Poezibao

(Note de lecture) Philippe Jaffeux, Pages, par Murielle Compère-Demarcy

Pages de Ph. Jaffeux s’offre en 52 pages comme 52 semaines annuelles ; comme 2 x 26 lettres de l’Alphabet. Avec pour tentative d’articuler de visu et dans le texte la perception immédiate d’une image avec celle d’une musique. Nous sommes dans la force cinétique de l’étendue temporelle et de l’étirement spatial, lorsqu’ils touchent les cordes de notre perception. « Sensus studium » ? Quelles correspondances jouer dans l’alphabet pour faire se rencontrer une image et une musique accordées sur les lignes synchronisées d’une « langue cosmique » ?
Comme d’ordinaire chez Jaffeux nous quittons la lecture linéaire du monde perçu et attaquons les Pages dans l’écart (linguistique). Expérience poétique au sens étymologique (du grec poïen), approche métaphysique, expérience littéraire ou littérature expérimentale. L’analyse de la création littéraire peut s’effectuer suivant trois instances que sont la Langue, la Parole et la réalisation particulière de celle-ci que constitue l’Œuvre littéraire. Trois définitions de « l’écart » émergent des rapports entretenus par les trois instances : l’écart comme infraction au code de la langue (cf. à des points de vue différents « l’espéranto lyrique » (R. Bertelé) chez Michaux, les infractions à la morphologie de Queneau, au niveau du syntagme et de la phrase chez Céline, glossolalies d’Artaud, - lyrisme algorithmique chez Jaffeux ? ex. : le « hasart » constitue dans l’œuvre de l’auteur d’Alphabet une « infraction au code de la langue ») ; l’écart comme tout fait de parole constituant une infraction par rapport à un niveau dit « non marqué » de la parole ; l’écart comme tout fait de parole constituant une infraction aux lois qui régissent le fonctionnement du contexte. Ce sens 3 de l’écart est intéressant vis-à-vis de l’œuvre de Ph. Jaffeux chez qui chaque texte, appartenant lui-même à une langue, fonctionne comme une langue et où la superposition du système linguistique connotatif (auquel renvoie le langage poétique) à un système dénotatif permet de ne pas s’en tenir à la stylistique pure mais nous incite davantage à regarder l’œuvre du point de vue de la sémiotique littéraire. L’œuvre de création poétique de Jaffeux, -à la fois Livre-(monstre du) monde, Cosmogonie, Poétique et dont ces Pages écrivent une plage musicale vrillée à la présence instantanée d’une image- constitue un système ouvert de variables, tournant comme un vinyle dont on ne réécoute jamais le même single.
Il nous arrive communément de transformer une musique en image(s), de mettre une musique sur une image. Jaffeux ose, en ces 52 Pages, la rencontre en simultané de 52 images avec 52 musiques, sur le mode d’une articulation textuelle singulière en son rythme, en son espace déployé, en ses pixels et notes orchestrés.

(…)                                        Le  degré  zéro  de  la
musique galvanise un alphabet qui démantèle une
écriture assourdissante (…)
"Le boléro de Ravel" (p.37)

Une inventivité enthousiaste  convoque  un  équilibre  exubérant  qui
juxtapose des tableaux sonores sur l’intensité d’une vile agitée  Une
mosaïque de sons et d’images enjoués dévoile les multiples facettes
d’un univers ensorcelant (…)
"Gershwin" (p.29)

L’univers musical éclectique (musique classique, rock, blues, folk, psychédélique, heavy metal, jazz, etc.) envoie ses résonances dans l’espace de l’image et leur corps-à-corps dans « le vide » du texte en cours d’écriture mêle leur tempo et file leur film, métaphores d’un « rêve étourdissant » emporté et qui nous transporte dans un montage aux interprétations inépuisables. Vertigineux. « L’immédiateté de la musique et des images transcende un langage réduit en un médium ennuyant », écrit Jaffeux dans "Vertigo", composition à la partition figurée par une seconde partie du texte à l’envers et en sens inverse en bas de page. N’est-ce pas l’apparition parodique de la place du support et contenu textuel aujourd’hui : apparition à la visibilité réduite en peau de chagrin @ l’ère du numérique, à l’heure des communications immédiates vidées de réflexion ? Clin d’œil de Jaffeux ? La composition de 52 pages qui en résulte fait écho et dessine, en chacune de ses pages remuée telle une lame de fond, « le spectre sonore » : « l’impact (vibratoire et jubilatoire) de l’alphabet » … Pages, où « des mélodies aléatoires conversent avec un corps qui réfléchit l’agilité d’une performance spirituelle ».

Murielle Compère-Demarcy (MCDem.)

Philippe Jaffeux, Pages, éd. Plaine Page, coll. Calepins ; 2020, 52 p., 10 €

On peut lire plusieurs extraits de ce livre :  
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 1 (Mozart, Le flamenco)
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 2 (J.S. Bach, la cornemuse),
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 3 (Stravinsky, Scriabine),
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 4 (John Cage, Vertigo),
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 5 (George Gershwin, Paul Dukas),
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 6 (Haendel, Purcell),
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 7 (Mozart, Wagner),
(Feuilleton) Pages, de Philippe Jaffeux, 8 & fin (Honegger, Ravel)
et cette autre note de lecture, accompagnée d’autres extraits :
(Note de lecture) Philippe Jaffeux, Pages, par Jean-Nicolas Clamanges

(Anthologie permanente) Jean-Louis Giovannoni, L'Echangeur souterrain de la Gare Saint-Lazare

Jean-Louis Giovannoni publie L’Échangeur souterrain de la gare Saint-Lazare, roman intérieur, aux éditions Unes.


Jeudi 28 mars

Depuis un certain temps, je fais œuvre humanitaire : je ramasse papiers, journaux gratuits, magazines, emballages alimentaires, prospectus, y compris les tracts syndicaux et politiques, pourvu qu'ils comportent un texte écrit. Je pratique ce ramassage avant que les services de nettoyage ne les fassent disparaître pour toujours. Un texte, qu'il soit juridique, sacré ou page de bottin, n'attend qu'une chose : un lecteur. Rien au monde n'est plus disponible qu'un texte écrit. Il peut attendre, sans être lu, pendant des siècles, en ne manifestant aucune impatience. Mon travail consiste à sauver le plus grand nombre d'écrits, et qu'importe leur support. Les inscriptions sur un paquet de cigarettes, les notices de médicaments, les publicités, sous quelque forme qu'elles soient, restent avant tout des textes. Pourquoi devraient-ils sombrer dans l'oubli, alors qu'en les lisant, ils reprennent vie immédiatement ?
Ces jours-ci, j'ai fait la connaissance d'une dame âgée, fort sympathique, qui consacre sa vie à recueillir des feuillets de cantiques et de prière, que des fidèles laissent tomber dans l'église après avoir chanté et prié. Et pour élargir son œuvre, elle s'est mise à sauver tout imprimé égaré. Après avoir fait plus amplement connaissance, elle m'a montré un pot de yaourt, en carton, parfaitement lavé et propre, qu'elle tenait dans un sac en kraft. ‘Voyez-vous, monsieur, malgré mon grand âge, je n'ai jamais rencontré d'aussi beau spécimen... C'est le bonheur de ce jour... et même si son écriture est petite et illisible — il a quand même fière allure, non ?’ Notre société méprise les textes pour les laisser choir ainsi. C'est insupportable de savoir que depuis Gutenberg, des milliards et des milliards de textes sont restée coincés dans des livres jamais ouverts ; et que des fleurettes cueillies pendant les beaux jours, lors de promenades amoureuses, finissent elles aussi écrasées sous le poids de pages jamais ouvertes, sans que personne ne les trouve. Poussières perdues au milieu de lignes et de lignes... Qu'on ouvre ces livres et qu'on les lise à haute voix !


Samedi 30 mars

La rencontre d'hier m'a bouleversé. Rien ne me semble pareil à présent. La nuit, des fantômes avides de gestes égarés enfilent mes vêtements. La penderie s'agite. Certains se glissent dans ma gabardine, d'autres se coiffent d'un chapeau, ou imitent ma tête avec des foulards mis en boule ; et ma veste, posée sur une chaise, balance ses manches comme des bras. Les fantômes plus musclés entrent dans mes pantalons et sautent sur la table... quelques secondes après, ils s'affaissent... J'entends des jambes et des pieds monter dans les escaliers de mon immeuble... et puis s'arrêter ; ou crier au plus fort de la course lorsque la vitesse les disperse... Ressentent-ils du plaisir ou de la souffrance ?

    Après-midi, cette fois dans l'Échangeur

Un homme s'assoit devant moi. Il fait des mouvements inconsidérés ; nombreux gestes des mains vers le visage. Répétés trois fois, à droite puis à gauche. Tire fortement sur le haut de son jogging, le réajuste sans fin. Puis, il défait et refait ses lacets. Recommence encore et encore... Nouveaux gestes vers le visage. La série reprend... Son portable sonne. Il répond : voix grave, posée, parfaitement inintelligible.


Lundi 1er avril

J'aimerais qu'on me dise pourquoi les gens se vantent d'occuper entièrement leur corps, le volume qui leur est imparti, alors qu'ils vivent le plus souvent retirés dans leur tête, et peu dans le reste ; encore moins dans le dos ou les parties qu'ils ignorent. Et s'il leur arrive de les montrer à d'autres, ou s'en vantent dans l'intimité, c'est seulement pour séduire, et jeter de la poudre aux yeux de leurs interlocuteurs. Dès qu'ils se rhabilleront, c'en sera fini pour ces parties chéries et leur tête reprendra sa position dominante. Seuls les hypocondriaques savent écouter ce qui est interne. Ils ne sont pas millions.

Jean-Louis Giovannoni, L’Échangeur souterrain de la Gare Saint-Lazare, éditions Unes, 2020, 80 p., 17 €


Sur le site de l’éditeur
Six mois durant, le narrateur se rend presque quotidiennement dans la station de métro Saint-Lazare à Paris, avec le projet d’y noter et détailler le mouvement des foules. La méthode se veut rigoureuse, l’approche : scientifique. Le résultat est une dérive folle, une accumulation de chiffres. Il s’agit du relevé, jour après jour, du nombre de corps, puis de bras, d’orteils, d’ongles, de cheveux, qui traversent, arpentent et hantent les tunnels souterrains, jusqu’à la poussière. Et si on allait jusqu’à mesurer les courants d’air, peser les gestes de chacun ? Ce n’est pas une étude, mais une perte, une divagation sans sol, l’angoisse d’un homme qui cherche à rassembler les morceaux de lui-même, éparpillés et dissous dans les couloirs de « l’Échangeur ». Ce journal est celui d’un homme qui creuse en lui des tunnels pour y perdre la foule qui l’habite, son propre attroupement humain. Il arpente ce dédale : en pure volatilisation ? Avec cette fièvre de nommer, de recueillir, à chaque échelle, chaque épaisseur et entre les lignes, une preuve tangible de présence, pour ne pas disparaître. Il déplie les géographies, le dehors et le dedans, les os et les membres. Il dresse un constat, un décompte, une carte, dans une tentative de précision contre la confusion qui le submerge dans les passages de l’échangeur souterrain. Il cherche à tracer le contour, à définir les limites de notre réalité. Plus on avance dans ce journal à la fois autoritaire et inquiet, qui échafaude des certitudes pour se rassurer, pour affirmer un visage solide contre les courants d’air, plus on pénètre profondément les strates successives de la dispersion dans le nombre. Nous sommes victimes de nos dispersions, « les gens changent de corps sans prévenir », notre identité est mouvante, il y a un trou dans le tissu, par où passent et prolifèrent tous les possibles. On rapporte le visage des autres chez soi. Les membres ont leur vie propre, leur gestuelle et leur caractère. La réalité devient élastique. On traverse des corps, migrants perpétuels d’une humanité bourdonnante et diffuse. Dans le « silence de la matière », on ne traverse rien sans perte. Et nous voici soudain indéfinis, poreux, décomposés : perdus. Qui sommes-nous ? Des monstres sous-jacents, des monstres invisibles, des particules de poussière. 

(Note de lecture) Mathieu Brosseau, L'Exercice de la disparition, par Jean-Nicolas Clamanges

Fruit d’une résidence d’écriture à la Maison de la poésie de Rennes, ce livre est composé d’un ample préambule, principalement en prose, intitulé Le gant retourné, suivi d’un ensemble où domine le vers libre, intitulé Se croiser en X. Les lignes d’un trait saccadé figurant des images de corps ou de membres sous tension font contrepoint aux textes dont ils relèvent teneur et rythmes.
Imprimé blanc sur noir, comme la couverture, Le gant retourné s’ouvre sur une captatio benevolentiae intitulée « À toi », exigeant une lecture dont le criterium ne sera pas la qualité littéraire de ces pages mais la sincérité de l’auteur, et, à travers elle, son « innocence » ; l’explicit du texte annonce pour sa part, comme ouverture sur l’ensemble qui suit, une forme non « lissée » dans l’économie de ses « variations », au motif que « tout bouge, moi avec, le style [étant] humeur des vents et des marées » – disparates revendiquées comme pierre de touche de la justesse de ce qu’on lira:

Tous ces textes, même difformes isolément, même contrastés les uns par rapport aux autres, décrivent un seul et même geste qui leur est infiniment supérieur, et qu’il t’appartient, ou non, de saisir.
Alors, oui, je te prie de n’apprécier ici que la sincérité d’une démarche [...].

C’est là reprendre en l’exacerbant le programme de Rousseau dans ses Confessions, qu’il s’agisse d’impliquer la lecture dans l’expérience de sincérité radicale, ou de l’avertir des fluctuations stylistiques qui en résulteront : « C’est ici de mon portrait qu’il s’agit et non pas d’un livre [...]. Je prends donc mon parti sur le style comme sur les choses. Je ne m’attacherai point à le rendre uniforme ; j’aurai toujours celui qui me viendra [...] sans m’embarrasser de la bigarrure » (a).
La réception des textes autobiographiques de Rousseau a montré qu’un tel programme devait engendrer d’infinis conflits d’interprétation portant sur l’authenticité de sa prétention à la transparence, ainsi que des ruisseaux d’encre dévolus à démontrer le caractère littérairement calculé de son écriture. Il est probable qu’il n’en ira pas autrement de L’Exercice de la disparition, pour autant, du moins, que persiste notre espèce pour s’en soucier ; dans l’attente, l’auteur se cautionne, en ses notes infra-paginales, de références canoniques : Verlaine, Rimbaud, ainsi que d’un écrivain contemporain qui n’est autre que lui-même...
Pour ma part, je tairai mes considérations littéraires sur ce texte, puisqu’il les désavoue comme hors-sujet, et me bornerai à signaler le caractère extrêmement touchant du dernier tiers, où intervient le récit d’une longue et systématique autodestruction par l’alcool dont la victime ignore même comment elle en fut libérée :

Je ne sais ce qui m’a fait arrêter, peut-être le besoin d’allumer ma parole, d’entendre celle des autres, peut-être la foi dans le monde retourné. [...]
Et quel est-il sinon le monde dévoilé ? Et quel est pour moi l’intérêt, s’il en est, de l’écrire ? Quand les mots sont le chemin même.

Le caractère énigmatique du titre de la vingtaine de séquences qui composent la seconde partie du livre : Se croiser en X, se trouve sinon levé, du moins explicité à la dernière page, comme « ce qui reste » d’un certain « Thieu » que la première page figure en bolide lancé à la vitesse de la Vitesse dans le paysage du monde tel qu’il apparaît, les pages suivantes filant l’image d’une pupille dont la traversée en son centre livrerait l’accès au « monde vrai », seule naissance authentique à ce qu’il semble, en dépit de la théorie dominante, « on croit qu’on sort de maman, oh mais pas du tout ! ». Un second préambule, en somme, mais visionnaire, à la vingtaine de poèmes qui vont suivre, d’ailleurs lexicalement imbibés autant que rythmiquement syncopés par une sorte de transmutation poétique de ce qui œuvrait à détruire l’auteur dans la confession d’enfer plus haut évoquée.
Dans cette suite, la pensée médite à partir de supports linguistiques discrets mais stratégiques en ce qu’ils organisent du rapport à l’espace et au temps, adverbes et prépositions notamment, dont le sens est creusé jusqu’à l’inversion : « Tôt ou tard, c’est déjà », « ces ailleurs d’hier portent le lendemain », en provoquant des collisions de particules : « après c’est dedans », « Rire c’est dehors », « Partout s’y trouve », etc. où affleurent des rémanences de Jean-Pierre Duprey : par exemple, « J’habite ce nulle-part qui m’habite [...] » (p. 85) (b), ou, parmi les contemporains, d’Armand Dupuy : « l’étranger horde/dehors » (p. 103) (c).
Insistante revient l’image de la rivière échappée ou du torrent, comme figuration d’une pensée qui va bondissant, selon des rythmes aléatoires : « la pensée chutant, claquée, précipitée, est un corps en rebond galet. Et sa seule misère est l’esprit de suite ». Au point que parfois un bégaiement la saisisse, comme chez Ghérasim Luca, doublé de glissements, chuintements, verbigérations et autres productions glossolaliques, par exemple dans le texte intitulé làX qui aurait sans doute plu au Desnos de L’Aumonyme. Cette courbe de cascade affolée procède aussi de torsions morphologiques qui accélèrent le cours mental : « Que croire quand vide ? », « Quelqu’un vouloir », « Autophage nous/ces morceaux leur disparition ». Un effet que procure parallèlement l’asyndète : « Toi Juste aigreur soupir lamentation comme/celles refoulées coupées », ou l’élision : « L’idée c’est taire, percer par crire,/Crire nidée, crire tête splose [...] ».
Si ce corps-pensée-flux charrie nécessairement le nonsense et la dérision généralisés, ce n’est pas son tout car sa quête incessante laisse aussi affleurer, en son chaos, des aphorismes : « Les éclaircies sont insolentes », « Quand l’icône se voit, la pensée pense » ; ou encore des sortes de maximes d’une assez belle eau en leurs paradoxes : « Les choses passent, Oui les choses passent/Et c’est dedans les choses qu’il faut se retrouver » ;  non sans résonances mystiques parfois comme en cette formule jouant sur la syllepse :  « N’être rien pour habiter un parcours qui habite ». Du reste, l’auteur, songeant peut-être à tel film de Wim Wenders, ne revendique-t-il pas, à la fin du Gant retourné, « l’adresse ou la maladresse des anges » ?
Réellement méditative à travers une violence parfois proche de la fureur d’une Alice Massénat, cette entreprise reprend à sa façon le chemin nervalien/rimbaldien vers « La vie de l’autre côté/Une vie détourée ». Cela jusqu’à la grande anti-ode à la rude vérité de la perte intitulée La fille qui habite le mur _à la Cité perdue, conjuguant une imagerie de la rupture amoureuse proche du Dylan de Like a rolling stone ou de It’s all over now baby blues, aux violents remous d’une langue dite crachée, sinon vomie, pour chanter à l’électronique Cité nôtre un retour fiévreux – « comme comète » – du romantisme noir.


Jean-Nicolas Clamanges

(a) Œuvres complètes I, Pléiade, 1959, p. 1154.
(b) Voir les deux Chanson à reculons et La Lande des au-dela, in La Fin et la manière, Le Soleil noir, 1965, p. 51-54 et 63.
(c) Armand Dupuy, Dehors/hors de/horde, publie.net, 2008 ; un écrivain avec lequel Mathieu Brosseau partage un goût affirmé pour l’anacoluthe rompant le fil syntaxique en fin de proposition, de phrase ou de vers.

Mathieu Brosseau, L’Exercice de la disparition, avec des dessins d’Ena Lindenbaur, Le Castor Astral, 2020, 130 p., 10 €


Extraits

Et quand j’avance
en cadavre, rien, rien ne juge en retour
pas même pas même : rien

ça tire, et traîne un corps, ça

des yeux sont ouverts au scalpel, miens
l’écorce des pupilles remonte et se retourne
à la façon des pétales

sève, lave ou pus poussés
à la vitre les yeux d’un mort ne disent : rien
pas même pas même

et se libèrent et s’envolent les derniers oiseaux
encore là, restés

là

il n’y a plus qu’un œil à la fenêtre
pas plus

Le gant retourné, p. 24-25

*

Prendre corps au rebond I.

Allons

Mieux vaut, amnésiques et funestes, prendre son corps au rebond plutôt que rire de sa trace.

Ou pire : s’endormir dans le lit de son récit.

Mais, définitivement, l’irréparable serait de prendre deux corps ou plus, porteurs d’autres vies. Leur fiction vous attirerait irrémédiablement vers leur jus sucré collant et vous n’y échapperiez pas, sauf à devenir bêtement fou (c’est-à-dire détisseurs de broderies).

Et un corps, ne jamais répondre à la question triviale :
« Oh, mais quel bon vent vous amène ? » Taire la pensée
des nautres n’est pas la nier, elle, non, non, c’est juste rester fluide,
le, fluide, dans ses, attaques, et, ses, remous.

Ça ressemble à du rafting ça.

Ou à un corps ça.

Un objet chutant sans fin dans un tunnel mal pavé, chutant comme celui d’une pensée vivante, un corps-poupée parfois raclant les pierres, rafting, chutant, ou rebondissant contre elles, parfois tamponnant contre les rochers qui l’expulsent ou glissant dans un air noir.

Se croiser en X, p. 105-106

(Note de lecture) Ingrid Jonker, De fumée et d'ocre & Soleil incliné, par Marc Wetzel

 

Marc Wetzel a proposé à Poezibao cette note de lecture autour de la poète sud-africaine Ingrid Jonker.

Cette note est ici proposée au format PDF, plus facile à enregistrer ou à imprimer et à ouvrir d' 'un simple clic sur ce lien"

Ingrid Jonker - De fumée et d'ocre (1963) & Soleil incliné (posthume, 1966) - édition bilingue, traduction  de l'afrikaans par Boris Hainaud; postface par Olivier Gallon et Boris Hainaud.  Éditions La Barque, juin 2020, 128 pages, 22 €



Ingrid Jonker (1933-1965), née dans une famille blanche afrikaner de la région du Cap (Les Afrikaners, descendants des colons hollandais du XVe siècle, qui voyaient en l'Afrique du Sud une terre d'élection) est de ces poètes qui oscillent entre l'icône et l'oubli. Erigée parmi les plus grands classiques en Afrique du Sud, souvent mise à côté de Sylvia Plath, Emily Dickinson, Anna Akhmatova ou encore Marina Tsvetaeva, elle ne connaît pourtant pas leur fortune à l'international. Si souvent on se souvient que Nelson Mandela, lors de son discours d'investiture devant le parlement sud-africain en 1994, lut l'un de ses devenu désormais célèbre, " l'enfant n'est pas mort ", de son vrai titre " L'enfant abattu par des soldats à Nyanga " ci-présent dans le recueil De fumée et d'ocre, beaucoup ont oublié que ce poème s'inscrit dans une plus large production qui mêle l'intime au politique. Ingrid Jonker est une poétesse à la profondeur méconnue, qui a marqué la modernité sud-africaine mais qui, à des milliers de kilomètres de distance, s'est aussi inscrite dans une lignée poétique propre à son époque (elle lisait Dylan Thomas, Ted Hughes, Éluard, etc.). Elle est à rapprocher de ces poètes également par la vie qu'elle mena : " vivre dans le feu " (Tsvetaeva), ayant connu le déni du père (alors responsable de la censure du régime d'apartheid), l'hôpital psychiatrique, la dépression, la démence, l'alcoolisme puis le suicide à 31 ans.

(Anthologie permanente) Christophe Esnault, Poète né

Christophe Esnault a publié récemment Poète né aux éditions Conspiration.
Quelques extraits :

Être au monde
Sans gesticuler
Grandeur apatride
Elle est la vitre
D’où personne ne regarde

Qui rendra visible l’inaudible ?
Bousculant une pierre
D’un huitième de millimètres
Par ses baisers longs

Une enveloppe corporelle
Un parcours
Des amours
Images surnuméraires.
Traces d’une présence.
Déjà trop.

La plaie sermonne sa purulence
Confiture et indécence
Tartines dès l’aube
Parler à voix basse
C’est la clef
On hurle

Un monde-cage (?)
Se débattre
Initier la douleur
De se croire exister
Là où un murmure
Propage l’acmé.

Pour son réveillon de Noël, le poète ouvre une boîte de sardines dès 18 heures (il a faim), poste la
photo de ce repas sur Facebook, en confiant son extrême solitude et soudain, tous ceux qui n’ont jamais réagi pour ses poèmes (les cadeaux qu’il faisait pourtant chaque jour à ses 5000 amis depuis six ans) se réveillent par centaines pour lever le pouce, commenter à n’en plus finir et l’inonder d’émoticônes.

Le poète à trouvé une liste d’adresses d’éditeurs sur un forum de poètes malgaches et il prépare déjà ses enveloppes pour son recueil qui n’est pas encore écrit.

Quand il met des bûches dans le poêle, il referme mal la porte et bientôt retentit l’alarme à incendie qui l’affirme implicitement : cet homme est en parfaite harmonie avec le cosmos et sa nature profonde de poète

Quand certains gloussent puis se tiennent le ventre à la lecture de sa poésie, le poète dépose un cierge à l’église pour que les auteurs de ces moqueries meurent le plus rapidement possible dans d’atroces souffrances.

Déferle
La substance
Dans
La lenteur
Inusitée.

Inviter l’espace
Entre sa dépouille et l’autre
Hors les formules d’usage
& le souffle clair des yeux
Prolifèrent les grumeaux
Pâtes à crêpes de l’intempestif

Avec une éponge moisie
ordonneras-tu
La fréquence et l’équilibre
De cette immense ratage
Ta titanesque et orgueilleuse
Tentative d’effacement.

(...)

Christophe Esnault, Poète né, Conspiration éditeur, 2020, 60 p. 14€.

Sur le site de l’éditeur :
Un poète se met à nu en se moquant de lui (et ses congénères)... tout en livrant le fruit de son travail.
Un texte singulier, incisif, drôle et une mise en forme originale, restituant l'ambivalence entre la satire et la poésie pure.
Interroger le désir de reconnaissance en le mêlant à son envers : le désir d'être transparent, invisible, avec la certitude qu'il n'ya pas d'autre Graal que le rire.
« Ce texte relève du travail éthologique : s’appuyant sur plusieurs années de recherches et d’études de cas sur les réseaux sociaux où l’auteur (un espion) a pisté des « authentiques » poètes (et à travers eux, lui-même) il restitue ce travail sous la forme d’une fiction fragmentée et un brin obscène. Afin d’ouvrir un espace sensible – et sur la suggestion de son éditeur – l’auteur a saupoudré son texte de courts poèmes travaillant le thème de l’effacement, pendant aux egos monstrueux et aux rêves de « glouare » de millions de poètes connectés en permanence. Afin de restituer les différentes strates de personnalités à l’œuvre dans ce texte, le livre a été travaillé pour être un objet graphique à part entière. »

Christophe Esnault est co-fondateur avec Lionel Fondeville du projet littéraire, musical et cinématographique Le Manque (5 albums dont deux chez La Souterraine, plus de 150 films, clips ou haïklips dont Nietzsche m’a tout piqué). Après une dizaine de livres publiés dont Mordre l’essentiel chez Tinbad, l’auteur écrit en continu et sans relever la tête, l’œuvre, sous laquelle il veut s’enterrer lui-même dans une indifférence totale mais esthétisante.

(Poezibao Hebdo) du samedi 22 Août 2020

 

Attention Poezibao sera fermé

de ce samedi 22 août

jusqu’au mercredi 2 septembre.



Les 31 articles publiés dans Poezibao depuis le 1^er Août :

Le feuilleton :
(Feuilleton) La Main courante, 4, Frédérique Guétat-Liviani
(Feuilleton) La Main courante, 5, Claude Yvroud
(Feuilleton) La Main courante, 6, Eric Villeneuve
(Feuilleton) La Main courante, 7, Liliane Giraudon
(Feuilleton) La Main courante, 8, Anne Malaprade
(Feuilleton) La Main courante, 9, Patrick Beurard-Valdoye

Les notes de lecture :
(Note de lecture) Laurent Albarracin, L'Herbier lunatique, par Marc Wetzel
(Note de lecture) David Mus, Tableaux romains / Quadri Romani, par Mathieu Nuss
(Note de lecture) Jean-Christophe Bailly, Naissance de la phrase, par Isabelle Baladine Howald
(Note de lecture) Dominique Fourcade, magdaléniennement, par Michaël Bishop
(Note de lecture) Park Ynhui, L’Ombre du vide, par Jean-Nicolas Clamanges
(Note de lecture) Jacques Josse, Au bout de la route, par Alexandre Ponsart
(Note de lecture) Mathilde Vischer, Comme une étoile tombe dans la nuit, par Stéphane Lambion
(Note de lecture) Hrvoje Pejaković, Une phrase pour entre deux, par Marc Wetzel
(Note de lecture) Lucien Noullez, Tout peut commencer à trembler, par Bernard Bretonnière
(Note de lecture) Ariane Dreyfus, Sophie ou la vie élastique, par Camille Loivier

Anthologie permanente :
(Anthologie permanente) Laurent Albarracin, L'Herbier lunatique
(Anthologie permanente) Michel Leiris et Guillaume Apollinaire, par Auxeméry
(Anthologie permanente), Henri Droguet, Grandeur nature
(Anthologie permanente) Karen Alkalay-Gut, Survivre à son histoire
(Anthologie permanente) Vasko Popa, choix et traductions (du serbe) de Jean-René Lassalle
(Anthologie permanente), William Blake et John Milton, par Auxeméry
(Anthologie permanente) Sophie Loizeau, Leur nom indien
(Anthologie permanente) John Ashbery, Autoportrait dans un miroir convexe
(Anthologie permanente) Siegfried Plümper Hüttenbrink, Jeux de lecture
(Anthologie permanente) autour des oiseaux, par Auxeméry

Et aussi :
(Disparition) Frédéric-Jacques Temple
(Disparition) Gaspard Hons
(Poètes) Vasko Popa, par Jean-René Lassalle


(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 15 Août 2020, quatorze nouvelles parutions
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 22 Août 2020, huit nouvelles parutions


A signaler aussi deux nouvelles parutions du Flotoir
Aimantation le 15 Août
Ombre le 2 Août

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 22 Août 2020, huit nouvelles parutions

Les huit livres reçus par Poezibao cette semaine :


Francis Ponge et Christian Prigent, Une relation enragée, correspondance croisée 1969-1986, édition établie, présentée et annotée par Benoît Auclerc, L'atelier contemporain, 2020, 25€
Christian Prigent, La peinture me regarde, écrits sur l'art 1974-2019, L'atelier contemporain, 2020, 25€
Jean-Louis Giovannoni, L'échangeur souterrain de la gare Saint-Lazare, roman intérieur, Editions Unes, 2020, 17€
Françoise Ascal, L'obstination du perce-neige, encres de Jérôme Vinçon, Al Manar, 2020, 17€
Eric Dussert et Christian Laucou, Du corps à l'ouvrage, les mots du livre, La Table Ronde, 2019, 24€
Anne Seidel, Khlebnikov pleure, traduit de l'allemand par Laurent Cassagnau, Editions Unes, 2020, 19€
Katia Bouchoueva, Doucement (!), Publie.net, 2020, 12€
Catherine Andrieu, J'ai commencé à dessiner des anges, Rafael de Surtis, 2020, 17€

(Feuilleton) La Main courante, 9, Patrick Beurard-Valdoye

LA MAIN COURANTE
(Invitation à un projet collectif)

Je n’ai pas bien en main l’aptitude à écrire. Elle va et vient comme un spectre.
Franz Kafka -Journal 

On sait qu’écrire est pour nombre d’écrivains un exercice de remémoration qu’on pratique en solitaire et à huis-clos. Un exercice pour lequel nul témoin n’est envisageable. Et si l’on s’interroge que trop souvent sur le pourquoi et en vue de quoi on se met à écrire, on évite toutefois de poser la question du comment, jugée peu digne d’intérêt. Comment s’y prendre pour parvenir à écrire ? Comment cet acte, qui se pratique à main nue et dont George Bataille va jusqu’à dire qu’il est d’emblée sacrificiel, trouve-t-il à se faire, et parfois au détriment de l’entente que nous supposons en avoir. Ne passe-t-il pas déjà clandestinement de main en main, comme le laissaient entendre les éditions de La Main courante. En souvenir de son éditeur, Pierre Courtaud, qui était aussi un écrivain polygraphe, féru de taoïsme, et grand fervent de Gertrude Stein, l’idée m’est venue de proposer sur Poezibao un chantier collectif au fort duquel chaque intervenant serait convié à faire état de l’acte d’écrire tel qu’il lui est donné à vivre. Un acte qui semble toujours à portée de main, alors qu’il peut à tout moment vous faire faux bond, s’avérer à double tranchant, ou vous égarer dans votre propre labyrinthe mental. Un acte à haut risque, funeste pour certains, salvateur pour d’autres. Et sur lequel il y aurait lieu de s’interroger en clinicien pour noter quelles sont les circonstances propices à sa survenue ? Quels sont les troubles physiologiques qu’il est en mesure de générer dans le corps de qui écrit ? Quels sont les transferts de pensée et les réminiscences qu’il suscite ? De quelle nature est l’état de crise identitaire, voire de dérèglement neuronal qu’instaure sa pratique ? Sans oublier la sorte de menace qu’un tel acte tente souvent de conjurer, tout en l’invoquant à distance et par maints détours ? Voilà, à titre indicatif, une suite de questions qui me viennent en guise de préliminaires pour inaugurer ce projet collectif autour de l’acte d’écrire, et sur lequel plane au dire de Kafka une foncière incertitude. Kafka dont on sait qu’il était sujet à des insomnies, et qui l’amenaient parfois à écrire en état de rêve éveillé, et ce dans l’exacte prolongement de ses nerfs. À broyer du noir sur fond de nuit blanche.

Siegfried Plümper-Hüttenbrink

Ps - Je tiens à remercier pour leur contribution ceux et celles qui se sont laissé embarquer dans ce projet et y ont donné suite par leur propre questionnement.

NDLR : Siegfried Plümper-Hüttenbrink est à l’origine de cette nouvelle série publiée dans Poezibao, qui rassemblera une grande quinzaine de contributions, textuelles ou graphiques. Il en a construit le projet et sollicité les intervenants.

Aujourd’hui neuvième contribution à ce projet, celle de Patrick Beurard-Valdoye. Pour en respecter la mise en page, en faciliter l’enregistrement ou l’impression, elle est proposée ici au format PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

Image : « Écrire », dessin numérique de Claude Royet-Journoud.

(Anthologie permanente) autour des oiseaux, par Auxeméry

Auxeméry avait proposé une série de poèmes de tous temps et toutes provenances pendant la période du confinement. Quelques propositions seront encore publiées, à raison d'une par semaine environ.

Aujourd'hui, dernière de la série, la quarante-sixième sur le thème des oiseaux.

Poezibao remercie Auxeméry de ces somptueuses balades effectuées de mars à août 2020 dans le corpus de la poésie de tous les temps et de tous les pays.

 

On peut ouvrir ce dossier par simple clic sur ce lien.

(Note de lecture) Ariane Dreyfus, Sophie ou la vie élastique, par Camille Loivier

Avec ce nouveau recueil de poèmes Ariane Dreyfus nous enchante. Et pourtant, a-t-on envie de dire, il parle de poupées, s’inspire Des malheurs de Sophie de la Comtesse de Ségur et de son adaptation cinématographique par Christophe Honoré, c’est presque un objet de scandale.
Le plus grand des dangers est dans cette naïveté de la petite fille ; qui peut oser, et savoir oser, écrire sur des poupées au travers desquelles indiquer la violence, tout ce que vit l’enfant dans son intensité. Poupée neuve, poupée qui fond au soleil, qui se noie, qui brûle, c’est le destin même de l’enfant. Que l’on soit une petite fille modèle ou une Sophie, le départ ressemble à la mort comme deux gouttes d’eau, les animaux qu’on tue, les poupées qu’on fait souffrir exprès le savent. Car pour l’enfant comme pour Sophie, particulièrement, tout est premier, vie avant expérience, philosophie avant réflexion. Alors Paul Valéry nous aide : «  La naïveté, jamais art plus subtil que cet art qui suppose qu’on en fuit un autre et non qu’on le précède ». Art de faire surgir l’émotion en nous, au moment précis de son surgissement, c’est cela qui se passe, grâce à des mouvements subtils de syntaxe, de simples décalages, des dispositions qui sont comme une respiration altérée, nous y conduisent, parfois c’est le simple suspens d’une question ou d’un fragment. Il semble que certains vers qui sont en équilibre au-dessus du vide, soient prêts à nous pousser dans le gouffre :
« Que nous reste-t-il aujourd’hui que nous n’aurons pas demain ? » (p. 14)
« Les mots n’existent plus dans moi ma gorge/S’ils sortaient ce serait/ De la peine perdue » (p. 19)
« La vie n’est contenue dans aucun corps/ Mort il sort même de son nom » (p. 54)
Ce n’est pas tout d’isoler des vers, car ce qui compte aussi c’est une forme de récit, on entre dans un autre monde, un autre temps, où il y a des personnages, on pourrait se sentir éloignés d’eux, mais ce qui nous en rapproche est l’essentiel, la reconnaissance de l’évanescence des choses. L’écriture d’Ariane Dreyfus nous renverse, chaque poème est un pincement face à ce qui n’a pas de durée, le geste de l’enfant, sa détermination dans le refus d’obéir, cette fragilité  et cette fuite de ce que l’on veut saisir trop fort. C’est peut-être là que l’on trouve l’élasticité de la vie à moins que dans le vers de Rimbaud : « Comme des lyres, je tirais les élastiques/ de mes souliers blessés ». Un chatoiement de sensations, d’images qui ne sont pas celles du film, car ce que l’on voit est l’intérieur même des mots, ils s’agitent sous nos yeux comme des jambes sur une chaise trop haute.

Camille Loivier

Ariane Dreyfus, Sophie ou la vie élastique, Le Castor Astral, 2020, 107 p., 12€


C’est là
(…)
Faire naufrage, sortir sa tête, se noyer, disparaître
Sortir sa tête, se débattre, être et seul

C’est comme s’il avait encore le museau dans la vie
Et la mort dans l’eau, et seul,
Petit, et seul

Sophie peu à peu devient
Une pierre brûlante

Soudain elle remonte et cherche partout
Un grand bâton, il faut lui enfoncer la tête
Pour qu’il meurt plus vite

Plusieurs fois elle le fait, elle le fait plutôt que pleurer
Maladroite infatigable
Elle tape tantôt sur l’eau, tantôt sur lui

Tournant autour de l’étang
L’eau envahit le bas de sa robe, bientôt
Elle ne verra plus rien dans la nuit

Cela a déjà eu lieu, cela ne recommencera pas

(p. 72-73)