Poezibao

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 4 juin 2022, 24 nouveaux livres

Les 24 livres et revues reçus par Poezibao cette semaine

Jacques Dupin, Face à Giacometti, P.O.L., 2022, 15€
Jacques Dupin, L'esclandre, éditions établie par Jean Frémon, Nicolas Pesquès et Dominique Viart, introduction de Dominique Viart, P.O.L., 2022, 22,90€
Laurent Albarracin, Si étant faux, L'étoile des limites, 2022, 13€
Jan Wagner, Australie, édition bilingue, traduit de l'allemand par Roland Crastes de Paulet et Axel Wiegandt, Editions Illador, 2022, 25€
Robert de Billy, "Mon cher Robert", correspondances et conversations avec Marcel Proust, Arfuyen, 2022, 17€
Dominique Quélen, quélen = enqulé, Editions Louise Bottu, 2022, 14€
Jean-Baptiste Cabaud, Le livre pour sortir au jour, dessin de Magali Mélin, Dernier Télégramme, 2022, 13€
Jean-Marie Corbusier, Comme une neige d'avril, La lettre volée, 2022, 17€
Serge Pey, Tohu bohu, coll. Plis urgents, n° 65, Rougier V. éditeur, 2022, 16€
Benoît Reiss, Un dédale de ciels, Arfuyen, 2022, 13€
Pierre Dhainaut, Le messager des arbres, peintures de Ramzi Ghotbaldin, L'Herbe qui tremble, 2022, 20€
Claudine Bohi, Regarde, peintures d'Anne Slacik, L'Herbe qui tremble, 2022, 20€
Béatrice Pailler, L'autre versant, Le Silence qui roule, 2022, 15€
Guillaume Boppe, Elsene, Propos deux, 2022, 14€
Michel Dugué, Veille, Editions Folle Avoine, 2022, 12€
Diaty Diallo, Deux secondes d’air qui brûle, Seuil, 2022, 17,50€
Marc Desombre, Paysages de l'adieu, L'étoile des limites, 2022, 16€
Anna Milani, Géographies des steppes et des lisières, Cheyne editeur, 2022, 17€
Eve-Line Berthod, Ce qui reste, Editions Empreintes, 2022, 12, 60€
Mauro Placi, Dans la frontière errante, Editions Empreintes, 2022, 17,40€
Gérard Leyzieux, impression vide devant, Tarmac, 2022, 13€
Ada Mondès, Des corps poussés jusqu'à la nuit, Les Carnets du Dessert de lune, 2022, 15€

Revue Europe, juin-juillet-août, n° 1118-1119-1120, écrivains et reporters dans la guerre d'Espagne * Georg Lukacs, 20€
Revue Dissonnances, n° 42, été 2022, 2022, 7€

(Entretien) avec Isabelle Lévesque, autour de Je souffle, et rien., par Isabelle Baladine Howald

 

Les livres de deuil ne sont jamais prévus, la mort n’est jamais attendue quand bien même on sait qu’elle va arriver. « Ton trépas n’est qu’un leurre » écrit Isabelle Lévesque.
On ne sait pas qu’on va devoir écrire ce livre-là, il n’était en aucun cas dans nos projets.
Et puis il arrive. Après la mort. Il vient tenter la consolation, tenter de faire vivre, tenter de dire l’irréparable.
Je n’avais pas prévu d’écrire sur ce livre, je ne le voulais pas, et puis je n’ai pas pu faire autrement.
Le dernier livre d’Isabelle Lévesque nous a donné envie d’échanger avec elle sur ces thèmes.





Isabelle Baladine Howald (IBH) :- C’était difficile pour vous d’écrire ce livre, sans doute. C’est difficile pour moi, de vous lire.
Alors nous allons approcher ce livre, avec tact, j’espère.
Je souffle, et rien. publié à l’Herbe qui tremble avec des peintures de Fabrice Rebeyrolle et une postface de Jean-Marc Sourdillon est le titre du livre. D’emblée il n’y a justement que ce souffle, ce presque rien, celui que ne respire plus le disparu, celui que respire encore le poète, mais rien est entre eux, qui ne se passe plus. Dès lors, comment faire, comment, simplement, écrire ça, écrire sur ce presque rien puis ce rien ?

Isabelle Lévesque (I.L.) : Il a fallu des années. Des années de souffle court. Je crois que j'ai puisé dans les lieux une substance pour le "rien". Dérisoire, en quelque sorte, car entre ce qui n'est plus et ce qui reste, ce sont des lambeaux, des mots d'enfance partagés sur des territoires communs (le long de la Seine, au bord des falaises qui la surplombent, dans un château en ruine). Face à l’irrémédiable et à l’irréversible, subsistent des courants, parfois incontrôlés, de désirs et d’incertitudes qui se nourrissent de mémoire et d’oubli. Écrire ce livre, c’était tenter une démarche suivie pour qu’existe un poème qui tienne, en acceptant que rien ne se puisse en termes de retrouvailles. C'est sceller une impossibilité que je refusais a priori pour que quelque chose se passe dans le poème mais là seulement.


IBH :- Dès la seconde strophe, il y a ces chiffres mystérieux, 9, 10, qui vont revenir tout du long : « Une étoile ou mille. Celle du 9 non répertoriée. » ou « ici tu manques à 10 (9 a sonné)/premier matin », « tu t’éloignes. Oublier le chiffre 9 ? » « … nous reconnaissons le chiffre 1 », pour chaque pas/tu compterais neuf »
On les sent importants. Qui sont-ils ? « Tourne le chiffre-roue/ici, s’est renversé. »
Que fait ce chiffre-roue ? Est-il aussi la scansion du temps ?

I.L. : Le chiffre 9 correspond à une date réelle, le 9 septembre, qui chaque année revient lentement, crûment.
J’ai longtemps imaginé qu’une fois passé cette date et arrivé au 10, on pourrait valider l'impasse sur ce 9 qui ôte une donnée essentielle. Qui soustrait. Enfant, à la marelle, on peut sauter une case. J'aurais pu sauter celle-ci et une magie aurait permis qu'elle n'existe pas. Et puis ces chiffres, ces additions, qui m'ont donné du mal à l'école, reviennent tout le temps en tête. Peut-être parce que mon père, comptable, alignait les chiffres, en colonne, à l’ancienne et que je percevais là une logique imparable que lui semblait maîtriser (j’étais plutôt du côté des lettres). Toutes ces années, j'ai compté : depuis combien de temps (déjà ?) ? Cela durera-t-il ? Peut-on conjurer une opération déjà réalisée en la posant à nouveau ?
Le chiffre-roue, inexorable, affirme que non, qu’une opération ne se rejoue pas. Le tenter quand même, dans un premier temps, permet de tester sa véracité et de la faire trembler un peu.


IBH : - « je tombe », « je cours à contre-nuit », je recule « je change je chante j’emporte », j’accepte de te perdre », « j’ai froid je reste », « je te suis », « Ensuite « tu t’éloignes », « ne t’éloigne plus », « je t’appelle, est-ce toi ? », « tu es perdu » : ils (vous deux) hantent la première partie du recueil comme une traversée du brouillard, jusqu’à ce qu’il se déchire pour laisser voir la présence de l’absence, combien réelle. Avez-vous eu conscience de cette traversée ?

I.L. : Je prends conscience de ces mouvements en vous lisant. Je lis des refus, une quête désordonnée, vouée à l'échec et qui pourtant doit avoir lieu. Ces mouvements qui se doublent d'appels ne peuvent être exclus, on ne sait où se rendre. On mesure l'espoir de s'être trompé (des réveils nocturnes donnent l'illusion forte que rien n'a eu lieu). Mais on est emporté, ces tentatives ne résistent pas au réel et le brouillard sur la Seine (celui, réel du dernier jour, concourait au doute) se lève. Il faut bien regarder, s'y résoudre et ne voir rien malgré la clarté du temps. Penser la falaise, indépendamment de celui qui apprit à y grimper, qui énuméra son âge, ses composantes. J’ai tendance à m’égarer, à ne pas enregistrer les points de repère des lieux.


IBH :- En effet « Eurydice », dit Jean-Marc Sourdillon, une « Eurydice survivante ». Je ne sais pas si elle cherche son mort, Orphée, - « plus qu’un roi tu apparaîtras /revenu de trépas sur un fil tendu » - ou si elle revit après le passage aux enfers de la mort de l’autre,
Peut-être les deux ?

I.L. : On ne sait pas, on ne sait plus. On imagine que le disparu n'est pas celui qu'on croit. Mon père dessinait et j'ai retrouvé après coup des dessins dont je ne connaissais pas l'existence. Des esquisses le plus souvent : il manque quelque chose, il n'a pas fini – ou bien une structure se défait, la colonne d’un mur se démantèle.
Et je n'avais pas fini avec lui. Il est très étrange de chercher des signes et traces, ainsi, après. Elles deviennent démesurées, on peut imaginer, on le veut, que des messages restent là et qu'en écrivant des petits bouts de textes on répond à ce qu'on interprète comme un appel. Car le silence peut être occupé par ce que l'on veut. On se retourne aussi en se reportant aux traces que l’on n’a pas vues et qui reviennent hanter notre présent en le peuplant d’interrogations infinies. Le lien maintenu par cette quête permet de renouer sans cesse mais il n’évite pas la dispersion.


IBH : - Le texte est empli d’ombres :« ne t’éloigne pas, mon ombre fragile te suit », « ne t’éloigne pas, l’ombre te devance », de courses « à contre-nuit », « et je cours, je sais que tu vas plus vite », « je cours vers toi/pour te faire renaître », « je tombe, je frissonne, j’ai vu la Seine/au plus fort de février, j’ai chu. »
Le sol est crayeux, la craie est aussi entre les doigts, entre cratère et falaises : « étayer la mesure mortelle de la falaise », « de la falaise tombées/les voyelles se noient », « la falaise est ici la mesure ». C’est un texte où le sol manque, à la mort du père. Comme des plaques tectoniques qui bougent, quand l’autre meurt, le sol se fond, s’écarte. Ainsi vos poèmes, ou bien à l’inverse sont-ils justement ce qui soutient ?

I.L. : J'ai eu l'impression tout de suite que seule une partie des lieux tenait. Une partie effondrée des lieux. Et que cet effondrement en cours était la preuve du vivant. Peut-être parce que mon père collectait les cartes anciennes qu'il me montrait quand j’étais enfant, peut-être parce qu'il m'expliquait la présence des falaises ici, le siège du Château-Gaillard, son démantèlement, je me suis accrochée à cela. À travers ces lignes défaillantes, j'entendais sa parole qui rendait claire l'évolution. Le sol dérobé de ses pas réveillait les après-midi où je l'écoutais. J'ai pu relier à sa disparition des temps partagés dans l'enfance, ses récits, son incitation à comprendre et accepter. Père pas parti totalement puisque nécessaire à la compréhension de ces temps géologiques qui ont façonné le visage des Andelys. Et puis il a lu les premiers textes que j'ai écrits, ce n'est pas un détail mais une filiation passée de l'histoire à l'écriture. Il est dans ce livre, ces poèmes se sont écrits sur des années, lorsque je les ai repris pour écrire le poème du livre, mon père était là précisément dans ce qui tenait les lieux autour de moi et dans les textes d’où il ne s’absente pas totalement. La colonne vertébrale du livre, c’est lui.


IBH : - Ces ombres, « toujours minuit toujours », « une ombre saigne » ces nocturnes baignés de lune, le peintre Fabrice Rebeyrolle les a très bien restitués. Comment avez-vous travaillé ensemble ?

I.L. : Avec Fabrice Rebeyrolle, nous travaillons ensemble depuis plusieurs années, nous nous connaissons bien et nous parlons beaucoup. Je lui ai adressé le manuscrit et il a été frappé, m’a-t-il dit, par la minéralité du livre. Les falaises de craie sont présentes dès la couverture et la verticalité menacée. Les peintures tiennent debout et contribuent, je crois, à soutenir l’édifice. Quelque chose immense et non dit remet en scène le souffle qui manque.


IBH : - Il y a aussi beaucoup de chutes, « la falaise tombait,/je la suivais » (on revient à la question du sol sous nos pas), quelque chose tombe, en premier le je : « je tombe ». Peut-être d’ailleurs aussi la mort de l’autre est-elle à nos trousses ?

I.L. :  Oui, c’est cela, une course éperdue : on voudrait être rattrapé (réuni), on perçoit aussi que ce serait une catastrophe. Qu’on ne peut plus se retrouver. « Tomber » devient une défense et la course, perdue d’avance par qui ?, une fuite en avant pour qui ne peut d’abord se résoudre à rester en place. La verticalité des murailles du château et des falaises appelle ce verbe. Danger possible pour l’enfant du livre, le deuil l’actualise.


IBH : - On essaie toujours d’imaginer le lieu où le mort serait.
Ce qui rappelle le « tu serais mort » des enfants quand ils jouent ?
Tu serais mort où ? Ou peut-être, comme vous l’écrivez, n’es-tu pas mort mais « Où serais-tu vivant ? », y a-t-il une différence dès lors que cette question du lieu invisible ou introuvable se pose ?

I.L. : C’est mon refus qui a créé ces espaces intermédiaires et le souvenir trop vivant. Les lieux, les paysages imposent les souvenirs liés au mort et les temps peuvent se confondre par désir ou trouble de la conscience. Cruauté de cette proximité alors que la distance temporelle est infranchissable. Cette mort réveille l’enfant et ses paris, le conditionnel et les hypothèses saugrenues. Redevenir l’enfant offre une chance apparemment. On la joue, on la perd forcément. La jouer fait tenir sur un fil.


IBH : - « j’ai oublié que tu meurs ». On ne croit jamais à la mort. On ne peut pas s’en souvenir vraiment, même celle de l’autre nous prive d’ailleurs parfois de mémoire ?

I.L. : Ce sont les rêves. Souvent, la nuit, je me réveille en pensant que rien n’a eu lieu. Je me rappelle aussi d’un rêve où j’avais conscience que mon père était mort. Il était à mes côtés, inchangé. Je n’osais pas lui dire qu’il était mort et je me disais qu’il avait peut-être raison, que je me trompais. J’ai mis des années à penser que cela avait vraiment eu lieu.


IBH :- Votre proximité avec les poèmes d’Éric Sautou, qui écrit infiniment et doucement le deuil de sa mère, est grande, dans ce livre-ci particulièrement. Comme chez lui avec la maison de Beaupré, le lieu Andelys pour vous est fondateur. J’aimerais que vous nous évoquiez cette proximité, les différences aussi dans la mesure où je sens, quant à moi, chez vous quelque chose d’un peu moins « défait ». Jean-Marc Sourdillon souligne avec justesse « les attaches » qui deviennent mouvements alors que chez Eric Sautou, elles semblent ne même plus tenir. Comment voyez-vous cette proximité et ces différences ?

I.L. : Les poèmes d’Éric Sautou me bouleversent. Le silence est si près de ces poèmes. Parfois c’est une expression redite (autrement) qui préserve du silence – ou une parenthèse. J’entends ces parenthèses comme des tentatives désespérées. Les noms aussi se lient ou se jouxtent, ceux des fleurs, le nom propre Beaupré. Et j’ai toujours peur en le lisant, peur que rien ne soit plus possible.
Je crois que les mouvements que vous soulignez avec Jean-Marc Sourdillon sont fortement liés à ceux qui m’entourent et me préservent en quelque sorte. À vivre auprès d’eux qui perpétuent aussi la filiation, c’est si vrai pour ma mère, je défais le fil noir de mes rêves. C’est différent pour Eric Sautou, je crois. Pas de course folle. Les listes, les répétitions, les énumérations (de noms de fleurs par exemple), le blanc qui gagne fixent les éléments qui se retournent et reviennent dans les vers en changeant de place. On dirait une berceuse, on dirait aussi l’arrêt d’un mouvement ou bien une forme de redite magique qui préserve mais n’épargne pas l’effondrement progressif.
Je cours beaucoup dans Je souffle, et rien. J’essaie d’atteindre. J’essaie de retrouver le souffle et le passé revient dans le présent. Il y a revers et avers d’une médaille que je porte, tout ne s’est pas dissous. Les Andelys, c’est à la fois le sanctuaire et le rebond. On vit ici.


IBH : - Alors, écrire « la dernière voyelle (je la tiens serrée », « s’il a disparu, le rayon accru me perce/(deux syllabes en rappel ). Plus d’écho, le ciel est vide./Alors je chante – faux ».
On essaie d’écrire, l’autre écrit en nous, mais le chant est si mal assuré… L’oscillation est constante, dans votre livre entre ce qui poursuit et ce qui devance, ce qui est à terre ou sous la terre et ce qu’on regarde dans le ciel (« est-ce toi perché », ce vers magnifique), ce qui continue et ce qui a cessé…. Quelle est l’aide possible ? Les livres des autres ? Continuer à écrire ?
Ce « Je recompose » qu’on peut entendre de bien des façons ?…

I.L. : Quel secours ? Je ne sais. Rien ne console mais des liens s’établissent qui font apparaître des lignes que je voudrais suivre. J’ai des livres comme des talismans (ceux de Thierry Metz, plusieurs d’Éric Sautou). C’est paradoxal car ce sont des poèmes réduits, des murmures, mais ils me bercent.
En écrivant, j’interroge, je ne suis pas seule. Je lance des appels.
Et puis, j’entends toujours le verbe « aimer », lui, sans limite temporelle et en toutes lettres. À la craie et à l’encre. Le poème l’accueille.


IBH : Merci infiniment à vous, Isabelle Lévesque, de nous avoir accordé cet entretien.

I.L. : Je vous remercie, Isabelle Baladine Howald, pour la délicatesse de vos questions. Elles m’ont accompagnée ces jours en dégageant des lignes que j'ai suivies parfois inconsciemment.



Isabelle Lévesque, Je souffle, et rien, peintures de Fabrice Rebeyrolle, postface de Jean-Marc Sourdillon, éditions L’herbe qui tremble, 2022, 152 p., 18€

(Anthologie permanente), Myung Mi Kim (traductions inédites de Jean-René Lassalle)

 

Exorde 1

Ceux qui sont d’origine étrangère. Ceux qui viennent de sources oubliées. Lieu et corps. Temps et action. La neige tombe. Neige tombante. Une neige tombée. Un ballon rouge et un oiseau aux ailes noires en un semblant de traversée dans une misère de ciel.

Les chroniqueurs pénètrent le texte et le métier. Fut pour les enfants mourant avant leurs mères. Comptabilités, comptes-rendus. Défense d’une nation. Les noms des choses façonnés par mains humaines. Créant une famine où réside l’abondance.

Cartographiant aiguilles. Gemmes et minéraux. Fourrures et rondins. Altérations par la perte ou la transposition d’une seule mince syllabe. Le jour suivant est une distance astronomique et une main noueuse déterrant l’oignon sauvage.

Source : Myung Mi Kim : Commons, University of California Press 2002. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle


Exordium 1

Those which are of foreign origin. Those which are of forgotten sources. Place and body. Time and action. The snow falls. A falling snow. A fallen snow. A red balloon and a blackwinged bird at semblance of crossing in a pittance of sky.

Chroniclers enter texts and trade. Was to children dying before their mothers. Accounts and recounting. A nation’s defense. Names of things made by human hands. Making famine where abundance lies.

Mapping needles. Minerals and gems. Furs and lumber. Alterations through the loss or transposition of even a single syllable. The next day is astronomical distance and a gnarled hand pulling up wild onion.

Source : Myung Mi Kim : Commons, University of California Press 2002.



Exorde 2

Une seconde classe de mots en laquelle se font les comparaisons. L’étang après la pluie, nénuphar. Niveau des eaux, ligne de partage des eaux. Scintillations coïncidantes des écailles et racloirs. Pôles conjecturaux.

Parlant et positionnant le parlant. Parler depuis le lieu du mot est avancer une parole. Un tel bruit dans les fossés – les fabriques et les fermes.

Restant dans une proximité – penser et aimer. Voir, rencontrer, se faire face. Incidence de génération. Murs, claies, paille et boue. Pierre à blanchir et cailloux pour le sol. Doucement, doucement niveler le terrain. Ceci est le nivellement du terrain.

Source : Myung Mi Kim : Commons, University of California Press 2002. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle


Exordium 2

A second class of words in which comparisons are made. The pond after rain, a lily. Watershed and water level. Coinciding glint of scales and scrapers. Conjectural poles.

Speaking and placing the speaking. To speak from the place of the word is speak forth. Such noise in the ditches—the mills and farms.

Standing in proximity—think and love. See, meet, face. Incidence of generation. Walls, wattles, straw, and mud. A laundering stone and stones for the floor. Gently, gently level the ground. This is the leveling of the ground.

Source : Myung Mi Kim : Commons, University of California Press 2002.



Indigence 1

[Offrande aux protecteurs généraux]

pourquoi est-ce que les extrémités des becs sont brûlées


: était première année lycée

: parce que de très loin distant

: advint un bruit venu pour voir

: chaque matin rue proche hôpital nouveau-nés jetés

□

périmètre grandir sans toi vision claire

démarrage infuser Y de la branche pointe emplie

canal examiné oui monsieur j’en fais trois étaient

là pour le réparer ne les voyant pas tampon particulaire

dans cette palpitation sensation des membres aucune réparation

blottir quadrant déblayé comptant les habitants

balayage opérationnel qui y a-t-il à l’intérieur qui braille

déroute drapée en retour aussi praticable que possible

Source : Myung Mi Kim : “Penury” dans American Hybrid, édité par Cole Swensen, Norton 2008. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle


Penury 1

[offering to general protectors]

why is it that the tips of the beaks are burnt


: was first year high school

: because from far away           distant

: came out        noise came to see

: every morning street close by hospital newborns thrown away

□

perimeter grow up without you plain view

onset infuse Y of the branch full tip

channel scanned yes sir I do three of those were

fixing it no seeing them elemental buffer

in that twitch feel of limbs there’s no fixing it

huddle quadrant swept counting inhabitants

operative swath who is in there who’s there blaring

rout draped will be returned as practicable as possible

Source : Myung Mi Kim : “Penury” dans American Hybrid, édité par Cole Swensen, Norton 2008.



Indigence 2

[gouffre                       bibliothèque]

tr          ni oiseau ni ornement

le veau échoué en travers du ruisseau  ǀ  ces beuglements

objets de valeur remisés sous le contreplaqué

hauteurs déchiquetées

animal épine

□

Combattant maison par maison
Tu l’as vu et même entendu ?

L’herbe poussait depuis le sternum
Racines ont envahi le maxillaire

□

chaumier braconnier . l’écorce extirpée . qui, répartition pour friches cultivables

terres . pour y être dedans, pour affecter . je ne sais pas quels sont les problèmes dans cette famille . probablement la pauvreté


Scn :

Scn :

Scn : Les 840 ouvriers ? Ils sont simplement partis –

Source : Myung Mi Kim : “Penury” dans American Hybrid, édité par Cole Swensen, Norton 2008. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle


Penury 2

[gulf                 library]

tw         neither bird nor ornament

the calf stranded across the creek | that bellowing

valuables stored under plywood

the ragged ranges

thorn beast

□

Fighting house by house
You saw it and you heard it?

Grass grew from the sternum
Roots took over the mandible

□

thatcher poacher . the stripped bark . who, allotment of arable

land . of being in and affecting . I don’t know what’s the problems in that
family . probably poorness


Scn:

Scn:

Scn: Those 840 workers? They’re just gone—

Source : Myung Mi Kim : “Penury” dans American Hybrid, édité par Cole Swensen, Norton 2008.



Myung Mi Kim est une poète coréenne-américaine née en 1957. Après l’immigration de sa famille aux Etats-Unis quand elle avait 9 ans, elle étudie à San Francisco et devient professeur d’anglais à l’université. Ses livres fragmentés accueillent des voix diverses qui désamorcent l’autobiographique. Emplis de silences et de blancs, ils explorent les motifs de la perte (du pays, de la langue, des souvenirs), de l’insécurité de l’individu face aux bouleversements historiques, mais aussi de l’adaptation fragile, de la résistance de la conscience dans sa recherche de dignité, d’un désir de communauté sociale. Quelques phrases en alphabet coréen apparaissent opaques, des lambeaux d’anglais fautif répondent à des bribes de discours dominant. Cela pourrait être un récit mais l’expérimentation le transforme en poésie : la langue est instable, parfois altérée de signes typographiques inhabituels, les strophes spatialisées semblent morceaux de puzzles, des mots flottent isolés de la syntaxe. La poésie de Myung Mi Kim est régulièrement commentée dans les domaines culturels anglo-saxons postcoloniaux, mais dépasse aussi cette classification par sa musicalité abstraite. Elle est venue en France au moins une fois en 2015 pour participer au cycle de lectures Ivy Writers Paris organisé par Jennifer K. Dick et Michelle Noteboom.

Bibliographie sélective :
Under Flag - Kelsey St. Press, 1991
The Bounty - Chax, 1996
Dura- Sun & Moon, 1999
Commons - University of California Press, 2002
Penury - Omnidawn, 2009
Civil Bound - Omnidawn, 2019

Traduction en français :
Dans un des magnifiques numéros spéciaux de la revue Po&Sie consacré à un pays ou espace culturel, ici le n° 139 en 2012 sur la Corée, on trouve un extrait de Commons traduit par Youna Kwak (page 283-292 : aller sur la 2è poète de l’article)


Sitographie :
Présentation en français et anglais de Myung Mi Kim sur le site de Ivy Writers

Quelques poèmes en anglais de Myung Mi Kim à la Poetry Foundation

Petite vidéo où Myung Mi Kim lit des extraits de Commons et Penury

Entretien avec Myung Mi Kim dans la revue Bayou éditée par l’université de Nouvelle-Orléans


Dossier préparé et traductions inédites de Jean-René Lassalle

(Anthologie permanente), Yoko Tawada, Aventures dans la grammaire allemande

 

Yoko Tawada publie Aventures dans la grammaire allemande, traduction de Bernard Banoun, aux éditions la Contre-Allée.

extraits :

Substitution au réseau ferré

Aujourd'hui, la composition du train qui arrive est inversée : jeu habituel de la compagnie ferroviaire. On n'a pas de siège réservé aux chaises musicales. Tu dois prononcer tes sept mots, mais pas assise. À la toute fin d'une phrase sans espaces moi le verbe je t'attends toi le sujet. Dans l'intervalle deux accidents se sont déjà produits à l'accusatif : quelque chose a causé un suicide et un dommage à la personne. Un seul mort — mort deux fois. Je n'ai rien contre être un verbe. Veuillez utiliser le bus de substitution au réseau ferré. Substitue-t-il ou déraillé-je ? Parmi les ombres étranges une phrase s'égare dans le réseau de sens et prend en sens inverse le sens du dicible.
(11)

Face à une voyelle claire

Gleich subito je vais vous faire une danse du
Bauch me trémousser près d’une mare
Fraîche où se dresse un
chêne allemand. Je vous écrirai un
Buch livre impie et on me hissera
Hoch sur la potence. Je suis un
Teppich volant voilée d’un
Tuch. Quelle poise : Fuir ? moi, ich ? Connais-tu le pays
CH ?
La lecture des signes saints
c et h reste en suspens
(14)


Place du mot

Le verbe joue le second violon
Quand la mélodie est citée
La dernière note est pour lui
Un jour ordinaire le sujet est devant
Chacun peut commencer mais qui est-ce à la fin
Si un autre est en tête
Le sujet doit aller vers l’arrière
Succession et hiérarchie ce sont deux choses
Le rythme ignore la corruption
(20)

sur le site de l’éditeur :
Composé de cinq parties, Aventures dans la grammaire allemande est le seul recueil poétique de Yoko Tawada. Écrit en langue allemande il est paru en Allemagne en 2010. Bernard Banoun, traducteur de l’autrice depuis 2001, nous en offre une traduction et accompagne son travail d’une postface éclairante sur l’ensemble du texte.
C’est la première section qui donne son titre au recueil, questionnant notre rapport aux langues, leur apprentissage et les liens qui les unissent ou les éloignent. Yoko Tawada y déploie toute sa subtilité et tout son humour habituel. Dans les sections suivantes, l’autrice poursuit ses aventures au-delà des frontières de l’Allemagne, donnant une perspective européenne voire mondiale à ces pérégrinations. Rendant hommage à des figures tutélaires de la poésie, elle combine les systèmes graphiques et s’aventure vers la poésie concrète.
Avec ces poèmes comme des aphorismes, Yoko Tawada illumine le regard que nous portons sur les choses en mettant sa musicalité au service de l’étonnement.

Yoko Tawada vit en Allemagne depuis 1982, et s’est installée à Berlin en 2006. Elle a étudié la littérature à Tokyo à l’université de Waseda d’où elle est originaire, à Hambourg et à Zurich. Elle est l’auteure de pièces de théâtre, poèmes, essais et de nombreux romans dont sept sont traduits aux éditions Verdier. En 2016, elle reçoit le Prix Kleist en Allemagne pour l’ensemble de son œuvre.

(Note de lecture) Eric Pessan, Rien dans mon enfance, par Stéphane Lambion

« Rien dans mon enfance ne laissait présager – bon sang ! – que tout serait toujours si compliqué » : à l’ordre des mots près, tel est à la fois le premier fragment qui compose le livre et le titre complet que l’on lit sur sa couverture. Alors, puisque tout est compliqué, il faut prendre le temps de déplier, de défaire les plis en les étalant sur la table, et ce sous la forme la plus simple et la plus intuitive : la liste.

Dans la lignée des livres en catalogue anaphorique – de Je me souviens de Perec à Je sais d’Ito Naga – l’ouvrage d’Éric Pessan est une longue suite d’affirmations qui commencent toutes par « Rien dans mon enfance… », sauf la dernière de chaque partie qui prend le contrepied et débute par « Tout dans mon enfance… », créant ainsi une alternative qui parcourt les sept parties du livre – sept comme les sept jours de la semaine, comme un cycle qui serait complet, allant du lundi de l’enfance au dimanche de l’âge mûr.

C’est justement cette distance qu’interrogent tous les fragments : comment peut-il y avoir un tel fossé entre les attentes, les conceptions, les croyances sédimentées au cours de l’enfance du poète, et l’expérience que ce dernier fait du réel aujourd’hui ? La question qui est en jeu est donc celle du progrès vu au prisme de trois champs liés entre eux, voire emboîtés d’une certaine manière : le champ humain (celui de la vie individuelle, des valeurs personnelles), le champ social (celui de la vie politique, des valeurs communes) et le champ technologique, en tant qu’il est lié aux deux champs précédents et qu’il contient parfois les symptômes les plus évidents de certaines évolutions.

Les réponses apportées à cette interrogation de la notion de progrès sont assez claires. Si l’on voulait les esquisser de façon grossière, on pourrait dire : d’un point de vue humain, le « je » du livre a grandi et mûri, faisant évoluer ses valeurs dans le bon sens ; à l’inverse, d’un point de vue social, tout va à vau-l’eau, empire à vue d’œil ; d’un point de vue technologique, le livre en reste davantage à l’ordre du constat, parfois enthousiaste, souvent chargé de mélancolie et de scepticisme.

Pour autant, Rien dans mon enfance ne cède pas à quelque chose qui serait de l’ordre d’un ton réactionnaire : par rapport au champ technologique, les constats de l’auteur sont nuancés, teintés d’humour ; quand ils sont liés au champ social, ils ouvrent davantage vers une action politique contemporaine que vers un désir de retourner à « avant » ; pour ce qui est du champ humain, enfin, il ne s’agit ni de renier en bloc les valeurs de la famille du poète qui n’ont plus cours dans le monde actuel ni, à l’inverse, de regretter l’innocence et la joie d’une enfance dans les Landes de jadis.

Le livre d’Éric Pessan, par sa forme, son travail sur la langue, son alternance entre légèreté autobiographique et rage politique, parvient à ne pas sombrer totalement dans la noirceur. Et ce jusqu’à la dédicace de fin, adressée à Delphine Bretesché, où l’espoir, l’amitié et le souvenir subliment la mort : « Rien dans mon enfance où j’espérais de tout cœur avoir des amis pour la vie ne m’a préparé à les voir partir. »

Stéphane Lambion

Éric Pessan, Rien dans mon enfance, L’œil ébloui, 2022, 80p., 14€

Extraits

« Rien dans mon enfance où j’attendais des heures, le doigts sur le bouton d’enregistrement du radio-cassette, la diffusion à la radio d’une chanson que je voulais garder, m’énervant lorsque l’animateur parlait par-dessus la musique ou coupait trop brusquement la fin du morceau, m’émerveillant parfois d’être parvenu à saisir au vol un titre que je réécouterais en boucle, bricolant mes compilations au millimètre en prenant garde de ne pas laisser de blanc entre deux titres ni de venir effacer la coda du précédent, où une part de hasard se glissait immanquablement dans ce laborieux et joyeux travail d’assemblage, ne préludait au téléchargement et au streaming. » (p. 24)

« Rien dans mon enfance où l’on m’expliquait que la réussite c’est savoir se trouver au bon endroit ne m’a montré qu’il était parfois souhaitable de se placer à côté. » (p. 50)

« Rien dans mon enfance ne m’a mis en garde contre l’éventualité de retourner les mots comme des gants, qu’un terme puisse signifier une chose et son inverse, que les mots changent de sens en fonction de qui les prononce, qu’ils ne favorisent plus à penser une réalité, que le politique dise transition pour justifier que rien ne change, qu’il parle d’aménagement là où il faudrait dire destruction, que la croissance soit une arme à réduire les salaires et les avantages sociaux, que l’armée pacifie pour justifier qu’elle massacre ou bien qu’elle neutralise quand elle tue, qu’un plan social signifie des licenciements tout comme une restructuration ou la sauvegarde de l’emploi et que remercier une personne signifie la virer, que le mot sécurité soit brandi dès qu’il s’agit de justifier la répression, qu’encore et toujours les mots soient mâchés et crachés et vomis jusqu’à ne plus être qu’une bouillie dénuée d’intelligence. » (p. 53-54)

(Note de lecture) Jean-Louis Giovannoni, Bernard Noël, Au présent de tous les temps, Correspondances, par Anne Malaprade

 

Une correspondance ou des correspondances ? Jean-Louis Giovannoni et Bernard Noël se sont écrit entre 1991 et 2022, une interruption de près de vingt-deux ans couvrant les années 1995 à 2017. Ainsi se détachent deux périodes : la première d’une durée de quatre ans, la seconde de cinq. L’écriture s’affirme comme cette parenthèse qui encadre un long moment de vide, de silence et d’absence. Mais l’écriture persiste et renaît, ouvrant puis fermant l’histoire d’une amitié qui se donne pour objet d’enquêter sur ce qu’écrire veut dire. Les deux écrivains en effet, familiers de la prose comme de la poésie, réfléchissent parallèlement et conjointement — à l’ombre de leur double ? — à l’activité de l’écriture : son sens et son devenir, sa direction et sa portée. Lors de la première série de lettres, ils abordent avant tout les questions de l’oubli, du corps et du temps. Loin d’être passif et inopérant, l’oubli est pour Bernard Noël une force agissante qui ne cesse de porter et de déporter l’acte d’écrire : il génère des ombres et une présence flottante que l’écrivain, « facteur d’ombres », transforme en « événement verbal ». Pour Jean-Louis Giovannoni, l’oubli conduit paradoxalement à la mémoire du corps, qui porte en lui une inconnaissance productive. Et l’écrivain, cette fois, est un « passeur ». Sous sa plume, les termes « inconscience » et « manque » permettent de dire la condition de l’homme, et celle de l’écrivain, « hantés » par une coulée temporelle qu’il s’agit d’arrêter par des gestes, des actes ou des mots. Présent, présence, temps : en quel temps s’écrire, comment écrire le temps, que dire du temps dans lequel on écrit ? « Mais peut-être ne sommes-nous d’aucun temps, seulement de celui de la présence ? » demande Jean-Louis Giovannoni. Écrire contre « l’extra-plat », creuser et dépasser la « littéralité », précipiter le présent flash pour l’ouvrir à l’épaisseur du passé et aux virtualités du futur, veiller à ce que le mental et le virtuel ne l’emportent jamais sur le corporel : il s’agit de « porter terre » (Jean-Louis Giovannoni) et d’apprendre à regarder « par son propre regard » (Bernard Noël) afin de vivre pleinement parmi les choses, les hommes et les mots. Vient enfin la question de la limite, de la coupure et du bord : bordure du temps, coupure entre moi et l’autre, articulation de la vie à la mort… À chaque fois, le silence s’immisce. Il constitue un moment de l’oubli, une articulation de l’adresse, une visée de l’agonie. Est particulièrement émouvant de sentir, lors de ces échanges, les zones ou les points sur lesquels les deux écrivains vont parvenir à identifier et exprimer, aussi, leurs différences. Ainsi Bernard Noël écrit-il sur un fond de silence alors que Jean-Louis Giovannoni se sent et se sait d’emblée envahi par une multitude de signes, de mots et de voix. Le premier les « appelle » à partir du vide quand le second « chasse les mots », les « abat », écrivant par soustraction et « retrait actif ».

Le 29 mai 1995, Bernard Noël dit avoir envie de « laisser filer » leurs échanges. Expression polysémique, qui trouvera ici encore un nouveau sens, puisque l’envoi des missives va effectivement cesser pendant vingt-deux ans. Juste avant cette coupure, l’écrivain relate qu’il s’est procuré 1929, un livre composé de poèmes érotiques de Péret et d’Aragon ainsi que de quatre photos de Man Ray. Pour l’auteur du Château de Cène, c’est l’occasion de réfléchir à la question du pouvoir de (la) « pénétration » des signes qui nous traversent : dans quelle mesure mots et images viennent « remuer » en nous, comment nous bouleversent-ils, nous déplacent-ils, nous mobilisent-ils ? Et c’est alors comme si ce qui faisait « trop corps » venait interrompre le mental, l’idée et le signe, soit l’échange épistolaire en cours. L’adresse n’est pas, ou plus possible : Jean-Louis Giovannoni ne reprend la plume qu’en octobre 2017 — nouvelle Issue de retour (1) ?. (Re)lecteur de la première partie de cette correspondance, il s’émerveille de la capacité des mots à vivre et revivre sous ses yeux.

Entre 2017 et 2020, l’échange reprend de manière très soutenue. Il s’agit d’exercer le présent et de s’exercer au présent, de s’inscrire dans un mouvement propre à l’acte d’écrire, et d’y déployer, de nouveau, une ouverture à l’inconnu et à d’autres possibles. Et il est passionnant d’entendre les différences de deux écrivains se dessiner de nouveau dans toute leur exemplarité. Pas de vide, mais du plein, du trop-plein et une discontinuité très rare pour Jean-Louis Giovannoni : la « chute » est impossible dans le langage. Bernard Noël, très affecté par la mort de son éditeur Paul Otchakovsky-Laurens en 2018, se demande alors quel « chemin de correspondance » est encore capable de tracer l’écriture quand elle est ainsi confrontée à l’absence radicale. Peut-on encore s’adresser à l’ami, désormais disparu ? Il faut poursuivre, il faut que « la langue parle », soit « écrire la langue au lieu d’écrire avec la langue ». Mais le vide et l’absence menacent toujours d’avoir le dernier mot. Cette disparition de l’éditeur fait renaître la figure absente de la mère de Jean-Louis Giovannoni. L’auteur de Garder le mort reconnaît que ses « artifices d’écriture » (écrire à sa mère des lettres alors qu’elle était décédée, en prenant soin de ne pas inscrire son propre nom sur le dos des enveloppes) n’ont pas réussi à la « ramener » dans le monde des vivants.

Cette dernière partie est marquée par une forme d’urgence, en tout cas du côté de Bernard Noël. L’écrivain observe le monde tel qu’il se métamorphose et se « précipite » : il commente les manifestations des Gilets Jaunes, dont il admire la volonté de dialogue horizontal et le refus de se soumettre à un leader, tout en déplorant l’omniprésence des smartphones, qui permettent de tout savoir sur tout dans une forme de simultanéité qui efface la richesse de la temporalité humaine. Son corps vieillissant le fait souffrir et l’immobilise. Et pourtant sa main continue d’écrire, et lui permet d’espérer que le partage et l’accueil restent possibles, au moins dans ce présent riche de présences fantômales qu’est la correspondance. Là encore, les deux scripteurs font le point sur leur manière d’envisager les mots, et de les interpréter. Ainsi le couple réel/réalité est-il l’objet de longs développements au terme desquels chaque écrivain affine sa perception du monde : le réel, qui se dédouble ou se redouble en réalité, permet un partage existentiel entre ce qui est et la manière dont le sujet le voit, l’entend, bref le perçoit. De même, les correspondants engagent une réflexion sur ce que recouvrent l’ordinaire, le banal et le quotidien. Et surgissent d’autres questions essentielles : l’indicible est-il hors langue ou contenu dans la langue ? Qu’est-ce que les mots de l’un déposent chez l’autre ? La verticalité du pouvoir anéantit-elle systématiquement l’horizontalité du social ? Le contre-pouvoir peut-il échapper au pouvoir ? L’écriture reflète-t-elle la réalité ou en crée-t-elle une seconde ? Sommes-nous plongés dans la langue ou cette dernière nous reste-t-elle systématiquement extérieure ? Des formules magnifiques émaillent ces derniers envois : « un livre est un corps de langue et possède même la capacité de perpétuer la langue » (Bernard Noël), « Il faut des corps à la langue, non seulement pour qu’elle naisse, mais aussi pour qu’elle puisse continuer à exister, et se véhiculer d’un corps à l’autre » (Jean-Louis Giovannoni).
Double je vers le tu (tu, soit le toi en tant qu’il se double, parfois, de silence) après Le Double Jeu du tu (2), cette correspondance constitue un voyage passionnant dans ce monde de murmures palimpsestes qu’est la littérature. S’y plonger, c’est se mettre en position d’attendre quelque chose comme la levée ou la venue de l’écriture en soi et chez l’autre.

Anne Malaprade

Jean-Louis Giovannoni, Bernard Noël, Au présent de tous les temps, Correspondances, avant-propos de Nicolas Pesquès, Unes, 2022, 206 p., 24 euros.


[1]. Titre d’un recueil paru chez Unes en 2013.
[2]. Correspondance entre Bernard Noël et Jean Frémon parue chez Fata Morgana en 1977.

(Note de lecture) Marianne Van Hirtum, Une vie fulgurante, par Jean-Claude Leroy

Une vie fulgurante et libre, celle de Marianne Van Hirtum

« J’ai connu toutes les roueries
j’ai gravi l’échelle de tout mon désir
avec un petit manteau d’écolier
posé sur les épaules… »
(p. 70)

On connaît du mouvement surréaliste principalement quelques « historiques » empilés dans les manuels scolaires, cependant bien d’autres personnages s’émancipèrent dans l’ombre d’André Breton ou des Manifestes, de Benjamin Péret ou de Max Ernst, de Paul Nougé ou de René Magritte. Parmi les figures féminines, on cite volontiers Joyce Mansour, Dorothée Tanning, Toyen, Unica Zürn, Claude Cahun, Annie Le Brun, le nom de Marianne Van Hirtum apparaît plus rarement. Et pourtant !

Fille d’un psychiatre fantasque, médecin-chef d’un sanatorium (à Saint Servais, en Belgique) (1) et d’une mère bigote, elle grandit plutôt librement hors des circuits de dressage habituels. Très jeune, elle dessine, écrit, crée des marionnettes. Dans un article du journal trotskiste Rouge consacré à La nuit mathématique, Jean-Louis Bédouin résume cet affranchissement : « D’enfant intérimaire, fruit travesti de fantasmes maternels, Marianne Van Hirtum n’a dû qu’à son désir de vivre, heureusement servie par une innocence de jeune sorcière et protégée par un humour infrarouge, de franchir le désert affectif qui la séparait d’elle-même… » (2)

Quand elle s’éloigne de sa région de Namur pour rejoindre Paris, elle voit assez vite ses poèmes publiés par Pierre Seghers, puis par Jean Paulhan. Mais c’est la rencontre d’André Breton qui sera décisive. « Le surréalisme ne m’a jamais été étranger, j’ai toujours su ce qu’il était – la vie même. », écrira-t-elle dans un texte intitulé Le surréalisme est une grande peau d’ours. Elle participe aux réunions du groupe, aux expositions, notamment L’Exposition internationale du Surréalisme à la galerie Cordier en 1959-1960, ou encore à la Galerie Adrienne Monnier. (3)

Refusant d’exercer un métier, elle dessine sans cesse, ou encore sculpte des statuettes magiques. « Toutes les opérations de ma vie, dont celle-là – je veux dire cette formidable rencontre [celle d’André Breton] – se sont faites comme par magie, c’est-à-dire véritablement par magie. Car la magie est l’instance supérieure à laquelle j’ai confié ma vie. » (in Le surréalisme est une grande peau d’ours.). Elle écrit des contes et des poèmes d’une grande vitalité, d’une incarnation radicalement décontractée, et souvent jubilatoire. C’est une œuvre de nature et d’imagination, le libre cours est ici la règle non dite, on sent l’improvisation, la spontanéité, mais aussi la précision redevable à l’expérience intérieure. Rage, espace, nature sont comme le sel de cette écriture. Reflet d’une existence sans attaches autres que quelques passions essentielles.

Nous aurons la vengeance des doigts
plus intelligents que nous-mêmes
ornés des belles griffes des délices urbaines.

Notre superbe cri de bête assidue
     à la poursuite
de forêt en forêt de blasphèmes
– jusqu’à à ce que mort s’ensuive.
[…]
(p. 33)

Marianne Van Hirtum vit enfin vers Montparnasse entourée de chats et de reptiles. À partir des années 1970, les éditions Rougerie s’intéressent à ses écrits et publient plusieurs recueils, l’anthologie qui paraît cette année aux éditions L’arbre de Diane emprunte à ces ouvrages. Disparue en 1988, l’auteure du Papillon mental (1983), qui n’avait quêté ni la gloire ni l’importance, ayant juste été infiniment libre et indépendante, était tombée dans l’oubli, voici que quelques événements (en Belgique et en Suisse) nous rappellent qu’elle a passé sur terre, et qu’elle y a vécu.

Jean-Claude Leroy

1) Cf. Wikipédia
2) Cf. Rouge, 8 septembre 1976.
3) Cf. Le dictionnaire général du surréalisme et de ses environs, dir. Adam Biro et René Passeron, Presse universitaire de France, 1982.

Marianne Van Hirtum, Une vie fulgurante, L’arbre de Diane, 92 p., 2020. 12 €.

(Anthologie permanente) & (A livre ouvert) Ágnes Nemes Nagy, Les Chevaux et les anges

Les éditions Rumeurs (La rumeur libre) publient Les chevaux et les anges, une anthologie de poèmes (1931-1991) de la poète hongroise Ágnes Nemes Nagy, née en 1922, disparue en 1991.
Construction intéressante pour ce livre, qui justifie son inscription à la fois dans la rubrique « Anthologie permanente » et dans la rubrique « A livre ouvert ». Il parait dans une nouvelle collection, Centrale / Poésie, confiée à Guillaume Métayer.
Il comporte trois textes d’introduction, un avant-propos d’Anne Tüskés, un court essai de Guillaume Métayer, « l’existentialisme imaginaire d’Ágnes Nemes Nagy et une préface de Kristina Toth.
Une importante section est ensuite consacrée à des « poèmes publiés antérieurement ou retrouvés dans les papiers d’Ágnes Nemes Nagy, parfois dans plusieurs traductions (et certains traducteurs nous sont bien connus, nous allons le voir !) et enfin une section avec un choix de poèmes traduits par Guillaume Métayer.


1. Extraits
2. Le livre
3. Les traducteurs
4. Ágnes Nemes Nagy,
5. La collection Centrale / Poésie

1. Extraits avec 3 traductions et l’original du poème « Arbres »

ARBRES

Il faut apprendre. Les arbres de l'hiver.
Gelés jusqu'aux racines.
Roides rideaux.

Il faut apprendre cette raie
où le cristal se fait buée
où l'arbre est à l'instant de devenir brouillard
comme le corps un souvenir.

Et le fleuve au-delà des arbres,
le vol silencieux des canards sauvages,
la nuit bleue, son aveugle blancheur,
la nuit pleine d'objets masqués.
Il faut apprendre ici les actes
indicibles des arbres.


ARBRES

Il sied d'apprendre. Comment les arbres,
l'hiver, s'engivrent de pied en arbre.
Rideaux dont nul pan ne remue.

Et d'apprendre la zone candide,
où le cristal déjà s'embue,
où l'arbre en la neige s'évade,
tout comme un corps dans le souvenir.

Et l'eau delà les pins qui passe,
le dur canard au vol de sable,
le lait trouble d'une nuit bleue,
où les choses se drapent de marbre.
Oui d'apprendre combien les jeux
nus des arbres sont ineffables.
(Adaptation de Guy de Bosschère)


ARBRES
Il faut étudier. Les arbres de l'hiver.
Comme jusqu'au tarse ils se glacent.
Des tentures, inamovibles.

Il faut étudier ces rangées
où fume déjà le cristal,
où l'arbre nage à travers brume,
comme le corps dans la mémoire.

Et le fleuve au-delà des arbres,
les ailes sans voix des colverts,
et la nuit bleue, blanche, aveuglante
hérissée d'objets cagoulés,
il faut apprendre ici des arbres
les actes incommunicables.

Fák

Tanulni kell. A téli fákat.
Ahogyan talpig zúzmarásak.
Mozdíthatatlan függönyök.

Meg kell tanulni azt a sávot,
hol a kristály már füstölög,
és ködbe úszik át a fa,
akár a test emlékezetbe.

És a folyót a fák mögött,
vadkacsa néma szárnyait,
a vakfehér, kék éjszakát,
amelyben csuklyás tárgyak állnak,
meg kell tanulni itt a fák
kimondhatatlan tetteit.

Ágnes Nemes Nagy, Les Chevaux et les anges, anthologie poétique 1931-1991, établie sous la direction d’Anna Tüskés avec le concours de Guillaume Métayer, Rumeurs éditions, 2022, 288 p., 18€


2. Le livre
Ágnes Nemes Nagy (1922-1991), l'une des plus grandes voix de la poésie hongroise de l'après-guerre, source d'inspiration de générations de poètes, n'avait jamais bénéficié d'un recueil entier en français. La jeune chercheuse Anna Tüskés a réuni de nombreuses traductions introuvables, dont cinq traductions inédites de Bernard Noël, et d'autres testes disséminés en revue ou jamais publiés dus à Guillevic, Pierre Emmanuel, Bernard Vargaftig, et bien d'autres poètes encore. S'y ajoutent près d'une trentaine de poèmes nouvellement retraduits pour cette édition par Guillaume Métayer. La préface est due à la grande poétesse et romancière contemporaine Krisztina Tóth. Un hommage éclatant à Ágnes Nemes Nagy, poète de l'exploration intime et de la résistance intérieure pendant les années sombres, l'année de son centenaire. « Les origines de cette anthologie remonte à 1968, lorsque Péter Balabán, éditeur en chef chargé du domaine étranger aux éditions Corvina (Budapest), encouragé par le secrétaire du PEN club hongrois György Timár, écrivit au poète et écrivain français Paul Chaulot à propos d’un recueil français de poèmes d’Ágnes Nemes Nagy. Chaulot ayant déjà à cette époque adapté un certain nombre de poèmes de Nemes Nagy en français. […] Toute une parie de ces traductions a déjà paru dans diverses revues et anthologies où elles étaient disséminées. Une autre partie, conservée dans le domaine privée d’Ágnes Nemes Nagy, est ici publiée pour la première fois. Enfin, la troisième partie de ces traductions, due à Guillaume Métayer, a été préparée spécialement pour cette édition. » (extrait de l’avant-propos d’Anna Tüskés)

3. Les traducteurs
Paul Chaulot, Magda Csécsy, Anne-Marie de Backer,, Guy de Bosschère, Pierre della Faille, André Doms, Pierre Emmanuel, Anikó Fázsy, Guillevic, Georges Kornheiser, Jean Lescure, Marie-Chantal Manset, Guillaume Métayer, Jean-Luc Moreau, Bernard Noël, Claude Roy, Gyula Sipos, György Timdr, Judith Tóth, Bernard Vargaftig, Isabelle Vital

4. Ágnes Nemes Nagy
Ágnes Nemes Nagy (1922-1991), l'une des plus grandes voix de la poésie hongroise de l'après-guerre, source d'inspiration de générations de poètes, n'avait jamais bénéficié d'un recueil entier en français. La jeune chercheuse Anna Tüskés a réuni de nombreuses traductions introuvables, dont cinq traductions inédites de Bernard Noël, et d'autres textes disséminés en revue ou jamais publiés dus à Guillevic, Pierre Emmanuel, Bernard Vargaftig, et bien d'autres poètes encore. S'y ajoutent près d'une trentaine de poèmes nouvellement retraduits pour cette édition par Guillaume Métayer. La préface est due à la grande poétesse et romancière contemporaine Krisztina Tóth. Un hommage éclatant à Ágnes Nemes Nagy, poète de l'exploration intime et de la résistance intérieure pendant les années sombres, l'année de son centenaire. (site de l’éditeur)
*
Ágnes Nemes Nagy (1922-1991) est l’une des grandes figures de la poésie hongroise des décennies de l’après-guerre. Avec son mari Balázs Lengyel, elle fonda la revue Újhold (« Nouvelle lune »), bientôt interdite, qui accueillit János Pilinszky, Iván Mándy, Géza Ottlik ou Sándor Weöres et resta comme un modèle de hauteur littéraire et d’éthique politique dans ces temps troublés. Ágnes Nemes Nagy, qui publia des poèmes dès 1945, fit paraître peu de recueils de son vivant, sous l’effet de la censure politique comme par exigence personnelle mais beaucoup de ses textes ont été redécouverts récemment. Également l’une des grandes références hongroises dans le genre de l’essai, elle fut aussi traductrice littéraire, surtout du français, portant en hongrois, entre autres, des pièces de Corneille, Racine et Molière, des poèmes de Victor Hugo, Saint-John Perse et de ses contemporains, mais aussi de l’allemand, traduisant Rilke, Dürrenmatt ou Brecht. Figure morale, Juste parmi les Nations, c’est une voix qui n’a cessé de marquer et inspirer les générations des poètes hongrois jusqu’à nos jours. (source)

5. La collection
Collection Centrale /Poésie, dirigée par Guillaume Métayer.
Centrale, dit que la poésie est centrale et sans cesse remise au centre d’une Europe en partage.
Centrale, comme cette Europe du centre qui nous échappe, dans la pluralité de ses langues, l’enchevêtrement des territoires, la complexité des histoires.
Centrale, à la façon d’une gare capitale, ouverte à mille départs, mille distances abolies et mille découvertes.
Telle se veut cette collection de poésie centre-européenne, à la cartographie ouverte dans l’espace et dans le temps : voix nouvelles, classiques retrouvés, jouvence des retraductions, comme autant de décentrements, jalons de futurs équilibres.
A signaler dans la même collection
Grzegorz Kwiatkowski, Joies, édition bilingue polonais-français. Poèmes traduits du polonais par Zbigniew Naliwajek. Préface de Claude Mouchard.

(Poezibao Hebdo) du samedi 28 mai 2022 (les dernières publications de Poezibao & Muzibao

 

Les parutions de cette semaine dans Poezibao et Muzibao

1. Poezibao

Une étude sur Philippe Jaffeux :
(Etude) Philippe Jaffeux, la sensation de la liberté, par Julien Starck

Les notes de lecture :
(Note de lecture) Yves di Manno, Terre ancienne, par Auxeméry
(Note de lecture) Albertine Benedetto, Sous le signe des oiseaux, par Jean-Marc Pontier
(Note de lecture) Giuseppe Conte Je t’écris de Bordeaux, Blessures et refleurissements, par Philippe di Meo
(Note de lecture) Dino Ricci, Nietzsche en Italie, par Cédric Kerguélennec
(Note de lecture) Revue, Bébé n° 2, par Yves Boudier

Une carte blanche
(Carte blanche) à Claude Minière : Iconographie : l'homme tue

Dans l’anthologie permanente
(Anthologie permanente), Pier Paolo Pasolini, Je suis vivant
(Anthologie permanente), Jacques Darras, trois livres
(Anthologie permanente) & (A livre ouvert) Christian Dotremont, Abrupte fable

Les notes sur la création
(Notes sur la création) Hugo von Hofmannsthal, Lettre à Richard Strauß

Les livres reçus cette semaine
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 28 mai 2022, 14 nouveaux livres


2. Muzibao

(Anthologie) Valery Afanassiev, Notes de pianiste
(Chronique) "De musique, il ne fut hélas jamais question dans la Création", par André Hirt

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 28 mai 2022, 14 nouveaux livres

Les 14 livres reçus par Poezibao cette semaine

Marie Etienne, Sommeil de l'ange, In'hui / Le Castor astral, 2022, 14€
Lucien Suel, Rivière, Cours toujours, 2022, 17€
Frédérique Guétat-Liviani, 4 de chiffre, Plaine page, 2022, 10€
Linda Lê, Arno Bertina, Muriel Pic, Jean-Christophe Bailly, Jean-Marie Gleize, Des écrivains à la bibliothèque de la Sorbonne - 4, Editions de la Sorbonne, 2022, 5€
Lydie Dattas, La foudre, Mercure de France, 2022, 14,50€
Luis Bunuel, Le Chien andalou et autres textes poétiques, traduit de l'espagnol par Jean-Marie Saint-Lu, édition bilingue, Poésie/Gallimard, 2022, 10,60€
Marc Cholodenko, Bingo, P.O.L., 2022, 17€
Isabelle Lévesque, Je souffle, et rien, peintures de Fabrice Rebeyrolle, L'Herbe qui tremble, 2022, 18€
Jérôme Gontier, Précis du New Look, Dernier Télégramme, 2022, 11€
Jean-Philippe Cazier, Vous fermez les yeux sur notre colère, LansKine, 2022, 20€
Simon Harel, Artaud, l'astre errant, Hermann, 2022.
Sabine Dewulf, Habitant le qui-vive, L'Herbe qui tremble, 2022, 16€
Jean-Louis Rambour, Leçon de ténèbres, L'Herbe qui tremble, 2022, 17€
Fabien Abrassart, Vers la joie, L'Herbe qui tremble, 2022, 15€