Poezibao

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 19 février 2022

Les livres reçus par Poezibao cette semaine.


James Sacré, Figures de solitudes, Tarabuste, 2021, 14€
Marie de Quatrebarbes, Aby, P.O.L., 2022, parution le 3 mars, 17€
Julien Blaine, Le livre du savon, images de Janine Martin-Prades, Editions du Val de l'Arc, 2022
Julien Blaine et Jean-Jacques Lebel, Un dialogue à propos du grand dépotoir, Edicions Paraules, 2022, 15€
Mathieu Nuss, Aspyxiques, comme ils disent, L'Etoile des limites, 2022, 12€
Maxime Actis, Ibrahim Quasoush, Editions de l'Ogre, 2022, parution le 6 mars 2022, 18€
Jean Portante, Jadis je disait, Editions Phi, 2021, 15€
Aaron Prevots, Esther Tellermann, énigme, prière, identité, Brill, 2022,
Manon Rozier, Animale, bilingue, avec traduction en islandais par Ólöf Pétursdóttir., Editions Le Chantier, 2022, 18€
Christine Durif-Bruckert, Elle avale les levers de soleil, phB éditions, 2021, 10€
Christine Durif-Bruckert, Courbet, l'origine d'un monde, Editions Invenit, 2021, 14€
Symeon, Citron de silence, Po&Psy, Erès, 2022, 15€
Ninar Esber, Mes instantanés, Beyrouth-Paris, 1990-2021, Editions du Canoë, 2022, 15€

Mon coeur vague dans les lointains, 100 poèmes d'amour de Chine ancienne, traduits et présentés par Gilles Cabrero, Editions You Feng, libraire & éditeur, 2022, 18€
Landays de l'Afganistan contemporain, Je suis le mendiant du monde, Po&Psy, Erès, 2022, 15€

Revue Traction-Brabant, n° 97

(Anthologie permanente), Michel Deguy, La Commaison

 

Michel Deguy vient de disparaître ce 16 février 2022.
Poezibao composera un dossier d’hommages qui sera publié mi-mars.
Dans cette attente, voici une sélection de textes pris dans un livre tout juste paru, La Commaison, qui rassemble divers textes et des poèmes de 2016 à 2021.
Occasion aussi de saluer la transformation de la très belle collection « L’Extrême contemporain » en véritable maison d’édition à part entière.


Le livre comporte Taciturnité – La vie subite (première parution, Galilée, 2016) – Poèmes et Tombeau pour Yves Bonnefoy (1^ère édition 2018, éditions La Robe noire – poèmes 2019-2020 dont certains parus dans la revue Po&sie et une postface de Martin Rueff.


Taciturnité
Le silence et la langue s'appartiennent. Ce ne sont pas deux choses, mais une Chose. Le silence a besoin de la parole autant que l'inverse. Pour garder le silence, il faut avoir pu parler. La parole n'est pas impossible. « Mon amour taciturne est toujours menacé » ... La langue est mon amour. « Elle a ma préférence » Secret gardé ? Mais sous-entendu : le sous-entendu est entendu (audible). Le secret gardé est marrane ; rentré... La renfermée, dit quelque part Hölderlin de la nature. Martin Rueff, parlant de la romancière Geneviève Delrieu, écrit : « La catachrèse est l'oubli que l'Histoire inscrit dans nos langues. » Non pas oubli d'un « sens plus pur » originaire. Il n'y en a pas. L'originel n'est pas le « propre » restreint à un bon usage (chrésis) ; mais le figurant ou figural, catachrétique, qui peut faire parler la langue. La catachrèse lui fait avouer son secret. L'usage (chrésis) est, pour l'être-parlant, inscrit au fond du parler-sa-langue.
Une taciturnité de la langue ? Taciturio, dans le Gaffiot, est traduit par « avoir envie de se taire ». Le vieux dictionnaire cite plus bas Virgile : Tacitum vivit sub pectore vulnus (Énéide, IV 67).
1^er novembre 2021
(9)

*

S’entendre

Écouter ce que ne dit pas – la pierre
ni la feuille ni l’oiseau ni la foudre...

L’ouïe consultante opérée par la langue
fait parler les choses en signes de sourd-muet

Un dialogue peut se nouer autour
des sémaphores du visible

La partie se fait plus grande que le tout
L’attenance devient métonymie

            l’infini peut naître
                                    Feu du ciel
(21)

*

Écologique

– Elle est perdue...
– Quoi ?
– La terre.
C’était la mer mêlée avec le soleil
Comment la retrouver ?
– Quoi ?
– La terre
C’est l’immensité
où le fini se jette à l’embouchure de l’infini
(31)

*

Extrait de Périr, « Tombeau de Jacques Dupin »

Du regard jaloux dans l’atelier d’artiste(s) il dévora ce qui s’expose. Histoire de ce qu’on appelle encore : peinture : depuis le plein du peint, Titien ou Corot, qui ne renonce à rien : puis la touche du pinceau et la trame du subjectile transparaissent ; jusqu’à l’aquarelle ultime de Cézanne qui n’est pas une ébauche... Le pictural et le poétique, le pittoresque et l’écrit se tâtent comme les deux fragments symboliques de la tessère de l’Un, inajustables...
            Ça ne colle pas             presque.
(43)

*

Dévotion

                                                                       pour Jacqueline Risset

A ma sœur épicène, à sa noèse bleue retournée
vers la terre
A Nicolas le géonaute, à Dany le rouge vert
A ma sœur Jacqueline, Dame de Près dans l’éloignement
de sa concession perpétuelle
Aux sœurs psychanalystes
A des clercs sans rites, aux reliques dispersées
Aux dévotieux qui jettent leurs dernières force dans
la mêlée pour l’ordalie
« parmi tels événements qu’il faille se rendre »
Suivant les conspirations du moment
Aux sénescents que nous pourrions, être, sages vieillards
dans les exécrations qui libèrent
A tout prix et avec tous les airs
... Mais plus à l’or
ni à la gazette du jour la prière hégélienne
Mais au poème quotidien avec ses noms changeants
(51)

*

Ils se préoccupèrent du droit des animaux
            bientôt des végétaux
déplorant qu’il leur manquât leur état civil

Je répondis : littérature et la peinture
c’était l’état civil des renards et des chênes
            La Fontaine et Buffon leurs officiers

Les poèmes où ils interviennent
            racontaient l’hominisation
                        sans les anthro
                        pomorphiser
(76)

*

Ajointer le disjoindre

                                                                                    Pour Martin Rueff

Arve et Rhône             Alpes et Jura conjoints
Saône et Rhône           Loire et Loir   Amazone et Rio Negro
Les fleuves confluent les monts très séparés

L'Y pubescent, delta du nihil, afflue
Aux embouchures où le fini se jette dans le moins fini
Jusqu'à la mer plus infinie qui fait peau neuve

Que sont les dieux devenus demi-dieux devenus
Les fleuves et les monts sereins de Hölderlin
Devenus poèmes des majuscules décapitées

Les mains font leur jonction comme les doigts de la main
Disjointes filtrant le regard du visible
Jointes les miennes orantes sans destinataire
Laissant passer les choses
entre les doigts des strophes sachant lire entre les lignes

Donne-moi la main                 Je demande ta main
Et jointes entre elles les mains de la chaîne humaine

Le poème joint le comme à la parole qui montre le peu-
visible
            Son secret garde la jointure
            Omnia visibilia et invisibilia
Le peu visible décèle le recel d'invisible dicible
(163)

Michel Deguy, La Commaison, éditions L’Extrême Contemporain, 2022, 198 p., 18€

(Carte blanche) à Arnoldo Feuer, La très-longue et triste plainte de jeanpaulklée

Poezibao est heureuse de publier ce texte envoyé par Arnoldo Feuer, en forme d'hommage à Jean-Paul Klée, poète bien trop peu célébré dans le monde poétique.
C'est un texte qui a été écrit en mai 2017 mais qui a été prononcé tout récemment, en présence de Jean-Paul Klée, le 16 février 2022.
L'original a été écrit sur un long rouleau de papier. Le texte est ici publié au format PDF, pour en respecter la mise en page, et le rendre plus facile à imprimer ou enregistrer. Fichier à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

Photo, Jean-Paul Klée, Paris, octobre 2021, ©florence trocmé

(Note de lecture) Pierre Chappuis, La nuit moins profonde, par Michaël Bishop

Si La nuit moins profonde, qui sort plus ou moins au même moment qu’En bref, paysage, offre un peu partout ce que Pierre Chappuis appelle ces « flashs » qui constituent le mode essentiel de ce dernier recueil, reste que La nuit moins profonde est conçu comme un ensemble poétique, simultanément de deuil, d’adieu et de solennelle donation, remontant jusqu’au premier recueil de 1969, Ma femme, ô mon tombeau. En bref, paysage, certes, finit par se dédier, sur sa dernière page, à sa femme décédée et à ses « proches et amis pour les liens étroits entretenus », mais La nuit moins profonde, comme le démontre si bien Jean-Pierre Burgart dans un extrait de son article paru dans La revue de belles lettres et repris ici sur la quatrième de couverture, tire toute sa logique de son texte liminaire, paru pour la première fois en 1977. Ce texte, Le don du poème fait deux choses à la fois : il mime le geste d’un homme qui figure sur une fresque étrusque à Tarquinia et qui offre à une femme une coupe, geste hiératique, symbolique, et signe de l’amour de toute une vie au moment de sa propre mort ; et il rassemble ainsi, tout un bouquet de fleurs poétiques chéries et re-cueillies, les tendant explicitement à sa femme, Geneviève, et dès la page où figure également l’épigraphe, évocatrice de grâce, de vol délicat, magique, ineffable, « l’invisible libellule d’une nuit d’été », venant d’un poème de Jacques Dupin cité aussi en guise d’épilogue. Poèmes de perte, d’absence, de tristesse, poèmes pourtant de « nuit plus intense [élevée contre la nuit] » (17) et poèmes de « rêve » (72) et de « rutilance d’une promesse » (17), partout flotte une tensionalité qui donne au recueil son pathétique, le drame d’un geste, celui du poïein même, compris concurremment comme acte et lieu d’accomplissement, de célébration, d’offrande de tout ce que le poïétique peut générer de beau, d’honorable, de visionnaire, d’« effusif » (58), de ce qui, même, s’avère « plus et mieux qu’un chant » (60), et comme site de « vanité » (29), de « songe figé dans le silence » (20), d’une « obscurité sans même un dernier salut » (67), de « vide, cette échancrure » (82). Ce qui, ainsi, est donné restera pris dans une ontologie dominée par le psychologique, les mouvements houleux d’émotions paradoxales, aporétiques, joie et « joie défaite » (31), main qui « épouse » (60) et main « brûlante » qui ne peut rien guérir (45). Ce qui reste, c’est un témoignage rigoureusement honnête, désirant et angoissé, sensible à une plénitude surgie, vécue, vraie, comme à une précarité, un « impossible » que la volatilité et une sorte de destinale binarité ou contrastivité du vécu peuvent pousser à oublier afin de voir, vivre, ce qui se trouve « en marge de l’impossible » (48). On l’appellera la musique, la rythmique dansante d’une intégrité qui se doit d’avouer un désespoir au sein même de son épanouissement. Mais cette « résistance » qu’y verrait avec raison Jean-Luc Nancy glisse ici vers une sorte d’acquiescence ou simple acceptation face à la mort, la conscience d’une justesse ontologique au moment où le cercle de l’expérience se complète, cercle qui, d’ailleurs, contient déjà celle à qui s’adresse le don du poème, cette coupe pleine, profonde.
Michaël Bishop

Pierre Chappuis, La nuit moins profonde, Éditions Empreintes, 2021, 93p., 17.40€.

Extraits de La nuit plus profonde :

‘Que ne nous sépare pas, insensible abîme, le moindre écart’ (65)

‘Mon amour, désormais hors d’atteinte, sois, noir éclat, cette corneille juchée au sommet d’un peuplier, libre d’entraves au cœur de l’étendue que rien ne borne’ (71)

‘Musique écoutée seul à seule avec elle, qui jadis te fut chère. Clairon, sonne, répondez, échos, répondez, mourant, mourant… Réécoutés, ressouvenus après une longue éclipse, cor et voix de ténor s’entretiennent, se nouent, se dénouent au bord des larmes, si proches soudain, à nouveau si présents. Pris, tendre et triste Sérénade, dans le courant d’un fleuve large et lent – « O soothest Sleep! » – mais toi? –, parfois jetés dans les rapides, ainsi sommes-nous portés – mais toi? – emmenés sans retour – O très doux sommeil! – vers des zones d’ombre – toi? toi? – promptes à engloutir, à défaire par bribes le tissage des mots et des paroles. Premières, les intonations, les inflexions de la voix, les sourds accents du cor soutenus par les cordes. Tendresse, tant ferveur que chagrin – … un peu… beaucoup…  – venue réveiller – … passionnément… – le souvenir de moments privilégiés.
– Que m’enveloppe la nuit, le linceul d’oubli de la nuit.  (74)

         

(Note de lecture) Jacques Roubaud, Chutes, rebonds et autres poèmes simples, par Christian Travaux

Le poème ? Trouée d’existence, fenêtre dans le cours d’une vie, éclat de jour. La poésie ? Un geste simple, comme se laver les mains le soir, dire bonjour, se souvenir, et regarder par la fenêtre, manger, dormir. C’est ainsi, peut-être, qu’il faudrait envisager le dernier livre de Jacques Roubaud, Chutes, Rebonds et autres poèmes simples. Le poète oulipien y vise, au-delà de ces jeux formels auxquels il nous a habitués, à une évidence de la langue poétique, une simplicité du regard et de la parole, qui font que l’on ouvre l’ouvrage, on en lit juste quelques lignes, et, soudain, on lève les yeux dans le vague, on est pris, troublé, on sent bien qu’il faut qu’on s’arrête tant la charge poétique est forte, est intense. Et l’on devine qu’on vient, alors, de renouer avec l’existence, avec le fil de toute vie.
Ce fil ténu.
Un schéma repris à chaque texte de 6 vers, de 3, 5 et 7, puis de 5 et de 3 syllabes, pour s’achever par une coda d’un vers pair, en italiques. Un schéma où s’entend le souffle d’une faible respiration – diastole / systole – qui s’enfle en trois vers, puis décroît, et s’immobilise un instant. Puis recommence. Les poumons d’un homme qui vieillit. Le souffle d’air d’un homme âgé qui se sait malade, à son terme, en fin de vie, comme il l’écrit (p.75). Et qui sait que viendra la fin, dans peu de temps, chaque jour plus près. Roubaud a 90 ans. Il « dé-vi(t) », comme il dit si bien (p.13), pour dire qu’il descend vers la fin, qu’il s’obstine à vivre (mais pourquoi ?, demande-t-il au détour d’un texte, p.81), mais que, c’est certain, là, demain, après-demain, la mort viendra. Il ne sera plus là pour partager avec celle à qui il s’adresse, continûment, de texte en texte, tout ce qui fut le quotidien d’une vie, les jours et les heures.
Le « néant incommensurable » (p.13), le « sale néant » comme il l’appelle (p.39), est là proche, tout proche, à venir. Les gestes qui règlent sa vie, les derniers gestes de sa vie, il les dit : le drap de dessous qu’on met dessus, ou le transfert, désormais, de la chaise au lit (p.48). Ses années vacillent, et s’éteignent. Et :

« la chaleur
            vive, la chaleur
                     dans ma main disparaîtra
            que je capturais
  dans la tienne »,

dit-il encore (p.51). Qui plus est, le covid-19, alors même qu’il s’essaie d’écrire ce qui fait la vieillesse d’une vie, l’inéluctable de toute vie, le virus s’installe et progresse. Et c’est, sans doute, la première fois que l’on lit en poésie, non seulement l’évocation régulière de ce virus – la menace qu’il crée, et la mort qu’il impose partout, toujours, les masques que l’on porte pour, en vain, résister et s’en protéger (p.12, 22, 24, 25, 29, 31) –, mais aussi bien la tentative de l’insérer dans un poème, au point que l’expression usuelle de « virus du covid-19 » se transforme en octosyllabe (p.29).
Dès lors, que peut-il lui rester que d’écrire, et se souvenir d’un passé qu’il ne vivra plus, du temps qui passe et a passé bien trop vite, trop rapidement, et qu’on aurait voulu garder ? Il se dit lui-même « gratte-passé » (p.80), et ré-évoque en quelques vers, ainsi, des moments, des voyages, des instants brefs, et des rencontres sauvegardées dans la mémoire, et qui resurgissent journellement : Londres (p.9, 10, 17, 18, 35, 36, 38, 40, 42-43, 53, 78, 79, 84, 88), Florence (p.83), Conques (p.15, 48, 63, 92), Carcassonne (p.15, 63) le Japon (p.14, 31, 38-39, 45, 87) d’autres lieux encore. Autant de poèmes de 6 vers. Autant de souvenirs communs, de « vingt-cinq années ensemble » (p.11), qu’il partage avec celle qu’il interpelle tant à présent, et dont il veut tenir la main. Et autant d’arrêts sur images, qu’il appelle des « remembrances » (p.11), où la vie passée ressuscite, où elle existe encore un peu, avant qu’elle s’efface à jamais.
Rien, vraiment, d’extraordinaire, pourtant. Rien. La vie ordinaire, et qui revient, ainsi, par bribes, par bouffées, en de rares syllabes, en quelques vers : l’achat de timbres (p.36). Un fromager (p.26). Des sandwichs au hareng (p.62). Des huîtres (p.59). Une compotée de pommes maison ou des galettes de sarrasin (p.30). Un train (p.21, 60, 64). La pluie (p.17, 28, 47, 60). Le tram 17 (p.19). Ou des visites dans des galeries, dans des musées (p.26, 30, 38, 47, 84). Et jusqu’au souvenir intime d’une envie pressante qu’on soulage, derrière la portière d’une voiture (p.32). Rien, là. La vie, simplement extraordinaire dans son quotidien ordinaire, car, pour celui qui va mourir (comme pour nous tous, finalement), elle est ainsi – ou devrait l’être – constamment extraordinaire, chaque jour, plus intense, plus immense, dans son ordinaire journalier.
Tout, ici, tout ce « bric-à-brac (…) du passé » (p.27) que nous transportons sur le dos, et qui pèse lourd, et de plus en plus chaque jour, Jacques Roubaud ne le retrouve plus, toutefois, autant qu’il le voudrait. Très souvent, des questions résonnent. Des inquiétudes naissent, et paraissent : où cela, où ? (p.13) Où cela quand, vraiment ? (p.67, 89) Et cela, t’en souviens-tu ? (p.32) « C’est loin tout ça ! Tout ça c’est loin ! », s’exclame-t-il, en clôture d’un texte (p.60). Il n’y a plus, alors, du passé, dans la tête de celui qui part, et qui va quitter la planète, qu’une brume, une eau, un lointain souvenir de ce qui fut – et qui n’est plus. Quelque chose ça, qui est en nous, qui persiste, qui veut vivre pourtant, mais dont on ne perçoit que l’écho, des bruits au loin :

« Je remue
          la nuit des visages
                  que je ne reconnais pas
          s’ils n’ont pas écrit
   très lisible
   leur nom au-dessous de leur tête »,

écrit encore Jacques Roubaud (p.51). La peur que tout cela disparaisse, la peur qu’avec lui s’engloutisse toute une vie, tout l’éclat d’une vie et des moments que l’on a vécus, pointe, alors, parfois, dans les textes. « Les pensers durs qui me dévorent » (p.7), ouvrent le livre, d’emblée. Et « massivement la peur panique » (p.73), le clôt presque, quand le parcourt la certitude de mourir « étouffé / par le virus » (p.29), ou la pensée que « maintenant / c’est fini, on peut arrêter » (p.37). « S’il vous plaît, ramenez-les-moi » les « jours de ces ans (…) vus ensemble », déclare-t-il (p.23).
Et, pourtant, c’est vrai, Roubaud reste bien ici lui-même, malgré tout. Pas de plainte, ici, de pathos. Pas de longue traîne larmoyante, ni d’étalement narcissique, de tire-larmes. S’il évoque, souvent, le passé, ce n’est pas tant pour le regretter, ou en déplorer l’effacement, que parce que ce n’est que par lui que nous sommes assurés de survivre, estime-t-il (p.27). Il ne vit pas. Il ne vit plus, peut-être. Il survivra, pense-t-il, dans ces jours où il a vécu, éprouvé la chaleur du monde, d’être vivant. Plus encore, que son cœur s’arrête, « de nuit, sans douleur, par surprise » (p.79), il en vient à le « swéter » (id.). Le jeu de mots est d’importance dans un texte aussi émouvant. Car Roubaud reste ici lui-même, et s’autorise à plaisanter avec la mort, qu’il sent venir. Il expose, dans une pirouette, ses propres doutes, ses inquiétudes. Et mêle syncopes, « j’pose en vrac » (p.50), fantaisies graphiques « il yahvé » (p.77, 83), ou jeux de mots douteux « le mois d’août / n’est pas un mois doux / dans la grande canicule » (p.58), dans le temps même où il évoque « sa disparition nécessaire » (p.73).
Ainsi ne peut-on lire ce livre d’une traite, sans le reposer, presque à chaque page, presque à chaque texte, pour en savourer l’émotion, et la force, la puissance intérieure. La poésie n’a guère besoin du « poétique » pour exister, ou d’un lyrisme appuyé. Il lui suffit de quelques mots ordinaires, de quelques syllabes arrangées négligemment, et de l’évidence d’une pomme, ou d’un verre, posés sur une table. Rien de plus que cet être-là du langage et des choses elles-mêmes, quand ils viennent à se rencontrer.
Et c’est immense.


Christian Travaux

Jacques Roubaud, Chutes, rebonds et autres poèmes simples, coll. « Blanche », Gallimard, 104 p, 12€

(Note de lecture) Marie Joqueviel, Le corps des disparus / Le corps des vivants, par Marc Wetzel

Les philosophes, on le sait, ont souvent distingué le corps objectif (l'individu de chair et d'os dont est constitué chacun, l'organisme réel qui fait sa condition de présence) du corps vécu ou corps propre (ce que je sens être en première personne, ou le moyen général d'existence que je suis : l'être depuis lequel je suis présent au monde et dans lequel je suis rencontré par autrui), ce qui permet de saisir qu'un corps de disparu est un corps que quelqu'un a vécu, mais que personne ne vit plus : c'est la dépouille, quittée sans retour, d'une destinée consciente. Un corps de disparu est donc un corps dans lequel quelqu'un s'est apparu à lui-même, et (si on l'a connu) nous est apparu. Ce qui reste d'un corps objectif (cendres ou poussière) est clair, mais ce qui reste d'un corps propre est-il pareillement nul ? C'est comme son corps d'enfant qu'un adulte garde en lui : il s'est fondu dans sa propre maturation, mais sans se dissoudre. De même, un corps de disparu est comme une personnalité fossile, qui a fondu dans ses actes, œuvres et expressions, mais n'a pu se dissoudre dans ce qu'en ont assimilé les vies de rencontre. L'homme est mortel, mais l'humanité qui fut partagée ne fait, à la mort, que commencer : les corps de disparus, sont, même morts centenaires, comme des enfants partis mûrir ailleurs, et cet ailleurs est en nous. Notre poète formule cette mystérieuse levée posthume du corps défunt, ingénue comme une apparition, qui tâtonne comme un enfant (qui ne sait pas encore bien marcher dans l'âme d'autrui) et s'étire comme un dormeur (qui expulse comme voluptueusement de lui sa propre inertie).

Les disparus, ce sont donc des absents qui ont eu un corps, et c'est à ce titre, montre notre poète, qu'ils ont l'absence utile : les anges, à l'inverse, ont une absence dont on ne fait rien. De même que le peintre, selon Valéry et Merleau-Ponty, « apporte son corps » et le « prête au monde » pour « pouvoir changer le monde en peinture », on ne voit pas comment un pur esprit pourrait hanter quelqu'un d'autre : c'est en prêtant son corps à la mémoire d'autrui que le disparu change cette mémoire en expérience, en présence ouverte, en rencontre d'être. Un humain ne revient à l'esprit qu'il est pour nous que dans le corps qu'il a en nous.

C'est de même parce que les vivants ont un corps qu'ils peuvent avoir la présence juste. La vie humaine sans corps, c'est une simple rumeur, une réputation, un nom propre dans un dictionnaire. « On », c'est nous sans les corps ! Et ce sont là des présences sans situation décisive, sans possible contrôle de pertinence. Le corps même d'un chamane est la base de lancement de son vagabondage spirituel : sans l'adresse d'un corps, sans une domiciliation en un fragment local de matière, d'où partirait-il rejoindre quelque chose d'encore vivant, et de substance négociable ? Même dans la vie, on ne se réveille, on ne sort du sommeil que par son cerveau et dans un corps : c'est faute d'un corps à nouveau accessible qu'un comateux le reste. C'est pourquoi cette superbe méditation sur les corps de départ et d'arrivée de l'amour vivant touche si juste, et profondément.

Marie Joqueviel est une poète lente, grave et intègre, qui a tout oublié, en traversant ces régions de nous-mêmes où la parole est rare, de ses fonctions (et compétences) universitaires : elle ne se commente jamais. Elle attend des mois, des années peut-être, que ce qui « tient » vraiment mérite de se détacher d'elle. Cette poésie est franche comme le désir (l'avenir du cœur est son seul guide, émouvant et ému), et durable comme la gratitude (la gratitude se sent redevable du bien qui nous traverse, et ce bien peut être posthume). Une traduction anglaise (de Michael Bishop), jointe au recueil, nous permet ici d'écarter du texte ce qui ne tiendrait en lui qu'au sortilège du français, et d'éviter - grâce à ce que le traducteur aura vu pour nous - les sorties de route de première lecture d'un texte tendu, dense, étonnamment sobre et merveilleusement cohérent. 

Marc Wetzel

Marie Joqueviel, Le corps des disparus Le corps des vivants, original et traduction de Michael Bishop, Éditions VVV Editions (Canada), 2021

  
EXTRAITS :

"tu ne diras pas
ce qui t'habite

tu te tais      préférant
parler aux fantômes
au peuple du murmure
que ton corps abrite

 - ces morts en toi vivants qui te parlent

que parfois
tu voudrais
prendre dans tes bras   mais comment
faire      puisqu'ils sont dedans   et tes mains
dehors - "

*

"on reçoit l'absence comme
un poids avant
qu'elle ne nous apprenne
la joie
de se savoir
        peuplé de fantômes"
                  
*
 
   " et c'est -
une enfance à chaque mot rejouée

celle où se lèvent les corps des disparus
pour la première fois depuis leur mort

quelque chose de difficile et de lent
qui ne sait ni où ni quand ni pourquoi
 - mais

          qui se lève
finit par le faire en s'appuyant sur ses avant-bras

          et marche

jusqu'à retrouver le rythme d'avant
celui qui respirait dans l'ignorance du souffle
l'enfance d'un corps où les mots ne pesaient pas plus que nos jambes
   les bras nous précédaient
 - et les désirs ne portaient pas encore de nom"  

*
                                                     
 " ... devenir le monde

- une fois au moins       avant de mourir"

(Disparition) Michel Deguy (23 mai 1930 - 16 février 2022)

 

Poezibao reçoit ce matin l'annonce, par diverses sources, de la disparition, hier, de Michel Deguy, figure si importante de la poésie. En tant que poète, qu'essayiste, fondateur et rédacteur en chef de la revue Po&sie.

"Pour Michel Deguy, qui est mort le 16 février, à Paris, à l’âge de 91 ans, la poésie ne fut pas un camp retranché, menacé par les autres disciplines, ou en concurrence avec elles. Universitaire, philosophe, essayiste, éditeur… il le fut autant que poète." Le Monde, source

Poezibao reviendra bien sûr sur cette disparition, dans le courant du mois de mars.

Image En Attendant Nadeau (source)

(Entretien) avec Françoise Ascal par Isabelle Baladine Howald

Françoise Ascal a publié récemment Brumes chez Aencrages & co, avec des peintures de Caroline François-Rubino, livre qui fait suite à Grünewald, le temps déchiré à l’Herbe qui tremble (2021) avec des dessins de Gérard Titus-Carmel et L’obstination du perce-neige, journal de 2012 à 2017 avec des encres de Jérôme Vinçon, chez Al Manar (2020). Elle est déjà l’auteur d’une vingtaine de recueils de poèmes. Il a semblé à Isabelle Baladine Howald que le moment était venu de lui proposer un entretien sur son travail.


Cet entretien est ici proposé au format PDF, plus facile à enregistrer ou à imprimer. On peut l'ouvrir d'un d'un simple clic sur ce lien.


Livres dont il est question dans cet entretien ;
Brumes, peintures de Caroline François-Rubino, Postface de Sabine Huynh, Aencrages & Co, 2021, non paginé, 21 €
Grünewald, le temps déchiré, Dessins de Gérard Titus Carmel, L’Herbe qui tremble, 2021
88 p, 15 €
L’obstination du perce-neige, carnets de 2012-2017, encres de Jérôme Vinçon, Al Manar, 2020, 136 p, 17€
Camille Corot, la barque de l’aube, préface de Charles Juliet, Arlea poche, 2018, 72 p, 7 €

(Anthologie permanente), Pierre Garnier, Pourquoi l'oiseau

« Les éditions L’herbe qui tremble poursuivent leur entreprise de publication des œuvres de Pierre et Ilse Garnier. Pierre Garnier (1928-2014), créateur et théoricien du mouvement international du spatialisme en poésie, ne s’est pas limité à la poésie spatiale, il explore également les formes visuelle, sonore ou linéaire comme le montre ce volume qui réunit une grande variété de textes (inédits ou réédités) datés de 1966 à 2004 » : lire la suite de cette note de lecture d’Isabelle Lévesque.

Et découvrir, ci-dessous, un substantiel extrait du livre



OCTOBRE 1987

STAGE D’ORNITHOPÉSIE DANS L’ÎLE DE NEUWERK
(Mer du Nord – au large de l’embouchure de l’Elbe) suite.

Région de Hambourg.
La plat pays prépare les oiseaux
plats des mers.

Ici les vagues servent de modèles
aux maisons et aux mouettes.

Cuxhaven – premières sternes.
à toute vitesse dans les nuages.
Semblent ne pas bouger.

La Mer du Nord – une ligne
si droite qu’elle en est ronde.

La solitude est augmentée
par la hauteur et la profondeur.

Arrivé sur l’île de Neuwerk
en même temps que le Roselin cramoisi
venant de l’Est.

Ici pour la première fois.

L'île de Neuwerk : on la découvre d'un coup. Il faut une bonne heure pour en faire le tour. À quelques kilomètres l'île de Scharhörn est encore plus petite – elle n'est habitée que par les sternes et le gardien des oiseaux.
Le thème de la rencontre Ornithopoésie est : de l'observation de la nature à la pratique de l'art et de la poésie. Le stage est dirigé par mon ami Georg Jappe, écrivain et ornithologue dont j’ai déjà parlé plusieurs fois, par Lili Fischer, une des meilleures photographes de la nature. Assistent un groupe d'une dizaine d'étudiants et étudiantes de l'Académie des Arts de Hambourg, et un groupe de l'école des Arts de Marseille emmené par leur professeur, l'artiste multimédias sud-coréenne Soun Guy Kim. Ce qui distingue la description scientifique de la description littéraire et poétique provient de la distance prise : dans la science les mots essaient de décrire l'objet ; dans la poésie les mots essaient de remplacer l'objet. Les oiseaux sont des mots. Les mots sont des oiseaux.
Mais cela évidemment ne suffit pas : le poète voit l'oiseau en tant qu'être proche de l'Être. Cela signifie que c'est une ‘zone’ différente du cerveau qui est touchée ; le lieu du cerveau de la poésie n'est pas le lieu de la science. Pour elle, l'oiseau est un objet d'observation, pour la poésie l'oiseau est un être en soi, en nous.
Les étoiles sont des oiseaux. Les oiseaux sont des étoiles. Oiseaux et étoiles se lèvent, et se couchent, entretiennent entre eux des relations proches. Impossible pour le poète d'observer la nature sans rencontrer la lumière, la nuit, la vie, la mort – sans atteindre la situation-limite vers laquelle chaque être va.

Invasion des goélands argentés qui s'adaptent aux nouvelles conditions imposées par les hommes. Ils dérangent de plus en plus les sternes qui passent leur temps à défendre leur nid, en oublient de manger, s'épuisent, laissent péricliter eux et leurs jeunes.

La mer un peu plus loin toujours égale.
La mer – disque – tourne autour de l'île.

La mer, jamais recommencée, parce que profonde.

L'huîtrier-pie
cherche son centre : le point.
de là son vol
flèche blanche et noire –
fait circonférence en se posant.

le cormoran en vol :
la tête tendue vers le point.

la barge rousse –
quand elle se pose
un instant devient mammifère,
puis tache,
            puis terre.
l'alouette, au-dessus de l'île,
ne vole pas : elle tourne
dans son chant.

vol carré du vanneau.
oiseaux invisibles aux touristes :
des milliers d'antennes cachées
écoutent les émotions du monde.

la sterne éclate dans le ciel
sans éclater.

mystère du vol de la sterne :
de la naissance à la mort
elle explose dans l'air.

là-bas les grands navires
remontent l'ancien cours de l'Elbe
au fond de la mer maintenant
– comme on suit le temps dans l'histoire.
(...)

Pierre Garnier, Pourquoi l’oiseau, L’herbe qui tremble, 2022, 644 p., 30 €, pp. 307 à 310.

(Note de lecture), Goethe, le second auteur, Actualité d’un inactuel, par André Hirt

André Hirt propose ici une note de lecture de l'important ouvrage Goethe, le second auteur, Actualité d’un inactuel, (Les colloques de Cerisy), sous la direction de Christoph König et Denis Thouard, publié tout récemment par les éditions Hermann.

Pour faciliter l'enregistrement et l'impression de cette note, elle est ici donnée au format PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

Goethe, le second auteur, Actualité d’un inactuel, (Les colloques de Cerisy), sous la direction de Christoph König et Denis Thouard, Hermann, 2022, 41€