranchée ma bave
dans le lent terreux
de tout, veloutée
l’écume du fruit
t’enrobe et te fouette
teinture à filtrer
fluide nous dupe
rien senti haltères
contre rame et chauds
degrés de velours

(...)

Stacy Doris, Mue (Une phénoménologie de l’esprit), traduit de l’américain par Pierre Alferi et Anne Portugal, P.O.L., 2021, 108 p., 13€


Sur le site des éditions P.O.L.
Ce livre, écrit juste avant sa mort, pendant sa maladie, constitue un testament amoureux destiné à Chet, son mari, autant qu’à leurs deux enfants, alors âgés de quelques courtes années. Le titre anglais, Fledge, évoque l’apprentissage du vol par les oisillons, la sortie du nid, ou le moment où ils se couvrent de jeunes plumes, leur mue. Poèmes particulièrement adressés, donc. Particulièrement tendres. Tout le volume fonctionne par paires contiguës, par effets de ressemblance ou dissemblance. Il s’agit souvent de distinguer l’un de l’autre, ou de les superposer. Chacun de ces binômes est traversé par la fracture qui produit deux Stacy, celle d’avant et celle d’après la maladie ; par la souffrance et par la difficulté pour la première de s’ajuster à la nouvelle : « ma façon d’être autre-/ment, si autrement. »

Le livre bénéficie d’une co-traduction de deux poètes français, très proches de Stacy Doris et de son travail : Pierre Alferi et Anne Portugal. Traduction qui privilégie le vers de cinq pieds, bannissant les mots longs, usant de monosyllabes, plutôt rares et peu usités en français. Pour rendre l’apprentissage du mot veuf, de l’impair du veuvage que l’autrice anticipe et prépare dans ses vers, moteur puissant du recueil, générateur d’outretombe d’une douceur-douleur inouïe.

On peut lire la préface des traducteurs et l’avant-propos du livre, en ligne, ici.

On peut lire ici la biographie et la bibliographie de Stacy Doris

(Revue) Nu(e), n° 74, PoÈt(e)s

Le numéro 74 de la revue NU(e) intitulé PoÈt(e)s est composé de huit ensembles poétiques, critiques et artistiques, ainsi que d’une présentation plus générale du projet. Ce numéro est le deuxième tome d’une série de six, constituant un panorama de poètes femmes.
 
Sommaire
NU(e)
Numéro 74
Numéro coordonné par Béatrice Bonhomme


Aude Préta-de Beaufort,
     PoÈt(e)s : un projet

Dossiers

Claude Ber,
     • Critique : Maxime Aillaud
     • Artiste : Adrienne Arth
Hélène Dorion,
     • Critiques : Michael Bishop et Vincent Tasselli
     • Artiste : Marc Garneau
Sylviane Dupuis,
     • Critique : Dominique Kunz Westerhoff
     • Artiste : Catherine Bolle
Marie Étienne,
     • Critique : Marie Joqueviel-Bourjea
     • Artiste : Marie Étienne
Michèle Finck,
     • Critiques : Gabriel Grossi et Christine Dupouy
     • Artiste : Caroline François-Rubino
Aurélie Foglia,
     • Critique : Henri Scepi
     • Artiste : Aurélie Foglia
Fabienne Raphoz,
     • Critique : Emma Curty
     • Artiste : Ianna Andreadis
Nohad Salameh,
     • Critique : Carole Mesrobian
     • Artiste : Dominique Pinchi

On peut lire l’intégralite de ce numéro, ici proposé au format PDF, en cliquant simplement en cliquant simplement sur ce lien.

(Note de lecture) Robert Alexis et Corinne Jeanson-Valleggia, Écriture en écho, par Christophe Esnault

Fragmentation de l’écho ou /et fragments et échos.

Je ne lis plus de romans (après en avoir lu beaucoup). La Robe de Robert Alexis paru en 2006 chez José Corti, ça avait été un événement dans ma vie de lecteur. J’avais avancé fébrilement dans La Robe comme si Alexis était un auteur russe (labyrinthique) classique. La Robe se pose en classique de la littérature. Je ne vais pas tenter de vous parler de ce livre là que tout le monde a lu (ou lira). Alors quand cette année Alexis fait paraître un ensemble de poèmes avec Corinne Jeanson-Valleggia, mon avidité à lire ou à avaler de la poésie, ne m’autorise pas vraiment à passer à côté de cet ensemble de poèmes, à mi-chemin entre des poèmes écrits en écho (en poursuite, pour en revenir aux animaux sur la couv’) et la correspondance amoureuse. Une lecture addictive. Aussi bête que cela : ce qu’on lit est très beau et les pages se tournent d’elles-mêmes. Faudrait-il détenir une science pour en dire davantage alors que l’on peut simplement les donner à lire, ces poèmes :

(page de gauche)
Mes cheveux mouillés de sueur
Séchent maintenant au vent de la falaise.
De même les vêtements cuits au bain brûlant, attendent
le panier
De même, tout,
Au vent étourdissant de la vie et de la mort,
Les couloirs et les rais de lumière.
Mes cheveux et mon corps sèchent au bord de la falaise,
Je suis vivant, je suis vivant.

(page de droite)
Mes cheveux mouillés en méduse
Sèchent au vent des comètes,
De même les vêtements, étendus aux infinis,
Attendent les matins.
Au vent étourdissant,
Je m’étends entre la vie et la mort,
Les plages, les falaises, les gouffres,
À leurs ondes vibrantes je puise
Mille et une pages vivantes.

Christophe Esnault

Robert Alexis et Corinne Jeanson-Valleggia, Écriture en écho, PhB éditions, 2021, 165 p., 12€

Le dessin de couverture, Combat du petit renard et du lynx, est de Delphine Gigoux-Martin. Son site

Le site des éditions PhB

La Robe chez José Corti

(Note de lecture) Jean-Louis Giovannoni, Le Visage volé, poésies complètes 1981-1991, par Antoine Bertot

Le Visage volé recueille les poèmes de Jean-Louis Giovannoni écrits entre 1981 et 1991, inédits ou bien déjà parus aux éditions Unes, Le Temps qu’il fait, Lettres Vives... Il donne ainsi accès à des textes épuisés ou d’abord publiés à petits tirages. François Heusbourg, dans sa préface éclairante, explique un choix éditorial important concernant cet ensemble : « Nous n’avons pas cherché à masquer les répétitions inhérentes à l’œuvre et aux obsessions de l’auteur, tant il nous apparaît qu’elles manifestent la matrice profonde qui alimente la poésie de Jean-Louis Giovannoni ». En effet, de poème en poème, de page en page et quasiment de vers en vers, les mêmes motifs sont repris : l’arbre, les oiseaux, le vent, les mains, les gestes, le visage, l’absence… C’est avec peu de mots que le poète travaille et s’obstine. On pense souvent à d’autres auteurs (Guillevic, Du Bouchet, Emaz par exemple) qui, tout au long de leurs livres, cherchent moins à étendre le territoire de leurs mots qu’à le creuser, à l’épuiser, à le sonder sans fin.

Ce repli de la langue n’est pas un appauvrissement du poème. Il naît avant tout d’une sensation de retrait des choses au sein de la langue : « Combien de fois ai-je essayé de glisser un corps, un objet… dans mon écriture pour la peupler, sentir leur simple absence dans mes mots. […] / Pourquoi demander aux mots de contenir ce qu’ils ne peuvent contenir ? / Simplement pour sentir leur passage, rien que leur passage ». Le mot, provoqué par le monde, une fois écrit, se vide. Nommer ne fixe rien, ne fait entendre qu’un souffle (« Il s’agit presque plus de respirer / que d’écrire »). Le poète se tient en ce sens toujours au seuil de ce qu’il désigne. Reprendre, redire, recommencer, métaphoriquement relancer le pas, cela revient en somme à prendre le parti de la faille du langage et, lucidement, à la considérer comme sa paradoxale « demeure » : « Aller / la demeure est toujours / dans le pas qui vient ».

Dans Le Visage volé, cette perpétuelle dépossession peut revêtir deux visages. Elle est un obstacle, en ce sens que les mots n’atteignent rien de ce qu’ils disent et maintiennent ainsi toujours « derrière la vitre » ; elle est aussi, malgré la « fatigue », ce qui entretient l’élan, la « soif », cet « horizon » qui « annonce » un ailleurs qui attire et « appelle ». Au fil des poèmes, il semble d’ailleurs que cette seconde voie devienne l’énergie de la poésie de Giovannoni. La répétition ne recouvre en rien un quelconque échec de la poésie, elle n’est pas non plus le signe d’une immobilité. Au contraire : « Nos mots n’existent / que pour nous porter / au-delà de nous-mêmes ». Parce que la langue ne permet pas de toucher le monde, parce qu’elle en dérive, s’en écarte et s’en exile, le mot est un « pas », une négation et une avancée, une empreinte et un effacement : « Écrire, c’est chercher sans cesse un point d’appui ». Le poème ne vit que de cette apparente limite, qui en est la matière : « Ce qui ne peut être dit / ce qui ne peut être donné dans les mots / ce qui ne peut trouver lieu dans notre langue / a son mouvement dans le mouvement de l’écriture ». L’approche sans fin de l’écriture et son écart vis-à-vis des choses contredisent le silence, y puisent, et deviennent « musique ».

Si la poésie de Jean-Louis Giovannoni est habitée par la mort, elle s’élabore contre elle, tout proche, à la recherche toujours d’une improbable « aube » (« Comme si l’aube allait naître de toi »). Elle prend du moins exemple sur la « source » : « L’écriture tient, en chacun de ses mots, / sa source et sa soif ». Le titre du recueil, Le Visage volé, laissait entendre certes quelque chose d’un deuil et d’une disparition subie. Or il n’y a rien de plaintif ici, rien d’une « souffrance », si ce n’est dépassée par l’écriture puisque son cœur bat précisément là où les choses et le corps se perdent : « Tu parles, tu écris pour que les choses / ne coïncident plus avec elles-mêmes ».

Antoine Bertot

Jean-Louis Giovannoni, Le Visage volé, poésies complètes 1981-1991, Editions Unes, 2021, 233p, 25€.


Extraits
Le Geste
II
Ta vie n’est due
qu’au vol d’un oiseau

qu’au mouvement
d’une branche dans l’air

qu’à ce peu de chose
qui ouvre l’espace
et te fait apparaître.


Tout ce monde invisible
qui n’attend
qu’un pas de toi
un seul geste
pour être appelé.

Ces pierres
ces oiseaux
ces yeux
autour de tes gestes.


*


D’autres
attendent que tu fermes les yeux.

Tu ne dois pas savoir
ce que ton corps libère.

Tu marches

et des arbres viennent dans tes pas.


*


Le vent est un geste
que tu portes en toi

et en lui
tu t’en vas.


Est-ce pierre
ou bois
qui bouge en moi ?

Est-ce animal
ou eau ?

Qui aujourd’hui viendra ?


passage Saint-Pierre-Amelot

Le Visage volé, poésies complètes, Jean-Louis Giovannoni, p.104-106.

(Feuilleton), Animal Ping, Cécile Riou et Benoît Richter/10

 

Voici le dernier épisode du  feuilleton, en dix épisodes, Animal Ping, dix fois dix poèmes.

Deux poètes, Cécile Riou et Benoît Richter, se renvoient la balle pendant cent jours, comme au ping-pong, mais sans la compétition. La balle est un mot en forme de thème : animal
La table de ping-pong est une forme fixe née en mars 2007 : le poème autodaté 
Une date : 15 octobre 1978, date de La Déclaration universelle des droits de l’animal

Sur le poème autodaté, voir ici.
Et, ici même « l’autodaté de l’été » en 2017
*
Pour accéder au dixième et dernier épisode d’Animal Ping, un simple clic sur ce lien.

Image : L’arche de Noé, textes et images de André Hellé (1871-1949), Paris Garnier Frères
source de l’image (on peut feuilleter le livre en entier)

On peut aussi télécharger le fichier de l'intrégrale du feuilleton et ses dix épisodes, en cliquant sur ce lien.

(Note de lecture) Yves Boudier, n'y point penser, par Florence Trocmé

Titre pascalien que celui du livre d’Yves Boudier. Magnifique titre. n'y point penser, citation de Pascal : Les hommes n’ayant pu guérir la mort, la misère, l’ignorance / ils se sont avisés, pour se rendre heureux, de n’y point penser.

Trois termes ici, la mort, la misère, l’ignorance qui vont déterminer la construction du livre en trois parties. Ponctuées magnifiquement par les monotypes et dessins de Léa Gerchounouw. Si, bien souvent, on s'interroge sur le rapport entre texte et image, ici il s’agit d’un véritable duo, en particulier sous un aspect qui semble important dans tout le livre, la rupture, l’entaille, la césure. On est frappé de la récurrence des mots évoquant la coupure, la blessure, la morsure : mordue (28), scarifiée (29), fers (30), épines (32), lames (33) affilé, pinces, griffes (34), voici quelques relevés faits dans la première séquence [mort].

Les poèmes sont très noirs, comme les images, et comportent très peu de mots. Variations autour de la mort, ou autour de n’y point penser, à la mort ? On ne sait. Plutôt creusement du thème, du double thème, la mort et le déni de la mort. « Rampant-creusant dans la nasse » (30).
n’y point penser, croyez-vous ? semble dire Yves Boudier. On sait le grand thème du divertissement chez Pascal, on connaît ses remarques sur l’homme incapable de rester seul dans une chambre. Pas de divertissement possible ici et la solitude, assez terrifiante, assumée. Même si dans les images, on perçoit comme des percées, des ouvertures, des failles vers la lumière. « La nuit sangle les cœurs ».

Parfaite économie de moyens, on n’est pas dans un registre de la danse macabre, ni dans une évocation baroque de la mort, ni même sur le thème des vanités (cher à Yves Boudier). Peu de mots, répartis le plus souvent en distiques distribués fer à droite et fer à gauche (voir la sélection de poèmes publiés conjointement dans l’anthologie permanente du site), peu de verbes, des images, des constats.
Cette note peut-être : « L’intention si / fragile /// de durer / seul // quand le corps / trahit ///suspend le drame // au fil de / l’âge. (37) Les poèmes comme « chambres / d’anoxie » (39), où il ne reste que peu pour respirer, peu à respirer. n’y point penser, vraiment ?

Après la [mort], la (misère] : peut-on fuir « l’acide du /jour » ? Se détourner de « l’agenda du / vide » ? On remarque les coupures du vers entre le nom et son complément, comme une toute petite place, vite refusée, au n’y point penser ? Tout cela est-il la faute de la « langue primitive / perte native » ? Alors quid de l’[ignorance] : « se plie se fronce / la pensée ». De nouveau, constat de l’« Écho trahison / de l’étreinte verbale ». Y compris donc du n’y point penser ? Yves Boudier met le lecteur devant « L’éclosion désormais / stérile //// d’une parole / vivante » (67). Avec ici, en filigrane, une réflexion presque politique sur le temps présent et « l’empire du plaisir ».

C’est un livre sombre que donne ici celui qui pourtant agit, construit, défend à longueur d’année la parole vivante, celle de la poésie, celle des écrivains, au travers de toutes les missions qu’il assume (Que l’on songe simplement au Marché de la Poésie).
Si l’on voulait situer les échos entendus en le lisant, on pourrait évoquer Claude Minière ou Cédric Demangeot. Mais c’est surtout la belle voix, forte et sans concessions d’Yves Boudier que l’on entend ici.

Il faut enfin souligner le très beau travail éditorial des Éditions du Paquebot, reproductions remarquables des noirs des monotypes et dessins, très belle typographie, choix des papiers. Détail concret : le côté un peu rugueux de la couverture lorsqu’on a le livre en main et qu’on le lit, comme un rappel que : n’y point penser, vraiment ?

Florence Trocmé

Yves Boudier, n'y point penser, Éditions du Paquebot, 2021, 80 p., 18€.

(Anthologie permanente) Yves Boudier, n'y point penser

Yves Boudier publie n’y plus penser aux éditions du Paquebot. On peut lire une note de lecture de ce livre en cliquant sur ce lien.







Incipit de la troisième séquence [ignorance]

S’efface l’illusion
l’idée

se plie se fronce
la pensée

la querelle

le lien obscur

voie de la bête
brisées

le piège
tendu

*

Le signe exile
la figure

ligne
 lovée

sur
l’icône

soustrait au fétiche

son halo
de chair

la tête cerclée
de fer

*

Seule lacune jadis
comblée

de sa propre
vacance

l’impéritie
gagne

infuse
l’air

poison en jalouse
passion

venin de
l’esprit

*

Écho trahison
de l’étreinte verbale

morsure
au trait noir

qui sépare
la voix

du sens

le silence fixe
la folie

fêle le miroir
fige la
lettre

et son
nom

Yves Boudier, n'y point penser, Éditions du Paquebot, 2021, 80 p., 18€.

 

(Poezibao Hebdo) du samedi 11 décembre 2021

Les parutions de la semaine dans Poezibao (14) et dans Muzibao (3)

1. Poezibao

Le feuilleton Animal Ping, avec toujours d’amusantes illustrations. Plus qu’un épisode à paraître lundi prochain.
(Feuilleton), Animal Ping, Cécile Riou et Benoît Richter/7
(Feuilleton), Animal Ping, Cécile Riou et Benoît Richter/8
(Feuilleton), Animal Ping, Cécile Riou et Benoît Richter/9

Nombreuses notes de lecture (7), livres de Pierre Vinclair, Véronique Gentil, Antoine Wauters, Monchoachi, Guillaume Artous-Bouvet, Liliane Giraudon, Maël Guesdon :
(Note de lecture) Pierre Vinclair, Autoportrait de John Ashbery, par Sébastien Dubois
(Note de lecture) Véronique Gentil, On construit des maisons mais on ne les finit pas, par Olivier Vossot
(Note de lecture) Antoine Wauters, Mahmoud ou la montée des eaux, par Philippe Fumery
(Note de lecture) Monchoachi, Fugue vs Fug - Lémisté 3, par Eric Eliès
(Note de lecture) Guillaume Artous-Bouvet, Poésie et autorité, par Jean-Nicolas Clamanges
(Note de lecture) Liliane Giraudon, Polyphonie Penthésilée, par Anne Malaprade
(Note de lecture) Maël Guesdon, Mon plan, par Sébastien Dubois

Dans l’anthologie permanente, l’Autrichien Gerhard Rühm, Guillaume Artous-Bouvet et Didier Cahen. A chaque fois de substantiels extraits d’un livre, permettant de se faire une vraie idée de l’écriture de l’auteur :
(Anthologie permanente) Gerhard Rühm, dossier et traductions inédites de Jean-René Lassalle
(Anthologie permanente) Guillaume Artous-Bouvet Glacis suivi de Bêtes sans dieu et de Fungi
(Anthologie permanente) Didier Cahen, Contes d'avant l'heure

Les treize livres et revues reçus par Poezibao cette semaine :
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 11 décembre 2021


2. Dans Muzibao

(Anthologie) Adorno/Beethoven, 20. 2
(Muzibao recommande) Harvey Sachs, Réflexions sur Toscanini – Musique et politique
(Note d'écoute) Beethoven, String Quartets, op. 18 n° 1-3, Chiaroscuro Quartet