Poezibao

(Anthologie permanente), Emmanuel Fournier, Tractatus infinitivo-poeticus

 

En mémoire d’Emmanuel Fournier, décédé très précocement ce 2 avril 2022.  
(Disparition) Emmanuel Fournier (31 mars1959 - 2 avril 2022) - On peut aussi lire cet hommage de Michel Valensi, Pascal Poyet, Hervé Laurent et Eric Pesty, lu aux obsèques d'Emmanuel Fournier

Extraits d’un de ses derniers livres, Tractatus infinitio-poeticus, publié chez Eric Pesty .
Poezibao avait publié deux notes sur ce livre :
(Note de lecture), Emmanuel Fournier, Tractatus infinitivo-poeticus, par Anne Malaprade,
(Note de lecture), Emmanuel Fournier, Tractatus infinitivo-poeticus, par Pascal Poyet,


11

habiter où
n’avoir ni où se réfugier
                        ni où se blottir
                                                           sans parler de demeurer

posséder quoi
n’avoir jamais rien pu tenir
                        jamais su garder
                                                           sans parler de conserver

ne rien avoir n’avoir jamais pu que courir
aller
                        de vivre à penser
                        de penser à vivre


12                                                                               ayant encore à arpenter

courir après quoi
                                               se préoccuper de quoi
            ne cherchant ni à posséder ni à atteindre
            souhaitant seulement aller
                                                                       juste passer
            voulant juste ne pas arriver ni rester

ne demander jamais qu’à pouvoir repartir
            ne souhaitant que pouvoir se désentraver
            voulant seulement pouvoir aller où vouloir
            cherchant juste à pouvoir se remettre à courir

demander seulement à pouvoir revouloir


13

                                    aimer nommer
                                    aimer appeler
                                    écouter

                        vouloir savoir
                                    s’assurer
                                    se réconforter

                        vouloir sentir
                                    se blottir
                                    ne plus en finir
                        vouloir ne plus jamais manquer
                                                            jamais souffrir
                                    ne plus laisser partir
                                    ne plus lâcher
                                    garder

                                    quitte à emprisonner
                                    et à s’en désoler


14                                                                               expérimenter de s’emprisonner

redouter se s’emmurer et de se confiner
de se mettre à posséder et à s’attacher
de se faire posséder et enchaîner
de finir par jouir et posséder
redouter de se trouver pris
de se faire domestiquer
de se laisser définir
de se congratuler
de se satisfaire
de s’assurer
de se dire
d’avoir
d’être.

Emmanuel Fournier, Tractatus infinitivo-poeticus, Eric Pesty éditeur, 2021, 64 p., 15€

(Note de lecture), Sally Bonn, Ecrire écrire écrire, par Antoine Bertot

 

            Écrire écrire écrire : on ne sait d’abord si on doit entendre, dans le titre de l’essai de Sally Bonn, l’expression d’une lassitude (« écrire », encore cela), d’une obstination (« écrire », sans rien céder), d’une injonction (« écrire », rien que cela)… ou l’écho d’un désir qui n’aboutit pas et ouvre sans cesse de nouveaux horizons. Il pourrait s’agir aussi, dans un sens transitif, d’« écrire écrire » infiniment, de faire de l’écriture et de ses gestes le cœur de la réflexion. Le verbe résonne.
 Feuilletant le livre, quelques images rappellent la multiplication du verbe : une photographie d’une salle de la bibliothèque de Sélestat où l’on voit, sous vitrine, une dizaine de livres ouverts et leurs reflets comme « une nuée de papillons blancs » ; une autre photographie de quatre pages d’un agenda de 1915, blanches ou à peine annotées, qui semblent attendre l’écriture ; enfin, la photographie d’A-L. Broyer montrant les marques fines, dispersées et blanches de la table d’écriture de G. Sand, comme une sorte de poussière. On approche de la matérialité d’écrire (le livre, la page, la table) ; l’acte lui-même reste infigurable.
Et ce, dès les premières pages de l’enquête de Sally Bonn. La fin de la première section (« comme ça commence ») aborde en effet les mythes de l’origine de l’écriture. Mais avant, l’autrice revient à la formation des lettres, au tracé consciencieux d’une lettre par une enfant assise dans une classe, observée à travers le temps (« Je me retourne et parcours la distance qui me sépare de cette enfant à la frange blonde »). Le récit se concentre sur l’instant où le dessin bascule vers l’écriture : « En regardant de près, ce n’est rien. Que des tracés noirs sur le papier ligné de bleu, des petits dessins, des signes. Ça ne veut rien dire. Un son, une forme. Mais quel sens ? Le sens immédiat c’est la réussite du geste, l’application à reproduire ce tracé qu’on lui désigne et qu’elle doit dessiner, former. Écrire ? » L’interrogation persiste. Le lien entre la lettre et le corps qui la produit, échappe. « Cette enfant à la frange blonde », qu’on regarde écrire, est l’autrice elle-même. Or, lors de l’apprentissage de l’écriture et de son récit, une scission intime se révèle, qui empêche l’emploi de la première personne : elle est due, plus qu’à la distance temporelle du souvenir, au geste d’écriture lui-même. De fait, plus loin dans le livre, Sally Bonn ne nomme pas les auteurs qu’elle rencontre pour enquêter sur les gestes d’écriture. Elle consigne leurs réponses et reproduit la lettre d’« un écrivain », les mots d’« une artiste »… On peut, avec les remerciements en fin d’ouvrage, en deviner l’identité. Peu importe. L’attention se déplace vers la pratique d’écriture. Sally Bonn s’intéresse « aux inconnus des livres », à leurs manières de parvenir aux mots, à leurs bricolages, leurs dispositifs.
L’enquête est réflexive et se concentre ainsi sur l’autrice elle-même (par exemple, en revenant à une expérience originaire de la violence qui marque le corps, au silence et au recours à l’écriture qui en découlent), sur des contemporains ou des figures admirées (Benjamin, Walser) et fantasmées en exemple (« Ambrosia » surtout, cette femme représentée, sur une fresque de Pompéi, au moment précédant l’écriture). Chaque chapitre raconte donc la rencontre avec un souvenir, un objet, une image, un lieu d’écriture grâce auxquels surgissent les questions : comment les objets et les lieux gardent-ils trace de celui ou celle qui écrit ? Comment le silence et le regard nourrissent-ils le « passage à l’acte » et comment le tout de la vie peut-il « passer à la ligne », à la page ? Comment l’écriture naît-elle de l’incise, de l’effacement, de la rature ?...
« Écrire » est l’objet et la cible de l’écriture car y affleure le cœur de la vie. Non seulement « écrire » est la source et l’aboutissement de chaque geste, de chaque plaisir, de chaque désir, mais aussi « écrire » reste le seul moyen de mettre en branle la vue, la réflexion, la mémoire, en somme de saisir quelque chose du monde et d’y exister :

            « Je ne vois pas sans écrire.
            Je ne pense pas sans écrire.
            Je ne retiens pas sans écrire.
            Alors je m’accroche au stylo. »

Antoine Bertot

Sally Bonn, Écrire écrire écrire, Arléa, collection « La rencontre », 2022, 176 p., 17€

*

Extrait :

            Il y a longtemps dans un restaurant de Trouville où je dînais, était assise à une table voisine une petite femme au corps ramassé. C’était Marguerite Duras. J’ai bu le thé au Grand Hôtel de Cabourg.
            J’ai visité d’autres lieux d’écrivains, d’autres lieux d’écriture. Les maisons de Victor Hugo, de Jules Verne, l’appartement de Boris Vian à Pigalle dont la terrasse, partagée avec Jacques Prévert, donne sur le Moulin Rouge, celui d’Auguste Comte rue Monsieur-le-Prince, sombre au parquet grinçant, la maison de Colette dans l’Yonne ou celle de Balzac dans le XVI^e arrondissement, où est présentée une autre de ses cannes, plus précieuse celle-ci, au pommeau d’or incrusté de turquoises et qui a, paraît-il, des pouvoirs magiques. J’étais à la recherche de fantômes, attendant peut-être qu’ils me reconnaissent ou se manifestent à moi.
            Mais il n’y a à voir que des reliques, des images, des représentations. S’il faut un lieu pour l’écriture, une fois déserté, ce lieu n’en garde pas la trace, il n’en est que traversé. L’endroit de l’écriture, c’est l’écriture.
(p. 172)

(Note de lecture), Jean-Baptiste Chassignet, Le Mépris de la vie et Consolation contre la mort,, par Jean-Nicolas Clamanges

 

« Les poètes ne se comptent plus. Je ne suis pas éloigné de croire qu’il en naît un toutes les vingt-quatre heures », notait, pince-sans-rire, Henri Michaux dans sa Lettre de Belgique (1924). Il est vrai, comme en atteste le rythme des publications enregistrées par dizaines chaque semaine, dans la « vitrine poésie » de Poezibao. Mais qu’en retiendra-t-on dans quinze, vingt, cent ans ou plus encore ? « Le nouveau est, par définition, la partie périssable des choses », observait froidement Valéry (Tel Quel, O.C. Pléiade II, p. 560). Pour autant, certaines œuvres résistent à l’oubli, en dépit des modes, comme celle de Jean-Baptiste Chassignet qui publiait vers la fin du XVIe siècle.

Longtemps considéré comme un génie adolescent (Jean Tortel le comparait à Rimbaud), ce poète franc-comtois (1570 ou 71 - 1635) n’a connu qu’à peine deux siècles de purgatoire, puisqu’on le trouve déjà cité en 1778 dans les Annales Poétiques ou Almanach des Muses, puis par la critique des XIXe-XXe siècles de Sainte-Beuve à Jean Rousset, enfin et surtout par ses pairs, depuis son concitoyen bisontin Charles Nodier (1) jusqu’à Eluard et Tortel (2), en passant par Nerval. L’application au champ littéraire de la catégorie du « baroque » à partir de la seconde moitié du XXe siècle (Jean Rousset et Marcel Raymond en furent les initiateurs) a suscité à son égard, comme à celui de toute une série d’autres poètes (d’Aubigné, Sponde, du Bartas, La Ceppède, Desportes, etc.), un intérêt dont n’avaient jusqu’alors bénéficié que les membres de la Pléiade dont l’anthologie de Nerval (où figurait déjà Chassignet) avait fait connaître le prix au romantisme français (3). Avant Eluard, Maurice Allem (1912) et Ramuz (1944) avaient publié quelques sonnets du Mespris de la vie et Consolation de la mort dans leurs propres anthologies, et c’est Albert-Marie Schmidt qui fit entrer Chassignet dans la Bibliothèque de la Pléiade pour 53 sonnets (Poètes du XVIe siècle, 1953) – cela peu après la publication, en 1951, de la première thèse d’envergure sur son œuvre (4). Une édition savante du Mespris de la vie paraîtra chez Droz en 1967 (5), cet éditeur ayant auparavant publié un choix de sonnets en 1953. Ultérieurement, Chassignet figure encore dans l’anthologie d’André Blanchard : La poésie baroque et précieuse (Seghers, 1969) et dans l’Anthologie de la poésie baroque française de Jean Rousset (Corti, 1988).

Sa vie est longtemps demeurée mal documentée, ainsi que la date de composition du Mespris. On en sait plus aujourd’hui grâce aux recherches de Raymond Ortali (6). Contrairement à ce que croyait Eluard, ce poète né à Besançon (alors cité du Saint-Empire) et doté d’une solide formation de juriste, n’a pas connu la pauvreté (marié et père de 7 enfants, il était ‘avocat fiscal’ à Grey où il demeurait) ; et contrairement à ce que pensait Tortel, c’est vers 23 ans qu’il compose Le Mespris (1594). Enfin, ce recueil qui se compose de 434 sonnets, odes, prières et syndérèses, s’il est sans conteste le fleuron de son œuvre, ne doit pas faire oublier les Soixante psaumes de David publiés en 1591, ni les Paraphrases sur les douze petits prophètes du viel testament, publiées en 1600, ni Job ou la fermeté (non publié, 1592).

C’est un choix de 79 sonnets du Mespris augmentés de cinq pièces de vers sur des thèmes religieux que publie François Boddaert, le vocabulaire étant éclairé par de brèves notes de bas de page, et l’orthographe du manuscrit de 1594 largement adaptée à notre usage (sans vraie cohérence sur ce plan en dépit de ce qu’affirme le liminaire, et au prix de faire boiter quatre ou cinq vers). La dense introduction qu’il signe présente efficacement une « œuvre urgente » déroulant « sonnet après sonnet une longue suite de térébrantes vignettes », l’essentiel des apports critiques récents s’y trouvant concentré, non sans accent personnel attestant une intense fréquentation, singulièrement en ce qui concerne l’approche de la mort comme « âpre leçon de ténèbres » à l’époque enragée des guerres de religion. On y découvre l’imprégnation du poète par la pensée de Montaigne (sa « Préface au lecteur » est une sorte de centon de citations/paraphrases de l’auteur des Essais auquel il emprunte, entre autres, sa définition de la poésie) (7), et celle de l’Excellent discours de la vie et de la mort (1576) de l’apologiste protestant Duplessis-Mornay, cela sur un fond de culture humaniste et biblique mâtinée de stoïcisme propre aux milieux cultivés contemporains. À quoi se joint une proximité, consciente ou non, aux meilleurs poètes du temps : Ronsard dont il demeure un « disciple attardé » selon Marcel Raymond (8), Desportes qu’il salue comme « inimitable es fruicts de son Automne en ses dévotieuses devotions » (préface des Psaumes), Du Bartas et d’Aubigné pour la veine épico-tragique, Sponde pour la radicalité de l’approche de la mort. F. Boddaert rappelle également que dès Nodier, les commentateurs insistent sur la modernité et les audaces de son style, très au fait des propositions des théoriciens contemporains, maîtrisant la forme-sonnet régulière post-pétrarquiste, l’art de la ‘pointe’, les traits satiriques (parfois aussi une certaine suavité), ainsi que les images apocalyptiques ou funèbres puisées dans une tradition qui remonte aux fresques macabrées médiévales, en passant par Villon, les Memento mori et les Vanités. Ces ancrages n’empêchant en rien les audaces prosodiques, le mélange des lexiques « moyen-âgeux, renaissants, maniériste », écrit F. Boddaert, selon une sorte de véhémence inspirée qui va toujours à l’essentiel [...] en évitant tout bavardage ». On trouvera enfin dans cette présentation une séduisante suggestion de lecture empruntant la voie des lames du Tarot.

Jean-Nicolas Clamanges

Jean-Baptiste Chassignet, Le Mépris de la vie et Consolation contre la mort, éditions Obsidiane, Bussy-le-repos, 2021, 123 p., 14 €


(1) « Enlevez de ce recueil volumineux quelques stances bizarrement versifiées, quelques expressions vieillies, quelques idées un peu mystiques, vous le croirez pensé par Montaigne et rédigé par Malherbe ». Cité à l’ouverture de l’introduction de l’édition Droz.
(2) P. Eluard : Première anthologie vivante de la poésie du passé, Seghers, 1952. Eluard donne les sonnets 125, 129, 206, 233, 237, 249, 274 et les Psaumes 48 et 71 ; Collectif sous la direction de J. Tortel : Le préclassicisme français, Cahiers du Sud, 1952. On y lit les sonnets 87, 98, 282, 60, 263, 68, 285.
(3) Choix des poésies de Ronsard, Du Bellay, Baïf, Belleau, Dubartas, Chassignet, Desportes, Régnier, précédé d’une introduction par M. Gérard. Paris, Bureau de la bibliothèque choisie, 1830.
(4) Armand Müller : Un poète religieux du XVIe siècle : Jean-Baptise Chassignet. Paris, 1951.
(5) Édition critique réalisée par H. J. Lope, reproduisant l’édition princeps de 1594.
(6) R. Ortali : Un poète de la mort : Jean-Baptiste Chassignet, Droz, 1968.
(7) « Car, ny plus ni moins que la vois contrainte dans l’estroit canal d’une trompette sort plus ague et s’esclatte plus fort, ainsi me semble il que la sentence pressee aus pliés nombreus de la poësie s’elance bien plus brusquement et nous fiert d’une vive secousse. » Voir Montaigne, Essais, I, 26.
(8) M. Raymond, L’Influence de Ronsard, sur la poésie française (1550-1585), t. II, Champion, 1927, p. 270.

Extraits

CXXV

Mortel, pense quel est dessous la couverture
D’un charnier mortuaire un corps mangé de vers,
Décharné, dénervé, où les os découverts,
Depulpés, dénoués, délaissent leur jointure ;

Ici l’une des mains tombe en pourriture,
Les yeux d’autre côté détournés à l’envers
Se distillent en glaire, et les muscles divers
Servent aux vers goulus d’ordinaires pâture.

Le ventre déchiré cornant de puanteur
Infecte l’air voisin de mauvaise senteur
Et le nez mi-rongé difforme le visage ;

Puis connaissant l’état de ta fragilité,
Fonde en Dieu seulement, estimant vanité
Tout ce qui ne te rend plus savant et plus sage.

CCLXXIV

Retourne le miroir vers la voûte azurée,
Le ciel incontinent y sera figuré,
Devers la terre soit le miroir reviré,
La terre au même instant y sera figurée.

Telle est du feu d’amour la force immodérée,
Que le cœur de sa flamme ardemment torturé
Se transforme aussitôt au sujet désiré,
Étant en son désir l’âme démesurée.

Si tu aimes le ciel céleste tu seras,
Si tu aimes la terre en terre tu cherras,
Et, de terre vivant, tu deviendras terrestre.

Nabuchodonosor pour avoir trop aimé
Le monde terrien fut ainsi transformé
L’espace de sept ans en animal champêtre.

CCCXXVIII

Si le sage passant se doutait en soi-même
Que le chemin qu’il tient ne fût pas le plus droit,
Pensif et soucieux le repos lui faudroit,
Étendant la pâleur sur son visage blême.

Cependant l’homme vain qui suit le Monde extrême
En ses conceptions et ne sait quel endroit
Il doit suivre ou tenir, marche de nuit et croit
Le chemin plus certain celui que plus il aime.

Nul ne sait s’il est digne ou de haine ou d’amour
Et puisque nous courons et de nuit et de jour
Les dangereux hasards de borner notre route

Au profond puits d’Enfer, voire* que tel meschef
Nous peut bien en tout temps écrabouiller le chef,
Nous devons en tout temps vivre en crainte et en doute.

* Et non pas « voir » (l’alexandrin boiterait). Cf. l’édition Droz, qui fait autorité.

(Anthologie permanente), Sophie Loizeau, Les Epines rouges

 

Les éditions Le Castor Astral publient Les Épines rouges de Sophie Loizeau.

Extraits :

spinosissime l’aiguillon de la ronce
alors que l’eau froide n’est que
spinescente (vaguement épineuse) j’en suis là
de mes réflexions
à propos d’Ophélie

il faut le vouloir
pour espérer mourir de ces plaies

sa simple vue comme devant l’espadon

Ronce est mellifère
c’est sa douceur et la ponte
du bombyx



épine et aiguillon sont des ex
croissances mais la première désigne un
organe transformé (tige feuille stipule)
tandis
que l’autre a son origine sous la peau –
qu’on l’arrache et tout vient avec

Les épines persistent même après la mort même sèches

pour prévenir les accidents on a mis un mutant
du févier d’Amérique dans le parc

Paliure épine-du-Christ arbuste des
garrigues est pas mal mais la véritable couronne
d’épines provient de Robinier
elles naissent à la base de l’insertion du pétiole

j’élabore ma propre épine à la saignée
du coude et au bout la main s’évase
(pp. 11-12)



huit fois de suite rapporter
un objet du rêve
1/ une pièce de puzzle
2/ des bâtons d’encens ainsi
qu’une ampoule électrique
3/ un bonbon transparent avec son noyau et un peu
de pâte à cookies
4/ une mèche de cheveux blonds emmêlés
5/ une BD et une clé USB HS
6/ l’Intégral de Kôl à propos d’un petit robot dont le surnom en ia
s’est perdu
7/ un feuillet de trois pages photocopiées et un livre
d’images
8/ une pierre précieuse fluo verte et un bagage à main

des animaux du rêve
une martre un pigeon ramier
des passereaux reliques
bien vivantes

un faon
(p. 28)



manta manta manta et elle vient
du fond de Panthalassa portée
par ses grandes ailes

friches et sous le pin un éco
système de forêt
pénombreuse en effet par essence
Poacées autour

enlever les puce
rons à l’aide des pouces le long des tiges et sur
le bulbe du bouton
du miellat plein mes pouces ils font le travail des larves en
plus grossier de coccinelles moissonnant à eux deux
la force qui m’oblige – intenable le corps des roses
(p. 39)



D’une gangue qu’on m’amena j’étais
sûre d’extraire une jolie bête
sous la croûte
et les concrétions un lévrier à robe sombre –
du pétale

lèvres bleues de ce bleu de froid des vieilles
primevères

un Jack London-rêve et dedans un Redon :

je tombais à l’eau à cause du désir
d’approcher dans la neige au réveil le ciel
la neige l’attrait
de la rivières et pas de prises
molle
les ailes au corps
incapables d’essors Pégase en quoi je me muais
(dans un second
temps) par la magie de mon blanc

un Friedrich-rêve :
gorgé de vert un sentier
roulé sur lui-même comme une affiche et là-haut la roche
escarpée des ruines
d’arbres au-dessus du vide
(ceux sur pied
un feu immémorial les ronge

en élève
les fais croître autour appelées Xiphias
gladius (épée-épée) espèce à part ardente –
excessive
une foule de kachinas-Épines
garde la maison

rituel avec danse en secteur Ouest (automne)

pieds-nus dans des feuilles
de châtaignes en les craignant j’avise
la signalisation d’un monmoï
arbre remarquable je savais
avoir été rêveuse à Simiane
sans initiation j’étais passée entre les mondes.
(pp. 81-82).

Sophie Loizeau, Les Épines rouges, le Castor Astral, 2022, 136 p., 12€

sur le site de l’éditeur
Ce recueil ambitieux est une réflexion poétique sur l’art, la sexualité et la mythologie, avec une forte affirmation du féminin dans la langue.
À travers la présence de peintres et de sculpteurs tel que Redon, Sophie Loizeau ausculte les visions et les fantasmes. Elle mène une quête et s’attarde sur la représentation du corps des femmes dans la société et l’art. Par le biais de son écriture jubilatoire, les épines et aiguillons deviennent des griffes qui pourraient répandre des « flocons de viande ».
Elle dévoile également une poésie plus intime destinée à donner du corps à la langue. Elle s’attarde ainsi sur la vente de sa maison d’enfance devenue au fil des années refuge et lieu exclusif d’écriture.

(Note de lecture), Maurice Betz, Conversations avec Rainer Maria Rilke, par Isabelle Baladine Howald

Traduire Rilke avec Rilke

Quelle chance pour Maurice Betz (1898-1946) d’avoir pu traduire les Cahiers de Malte Laurids Brigge avec son auteur lui-même, Rainer Maria Rilke himself ! (Et comment se risquerait-on alors à le traduire à nouveau aujourd’hui, même en arguant des changements de la langue d’accueil… C’est une vraie question pour l’avenir…). Cet écrivain, Maurice Betz, bien oublié depuis malgré le succès d’une dizaine de livres publiés sur son expérience de la guerre en Alsace notamment (il était natif de Colmar) demeure le traducteur jalousé de Rilke mais aussi de La montagne magique de Thomas Mann, ce n’est pas peu dire… Les deux grands écrivains qu’étaient Rilke et Mann n’ont pas tari d’éloges sur la finesse du travail de Betz.
Je ne sais si la nouvelle traduction de La montagne magique, récente, par Claire De Oliveira, chez Fayard restera dans les classiques, il est trop tôt pour le dire. Mais pourquoi pas deux versions, pourquoi pas deux grandes expériences, après tout ?

Les Conversations avec Rainer Maria Rilke racontées par Maurice Betz viennent de paraître chez Arfuyen. Elles sont suivies du récit d’un tout jeune homme, Camille Schneider, qui a rencontré Rilke par Maurice Betz, de son voyage à Strasbourg et Colmar en train avec Rilke, le soir même de leur rencontre. Rilke était coutumier des départs tenus secrets et inattendus.
Ce contemporain et ami de Betz, alsacien lui aussi, est envoyé par Betz rencontrer Rilke au Jardin du Luxembourg où celui-ci aimait beaucoup aller. Il est entraîné par le poète à une longue promenade et celui-ci lui propose de revoir Strasbourg (où Rilke avait publié ses tout premiers poèmes dans un Almanach) et Colmar avec lui.
Le voyage se fit en train le soir-même, entre conversation et endormissement, Rilke est toujours aussi ému devant la cathédrale et reste longtemps silencieux devant le retable d’Issenheim. Ce petit récit touchant est inclus dans ce volume de souvenirs.

Une postface de Jacques Betz retrace la biographie de son cousin Maurice, qui lit Rilke lors de ses études mais ne rencontrera le poète, son voisin à Paris, qu’en 1925, un an avant la mort de Rilke, avec qui il va passer de nombreux mois sur la traduction du Malte. Le livre de Maurice Betz Scaferlati pour troupes a très agréablement surpris Rilke et les premiers essais de traduction du poète autrichien par ce jeune homme furent encouragés puis largement adoubés par lui. Des années plus tard, apprenant que son jeune traducteur habite tout près de chez lui à Paris, Rilke propose la rencontre. Betz décrit le même Rilke attentionné et attentif que ses autres correspondants, le même homme de santé délicate.
S’ensuivra un travail commun approfondi, parfois interrompu par les maladies de Rilke. Celui-ci fait confiance au jeune homme et lui propose des alternatives que Betz ne suit pas toujours.
Betz lui-même est très intéressant, féru de lettres allemandes, s’occupant de revues (les Cahiers du mois qui finira en beauté sa carrière avec un Reconnaissance à Rilke paru après la mort du poète en 1928.) On peut lire ici dans ces Conversations… un autre texte de Betz, Rilke vivant. Il garde une indépendance intellectuelle louable à l’égard de celui qui aurait pu amplement et involontairement le phagocyter, bien que Rilke ne se soit jamais prétendu maître en quoi que ce soit (on le voit constamment dans ses correspondances). Le parcours de lettré de Betz, son influence, sa simplicité aussi méritaient bien cet ensemble. Il a traduit nombre d’autres textes de Rilke, après la mort de celui-ci.
Le centre est la relation autour du Malte.
Certes ce volume est adressé aux grands et vrais amoureux de Rilke, mais pour ceux-ci, c’est un vrai document, sur le travail de la langue comme le conçoit Rilke, sur l’époque littéraire, dont l’actualité passionnait Rilke, tout à fait au fait des jeunes écrivains français, qu’il lisait dans le texte. « La langue - conception vraiment poétique - c’est l’être, et chacune renferme l’essence d’un peuple dont elle est le moyen d’expression » écrit Betz. Rilke apprenait facilement les langues et se sentait tellement plus russe qu’autrichien ou tchèque de langue allemande qu’il apprit le russe pour mieux se pénétrer de l’âme slave, qu’il avait déjà assez naturellement. Il était à la fois un généreux collaborateur (sa nature propre) mais aussi très précis et très rigoureux (fréquentation du travail de Rodin). Rappelons qu’il fut l’excellent traducteur de Valéry en allemand. Ici le travail est sur la langue mais surtout sur le personnage de Malte « dans son infinie diversité » (inspiré par un écrivain norvégien, et influencé aussi bien par Jacobsen que par Kierkegaard). Betz saisit bien Rilke, sa propension à l’infini en tout domaine, sa ressemblance avec Malte, son air perdu au milieu des mondains qu’il fréquentait pourtant, sa manière d’errer parmi les femmes.

Le poète n’a quitté « le très petit château terriblement seul » de Muzot que décrit Paul Valéry, que pour aller mourir à la clinique de Valmont. Maurice Betz continuera à le traduire, avant de mourir lui aussi seul, dans une chambre d’hôtel loin de chez lui. Outre la relation au poète et au travail sur le Malte, ce livre est aussi un portrait en creux de Betz, bien émouvant.
Rilke avait hâte de serrer la main de celui qui l’avait si bien traduit, « la main que Malte avait tant fatiguée ».

Isabelle Baladine Howald

Maurice Betz, Conversations avec Rainer Maria Rilke, Arfuyen, 2022, 257 p, 18,50 €

(Anthologie permanente), Giuseppe Conte, Je t'écris de Bordeaux, Blessures et refleurissements

 

Les éditions Arfuyen publient Je t’écris de Bordeaux, Blessures et refleurissements, dans une traduction de l’italien et une présentation de Christian Travaux.

extraits

Le tout premier poème du livre, écrit en italique, comme une sorte d’exergue : 

Adieu Yusuf adieu Walt Whitman, ombres
de mon ombre — l'homme est un rêve d'ombre —
ensemble nous avons assez chanté.
Adieu distiques et rimes des gazals
pointus comme un minaret
adieu hardies strophes bibliques
charnelles, démocratiques.
Ou non pas adieu, vous êtes en moi, vous resterez.
Mais aujourd'hui je suis ici, je suis seulement
Giuseppe fils d'Anita et de Franco
un homme toujours offensé et jamais vaincu
un homme outragé et blessé au côté
qui a vendangé rêves et malheurs
qui a connu mille villes
qui a aimé les branches sèches et en fleur,
et la mer, et l'Amour. Je suis celui-là seulement.
Et cela est mon nouveau chant.
/
Addio Yusuf, addio Walt Whitman, ombre
della mia ombra — un sogno d'ombra è l'uomo
abbiamo insieme cantato abbastana.
Addio distici e rime dei gazal
acuminati come un minareto
addio ardite strofe bibliche
carnali, democratiche.
O non addio, siete in me, rimarrete.
Ma oggi sono qui, sono soltanto
Giuseppe figlio di Anita e di Franco
un uomo sempre offeso e mai vinto
un uomo vilipeso e ferito al fianco
che ha vendemmiato sogni e infelicità
che ha conosciuto mille città
che ha amato i rami secchi e in flore,
e il mare, e l'Amore. ,Questo sono soltanto.
Duesto il mio nuovo canto.
(pp. 16-17)

*

Prière à l'Amour

Oh, Amour, Amour, reste auprès de moi.
Reste ici avec moi, souple, docile
comme un chat qui dort dans sa corbeille.
Vieillissons ensemble, je t'en prie, même
si je sais que le temps passe pour moi seulement
et que vaine est ma prière.
Ne t'en va pas, ne me laisse pas.

Toi qui m'as donné si souvent au réveil
cette envie de chanter, et tout autant cette
absurde joie d'être vivant
toi graine, rayon, rosée de chaque nuit
toi feuillage vert-lune de l'olivier
branche d'amandier de mars
moût qui dans la barrique
reste.

Comme dans un grain d’ambre lumineux
dorment les insectes préhistoriques
toi reste en moi, Amour, bien visible
dors et rêve dans ma chair
germe, défleuris et refleuris
dans le sommeil et puis rêve encore.
Toi graine, rayon, rosée de chaque aurore.
/
Preghiera ad Amore

Oh, Amore, Amore, restami vicino.
Stattene qui con me, snodato, docile
come un gatto che dorme in un cestino.
Invecchiamo insieme, te ne prego, anche
se so che il tempo passa per me solo
e che vana è la mia preghiera.
Non te ne andare, non lasciarmi.

Tu che mi hai dato cosi spesso al risveglio
questa voglia di canto, quest’altrettanto
assurda gioia di essere vivo
tu seme, raggio, rugiada di ogni notte
tu fronda verde-luna di ulivo
ramo di mandorlo a marzo
mosto dentro la botte
resta.

Come in un grano d'ambra luminoso
dormono insetti preistorici
resta tu in me, Amore, ben visibile
dormi e sogna nella mia carne
germina, sfiorisci e rifiorisci
nel sonno e sogna ancora.
Tu seme, raggio, rugiada di ogni aurora.
(pp. 18-19)

*

Mère matière

La matière est notre mère commune
nous sommes les mottes de terre d'où jaillit
de ses flèches de printemps le coquelicot
et d'où pousse la graine
nous sommes l'herbe menue et les branches
gigantesques du cèdre et les feuilles du bananier,
la matière est la mère, nous sommes les gouttes
de la pluie qui bénit et féconde
l'eau des fleuves que l'on peut boire
l'eau salée de la vague
et de la marée, nous sommes la pierre rocheuse
qui surplombe parmi les agaves et les cactus
le sable du désert tout rose
de brume et de mirages.

La matière est notre mère commune
en elle nous sommes frères, nous sommes les rayons
de la planète Vénus, les glaces des comètes
les corolles abyssales des nébuleuses
constellations encore secrètes
et celles de l'Ourse, du Taureau, des Pléiades.

L'Esprit qui nous engendre
comme hommes et qui nous donne le chant
aime la matière et son sein
comme il l'a aimée au commencement, quand
il la pénétra avec un mouvement
tourbillonnant et rapide
jusqu’à ce que la lumière
soit.
/
Materia madre

La materia è la madre nostra comune
siamo le zolle di terra da dove scocca
le sue frecce di primavera il papavero
e da dove cresce il grano
siamo l'erba sottile e i rami
giganti del cedro e le foglie del banano,
la materia è la madre, siamo le gocce
della pioggia che benedice e feconda
l'acqua dei fiumi che si può bere
l'acqua salata, dell'onda
e della marea, siamo la pietra rocciosa
che strapiomba tra agavi e cactus
la sabbia del deserto tutta rosa
di nebbia e di miraggi.

La materia è la madre nostra comune
in lei siamo fratelli, siamo i raggi
del pianeta Venere, i ghiacci delle comete
le corolla abissali delle nebulose
costellazioni ancora segrete
e quelle dell'Orsa, del Toro, delle Pleiadi.

Lo Spirito che ci genera
come uomini e ci dà il canto
ama la materia e il suo grembo
come l'amò all'inizio, quando l
a penetrò con un moto
vorticoso e veloce
finché fu
luce.
(pp. 28-31).

Giuseppe Conte, Je t’écris de Bordeaux, Blessures et refleurissements dans une traduction de l’italien et une présentation de Christian Travaux, préface inédite de Giuseppe Conte, Arfuyen, 2022, 240 p., 18,5€.

Sur le site de l’éditeur :
Poète, romancier, essayiste, dramaturge, Giuseppe Conte (né en 1945) est l’une des voix majeures de la littérature italienne d’aujourd’hui. Il en a reçu les plus hautes distinctions (prix Montale, Viareggio et Stresa) pour la poésie comme le roman. D’abord attiré par les avant-gardes formalistes, il s’est consacré par la suite à changer notre perception de la nature en essayant de lui donner un langage à travers les mythes et les images.
Le recueil ici traduit a largement été écrit à Bordeaux et en Aquitaine qui sont directement évoqués par plusieurs poèmes. Il a obtenu le prestigieux prix Viareggio et est certainement l’un des plus puissants et personnels de son auteur. Giuseppe Conte a accepté de donner spécialement pour cette édition française bilingue une préface originale. Christian Travaux a traduit l’ensemble de l’œuvre de Conte dont il est l’un des meilleurs spécialistes.
L’œuvre de Conte a été découverte en France grâce à deux traducteurs : Jean-Baptiste Para a traduit L’Océan et l’Enfant (1989) et deux autres recueils de poésie en 1994 et 2002 ; Monique Baccelli a traduit deux romans en 2007 et 2008. Puis plus rien. C’est ainsi que l’un de ses plus grands recueils, Ferite e rifioriture, prix Viareggio 2006, n’a jamais été traduit ici.
Livre pourtant largement écrit en France (Bordeaux, Nice…) et marqué par la littérature française : le texte central est un long monologue imaginaire de Baudelaire à l’île Maurice en 1841 ! Mais surtout puissant livre symphonique, chant d’amour à la vie menacée : menacée sur la planète par la folie destructrice de l’homme comme, chez le poète, par la venue de l’âge. « Il n’est pas possible, déclarait Conte dans une interview, de dire “Il faut sauver la nature” si l’on ne change pas la perception même de la nature. La nature n’a pas de langage propre mais je pense qu’elle trouve un langage à travers nous. »
C’est ce langage de la matière et du corps qui est au cœur du livre. Langage d’humilité et de tendresse, lucide et démuni : « Oh vie, je t’en prie / aie avec moi la main / légère. / Ne t’acharne pas contre qui t’a aimée / tant et sans raison, / comme doit aimer toujours celui qui aime. »

(Poezibao Hebdo) du samedi 9 avril 2022

 

Les dernières publications de Poezibao & Muzibao
Tous les titres en bleu sont des liens cliquables, qui conduisent directement aux articles.

1. Poezibao
 
Une disparition, celle d’Emmanuel Fournier
(Disparition) Emmanuel Fournier (31 mars1959 - 2 avril 2022)

Une nouvelle mise en ligne de la revue Nu(e), le numéro 75 :
(Revue) Nu(e), n° 75, PoÈt(e)s/3

Dans l’anthologie permanente, extraits d’œuvres d’Alejandra Pizarnik, Mathieu Messagier et Claude Minière :
(Anthologie permanente), Alejandra Pizarnik, Oeuvres •
(Anthologie permanente), Mathieu Messagier, Epigraphies d'un fleuve
(Anthologie permanente), Claude Minière, La Descente de la rivière en canoë

Une lettre à Eric Sautou :
(Lettre à) Eric Sautou concernant Aux Aresquiers, par Jean-Pascal Dubost

Un entretien avec Théo Robine-Langlois :
(Entretien) avec Théo Robine-Langlois par Maxime Actis

Des notes de lecture de livres de Sandrine Bourguignon, Pierre Dhainaut, Denise Desautels :
(Note de lecture) Sandrine Bourguignon, Le nom d'un fou s'écrit partout par Jean-Claude Leroy
(Note de lecture) Pierre Dhainaut, Préface à la neige par Philippe Fumery
(Note de lecture), Denise Desautels, L'Angle noir de la joie suivi de D'où surgit parfois un bras d'horizon, par Isabelle Baladine Howald

Une note sur la création :
(Notes sur la création) Claude Minière, Perte et résurrection

24 nouveaux livres reçus par Poezibao :
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 9 avril 2022, 24 nouveaux livres


2. Muzibao :

(Anthologie) Philippe Jaccottet, Schubert
(Note d'écoute) Jan Ladislaw Dussek, Józef Elsner, Karol Kurpinski, Franciszek Lessel, Grazyna Bacewicz

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 9 avril 2022, 24 nouveaux livres

 

Les 24 livres et revues reçus cette semaine par Poezibao.

Sophie Loizeau, Les épines rouges, Le Castor Astral, 2022, 12€
Alain Veinstein, Poursuivre, Seuil, 2022, 18€
Christophe Esnault, Aorte adorée, se pendre et autres idées géniales quand on s'ennuie le dimanche, Conspirations Editions, 2022, 7€
Antoine Bibesco, "Mon petit Antoine", correspondance et conversations avec Marcel Proust, Arfuyen, 2022, 16€
Giuseppe Conte, Je t'écris de Bordeaux, blessures et refleurissements, traduit de l'italien et présenté par Christian Travaux, Arfuyen, 2022, 18,5€
Benoît Casas, Venise toute, Arléa, 2022, 16€
Marie Laurencin, Le Carnet des nuits, La Coopérative, 2022, 15€
Arnoldo Feuer, 107 de goudron & poussière, Les Lieux-dits, 2022, 15€
Marie Alloy, Ciel de pierre, Les Lieux-dits, 2022, 15€
Sophie Djorkaeff, le moment du réveil, Atelier de l'Agneau, 2022, 18€
Wang Wen-hsing, Un homme dos à la mer, traduit du mandarin (Taiwan) et préfacé par Camille Loivier, Editions Vagabonde, 2022 (19 mai), 22€
François Arnould, La dernière transe, Editions Jets d'encre, 2022, 13€
Annie Dana, L'usure du chagrin, Rougier V. éd. , 2022, 16€
Pierre Gilman, Où le poème, Le Taillis Pré, 2022, 15€
Andrés Sanchez Robayna, Par la vaste mer, trduit de l'espagnol et préface par Claude Le Bigot, édition bilingue, Le Taillis Pré, 2022, 15€
Jean-Michel Baillat, Volée de poèmes, La Bussola, 2022, 12€
Patricia Suescum, L'Equation des Somnanbules, Tarmac, 2022, 14€
Jacqueline Persini, Devêtir l'odeur, Les Lieux-dits, 2022, 12€
Frédéric Tison, Dialogues autour d'un prince ému, Les Lieux-dits, 2022, 7€
Danielle Bassez, Contre-chant, Cheyne, 2022, 23€
Pascale Thomas, Une odeur d'oiseaux chantants, Cheyne, 2022, 17€
Jean-Guy Coulanges, Sillon, JGC et Le Village, 2022, 15€
Jean-Louis Massot, Aussi les gens, Centre de création pour l'enfance de Tinqueux, 2022, 5€
Thomas Vinau, Le monde mal foutu, Centre de création pour l'enfance de Tinqueux, 2022, 5€

(Note de lecture), Denise Desautels, L'Angle noir de la joie suivi de D'où surgit parfois un bras d'horizon, par Isabelle Baladine Howald

Elle est autre(s)

« J’écris comme on fait des fouilles » écrit Denise Desautels avant que l’on entre spécifiquement dans les deux recueils de poèmes édités chez Poésie/Gallimard, L’angle noir de la joie suivi de D’où surgit parfois un bras d’horizon. La part récente (il était temps…) faite aux créatrices (peinture, poésie, cinéma etc.) nous offre un réajustement et un regard essentiels sur la manière de créer des femmes, leurs univers, leurs modes de création parfois très différents, y compris entre elles. Une écriture « archéologique » dit encore Denise Desautels, dont le noyau est la mémoire.
Le livre est très majoritairement dédié aux femmes, que ce soit l’ensemble ou chaque poème, par dédicaces ou citations. La sororité, réelle ou rêvée, le partage d’une intimité propre au monde féminin, fondatrice pour elle (autre approche du corps, autre manière de réfléchir, éternelle minorité sociale, autre entité toujours agressée) hante toutes ses pages. Chez une femme, il y a toujours plus ou moins quelque chose qui ne se laisse pas faire, qui déborde, qui refuse. Si elle ne peut rivaliser en force, elle rivalisera en détours, elle se débrouillera pour trouver de l’air, de la liberté, du plaisir (dont l’écriture) : aujourd’hui/ce bruit de cendres n’était pas prévu/ni les femmes filles folles/ni les muselées ni les rompues ». Quelques-unes restent toujours sur le carrelage de la cuisine où certains cinglés trouvent du plaisir à les traîner par les cheveux et à leur taper la tête contre les murs : « elle a entendu son non se dénouer/ça hurlait d’un bout à l’autre/ça hurlait/ça hurlait seule, face à toutes/ … /à la fin du jardin/n’a plus rien à dire/n’est plus rien/n’ai pas fourni à temps les preuves nécessaires. ». Jusqu’à la mort, leitmotiv du livre, non sans ensoleillement, et ce paradoxe est parfois éblouissant.

La préface de Louise Dupré est insistante avec raison sur un aspect important : Denise Desautels accepte et même elle demande à se laisser détourner, déplacer, quand elle travaille avec Annette Messager, Marjane Satrapi, Kara Walker ou d’autres artistes dans différents domaines.
Et encore en ce sens, ce recueil bien intelligemment construit est un condensé saisissant de force, de beauté, d’âpreté où la longue œuvre de cette poète est déliée sans jamais perdre ce qui n’a cessé de l’habiter, dont la relation à l’autre, toujours présente.
Faut-il dire que Denise Desautels vit à Montréal, je ne sais pas, pour ma part je n’ai nulle envie de de la cataloguer ceci ou cela. Il est vrai que le Québec est évoqué, son histoire, son indépendance, ses paysages parfois : « Rêver Québec ». Mais ce qui m’intéresse surtout, c’est ce fonds âpre, oxymorique (le titre, déjà, mais aussi entre autres « une affaire de nuit recommence/plein soleil »), travaillé par la perte, les deuils, mais de façon tellement tenue qu’il n’y a là aucune gêne à lire les poèmes qui en parlent.

« Déjà l’encre pénètre/à l’intérieur de chacune des fosses », voilà, quelles que soient ces fosses, il y a toujours écriture. Pour supporter la douleur, il faut tellement à la fois lutter, s’extraire d’elle et la porter. Il faut aussi accepter le trouble de la joie, son « angle noir ». La mémoire garde les fantômes, le corps garde les cicatrices des chutes, des noyades, rien ne nous assure de rien « il paraît que c’est moi moi murmure-t-elle», autour tout est confus « où se trouve le haut/Le bas/on a beau faire attention, en vérité des fois tout est renversé/…/on ne peut rien contre le choc, l’à pas de loup du choc de la râture. »
Qui suis-je se demande celle qui écrit, après la mort d’un père ou d’un enfant ou d’un amour.
Qu’est-ce qui change tout le temps et pourquoi ? « Nous ne sommes pas celles que nous sommes ». « Os c’est os sur la table de survie ». C’est le corps, le bras, le souffle, la main, la proximité de la folie.
C’est une grande fatigue parfois, c’est une grande richesse, toujours.
Il y a beaucoup d’autres choses dans ce livre, d’autres aspects à penser, mais je m’en tiens à ce qui me semble le plus particulier à cette poète dont le travail arrive en Poésie Gallimard, belle consécration.

Petits textes en prose ponctuent et clôturent le livre, pays, loups, forêts,  : Penser haut et libre.
Ici ou ailleurs.
Qu’est-ce qui importe d’autre ?

Isabelle Baladine Howald

Denise Desautels, L’angle noir de la joie suivi de D’où surgit parfois un bras d’horizon, Poésie/Gallimard, 286 p, 10,60 €

Extraits :

Elle retouche son monologue
fil à fil – rien à dire, à être
robe ourlée de brûlures, de blancs

le jardin clos
pas l’incident ni les ravages

jusqu’au matin
enfilade d’épithètes dures
ça fait du bruit le chaos qu’on enferme
avec des enfants, des filles, des états entiers
vivre défaille

après c’est si précis

la fin du jardin atteint la joue, ses reins, sa rage
un deuil trouve là sa justesse



Pas douée pour rester en un seul morceau
derrière une fenêtre de nuit. Ça tient pourtant
réussi, le petit silence de mort          
qui encombre l’âme


C’est fou, la chose barbare, la bête
qui se profile ferme, courant, rampant
sa nuque vers quelque part, ses bras plombés.

(Anthologie permanente), Claude Minière, La Descente de la rivière en canoë

Claude Minière publie La descente de la rivière en canoë, dans la collection Déplacement des éditions Invenit.


J’ai dans mon canoë les colombes de Noé
la lenteur est aussi belle que la vitesse
il y a des moments où elles se superposent
la rivière déjà vient au-dessus du torrent
tels deux lits frissonnants
----- le canoë tourne comme
une aiguille de boussole cherchant à retrouver
le courant traversé
au bord du suspens. L’arrêt fait un danger
plus grand que l’allant, d’expectative, d’indécision
----- puis la nouvelle tentative
(p. 9)



On goûte la droiture d’une piste du verbe
on atteint des sommets d’angoisse, des abîmes
on pousse sur les rimes, on oriente
sa volonté dans l’abandon des habitudes
on engage tout le corps en langage dans le passage
la lenteur vous précipite dans un autre monde
vous devenez fusée flèche sonde
comme Glaucus devenu dieu des eaux
après avoir goûté une herbe
(p. 13)



On pense par paliers par traits, suspens et
accélérations on évite de rester insérés
dans quelques obstacles obstinés
on ne bavarde plus, on agit à l’instinct
on a pour seule science l’expérience
l’expérience est en cours le corps va jouer sur du velours
la rivière dans le creux des montagnes
de pierre. Un dernier jet


puis la rivière s’élargit


                                               une colombe refait à l’inverse le trajet
(p. 19)



Le soleil décline je vais à la rive
le ciel est une roue
je sors du canoë le monde s’ébroue
Mon journal est le moyen de traiter les malheurs et
le bonheur,
un poème le traverse en diagonale
(p. 48)



Est-ce que ça va cette écriture ?
une longueur et des coupures
des barrages des ruptures
de calmes plages des précipitations
des remous des sauts des retours
oui, ça va, c’est bien ça, canoë
qui verse et se renverse
On s’est mouillé on est sauvé
(p. 57)

Claude Minière, La Descente de la rivière en canoë, coll. Déplacement, éditions Invenit, 2022, 60 p. 13€.