Poezibao

(Note de lecture) Victor Malzac, Dans l'herbe, par Grégoire Laurent-Huyghues-Beaufond

L'auteur l'a reconnu dans un entretien parue dans la revue Fragile (1), c'est moins une poésie de l'image – quoiqu'il y ait sur ce point des trouvailles (« mes amis me défont// comme/des lacets » (p. 10), « un filet/de lumière avariée » (p. 55) – qu'une poésie du rythme qui demande lecture à voix haute.

De fait, c'est un rythme qui vous embarque : aliénas et blancs y jouent un rôle moins de points d'orgue que de ruptures et reprises de souffle, une partition qui n'est pas celle de la syntaxe, dans l'ensemble réduite à l'os : la parataxe est de mise, souvent un simple « et » qui se répète en attendant qu'on trouve le mot suivant, la subordination se limite globalement à quelques rares relatives. L'usage de la répétition est efficace, que hachent les virgules : les petits mots d'usage, les plus faciles (pronoms, prépositions, coordinations), ceux que d'habitude on n'entend pas mais sur lesquels le poète bute et du même coup nous fait entendre. Il s'agit d'abord de dire ensemble un excès et un défaut, une poussée dans la langue et son insuffisance. Poésie ainsi du bégaiement, dit-il dans le même entretien : celui du trop plein des sensations qu'on ne sait pas organiser, celui d'un trop plein de mots dont peut-être on éprouve que si peu sont les bons … mais il y a l'urgence du rythme au-dedans, alors on bégaie comme un scat : « et tout // tout est, tout, comment dire, je, // je peux tout perdre » (p. 8) ; « je ne veux rien de tout cela, ni, non, je, // je veux tout raturer » (p. 41) ; « on ne va non, / on, non, on ne va pas faire long feu » (p.51) ; « qui que tu sois tu fais, // tu, tu fais partie » (p.57), …

C'est ainsi des coulées franches d'une langue éruptive, jamais à l'équilibre, car celui qui parle est, comme sa langue, en formation. Ce recueil donne à entendre la voix, les voix d'une adolescence désœuvrée, à qui le monde ne laisse pas encore de place (« dans cette ville qui n'a pas voulu de nous », p. 45), sans compter que l'avenir n'est pas franchement engageant (« dix ans,// douze aux chômage oui nos papas », p. 24) : on ne peut que marcher solitaire dans les rues (p. 33-34), plus souvent s'allonger dans l'herbe, ce « peu d'espace / qu'on veut bien nous laisser » (p. 47), durant mille vendredi toujours pareils (p. 29), avec « ma bande à rire » (p. 9), meute de chiens (p. 9 ; p. 61) pas toujours tendres.

Ils sont douze, ont treize ou quatorze ans (p. 14). Ils parlent, boivent beaucoup et trop, vodka et bière (bientôt on sera des adultes) et du sucre (mais on est des enfants), mangent mal et trop (les « barquettes » de poulet qui sentent le K.F.C., p. 16), grossissent – ce qui ajoute au mal-être (p. 27) (beaucoup de sucre mais aucune mièvrerie) ; ils fument (là aussi beaucoup, trop et puis n'importe quoi, pourquoi pas de la terre) se désirent, se touchent et se découvrent eux-mêmes au contact de l'autre (p. 49).

C'est cet âge incertain, superbement rendu, qui oscille péniblement entre l'enfant et l'adulte : le corps se transforme et on découvre qu'on a un « ventre » (leitmotiv tout au long du recueil), mais encore les bras faibles, des allumettes pour tout muscle (p. 33) et les « poumons, tout petits tout//jolis » (p. 12) de « l'embryon viril » (p. 31). Et ce n'est pas seulement le corps, on a encore les souvenirs (un bain et la comptine, p. 38), les réactions et attitudes (« l'enfant timide aux bras ballants », p.32), les mots simples de l'enfance (papa, maman, gentil, joli, etc). Puisqu'on est si peu sûr de soi, si peu viril mais « fendu » déjà (p. 28, 30-31), on joue sans trop y croire à l'homme : fumer et boire on l'a dit, cracher par terre, insulter les mères (p. 14, p. 16), en bref « nous souillons / nos mains […] nos cheveux gras, nos mères/et la membrane de nos pauvres cœurs » (p. 21).

C'est que l'âge d'homme inquiète : « rien de moi n'est un homme » (p. 13) se désole-t-on, plus loin on précisera : « voici la vérité. puceau » (p. 43). On ose des mots crus, sans équivoque, comme l'adolescent qui se rassure en jouant à qui parle le plus fort et rit un peu trop gras. Le lecteur est baigné dans cette atmosphère, un peu moite, ensuquée et touffue. Vers la fin du recueil, apparaît le premier intérieur, le « cigare » remplace les « clopes » roulées (p. 54), et il y a enfin un « tu », énigmatique, qui élargit le cercle (p. 57), dont on ne saura pas le « joli prénom », mais qui « restera//comme// une// pierre » pour « laver la poitrine » (p. 58).

Poésie d'une sensualité adolescente pas encore dégrossie dont le « ventre » serait le foyer, un peu poisseuse et maladroite (l'adolescence, pas la poésie, elle qui nous semble très mûre, juste et sans fanfaronnade). À quoi s'ajoutent la révolte et la colère (p. 28-29), un peu de tristesse et une grande paresse (p. 47), des bouffées de désir et des velléités (p. 35) de celui qui ne sait pas, et c'est bien son problème, encore clairement ce qu'il veut.

Grégoire Laurent-Huyghues-Beaufond

Victor Malzac, Dans l'herbe, Cheyne, prix de la vocation, 2021, 62 p.,  16€

(1) lien de l'article, (31/01.22)

On peut aussi lire quelques extraits du livre, parus dans l'anthologie permanente de Poezibao.

(Note de lecture) Marie Etienne, Le livre des recels, par Gérard Cartier

Gérard Cartier a proposé à Poezibao cette note portant sur un livre déjà un peu ancien de Marie Etienne. Elle est ici publiée au format PDF, pour en respecter la mise en page et en faciliter l'enregistrement ou l'impression.

Pour ouvrir la note, il suffit de cliquer sur ce lien.

Marie Etienne, Le livre des recels, Flammarion, 2011.

(Anthologie permanente) Jean-Michel Maulpoix, Rue des fleurs

 

Jean-Michel Maulpoix publie Rue des fleurs aux éditions Mercure de France.


LA TERRE D’HIVER

La terre d’hiver est basse et plate
Tassée craquelée de sillons
O* dort son peuple d’ombres noires

La terre d’hiver est immobile
Comme un vieux dos de vieille femme
Sous le poids d’un fardeau de bois

La lumière qui pleure dans sa cage
Est-elle accrochée près d’ici
Ou dans une caverne lointaine

Là-haut, la porte reste close
L’ange et le dieu ont pris la fuite
Autour, le silence se referme
(p. 39)

*

MÉMOIRE

                                                                       à Benoît

Les morts en gare de Montbard
Sous leur lit fleuri de pierre neuve
Les dents serrés les yeux fermés
Cherchent-ils à comprendre

Les souvenirs sont faits
De petits riens qui durent
De petits riens très durs
En travers de la gorge

Le ciel bleu chaque soir
Ranime un peu de braise
Puis le vent retombe

Les toits de tuiles ont des lueurs
Plus grises et la douleur
S’assourdit un peu

En ce début de mars
Les arbres sont encore mauves
Et noirs avec des façons désolées
D’attendre le printemps et de ne pas y croire.
(p. 51).

*

ADIEU

De vieux mots portent encore leur fardeau de poussière
Leur sac de neige et de vent, leur charge de sel et de pierre.
Ils bâtissent des maisons avec nos souvenirs

Qui sont ces oiseaux morts qui chantent dans la nuit
Ces oiseaux de nuits qui parlent entre eux des morts
Perchés sur la branche la plus basse sèche et noire à demi brisée
Sans mémoire d’une feuille ou d’un fruit ni d’un cœur gravé dans l’écorce
Pour qui ces chants aux ailes trop courtes aux mots de peu ?
(p. 57)

Jean-Michel Maulpoix, Rue des fleurs, Mercure de France, 2022, 88 pages, 10,50€ - parution le 10 février 2022

(Carte blanche) à Jean-Nicolas Clamanges, De la répétition chez quelques Modernes : Sautou, Lamios-Enos, Wolowiec, Albarracin

De la répétition chez quelques Modernes : Sautou, Lamios-Enos, Wolowiec, Albarracin

Il pleure dans ton cœur
comme il pleut sur la mer
tu sais rien ne se passe
c’est à peine s’il pleut

O bruit doux de la pluie
par terre et sur la mer
à t’écrire rien faire
c’est à peine s’il pleut

Ciel gris d’automne d’amour
seuls le jour et la mer
aujourd’hui que revienne
c’est à peine s’il pleut.

Ce petit montage de vers picorés dans le tout récent C’est à peine s’il pleut d’Éric Sautou avec ceux d’une pièce de Verlaine que chacun sait par cœur, pour indiquer une filiation probable avec l’art qu’inventa l’auteur des Ariettes oubliées, d’explorer en poésie le pari de la répétition du mot, du syntagme, de la proposition, par où il rompait en visière avec une didactique pluri-centenaire de la faute-par-excellence en notre langue. Ce qui nous valut, par exemple, l’exquis « Le ciel est par-dessus le toit, Si bleu, si calme !/Un arbre par-dessus le toit/Berce sa palme.//La cloche dans le ciel qu’on voit/Doucement tinte.// Un oiseau sur l’arbre qu’on voit/Chante sa plainte. »

Comme en écho, lisons Sautou : « la mer est autre chose et mourir la regarde/je me suis allongé au passage du vent/je suis devenu l’herbe au passage du vent – je deviendrai le vent/la mer est autre chose et mourir la regarde » (p. 43) ; « la mer ne finit pas tu me manques et c’est encore/battre le cœur/battre le cœur j’entends battre le cœur » (p. 13) ; « cœur battant n’a rien appris/cœur battant cœur battant (comme au bord d’un précipice cœur battant n’a rien appris) » (p. 16) ; « pour venir à toi cette prière aujourd’hui que revienne/qu’il pleuve qu’il pleuve/aujourd’hui que revienne c’est à peine s’il pleut » (p. 32).

Cette filiation verlainienne, Sautou la partagerait avec Christophe Lamiot-Enos dont la reprise du syntagme est l’un des procédés dominants dans (...) Fleurs, dedans (Tarabuste, 2018). Ainsi : « Que la lecture te tienne/sous les arbres à l’instant/au site de Combarelles//sous les arbres à l’instant/formant ici une ombrelle/à toi et à l’Italienne//formant ici une ombrelle/que feuilles alentour, tiennent/sous le soleil, ce moment » (p. 229) ; ou encore, quoique dans une syntaxe moins limpide : « Maintenant parlent les arbres/nous parlent obscurités/immobiles.//Parlent, nous parlent les arbres/alentours murs des cités/leur tranquille//en un théâtre ces arbres/gardiens de mortalité (sans mobile ?)/ (...) Midi, nous voient, nous, des arbres/qui avançons par, d’été/l’immobile. » (p. 76). On aura remarqué au passage l’usage de la parenthèse, dans cette pratique de la reprise modulée commune aux deux écrivains.

On pourrait y joindre, mais cette fois sans référence verlainienne, la pratique de l’expansion systématiquement poursuivie dans les litanies de Boris Wolowiec, par où un noyau syntagmatique initialement donné se charge, au fil de la ligne d’écriture, de sortes de dérivées augmentées proliférant de proche en proche : « Les nuages montrent le silence de l’aujourd’hui. Les nuages mangent le silence de l’aujourd’hui. Les nuages calligraphient le silence de l’aujourd’hui. //Les nuages calligraphient les postures d’envol de l’aujourd’hui. Les nuages calligraphient les postures d’envol à blanc de l’aujourd’hui. //Les nuages montrent les postures de l’aujourd’hui par le magma de blancheur de l’illusion, par la catastrophe d’illusion du blanc. //Les nuages calligraphient l’avalanche de suivre le silence. Les nuages calligraphient l’avalanche de suivre le silence jusqu’à aujourd’hui. // ... » (Nuages, Le Cadran ligné, 2014, p. 15).

– Une pratique de l’amplification anaphorique dont les exemples antérieurs au siècle dernier se lisent évidemment chez Claudel, Péguy, Saint-John Perse, et surtout plus récemment chez Jean-Luc Parant : « Toi qui as ouvert ce livre pour faire glisser tes yeux sur mes lignes, tu as allumé le feu sur les pages pour faire naître le jour sur mes mots, la lumière sur mes phrases. Il fait nuit, heureusement il fait nuit dans tes yeux, car sinon tout brûlerait dans tes mains en ouvrant tes yeux. Il fait nuit dans tes yeux, tes yeux que tu ne vois pas dans leur nuit, dans leur nuit qui t'aveugle et qui te rend voyant devant toi pour voir le monde. » (La Découverte du vide, Dernier télégramme, 2018). Parant conserve ici, comme partout dans son œuvre, une souplesse musicale de l’expansion lyrique qu’empêche résolument la logique cumulative caractéristique du style quasi argumentatif de Wolowiec, exemplaire en ce passage : « L’enfant sait la fantaisie. L’enfant sait la fantaisie de l’usage. L’enfant sait la fantaisie du jeu. L’enfant sait la fantaisie d’usage du jeu. L’enfant sait la fantaisie d’utiliser les choses par les gestes du jeu. //L’enfant sait la fantaisie d’exister. L’enfant sait la fantaisie d’exister par les gestes du jeu. L’enfant sait la fantaisie d’exister par les gestes infinitifs du jeu. L’enfant sait la fantaisie d’exister par les gestes réflexes du jeu, par les gestes infinitifs réflexes du jeu. //L’écriture affirme ainsi la forme future de l’enfance. L’écriture affirme la forme future de l’enfance à apprendre à la fois par cœur et par jeu, par jeu du cœur comme par cœur du jeu. » (Avec l’enfant, Lurlure, 2018).

En ces parages logiques, sinon paralogiques, il convient de situer l’entreprise de Laurent Albarracin relative à une pratique poétique de la tautologie, ce « vice d’élocution » nous explique Littré, « par lequel on redit toujours la même chose », mais des ressources duquel la sophistique sut tirer parti pour river leur clou à ses adversaires puisqu’elle tourne ainsi les choses qu’elle paraît toujours vraie, (selon le Vocabulaire technique et critique de la philosophie de Lalande) : Wittgenstein y voyait d’ailleurs le paradigme de la logique mathématique. Ce qui donne chez Albarracin : « La vérité que nous cherchons dans la chose/N’est rien d’autre que la vérité de la chose. /La vérité de la chose n’est pas à extraire de la chose. /Elle est le domaine de la chose /Et elle est la chose de la chose. / La chose de la chose est sa vérité /Comme le vrai est la vérité du vrai. /... » (RES RERUM, Arfuyen, 2018, p. 102). – Vers que plagia certainement par anticipation l’auteur de telle fameuse chanson : « Quand il chantait un couplet /Il n’en chantait pas un autre. /Il expliqua doctement /La physique et la morale /Et soutint que la jument /Est toujours une cavale / ... », écrivait en effet Bernard de La Monnoye au XVIII^e siècle, s’inspirant à l’évidence d’Albarracin écrivant : « C’est la ressemblance de la table à la table /Qui la pose comme table » (p. 24).

Une thèse poético-tautologique que transposera encore sans la moindre vergogne, deux siècles plus tard, la plagiaire Gertrud Stein, dans son poème Sacred Emily : « Rose is a rose is a rose » (1913). On n’en finirait pas d’énumérer les plagiats par anticipation de RES RERUM, d’ailleurs enté d’un Avertissement liminaire le donnant comme un tapuscrit trouvé au « didactisme suranné », émané à date et lieu inconnus d’un « Collège de Réisophie » qui n’est peut-être, après tout, qu’un sous-alias de tel autre collège fondé par tel poète qui formula, dès 1894, au « Linteau » de ses Minutes de sable mémorial, la loi centrale de la tautologie littéraire selon laquelle « le rapport de la phrase verbale à tout sens qu’on puissse (y) trouver est constant », de sorte que « tous les sens qu’y trouvera le lecteur sont prévus. » (Poésie/Gallimard, p. 24).

Concluons ce bref parcours parmi les usages de la répétition chez quelques-uns de nos Modernes, plus hantés qu’on ne le croirait a priori par la culture rhétorique de leurs Anciens, en laissant le dernier mot à Éric Sautou, qui sait aussi, à l’occasion, chanter sa belle élégie nostalgique selon la métrique de l’alexandrin césuré :

(...)
il y avait là autre chose dans la nuit quelque chose
qu’on n’attendait pas
ç’aura à peine été le temps de fermer les volets (à peine le temps d’écrire)
.
blanches et bleues sur la mer traversée jusqu’au lever du soir
il suffit d’être bleu parmi l’herbe qui bouge
laisse la mer aller sur l’herbe bleue qui bouge
et si j’écris alors c’est pour n’en rien savoir

Jean-Nicolas Clamanges

Éric Sautou : C’est à peine s’il pleut. Faï fioc, 2021, 44 p. 10 €

Image [choix de la rédaction] Audra Wolowiec, concrete sound, source
 

(Anthologie permanente) Charles Pennequin, Dehors Jésus

 

Charles Pennequin publie Dehors Jésus aux éditions P.O.L. – parution le 10 février 2022


Les mots n'ont aucun intérêt.

Les mots ont été faits et refaits par les prétendants, les prétentieux à l'écriture. C'est pour ça que les jeunes ne croient plus en la littérature, au pouvoir des mots. Parce que pour eux il vaut mieux brûler, brûler plutôt que d'avoir des mots. Parce que les mots leur ont dit. Toutes les écritures. Tous les écrivains avec leur écriture ça leur a dit. Toute la littérature qui s'étale comme ça pour ennuyer le monde. Tous ceux qui prétendent en être. Tous les prétendus et les prétendants. Toute la prétention littéraire qui utilise les bons mots, le bon style, leur a dit. C'est pour ça que les jeunes ne croient plus aux mots. Ils ne pensent pas que ça leur parle, alors qu'on pourrait leur dire qu'il faut soulever. Que les mots soulèvent. Que les jeunes peuvent se soulever par les mots. Oui, les mots ça soulève. L'art soulève. Est soulevant. L'art et dedans les mots. L'image avec dedans des mots. Le geste avec dedans toute sorte de soulèvement, ça soulève.

Bobi est au Bordiot. Bobi au Bordiot lit Bob. Bob Morane. Il aime pas Bob Bobi mais au Bordiot on lui a dit Lis Bob Morane Bobi. Bobi a pas le moral. Bobi voulait pas lire Bob Morane au Bordiot, mais la grande peste brune. C'est ce livre-là que Bobi veut lire. Il veut lire sur la peste alors il finit par rendre Bob Morane au bibliothécaire du Bordiot. Le bibliothécaire du Bordiot lui dit T'es sûr Bobi ? t'es sûr de pas lire Bob Bob i? T'es sûr que tu veux lire La Peste au Bordiot Bobi demande le bibliothécaire ? Bobi dit Oui qu'il est sûr. T'es sûr que c'est la grande peste brune Bobi et pas La Peste tout court ? demande à Bobi le bibliothécaire. Le bibliothécaire est aussi un détenu, un vieux bibelot du Bordiot et Bobi lui est un ado. Bobi est au Bordiot alors qu'au Bordiot rien n'est prévu pour les ados comme Bobi. Il fait sa promenade tout seul dans le Bordiot Bobi. Sa cellule se trouve tout au bout d'un grand couloir. Bobi rentre de sa promenade et regarde la télé dans sa cellule. Son travail devant la télé c'est de faire des étiquettes pour l'aéroport Bobi. Bobi veut maintenant lire pour se changer un peu les idées. Bobi veut lire La Peste Pour changer d'air qu'il dit. Bobi ça lui fait pas peur le nombre de pages en fait, car dedans le livre Bobi sait que ça sera tout noir. Dedans ça va parler de la grande peste et la vie sera toute noire comme de la suie noire. Bobi se souviendra après de La Peste comme s'il avait vécu une histoire où c'est toujours la pleine nuit noire. Bobi lit le livre et c'est comme s'il se promenait dans la peste bubonique des villes. Il est dans les ruelles sombres Bobi, il croise tout plein de pestiférés. Bobi aime ça La Peste d'Albert Camus. C'est quand même bien mieux que Bob Morane bordel dit Bobi au Bordiot.

Les comiques pensent qu'il faut rire de tout. Ils parlent toujours de ce tout dans le rire. Il faut tout rire disent les comiques. Mais ils parlent d'un tout d'une certaine société. Les comiques parlent d'une société avec son petit rire dedans. Un petit rire coincé dans son idée du tout. Mais ce n'est qu'un petit tout, un petit tout où la société tousse. Elle tousse s'il s'agit de rire de son tout à elle. Mais de quel tout parle la société qui tousse ? Et eux les comiques veulent rire là-dedans, dans ce petit tout où la société s'est mise à tousser si on en riait. Mais on n'a rien à rire dans ce tout de cette société-là, c'est ça qu'il faut dire aux comiques sociétaires. Le petit tout dedans, avec son petit rire qui fait tousser la société. Ils loupent tout les comiques quand ils disent qu'il faudrait rire de tout, car ils ne rient de rien au fond. Au fon du fond ils vont dans le rien-rire de la société qui interdit qu’on rie dans le petit tout sociétal. C’est vraiment à pleurer cette société. Cette société de comiques qui voudrait rire d’un rien dans son tout petit tout.

Charles Pennequin, Dehors Jésus, P.O.L., 2022, 352 p., 20€, pp. 67-70. Parution le 10 février 2022

Sur le site de l’éditeur :
« Oui, Charles Pennequin a écrit une ‘vie de Jésus’. C’est un peu la sienne et celle de tous les autres. Jésus est dans la ville. Il va en Belgique pour voir son amoureuse. Il voit ses potes dans les galeries d’art. Mais Jésus préfère toujours aller dehors. Jésus dit : ‘Soyez passant. Passez de l’en-dehors à l’en-dedans. Et soyez perdurants. Éternisez-vous dans la passade.’ C’est un peu comme des vacances. ‘Dehors c’est la vivance’, dit Jésus. Pour lui, ‘nous sommes des machines qui se mettent à penser. Et les pensées passent dans nos paroles et par nos doigts.’ Avec toutes ces vies humaines qui l’entourent : E.G.F.L.D.P.R (Eugène Gaston Florent Léopold Désiré Parfait Réussi) et Ludivinenfant, qui devient ensuite Lulu, la femme d’E.G.F.L.D.P.R, et qui veut s’enfuir de l’EHPAD où ses enfants l’ont placée, pour enfin rejoindre les lointains. Mais aussi Bobi ou Charles Péguy. Son pays, sa famille, ses amours. Jésus va passer tout ça par le fil de l’écrit. Son énergie pensée-parlée-tracée.
Jésus est avant tout, pour Charles Pennequin, un poète. C’est même tout un poème, depuis l’enfance du petit-Jésus dans les paysages nordistes jusqu’à aujourd’hui, où le poète trace dans le sable sa pensée inquiète sur le monde. Dehors Jésus est un livre avec des histoires, comme celle du jeune Bobi, l’adolescent en détention. Jésus, c’est aussi la main de Charles Péguy, le devenir des poètes-poissons, et des solutions pour le ‘vivant extrêmophile’ ».

On peut aussi voir deux vidéos où Charles Pennequin lit des extraits du livre, feuilleter le livre et découvrir la biobibliographie de Charles Pennequin.

(Poezibao Hebdo) du samedi 29 janvier 2022

Les articles publiés cette semaine dans Poezibao et Muzibao.

Les éléments bleus sont tous des liens cliquables qui conduisent directement aux articles sur les sites.

1. Dans Poezibao :

Un nouveau numéro de Sur Zone, consacré à Roger Lahu :
(Revue sur Zone), n° 53, Roger Lahu, pas facile d'attraper la queue du singe

Une lettre à Jacques-Henri Michot, signée Jean-Pascal Dubost
(Lettre à) Jacques-Henri Michot, à propos de Dernier temps, par Jean-Pascal Dubost

Dans l’anthologie permanente, textes de Valentin Degueurce, Karine Miermont et Pierre Vinclair :
(Anthologie permanente) Valentin Degueurce, Mihubi
(Anthologie permanente) Karine Miermont, Vies de forêt
(Anthologie permanente) Pierre Vinclair, L'Education géographique

Notes de lecture de livres d’Aurélia Bécuwe, Anton Tchékhov, Pierre Chappuis et Eric Sautou :
(Note de lecture) Aurélia Bécuwe, Babeluttes, par Florence Trocmé
(Note de lecture) Anton Tchekhov, Lydia Mizinova, Correspondance avec la Mouette, par Isabelle Baladine Howald
(Note de lecture) Pierre Chappuis, En bref, paysage, par Antoine Bertot
(Note de lecture) Eric Sautou, Aux Aresquiers, par Isabelle Baladine Howald

La vitrine poésie du samedi matin (livres reçus par Poezibao cette semaine) :
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 29 janvier 2022


2. Dans Muzibao :
(Moments musicaux), avec Mitsuko Uchida
(Anthologie), Hermann Broch, Le tentateur
(Carte blanche) à André Hirt, La voix, la chute et la cicatrice, Robert Wyatt

Muzibao a la tristesse d’informer ses lecteurs de la disparition du compositeur contemporain, Alain Bancquart qui était le mari de la poète Marie-Claire Bancquart (disparue, elle, en février 2019).

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 29 janvier 2022

 

Les livres et revues reçus par Poezibao cette semaine

Charles Pennequin, Dehors Jésus, P.O.L., 2022, 20€
Jean-Michel Maulpoix, rue des fleurs, Mercure de France, 2022, 10,50€
Muriel Claude, Arrangement floral, Flammarion, 2022, 17€, à paraître le 16 février 2022
Tahar Ben Jelloun, Douleur et lumière du monde, Précédé de Que la blessure se ferme, Poésie/Gallimard, 2022, 9,70€
Abdellatif Laâbi, La poésie est invincible, Le Castor Astral, 2022, 9€
Anne-Marie Beeckman, Les Heures, Pierre Mainard, 2021, 13€
Nadia Egher et Benoît Chérel, Lieux dits, Editions des Rues et des bois, 2021, 14€
Marc Rousselet, Où tremblent les oiseaux, Editions des Rues et des bois, 2021, 14€
Nadia Egher, Lazaret, Editions des Rues et des bois, 2021, 14€
Danièle Estèbe-Hourisangou, Qu'as dubèrt un pais blanc, Tu as ouvert un pays blanc, Jorn, 2021, 12€
Marie-Françoise Ghesquier, Danse en résistance, Jacques Flament, 2021, 12€
Anne Barbusse, Moi la dormante, journal psychiatrique, Editions Unicité, 2021, 16€
E. Thomas Jasmin, Nervures- considérations, Editions Unicité, 2022, 13€

Collectif, sous la direction de Florion Alix, Evelyne Lloze et Romuald Fonkoua, Poésie des francophonies ; état des lieux (1960-202), Hermann, 2022,
Collectif, ouvrage dirigé par Frédéric Hoerth, Nathalie Legardinier, Valentine Prouvez, Nomades, Editions des Rues et des bois, 2021, 30€

(Note de lecture) Eric Sautou, Aux Aresquiers, par Isabelle Baladine Howald

A voix nue

Poésie nue, défaite. Les mains ouvertes, sans rien dedans, ou un peu sable, un peu d’embrun, un peu de pluie. Un regard toujours brouillé. Toujours le deuil et tout ce qui s’efface, sauf cette silhouette qui s’obstine et qui observe et qui cherche les lignes si flottantes :
« le même ressac chaque chose du monde qui vient c’est toujours /chose même/ressac »
Après Une infinie précaution (Flammarion) La véranda (Unes), après Beaupré (Flammarion), après tout récemment Son enfance et C’est à peine s’il pleut (Faï fioc) dont nous avons parlé ici tout récemment, voici encore toujours un lieu : Aux aresquiers chez Unes (couverture superbe, sobrissime, parfaite).

Eric Sautou s’efforce de rejoindre ses disparus en s’effaçant à son tour, forme tremblée qui tente de toucher l’air « poésie/est chose de l’air je suis chose de l’air. »
Nous avons déjà dit ici même combien cette poésie nous bouleverse.
Toujours plus loin, essayer de toucher le mouvant de la mer, le mouvant du ciel, le mouvant du sable, le mouillé de la pluie, et l’ombre des disparus.
Il finit par comprendre : « je sais que tu ne reviendras pas », pourtant ce temps est très long, des années, faut-il le dire, jusqu’à ce qu’on comprenne cela. Peut-être le deuil arrive à son terme, mais personne ne peut le promettre, en avoir la certitude.
Ce n’est plus le fantôme qui hante, c’est lui qui hante le fantôme, en essayant de tenir debout, pour retenir encore quelque chose qui s’enfuit.
Pas de mots, ne sait plus quoi dire, ne dit plus rien. Essaie encore.
Un livre de funambule, très tendre.

Isabelle Baladine Howald

Eric Sautou Aux aresquiers, Editions Unes, 2022, 42 p, 15 €

Extrait :

la maison sous les feuilles telle que je l’ai connue c’est le même ressac

Le même ressac chaque chose au monde  qui vient c’est toujours
       chose même
ressac

*

j’ai entendu le nom de ta mort


je ne sais pas en parler


je vois le vide
indifférent
cogner aux carreaux de la pluie

*

bientôt il n’y a plus eu
la seule chose de l’amour

(Anthologie permanente) Pierre Vinclair, L'Education géographique

Pierre Vinclair a publié récemment L’éducation géographique aux éditions Flammarion.

Extrait de 11. Trois poèmes à Hong Kong

À QUATRE HEURES du matin je me réveille au milieu d'un rêve désespéré, parce que sous sa pellicule d'extravagance il est banalement banal. Le rêve refuse de s'y résoudre et court puéril après l'originalité, poussivement truffant de déclarations d'improvisation l'étoffe grossière d'un scénario de lieux communs : s'il improvise vraiment il se perdra, il doit se raccrocher piteusement à des situations controuvées, trouvées dans des recueils de contes ou Cinq psychanalyses. Tu as cent ans de retard, dis-je à mon rêve démaquillé quand j'ouvre un œil ; sa queue de comète ne me laisse dans la bouche qu'un goût de carton beige comme un cliché du genre « C'est quand on le perd qu'on se rend compte de la valeur de quelque chose ». Pouah ! Quatre heures du matin ! Chaleur à décorner les bœufs dans la boîte en plastique, blanche, posée sur la terrasse comme au sommet d'un immense escalier de pierres le temple aztèque, la pyramide. Je suis comme une momie, pourrissante dans une chambre d'amis d'amie, je n'ai pas mon ordinateur. Même mon carnet orange est en bas dans le bureau. Il va falloir que je me rappelle toutes ces phrases, les graver dans ma tête, les dessiner dans la matière gluante de l'esprit, en avoir plein les doigts. Je suis seul, mon cerveau est rangé dans sa boîte crânienne au sommet d'un corps allongé. Je voudrais essayer quand même, j'appelle. Oh eh ! Quelqu'un m'entend ? Ça ne résonne pas. Une âme charitable, un secrétaire céleste, pourrait prendre dictée, noter les idées que tenait la colle du rêve et qui se dissoudront sinon dans mon café ? Faisons comme. Disons que tu es là, nous sommes maintenant plusieurs. J'ai tiré l'auditeur d'une côte, imaginaire, et l'ai posé à l'extérieur de moi : je peux décrire ou ravaler ce qui m'entoure avec des mots. Dedans bourreau. Dehors victime. Comparant comparé. Odeur de bottes en caoutchouc flottant dans une cabane, populations soumises, écosystèmes tombés, État totalitaire : voilà des choses. J'ai lu : les Espagnols ont défait les Aztèques parce que ceux-ci croyaient (c'était Cortès) voir divin débarquer Quetzalcoatl, espèce éteinte de Serpent à plumes. Je suis quant à moi la victime d'un suçoteur moustique de sang. Je ne l'ai pas pris d'abord pour le bon dieu mais l’un des avions de chasse que l’on peut entendre dans les petits pays n’ayant pas de campagne pour leur base militaire : Hong Kong ou Singapour. Je me donne des petites gifles au hasard pour l’écraser en vain. Le moustique souriant me regarde frottant ses pattes depuis la table de nuit perché sur un petit livre dans lequel Ashbery médite :

Je me suis dit que je pouvais tout prendre en notes, que ce pouvait être une façon de faire. Ensuite, la pensée m’est venue, de tout laisser de côté : ce serait une autre manière d’opérer, plus vraie encore. Est-ce que je me suis réveillé ? Ou bien est-ce de nouveau le sommeil ? Une autre forme de sommeil ? Le tas de jours devant nous n’a pas de contours précis. Ce sont des jours impersonnels, comme ces montagnes aux sommets cachés dans les nuages. (p. 173-174)



Extraits de 12. L’étourneau d’Amsterdam

UN PEINTRE ENTRETENU qui n’aura pas d’enfant             écrit avant de léguer
son suicide à la postérité                       mon cher frère                         merci de ta bonne
lettre et du billet de 50 francs qu’elle contenait puisque cela va bien ce
qui est le principal                    pourquoi insisterais-je sur des choses de moindre
importance                  ma foi              avant qu’il y ait chance de causer affaires à tête
plus reposée il y a probablement loin    (un poète interné ajoute vous
semble-t-il facile d’écrire ainsi               essayez donc !) mais                 est-ce que l’oiseau
chantant                       l’alarme des voitures qui hurle              quand les pétards
du nouvel an retombent lorsque la fin d’année les hommes séparés
se parlent                     la voie fraye un chemin dans les rideaux de mon sommeil un
fidelio venu d’ailleurs   un gros pétard un bleu feu d’artifice voilà
qui me réveille voûte blanchie d’un ciel sans anges                    je voulais dire.
(p. 181)


ORAGE          MOi   L'ENGOURDI           le nuageux le crépiteux    je
voulais dire orange       la crépitante l'alarme des voitures en rêve je voyais
Othello      les noms naissent tous dans l'ignorance des phrases et des
tactiques toutes faites   qui pourraient nous ouvrir les yeux       existent-
elles ?   les gens sont comme des personnages dans la lumière d'où
pourrait-elle venir         de quel réel qui lançait ce pétard m'ayant tiré de cette
peste    comme le personnage d'un peintre qui produit  ou articule dans
la matière idées sans     viser le profit qu'il en tirerait     mais vérité       ou
ce qu'on nomme vérité vivant de rentes ou vivante solidarité    de caste
ou familiale d'État        division du travail         réveille-toi me crie l'oiseau-
pétard  debout j'habite une chambre d'échos    un enregistrement
des fantasmagories bourgeoises et désolées       de l'être je suis maillon de
trinité   théologie commerce et art qui ravagea la Terre classique chaque
sommet plaignant les autres nichant      dans son chocolat chaud avec les
larmes amères au bord de pierre           le canal où passèrent les uns après les
autres des frères que tu voudrais faire pendre à ces poulies        là-haut
de commerçants                       coupés ou occupés       d'artistes dédaigneux et de
curés vociférant poulets maison de trois étages se reflétant à la
surface du canal           touristes qui visitent les maisons d'enfants-martyres
pour se photographier  violant souvenirs et la lucidité qui n'arrive
qu'à la fin         quand la famille danse dans la matière
penche sur le système pour lever le voile           et dire enfin et l'homme se
penche sur le système pour lever le voile           et dire enfin                  tadam !
(p. 182)


Pierre Vinclair, L’éducation géographique, Flammarion, 2021, 384 p., 25€

Sur le site de l’éditeur :
Né en 1982, Pierre Vinclair a passé dix ans en Asie et vit désormais en Suisse. Auteur d’une œuvre déjà conséquente – poésies, essais, romans – il anime également la revue en ligne Catastrophes. La collection Poésie/Flammarion a publié trois de ses ouvrages, depuis son tout premier recueil en 2009. Après Le Cours des choses (Flammarion, 2018) et La Sauvagerie (Corti, 2020), salués l’un et l’autre par la critique, L’Éducation géographique marque une avancée décisive dans le parcours de Pierre Vinclair. D’abord parce qu’il s’agit de la première partie d’une œuvre au long cours, destinée à se poursuivre dans trois autres volumes au fil des années. Mais surtout parce que l’auteur démontre dans ces pages la formidable étendue de son registre d’écriture. Conçu comme un livre des lieux, L’Éducation géographique parcourt en effet de nombreux territoires, du pays nantais à l’Angleterre du Brexit en passant (notamment) par Hollywood, Rome, Hong Kong, Amsterdam ou l’Australie – rythmés par l’Amour du Rhône qui les traverse. Chacune des 25 sections de l’ouvrage décline une forme poétique différente, des versets ou des sonnets aux « compositions par champ » héritées de la métrique américaine. Tout cela constituant un vaste mémorial inscrit dans la réalité d’aujourd’hui, que l’auteur adresse à ses deux filles et au monde qui les attend.
Comme si la poésie, décidément, pouvait encore répondre au désarroi et au désastre contemporains.

(Revue sur Zone), n° 53, Roger Lahu, pas facile d'attraper la queue du singe

Nouveau numéro, le cinquante-troisième, de la revue de Poezibao, Sur Zone.

Il est dédié à une série de trois ensembles de Roger Lahu, pas facile d'attraper la queue du singe


Ce numéro est proposé ici au format PDF, plus facile à enregistrer ou à imprimer, à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

Image : signes, ©Roger Lahu