Poezibao

(Note de lecture) Cécile Mainardi, La Blondeur, par Vianney Lacombe

Les Petits Matins rééditent La blondeur (1) de Cécile Mainardi dans une nouvelle édition enrichie des Extensions critiques dans lesquelles elle revient sur sa quête amoureuse de la blondeur qui l’a menée à ce défilement de métaphores jamais fini (p.126), mais pas seulement. La Blondeur, c’est l’endroit où il y a toute la place pour mettre le livre entier qui n’est jamais fini, mais dont Cécile Mainardi nous donne quelques extraits, puisque cette blondeur est inépuisable : Toute blondeur est le lieu vide du désir où je mets un nom (p.159) avec des mots, dans une mécanique qui ne connaît de borne que dans la disposition de la page, grand Capitaine de l’organisation du livre de C. Mainardi, qui règle l’étroitesse, la longueur, et la largeur des pages, à l’intérieur desquelles elle déploie la longueur, l’épaisseur et la hauteur de sa blondeur qui n’est, bien sûr, que le vide du désir qui demande à être comblé par le roulement des métaphores – mais pas seulement, puisque Mainardi repousse sans cesse l’horizon de la blondeur un peu plus loin dans chaque séquence, où cette couleur se prête à toutes les formes et les extinctions de la grandeur physique engendrée à l’intérieur de notre esprit par la qualité de ce mot, qu’elle essaye de pousser le plus loin possible dans l’infra-visible, c’est-à-dire à cet endroit non-nommé, mais que le poème poursuit en s’élançant pour le rattraper, mais échoue toujours pour pouvoir recommencer, et enfin, enfin, derrière cette blondeur, cette couleur, atteint le lieu, l’endroit où le texte sort de lui-même, et se révèle pur rythme, le lieu où j’appelle blondeur ce qui donne à voir ce vide (ibid.) pour le combler, et qu’enfin il soit délivré de la chaîne qui l’a fait naître et qu’il soit possible de l’expliquer.- ainsi en est-il dans les Extensions critiques qui reviennent sur les bas-côtés d’où Mainardi suivait l’acheminement de ses poèmes vers une approche plus dirigée, plus maîtrisée de la réalisation des textes de La blondeur. Il est aussi un texte qui accompagne Cécile Mainardi dans son ouvrage, c’est la postface de Stéphane Bouquet, complice de Mainardi dans sa Blondeur poursuivie sur les rives du Tibre, sur les flots de ce fleuve dont le flux accompagne le mouvement du Fleuve-Blondeur de Mainardi, fleuve-poème des mots sans arrêt, mouvement sans arrêt immense et vivant.

 1. Paru en 2006 chez le même éditeur

Vianney Lacombe

Cécile Mainardi, La blondeur, Éditions Les petits Matins, 2021, 168 p., 14€


Extraits :
Je cherche le poème-à-phrases. Je cherche les phrases du poème-à-phrases sur lequel on pourrait tenir sans chavirer (chavirer me revient comme un souvenir de syllabes). On les réunirait peu à peu comme des planches de manière à former une espèce de plaque, de plate-forme au-dessus de la masse en mouvement de ce qu’on n’écrit pas, de ce qu’on ne peut pas écrire, mais qui bouge et résiste, une façon de se poser dessus/d’y faire la planche pour lui échapper, de lui échapper par contact, par adhérence, par flottaison, par la sorte d’étrange charité horizontale/de surface qu’on lui fait en écrivant autre chose. (p.59)

J’écris sur ta blondeur tant qu’il y a des choses à dire, tant qu’il y a des choses à en dire elle reste blonde, sinon elle s’éteint de sa belle extinction/et m’envoie sur les roses. Je maintiens seulement un état de blondeur dans la langue, pas une tonalité, pas un concept. Je maintiens seulement un état de disponibilité maximum dans les mots, de désœuvrement généralisé, de désistement quasi ultime dans le pouvoir qu’ils ont de nommer/ les mots, comme au coin d’une rue on se tient dans la seule position de voir une voiture passer, je ne pars à la recherche d’aucun renseignement précis, et d’ailleurs tout le texte n’a pas à être examiné. (p.35)

(Anthologie permanente) Roberto Juarroz, Poésies verticales

La collection Poésie/Gallimard publie un fort volume des Poésies verticales de Roberto Juarroz. Édition bilingue, traduction de l’espagnol par Fernand Verhesen.

1
Les formes naissent de la main ouverte.
Mais il y en a une qui naît de la main fermée,
de la plus intime concentration de la main,
de la main fermée qui n'est et ne sera pas un poing.
L'homme prend corps autour d'elle
comme la fibre ultime de la nuit
lorsqu'elle engendre la lumière qui coïncide avec la nuit.

Peut-être avec cette forme sera-t-il possible
de conquérir le zéro,
l'irradiation du point sans résidu,
le mythe du rien dans la parole.


2
Labyrinthe de l'amer et du doux,
des temps mûrs d'avant la récolte,
des gestes équivoques dans les forges exactes,
des douceurs mortes autour du fruit,
des arrière-goûts acides
qui bloquent les manoeuvres tactiles du soir,
murailles d'un climat qui dut être futur,
plus futur que le temps de n'importe quel jour futur.

La saveur s’affole
comme un filet de sang qui ne trouve pas les veines.

Le tronc central lui-même tombe hors de la forêt.


3
Crevasse dans le coeur de l'imminence,
tandis que le pied de l'espérance
danse son temps bleu,
amoureux de sa propre ombre.

Il y a un hymne en attente
qui ne peut commencer
avant que la danse n'achève
sa culture du temps.

C'est un hymne vers l'arrière,
une imminence inversée,
l'ultime aiguillée pour lier la source
avant que sa coulée ne l'emporte.

Il y a des chansons qui chantent.
D'autres sont immobiles.
Les plus profondes reculent
dès leur première lettre.


1
Las formas nacen de la mano abierta.
Pero hay una que nace de la mano cerrada,
de la más intima concentración de la mano,
de la mano cerrada que no es ni será un puño.
El hombre se corporiza en torno a ella
como la fibra última de la noche
al engendrar la luz que coincide con la noche.

Quizá con esa forma sea posible
la conquista del cero,
la irradiación del punto sin residuo,
el mito de la nada en la palabra.


2
Laberinto de lo amargo y lo dulce,
de los tiempos maduros antes de la cosecha,
de los gestos equívocos en las fraguas exactas,
de los dulzores muertos alrededor del fruto,
de los resabios ácidos
que bloquean las táctiles maniobras de la tarde,
paredones de un clima que debió ser futuro,
más futuro que el tiempo de cualquier día futuro.

El sabor enloquece
como un hilo de sangre que no acierta sus venus.

Hasta el tronco central cae afuera del bosque.


3
Grieta en el corazón de la inminencia,
mientras el pie de la esperanza
baila su tiempo azul,
enamorado de su propia sombra.

Hay un himno expectante
que no puede empezar
mientras la danza no termine
su cultivo del tiempo.

Es un himno hacia atrás,
une inminencia invertida,
la última hebra para enlazar la fuente
antes que su fluencia se la lleve.

Hay canciones que cantan.
Hay otras que estén quietas.
Las más hondas retroceden
desde su primera letra.

Roberto Juarroz, Poésies verticales. I-II-III-IV-XI, Trad. de l'espagnol (Argentine) par F. Verhesen. Édition de Réginald Gaillard, Édition bilingue, Collection Poésie/Gallimard (n° 566), Gallimard, 2021, 368 p., 9,50€ - début de Troisième Poésie verticale, pp. 110 à 113.

Sur le site de l’éditeur :
Roberto Juarroz est né en 1925 et mort en 1995 à Buenos Aires. Parmi les poètes argentins il est de cinq ans l’aîné de Juan Gelman et de six ans celui d'Alejandra Pizarnik. Il publia sa première Poésie verticale à compte d’auteur, en 1958. Ce qui n’empêche pas Cortázar de le remarquer très tôt et Paz de le considérer comme « un grand poète d’instants absolu ». Ses recueils n’ont porté qu’un seul et unique titre : Poésie verticale, suivi d’un numéro. L’œuvre poétique est d’un seul tenant, monolithique, et constitue un livre inachevé à jamais ouvert. Relisons Juarroz, car peu de poètes nous conduisent aux frontières du réel, nous y laisse seul, plein et entier, c’est-à-dire responsable de notre langage et de la relation que nous établissons, par celui-ci, avec la réalité – et dès lors responsable de notre humanité. Peu de poètes nous permettent, par la poésie, de naître à nous-même, au monde et dès lors de mieux nous connaître ainsi que d’être par là mieux ajusté au monde – c’est-à-dire au réel. Juarroz était de ceux-là, rares, qui firent de la poésie une expérience de vie.

(Feuilleton), Animal Ping, Cécile Riou et Benoît Richter/4

Poezibao propose un nouveau feuilleton, en dix épisodes, Animal Ping, dix fois dix poèmes.

Deux poètes, Cécile Riou et Benoît Richter, se renvoient la balle pendant cent jours, comme au ping-pong, mais sans la compétition. La balle est un mot en forme de thème : animal
La table de ping-pong est une forme fixe née en mars 2007 : le poème autodaté 
Une date : 15 octobre 1978, date de La Déclaration universelle des droits de l’animal

Sur le poème autodaté, voir ici.
Et, ici même « l’autodaté de l’été » en 2017
*
Pour accéder au quatrième épisode d’Animal Ping, un simple clic sur ce lien !

Image : Agnus Dei est un tableau de Francisco de Zurbarán qui se trouve au musée du Prado de Madrid, en Espagne. Cette huile sur toile, réalisée entre 1635 et 1640, mesure 38 cm de haut et 62 cm de large. Francisco de Zurbarán en a fait six versions, qui diffèrent peu entre elles.

(Note de lecture) Pourquoi tu me regardes comme ça ? conversation entre Paul Nizon et Frédéric Pajak, par Isabelle Baladine Howald

La littérature à toute biture

Le livre démarre comme ça, par une question de Paul Nizon à Frédéric Pajak : « pourquoi tu me regardes comme ça ? » puis Nizon décrète à Pajak qu’il a changé de visage, que ses yeux sont plus petits, il le redira au cours de ce livre épatant, drôle et surtout libre. Amaury Da Cunha tient de main de maître l’attelage de cette conversation un peu déjantée, d’une main ferme et souple à la fois.
Nizon et Pajak sont amis depuis longtemps, à partir d’un ancien projet commun sur des dessins de Dürrenmatt, Pajak étant éditeur chez Noir sur Blanc, outre le dessinateur et l’écrivain qu’il est. On connaît bien maintenant ses ouvrages sur Nietzsche, Pavese, Joyce, Benjamin, Pessoa ou plus récemment Lautréamont et Rimbaud.
Paul Nizon a une longue œuvre derrière lui, que ce soit Canto, Stolz,L’année de l’amour, lafourrure de la truite ou son célèbre Journal (quatre volumes) que l’on trouve chez Actes Sud.

C’est l’occasion dans ce volume publié chez Noir sur Blanc de les voir échanger sur l’écriture la littérature, avec l’humour corrosif de Nizon : « les employés sont mes ennemis. Je les déteste de tout mon cœur. … L’idée fixe des employés, c’est leur salaire. Et aussi la sécurité. Ils ne jurent que par la sécurité. Pour l’artiste il n’y a que l’aventure qui compte. La création. » et la tendresse profonde de Pajak pour son aîné.
Beaucoup de rires ponctuent cette conversation, souvenirs de restaurants où l’on mange des tripes, jugements sommaires sur les écrivains suisses sauf l’immense Robert Walser qu’ils aiment tous les deux, échos de l’enfance (Nizon comme Pajak sont orphelins de père) qui diffèrent y compris dans la relation au père perdu.

La question de leurs origines est évoquée plus d’une fois : « … ce que j’ai aimé en rentrant dans ton appartement : le sentiment d’entrer chez un exilé » dit Pajak alors que Nizon vit à Paris depuis 43 ans, et se sent parisien mais pas français.
Nizon ne se sent de nulle part, son origine est bernoise. Pajak est français (alsacien, catégorie à part !), d’origine polonaise, a vécu longtemps en Suisse, a fui Paris. Je dirais que son origine est davantage que chez Nizon, son père.
Son goût littéraire est fin, il a su repérer le plus beau livre de Joyce, un tout petit format nommé Giacomo Joyce où il y a cette phrase incompréhensible mais belle comme un secret : « love me love my umbrella », « aime-moi, aime mon parapluie ».
Le lyrique retenu qu’est Pajak fait cette confidence : « Lutter contre son tempérament est probablement l’aventure la plus passionnante d’une vie. » Quand on est un lyrique, c’est tout à fait vrai.
Pour chacun l’écriture est un effort mais pas une douleur.
Ce vieil anarchiste de Nizon ne supporte ni la famille ni rien de collectif, ce qui nous donne des passages très drôles sur ses vacances, les masses, le bonheur, les petits et grands bourgeois (« de la merde » !).
L’échange tourne aussi autour de la cuisine, de la nostalgie (quoi de plus nostalgique qu’une odeur de plat ?…) et de la peinture que tous les deux aiment, Van Gogh en tête, et le méconnu Pissarro. Ils sont d’accord pour dire que les écrivains trop souvent ne connaissent rien à la peinture (ils rêvent tous d’être musiciens, semble-t-il). On parle encore de Nietzsche, on ouvre une bouteille, Nizon remarque à nouveau que le visage de Pajak a changé, rires, merveilleuse découverte que « Corot a inventé le vent. C’est inouï, le mouvement, dans ses dessins ! » (Pajak).
Il y a du décousu et du fil à retordre, de l’affection, et intensément, de la vie.

Isabelle Baladine Howald

Pourquoi tu me regardes comme ça, conversation entre Paul Nizon et Frédéric Pajak, menée par Amaury da Cunha, Noir sur Blanc, 2021, 101 p., 14€


A signaler, Une conversation entre Saul Bellow et Norman Manea (ce dernier auteur, entre autres, d’un texte essentiel sur Kafka dans La cinquième impossibilité au Seuil) à la Baconnière, en deux parties un peu inégales, la seconde étant plus intéressante dans la mesure où Bellow jusqu’ici sur la réserve se livre davantage. La fin est très émouvante :

Bellow : - Tu ne trouves pas que c’est extraordinaire de pouvoir accorder sa confiance à un de ses semblables, qu’il soit roumain (Manea est roumain ndlr), américain, que sais-je encore ? Établir une relation si forte ! C’est une sorte de dévouement fou, un lien qui semble impossible à concevoir.

Manea : - C’est une chose absolument merveilleuse. J’ai été si heureux de pouvoir établir ce lien avec toi, avec Philip Roth, avec d’autres personnes ici : cela a été formidable. À mon âge on ne crée plus de liens si facilement, d’autant plus lorsqu’on a vécu des expériences très différentes de celles des gens qu’on rencontre. Pourtant, comme tu dis, cette possibilité d’un lien profond existe, comme celui qu’on aurait avec un vieil ami.

Bellow : - Tu sais ce que ça veut dire. Que tu me garantis ta compréhension. Nous n’avons pas besoin d’une garantie. Nous pouvons être sûrs que la compréhension existe déjà.

Manea : - Nous avons tous les deux beaucoup de chance. »


Saul Bellow Une conversation avec Norman Manea, la Baconnière  156 p 11 euros

(Anthologie permanente) Emily Dickinson, Je cherche l'Obscurité

 

Les éditions Unes publient Je cherche l’obscurité, poèmes d’Emily Dickinson dans une traduction de l’anglais (Etats-Unis) de François Heusbourg.

Je m’ajuste à eux – je cherche l’Obscurité
Jusqu’à m’être totalement ajustée.
C’est un travail grave
de douce austérité –

Que mon abstinence produise
Une plus pure nourriture pour eux, si j’y arrive,
Sinon j’aurai eu
La joie de poursuivre ce But – 

I fit for them – I seek the Dark
Till I am thorough fit.
The labor is a sober one
With the austerer sweet –

That abstinence of mine produce
A purer food for them, if I succeed,
If not I had
The transport of the Aim –


C’est une force de prouver que l’on peut tenir
Même si cela déchire –
A quoi servent les tendons de tels cordages
Si ce n’est à tenir
Le bateau pourrait être en satin s’il n’y avait à lutter –
Marcher sur les mers exige des pieds de Cèdre

There is a strength in proving that it can be borne
Although it tear –
What are the sinews of such cordage for
Except to bear
The ship might be o satin had it no fight –
To walk on seas requires cedar Feet


Il est une autre Solitude
Que Beaucoup meurent sans connaître –
Ce n’est pas le désir d’ami qui la provoque
Ni la circonstance du Sort

Mais la nature, parfois, parfois la pensée
Et celui à qui elle échoit
Est plus riche que ce qui pourrait être révélé
Par un chiffre mortel –

There is another Loneliness
That many die without –
No want of friends occasions it
Or circumstance of Lot

But nature, sometimes, sometimes thought
And whoso it befall
Is richer than could be revealed
By mortal numeral –


Contenues dans cette courte vie
Il est des étendues magiques
L’âme qui revient doucement la nuit
Pour dérober en toute sécurité
Comme les Enfants strictement tenus
Reviennent au plus vite à la mer
Dont les Fonds anonymes s’éloignent furtivement
Aux côtés de l’infini

Contained in this short Life
Are magical extents
the soul returning soft at night
To steal securer thence
As Children strictest kept
Turn soonest to the sea
Whose nameless Fathoms slink away
Beside infinity


Ce Jour lent avançait –
J’entendais aller ses essieux
Comme s’ils ne pouvaient se hisser eux-mêmes
Tant ils haïssaient le mouvement –

J’ai appelé mon âme –
Il ne servait à rien d’attendre –
Nous sommes partis jouer et sommes revenus
Et il était hors de vue

This slow Day moved along –
I heard it’s axles go
As if they could not hoist themselves
They hated motion so –

I told my soul to come –
It was no use to wait –
We went and played and came again
And it was out of sight

Emily Dickinson, Je cherche l’obscurité, traduit de l'anglais (États-Unis) par François Heusbourg, postface de Raluca Maria Hanea, 2021, 128 p., 20€, pp., 19, 23, 27, 63 et 83.


Sur le site de l’éditeur :
Cette édition regroupe un choix parmi les poèmes écrits par Emily Dickinson au lendemain de la guerre de Sécession. Si les 5 années de la guerre ont coïncidé avec la période la plus intense de son activité poétique (937 poèmes entre 1861 et 1865), les cinq années qui suivent marquent un grand silence : 72 poèmes seulement de 1866 à 1870. Une forme de repli, et une intensité confiée à l’infime. Une lutte même, secrète, sous-jacente, contre « le givre de la mort », contre le malheur et la séparation. C’est le livre du vent après la guerre, le vent qui emporte tout, et terre chez eux les êtres, les montagnes et les forêts, qui bouleverse l’est et l’ouest, renverse l’horizon. C’est une recréation du monde à l’échelle du poème, une quête fragile de printemps et de paradis, alors que l’obscurité tombe, que la neige recouvre le paysage. C’est la Genèse et l’Apocalypse contenues dans un chant d’oiseau. 
Emily Dickinson, qui parlait plus facilement aux fleurs qu’aux êtres vivants, joue dans le dos du jour, en quête de transfiguration, de renouveau et d’un lieu débarrassé des larmes, même si elle se sait parmi les morts, bien qu’en vie. Et c’est depuis cet entremonde qu’elle nous parle. Après ces cinq années qui résonnent comme une réponse muette aux cinq années de la guerre, le bruit des batailles finit par ressurgir dans les 48 poèmes de l’année 1871 : tambours qui cognent dans le néant, baïonnettes amères, canons sans gloire, Emily Dickinson évoque les héros couchés dans la terre au simple rang des hommes. L’oubli et l’urne, dit-elle, sont la seule rétribution. Même si, dans son monde si vivant offert aux abeilles, aux fleurs et aux oiseaux, l’invisible est toujours à portée de la main.
Avec Je cherche l’obscurité, nous continuons d’éditer la poésie d’Emily Dickinson en proposant un choix par années, qui permet de montrer les grandes lignes de force et les évolutions de son écriture poétique. Nous ne jouons pas sur les tombes se concentrait sur les poèmes de 1863 qui fut son année la plus prolifique, Un ciel étranger (cité dans les 100 livres de l’année 2019 du magazine Lire) portait sur l’année 1864, et Ses oiseaux perdus sur les dernières années de sa vie, de 1882 à 1886. Chaque volume est accompagné en postface d’une évocation d’Emily Dickinson par une poétesse d’aujourd’hui : Flora Bonfanti, Maxime Hortense Pascal, Caroline Sagot Duvauroux, et pour la présente édition Raluca Maria Hanea.
 

(Poezibao Hebdo) du samedi 27 novembre 2021

Les dernières parutions de Poezibao, Muzibao et dans Le Flotoir (liens à cliquer pour aller directement aux articles)


1. Les articles publiés dans Poezibao cette semaine :

Un nouveau feuilleton (Cécile Riou, Benoît Richter) et déjà trois épisodes :
(Feuilleton), Animal Ping, Cécile Riou et Benoît Richter/1
(Feuilleton), Animal Ping, Cécile Riou et Benoît Richter/2
(Feuilleton), Animal Ping, Cécile Riou et Benoît Richter/3

Un grand entretien autour d’Andrea Zanzotto :
(Entretien) avec Philippe Di Meo à propos d'Andrea Zanzotto, par René Noël

Les notes de lecture :
(Note de lecture), Didier Cahen, Transpoésie, par Isabelle Baladine Howald
(Note de lecture), Jean-Charles Vegliante, Territoires de Philippe Denis, par Alain Mascarou
(Note de lecture), Didier Henry, Loin du Jura, par Etienne Faure
(Note de lecture) Ryszard Krynicki, La pierre, le givre, par Mazrim Ohrti

Dans l’anthologie permanente, Paol Keineg, Paul Auster et Liliane Giraudon :
(Anthologie permanente) Paol Keineg, Scènes de la vie cachée en Amérique
(Anthologie permanente) Paul Auster, Disparitions
(Anthologie permanente) Liliane Giraudon, Polyphonie Penthésilée

Et les dix-huit livres reçus cette semaine :
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 27 novembre 2021


2. Dans Muzibao

A signaler tout particulièrement un ensemble-hommage autour d’André Tubeuf :
(Notes de lecture) André Tubeuf, Schubert, l'ami Franz et Avoir vingt ans et commencer, par André Hirt
(Carte blanche) à André Hirt, André Tubeuf et Strasbourg

(Anthologie) Ingmar Bergman, Laterna magica (Beethoven, Fidelio)

(Comment l’écoutez-vous ?) 4. Isabelle Baladine Howald


3. Une nouvelle parution du Flotoir
Senza attacca

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 27 novembre 2021

 

Les dix-huit livres reçus par Poezibao cette semaine :

Roberto Juarroz, Poésies verticales, I-II-III-IV-XI édition bilingue, édition de Réginald Gaillard, traduction de l'espagnol (Argentine) par Fernand Verhesen, Poésie/Gallimard, n° 566, 2021, 9,50€
David Lespiau, Journal critique, poésie contemporaine, 2001-2018, Éditions Héros-Limite, 2021, 28€
Elke de Rijcke, Juin sur avril, Lanskine, 2021, 18€
Collectif, La littérature et l'esprit, hommage à Jean-Yves Pouilloux, Droz, 2021
Max Alhau, Des pas sur le sable, Voix d'encre, 2021, 10€
Célestin de Meeûs, Cavale russe, Cheyne éditeur, 2021, 17€
André Ughetto, la poésie tient parole, portrait, bibliographie, anthologie, Le Nouvel Athanor, 2021, 15€
Georges Oucif, Les usines, Polder 191, 2021, 6€
Carole Naggar, Exils, Polder 192, 2021, 6€
Bessompierre, Qu'est-ce qu'on lance au-delà de soi dans le mystère ?, Éditions du 6 rue Gryphe, 2021
Claire Raphaël, Regards intérieurs, Inclinaison, 2021, 4€
Barbara Le Moëne, Femmes barbelées, Voix d'encre, 2021, 19€
Etienne Orsini, portrait, bibliographie, anthologie, Le Nouvel Athanor, 2021, 16€
Christian Moncelet, portrait, bibliographie, anthologie, Le Nouvel Athanor, 2021, 16€
M'barek Housni, L'éveil des pas, Éditions ACM, l’association des créateurs marocains, 2021
Céline Aurimond, En attente de toi, Le Nouvel Athanor, 2021, 15€
André Bouny, les Naufragés de la Grande Ourse, avec 4 dessins de Julio Le Parc, Éditions du Canoë, 2021, 10€
Jean-Baptiste Cilio, Les feuilles vertes, poèmes (1974-2018), Edilivre, 2021, 17€

Revue Arpa, n° 133-134, Proses poétiques, 2021, 16,5€ port compris

(Entretien) avec Philippe Di Meo à propos d'Andrea Zanzotto, par René Noël

 

Hier et aujourd'hui se tient à L'Institut culturel italien, 50 rue de Varenne à Paris, un colloque sur Andrea Zanzotto
(demain, samedi, séance complémentaire à l’École Normale supérieure)

A cette occasion Poezibao publie ici un grand entretien entre René Noël et Philippe Di Meo, le traducteur de la plupart des œuvres de Zanzotto en français. L'entretien porte plus particulièrement sur Haïkus pour une saison récemment publié aux Editions La Barque

L'entretien est ici proposé au format PDF, plus facile à imprimer ou à enregistrer. A ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

(Feuilleton), Animal Ping, Cécile Riou et Benoît Richter/3

Poezibao propose un nouveau feuilleton, en dix épisodes, Animal Ping, dix fois dix poèmes.

Deux poètes, Cécile Riou et Benoît Richter, se renvoient la balle pendant cent jours, comme au ping-pong, mais sans la compétition. La balle est un mot en forme de thème : animal
La table de ping-pong est une forme fixe née en mars 2007 : le poème autodaté 
Une date : 15 octobre 1978, date de La Déclaration universelle des droits de l’animal

Sur le poème autodaté, voir ici.
Et, ici même « l’autodaté de l’été » en 2017
*
Pour accéder au troisième épisode d’Animal Ping, un simple clic sur ce lien.

image : Albertus Seba (1665-1736), Locupletissimi rerum naturalium thesauri accurata descriptio, Tome 4, BNF, Gallica, lien.  

(Note de lecture) Ryszard Krynicki, La pierre, le givre, par Mazrim Ohrti

Quelle résonance aurait la poésie hors de nos frontières sans un travail de traduction pour nous l’amener sur un plateau ? Le nom d’Isabelle Macor est désormais indissociable de la poésie polonaise tant ses productions déterminées et méticuleuses en la matière reflètent une pensée et une culture dont un des bénéfices est au moins la connaissance de l’autre par les voies différentes de celles du discours politique.

Ryszard Krynicki est né en 1943 dans un camp de travailleurs polonais en Autriche, alors annexée par l’Allemagne. Cette unité de temps et de lieu suffit à poser les conditions d’une existence peu ordinaire (doux euphémisme), comme en psychogenèse. Malgré les différentes sections aux titres évocateurs (nouveaux xénies (et élégies), poèmes de voyages, le givre, etc..) ainsi que les formes variables des poèmes, une constante surgit de cette écriture : l’évasion. Une évasion comme marque de naissance de l’auteur, autant dire : une évasion à vie, qui ne finira jamais qu’en tentative d’abord de soi-même, sur divers plans de l’existence. La poésie en tant que véhicule accroît les conditions acceptables du périple par des lieux et dates précis, des événements aux détails qui en font tout le sel. L’empreinte que laissent les voyages de Ryszard Krynicki comme éternel pérégrin est métaphysique, dans une quête de soi ardue (« Esprit de l’escalier ou bien réponse tardive à certaine question »). Le recueil est émaillé de nombre de références à des auteurs de poésie contemporains et romantiques (Brodsky, Hrabal, Celan, Pound, Kafka, Schiller, Goethe, Blake…), auxquels hommages sont rendus par filiation.  

Ryszard Krynicki, de par son âge, se pose en observateur des signes des temps entre événements du passé et emballement de l’avenir comme une charnière dont il ne reste qu’à éprouver la solidité. Derrière ses doutes, la reconnaissance d’avoir vécu au travers des aléas terribles de la Seconde Guerre Mondiale et de la période noire du marxisme-Léninisme est animée d’une mélancolie qui commence dès l’enfance. Chez un enfant qui a conscience de son origine juive comme différence, chez qui cette causalité justifie l’apprentissage de la survie avant la vie par un père qui lui enseigne la douleur et comment s’en sortir. Et de là sa culture de « l’art de la fuite », son étude de « l’art de la mémoire et l’art de l’oubli ». Chez l’enfant qui survit dans l’homme, cette reconnaissance devient alors une légitimation qui s’ouvre (et souffre) forcément en paradoxe.

Les frontières mouvantes de ces régions d’Europe avec l’histoire ne sont pas étrangères au nomadisme intellectuel de l’auteur. Celui-ci donne sa valeur à la vie au travers des moindres petits détails prosaïques du quotidien en tant qu’invariants anthropologiques, comme remettant l’homme à nu. A côté, nombre de réflexions comme des paysages en éternelle recomposition se fondent sur la science (astrophysique), la littérature, la philosophie. Autrement dit, les disciplines formant le creuset pour la quête de la vérité du monde et partant de l’individu : « La Vérité / Qu’est-ce que la vérité ? Où a-t-elle son siège / Où a-t-elle son bureau / Son conseil d’administration ? » Rêve, au-delà, éternité, s’il faut les ranger comme parties intégrantes du réel, questionnent la création : « Combien de mondes encore et d’antimondes, / mondes apparents et mondes reflétés, / mondes nés d’une explosion et mondes engloutis, (…) ».

On notera également dans ses textes les plus courts (aphoristiques parfois), le regard amusé du poète, la dérision portée sur le comportement humain, jusqu’au propre sien, à partir d’une écriture de plus en plus blanche en accord avec un ton quasi neutre, contre la tragédie de l’existence aussi absconse que suceuse de la substantifique moelle. Ecriture blanche pour un humour assez noir de temps à autre : « "Plein gaz pour Jésus" / crie un journal jeté sur un banc. / Ça me rappelle quelque chose - / mais est-ce que ça vaut la peine de se rappeler ? »

La vie fractionne le réel à la manière d’un puzzle aux pièces dissemblables mais sur lequel ancrer ce qui vaut pour une éthique. Le poème offre cette alternative durant ce voyage cahoteux et chaotique : « Doux, innocents, les mots / douces, rondes, les phrases, / des douces virgules, / délicatement arrondies / suinte un venin / suave ». Nul doute que Ryszard Krynicki sache enfin ce qu’il y a à l’intérieur de la pierre.

Mazrim Ohrti

Ryszard Krynicki, La pierre, le givre, éditions Grèges, traduit du polonais par Isabelle Macor, 2021, 112 p., 18€


Sur le site de l’éditeur :
Le recueil intitulé La Pierre, Le Givre contient plusieurs cycles de poèmes écrits à différentes époques depuis les années 80 jusqu’aux années 2010. S’y trouvent trois cycles de poèmes autobiographiques en prose, des poèmes de voyages, et des traductions de poèmes de poètes auxquels Krynicki se réfère dans l’ensemble de son œuvre, Paul Celan, Hans Magnus Enzensberger, György Petri, Jürgen Fuchs. Ce recueil est un ouvrage qui s’ancre dans l’expérience intime personnelle du poète, accentuant la prise de distance par rapport au monde présent et pourtant témoignant d’une écoute accrue, extrêmement sensible, de notre réel, notamment en prêtant l’oreille aux mots nouveaux, à la transformation de la langue parlée par nos contemporains. Le poète y saisit aussi la brutalité, l’ordure, les affrontements, prend conscience que certaines expressions de son temps ne sont même pas traduisibles aujourd’hui, comme s’il appartenait à un autre monde tout en vivant ici et maintenant. Cette attention à la langue, à ce qu’elle révèle de nos failles, des béances du monde, est indissociable d’une valeur majeure accordée au silence.

Né le 28 juin 1943 dans le camp de travailleurs polonais de Wimberg, à Sankt Valentin, dans une Autriche alors annexée par l’Allemagne, Ryszard Krynicki grandit à Gorzów Wielkopolski et suit des études de lettres à l’Université Adam Mickiewicz de Poznań. Très jeune, il se heurte à la censure et participe à l’opposition démocratique. Entre 1968 et 1976, il est l’une des grandes figures de la Nouvelle Vague littéraire polonaise. De 1978 à 1981, il travaille pour la revue « Zapis », le premier magazine littéraire indépendant polonais. Il est l’auteur d’une quinzaine de recueils et de traductions de Paul Celan, Nelly Sachs, Bertolt Brecht. Il est traduit dans de nombreuses langues, notamment en allemand, anglais, suédois, tchèque, slovaque, hébreu. Son œuvre a été récompensée par des prix prestigieux tels le Prix de la Fondation Kościelski (1976), le Prix Robert Graves (1976), le Prix Friedrich-Gundolf pour son apport à la promotion de la culture allemande à l’étranger. En 2005, il a reçu la Médaille du Mérite culturel polonais Gloria Artis.