Poezibao

(Anthologie permanente) Liliane Giraudon, Polyphonie Penthésilée

Liliane Giraudon publie Polyphonie Penthésilée, romance, aux éditions P.O.L. (en librairie le 2 décembre)


prends garde aux strophes qui s’allongent
                        comme aux femmes tondues
                        le meurtre ne dort pas où l’on pense
                             simplifier les choses n’avance pas leur poids
                                               ni la clarté des syllabes
supplément et omissions
                                               la haine de la poésie
                                               partie du dispositif
                                                           vieux biscuit prétexte
                                                     trop dur pour tes dents
                        enfermée ici
                        à écrire des lignes que tu voudrais crues
brouillards de quelques miens poèmes
effet fantôme du jargon des oiseaux
                                               ce matin le jardin
                                               était couvert de brume
                        entrée de l’hiver
                                               sortie de l’hiver
arme blanche à l’égard des vaincus
                        au printemps ça recommence
                        une langue c’est un tumulte
petite puissance de frappe sans effet
                                    bouts de papier partout
                                    comme sortis de ta peau
                                               parfaitement inécrits
c’est pourtant ce que secrètement tu désires
                        une langue de voyou
                        avec du féminin en pagaille
                                               sons et sentiments
                        en vue d’un démontage
tandis qu’ouvert sur tes genous
                                    Mallarmé évoque page 736 une
« Adaptation du gaz aux lampes juives de Hollande »
amatrice de chambres
                                    autant que de forêt triangulaire
ce froid aux pieds
                        vient d’une absence de chaussettes

*

la Dickinson bien loin devant tous
                                    caracolant Hors Livre
                        N’en ayant peut-être jamais voulu
                                    construisant autrement
                            la maison du poème
on a enduré le mépris des générations
                                               petits ciseaux
                                                                       un peu de fil
                                               l’abeille est noire
la mouche bleue
                                    les siècles de juin rejoignant
                                    les siècles du mois d’août
                                                la forme des mots
                                               minuscules croix et tirets
les vents tiennent des forêts dans leurs pattes
couvrant les marges
                                    entre les lignes
                                                                       lectures alternatives
cousues au corps
                                    petite main qui trace
                                    recopie
                                    strophes brisées ou liste de mots
une méthode compositionnelle
                                                           le papier est à lettres
                        feuilles disjointes
                                                           un vélin crème ligné de bleu
strophes uniques
semblables à des hymnes
                        espaces
                                               entre les lettres entre les mots
                                               la prose inséparable
                                    un Cantique spectral
                                    Missive au monde
                                    décomposée
                                                                       réduite
sa féroce ponctuation
une existence tout entière
                                               on marche dessus
                                                           comme si c’était un chien
dans la maison d’un mort
l’activité du lendemain
la plus grave occupation
                                               le sachant
                                               l’ayant toujours sur

on y balaie le cœur
                        l’amour
                        bloc-partition
                                               dont on n’a plus l’usage
puisque toujours et encore
nul somnifère n’apaise la dent
qui ronge l’âme

Liliane Giraudon, Polyphonie Penthésilée, romance, P.O.L., 2021, 144 p., 18€, pp. 68 et 72-74


sur le site de l’éditeur :
Polyphonie Penthésilée, par son titre, poursuit une démarche d’écriture originale où les femmes sont au centre des textes et de leur production comme de leur détournement. Les textes de Polyphonie Penthésilée font état de cette « forme de guerre » dans le travail d’écriture poétique. Les moments de paix sont vécus comme si la guerre était fatiguée et se reposait pour mieux rebondir dans la langue. Ce long poème, entre divagation ou scénario, est le fruit d’un braconnage dans la vie de tout le monde. On y rencontre des morts plus vivants que les vivants, un homme y mord un chien, une femme aboie, partout la peur avec une pratique de vies jetables alliée à l’énigmatique beauté du monde. Tout le poème tente de répondre à la question : « Que fait le poème par ces temps de malheur ? » Penthésilée, reine des amazones, y chevauche dans sa petite armure peinte et dans la polyphonie des voix emmêlées. Elle tente de soulever une autre question : celle de savoir ce que les femmes font à la poésie quand après des siècles d’effacement, d’accès interdit, ce vide, cette non-mémoire pesant sur elles, corps et langue, il leur faut s’affronter au poème. Comment affronter le caractère redoutable de la littérature institutionnalisée. Comment inventer dans la langue des stratégies de pillages, détournements, inventions, découpages.

(Feuilleton), Animal Ping, Cécile Riou et Benoît Richter/2

Poezibao propose un nouveau feuilleton, en dix épisodes, Animal Ping, dix fois dix poèmes.

Deux poètes, Cécile Riou et Benoît Richter, se renvoient la balle pendant cent jours, comme au ping-pong, mais sans la compétition. La balle est un mot en forme de thème : animal
La table de ping-pong est une forme fixe née en mars 2007 : le poème autodaté 
Une date : 15 octobre 1978, date de La Déclaration universelle des droits de l’animal

Sur le poème autodaté, voir ici.
Et, ici même, « l’autodaté de l’été » en 2017


Pour accéder au deuxième épisode d’Animal Ping, un simple clic sur ce lien

image : image Jeanne Macaigne / Editions Mémo

(Note de lecture), Didier Henry, Loin du Jura, par Etienne Faure

Loin du Jura est le dernier ouvrage de Didier Henry, publié aux éditions Isolato (septembre 2021) sous une belle couverture avec rabats. Il fait suite aux deux récents recueils Instantanés et Continuo parus aux non moins belles éditions Faï Fioc. Dans ce nouveau recueil, alternativement en prose et en vers, on reconnaît le swing et la voix légèrement voilée du poète et du prosateur. Indifféremment, car ce poète un rien jazzy manie avec aisance la mesure longue ou brève, selon l’état de l’émotion. Une histoire de musique, pense-t-on aussitôt…et voilà qu’on sourit en se remémorant soudain que Didier Henry est aussi musicien. Musicien : pas seulement mélomane, musicologue averti, mais aussi interprète, jouant d’un instrument à long col, bec et anche -et souffle long. A la syncope, au phrasé souple, on reconnaît dans Loin du Jura cette maîtrise. Un beau titre emprunté à l’une des quatre parties du recueil, située au cœur du livre. L’ouvrage discrètement sous-titré en page intérieure « et autres paysages » est composé en une espèce de triptyque plus un : Mirabilia ; Loin du Jura ; Écrit en forêt puis Fugue d’automne/Ithaque (une lecture de Cape Cod de Henry David Thoreau).

Introduit par un vers de Georges Schéhadé (« Il y a des jardins qui n’ont plus de pays. ») Mirabilia offre des « paysages en clair-obscur, entre soleil et ombre, lumière et nuages… », des paysages perdus, des compagnons parfois frustres, sans doute également perdus de vue, d’anciennes amitiés, verres pleins, et « cette désolation, ce vide » aux couleurs des saisons, oiseaux compris, écrits alternativement en vers et en prose en regardant, précise l’auteur, « les peintures, dessins, collages, gravures et photographies de Marie-Noëlle Gonthier, Bertrand Henry, Christiane Sintès et Patrick Taberna ». Outre un petit hymne vibrant sous les feuillages à la « Liberté ».

C’est après cette ouverture que Loin du Jura, principal ensemble du recueil, nous transporte à Salins où l’auteur a vécu naguère. Un livre de W.G. Sebald -Les Émigrants- évoquant au détour d’une page ces mêmes lieux, placés sous le signe de Nabokov, fera office de clé pour le poète :« Il peut sembler futile d’aimer un livre parce qu’au détour d’une page on retrouve des lieux où l’on a vécu, et s’il s’agit de lieux d’enfance c’est encore plus suspect. » Voilà la porte -le petit portail littéraire- par laquelle nous entrons dans la remémoration d’un temps d’enfance puis d’adolescence passé à Salins où le père vient d’être nommé. Évocation et retour sur place se succèdent, les années de primaire (classe de septième) puis de collège à Besançon. Nouvelle école, nouvelles têtes, nouvelle entrée dans un cercle local, « Parigot, tête de veau », scènes ancestrales -et même montreur d’ours !-, pension à Besançon, heures de colle, liberté de ces heures, pions fatigués, cours de garçons dans les baraquements en préfabriqué, interne au « pénitencier », et puis la communion solennelle, les filles, le cinéma qu’on va parfois voir avec le père, la jeune bonne embauchée pour les petits frères, les copains de classe, une journée aux sports d’hiver, les années de yé-yé bien français rattrapées, grâce à « l’électrophone » des jeudis après-midi, par les Beatles et les Stones, les Bee Gees, les Beach Boys, les qualités humaines de certains maîtres, les carnets à spirale… Société provinciale de notables, sédentarisée, lourdement hiérarchisée… où les nouveaux arrivants se sentent pour le moins à l’étroit. Tout un spectre de souvenirs des années 60 revisités avec doigté par l’écrivain qui se ressouvient, aidé (parfois contredit) par un retour sur les lieux, avec tout ce qu’un tel mouvement présente évidement de risque et de gauchissement en confrontant la mémoire aux lieux et ce qu’il en reste : « J’éprouve une tristesse bien plus poignante que si je ne reconnaissais rien » ; mais aussi : « j’en oublie, tout se mélange, je confonds cet appartement avec l’un des nombreux autres que nous habitâmes ».Une déambulation, non pas un inventaire méthodique, d’où surgit avec émotion l’évocation d’amis d’alors, celle de Thierry Bouchard, entre autres, avec qui plus tard Didier Henry publiera Bériasson.

Ecrit en forêt, troisième temps du recueil, s’essaie et s’entête à chercher les mots « comme les flèches » autour des Indiens d’Amazonie. Ce sont des articles de journaux qui mettent le feu, si j’ose dire, à cette lente évocation, introduite par une superbe litanie en forme d’incantation des noms de peuples amérindiens, d’ethnies et communautés issues de la forêt amazonienne, des noms parfois donnés par les premiers envahisseurs, dont la signification peut être péjorative ou insultante (sauvages, barbares), désignant ces indiens dits acculturés. Des poèmes et des proses mêlés de souvenirs et d’éblouissements, à chercher le lien avec le silencieux sourire « d’un Indien sans écriture » et, tout « en écoutant Don Cherry jouer/When will the blues leave/rêver ce lien lointain/au monde sauvage ». Et puis, comme à regret, « Essayer encore. Ces Indiens me hantent. »

A la faveur d’une lecture de Cape Cod de Henry David Thoreau, la dernière partie du recueil, Fugue d’automne/Ithaque, conduit le poète dans les « versants colorés de tous les tons de l’automne » et guide ses escapades dans la campagne environnante, mordorée. Une fugue, assurément, qui glisse d’une voix à l’autre, ravivant, à cette lecture, la pensée et une certaine mélancolie autour de « ce qui brille de ses derniers feux ».

Comme dans Instantanés et Continuo, les deux précédents recueils, la musique et la photographie -de l’instant et des lieux- sont omniprésentes dans Loin du Jura, à égale présence avec l’écriture dont elles semblent le possible substitut à tout moment, ou l’inverse : « Cette image, presque icône, douce et heureuse, quoiqu’avec un air de mélancolie, me fait regretter de ne pas prendre une photo. Je n’ai pas mon appareil. Je me dis que je l’écrirai. Voilà qui est fait… (Tout de même, je regrette la photo.) »
La photographie et la musique parfois réunies en un même texte, comme une oscillation par où la prose s’élance et se rétablit, trouve son accord : « Les châtaigniers à Saint-Jean. Il est un peu tard pour les photographier, cinq minutes après la disparition du soleil […] …toute la colline éclairée quelques instants encore de ces ors, ces ocres, jaunes, roux, sépias, gris-verts, où monte une dernière fois comme pour moi-même, pour rien -le vent se tait- en accord bien timbré (à la fois indistinct et précis) pianissimo, jaune d’or sur noir, l’harmonie de la châtaigneraie. » De la musique encore et toujours, au détour de chaque page (celle des oiseaux, de Don Cherry, des Indiens et des champs...) Celle que le poète et musicien joue à l’air libre :« Je joue dans ce pré. Le son est ouvert, aérien, solitaire. » Et cette autre déclaration d’amour sans réserve, du temps de la jeunesse : « Bien mieux que le sport, que les livres, que tout, la musique permet d’échapper à l’ennui abyssal qui saisit les adolescents. Oui, la musique creuse cet ennui. Elle le transforme en beauté. » Voilà qui est dit.

C’est donc cette partition -staccato, legato- que nous offre D.H., dans un entrelacs de séquences émues, nostalgiques, goguenardes ou ironiques. Un aller-retour délicat et salvateur à la fois. Avec ce détachement du regard et ces façons, comme dirait Verlaine, « D’être présents bien qu’exilés/Encore que loin en allés » (Romances sans paroles). Une manière légèrement désabusée et décalée de restituer (« On a l’impression de ne pas être là vraiment… »), de rôder dans ses propres lieux de mémoire. Parmi les voix qu’on évoquerait en lisant Didier Henry, comme on cherche un fil littéraire fortuit ou ténu -sans doute en vain : qui sait quoi sur ces affaires ?-, on entendrait parfois quelques notes de Henri Calet – entre autres, de loin, comme un écho. Calet : « On finira par se fourvoyer dans son propre quartier comme dans ses souvenirs. » (Le tout sur le tout). Entre nostalgie et repérage attendri de sa propre histoire ? Peut-être, mais avec ce goût salutaire pour passer outre, quitter les simples retrouvailles avec le passé par une évocation et une révocation tout à la fois des lieux rappelés : « Je suis bien aise que les choses disparaissent. » ou, plus radical, « Foutre le camp ! Loin du Jura. De l’enfance. De tout. » Du coup le « parc d’hiver », devient sous l’œil et la plume de D. Henry « parc d’hier », et cette énième déconvenue « propice aux désillusions salutaires. »
Voilà de quoi se sentir proche de Loin du Jura, un si beau voyage en solo et en amitiés, tout en nuances sonores.

Étienne Faure

Didier Henry, Loin du Jura, Ed. Isolato, 2021, 102 p.,18 €

(Anthologie permanente) Paul Auster, Disparitions

La collection Babel (poches Actes Sud) publie l’œuvre poétique de Paul Auster, sous le titre Disparitions, dans une traduction de Danièle Robert (traduction de 1994). L’édition n’est malheureusement pas bilingue.


Clapotis de rivière, frais. Des restes
d’affliction, se mêlant
à l’encore innommable.
Sillage d’un chaland, limon, et automne. Des sources
bouillonnent, un brin
de varech
tournoie sur l’exubérant
petit-lait de l’écume – tandis qu’un tesson
percé d’un clou, par deux fois, te dépasse, trouvant
refuge
dans les yeux débarrassés
de la joie.

*

Aube fragile : la limite
de ta lampe assombrie : air
sans mot : une corolle de cendre enveloppante,
auréolée de rose. Du plus petit
de tes soleils, tu serres
la brûlure : cosse
de lumière vacillante : la vraie semence
dans ta paume en jachère, prenant racine
dans ton mutisme. Au-delà de cette terre, l’œil
te guidera. L’œil apprendra
l’attente.

*

Entendre le silence
qui suit sa propre parole. Murmure

de la moindre pierre

taillée dans l’image
de la terre, et ceux qui voudraient parler
pour n’être rien

que la voix qui les parle
dans l’air.

Et il dira
chaque objet qu’il boit dans cet espace,
et il le dira au mur même
qui se dresse devant lui :

et pour cela, aussi, il y aura une voix,
mais ce ne sera pas la sienne.

Même s’il parle.

Et parce qu’il parle.

*

MIROIR

Mis à nu
par ton œil féroce, obsidien,
par la colère
blême et aboyant
contre le miroir – chien qui te fixait
d’un regard aveuglant :

le dieu de Spinoza,
échappé des franges du discours, géométrique,
circulant dans la courbe
de l’exil,
hasarde un autre monde.

Paul Auster, Disparitions, poésie traduit de l’anglais (États-Unis) par Danièle Robert, coll. Babel, n° 870, 2021, 176 p., 6,60€ (remise en vente avec une nouvelle couverture), pp. 29, 31, 104 et 138.

« Au fil de ces poèmes composés dans les années 1970, on retrouve les thèmes de prédilection d'un jeune Paul Auster qui n'était pas encore romancier. » (note de l’éditeur)
Il s’agit d’une remise en vente, avec une nouvelle couverture. La traduction avait été publiée par Editions Unes / Actes Sud en 1994 (NDLR)

(Feuilleton), Animal Ping, Cécile Riou et Benoît Richter/1

 

Poezibao propose un nouveau feuilleton, en dix épisodes, Animal Ping, dix fois dix poèmes.

Deux poètes, Cécile Riou et Benoît Richter, se renvoient la balle pendant cent jours, comme au ping-pong, mais sans la compétition. La balle est un mot en forme de thème : animal
La table de ping-pong est une forme fixe née en mars 2007 : le poème autodaté 
Une date : 15 octobre 1978, date de La Déclaration universelle des droits de l’animal
Le 15 octobre 1978, La Déclaration universelle des droits de l’animal a été proclamée solennellement à Paris, à la Maison de l’Unesco. Son texte révisé par la Ligue internationale des droits de l’animal en 1989 a été rendu public en 1990. Quarante ans plus tard, le texte a été actualisé. Cette déclaration n'a actuellement aucune portée juridique, c'est une prise de position philosophique et pour nous, un point de départ poétique.

Sur le poème autodaté, voir ici.
Et, ici même « l’autodaté de l’été » en 2017

*

Née en 1977 à Clermont-Ferrand, Cécile Riou écrit un poème tous les jours, au moins. Ne craignant pas d'écrire avec les autres, elle anime des ateliers d'écriture, et signe à quatre mains et jusqu’à huit Niamey, Acadie, aux éditions des mille univers ; seule, Valvins et aussi un conte, Piscine Tournesol aux éditions Pou.

Né en 1971, Benoît Richter écrit de la poésie, du théâtre, des livrets d’opéra, des récits. Les formes qu’il invente essayent de tirer l’écriture du côté du regain d’attention et du collectif, comme le poème autodaté, le diurnoscope, le contrepoint, le poème avec muses. Dernier ouvrage paru, Nanoïa chez Malo Quirvane.


Pour accéder au premier épisode d’Animal Ping, un simple clic sur ce lien !

image : Guiart des Moulins, Bible historiale, début du XIVe siècle, BNF, source

(Note de lecture), Jean-Charles Vegliante, Territoires de Philippe Denis, par Alain Mascarou

Philippe Denis : la mort ne ferme pas la parenthèse

Au lendemain de la disparition de Philippe Denis, bien de ses titres semblaient l’avoir inscrite, sotto voce. Pierres d’attente, Suite incertaine, Les cendres de la voix, Autour d’une absence, et jusqu’au nom d’une de ses maisons d’édition, La ligne d’ombre, en écho à son premier recueil, Cahier d’ombres : comme si dès le départ l’écriture eût été orientée de ce côté-là, qui a tout recouvert, et qu’elle eût d’emblée intégré sa fin.

Rien d’élégiaque dans cette poésie, au contraire. Pour qui à la veille de mourir aura adressé à la revue « Catastrophes » des Variations chimiothérapeutiques, à la manière d’une pièce de clavecin, la mort aura été moins un terme qu’une oscillation, dont la finesse d’écoute du poète n’aura eu de cesse d’enregistrer les changements d’amplitude, comme s’il avait eu l’intuition que le sentiment de cette alternance était la voie exigeante d’un approfondissement et d’un détachement – sinon l’expression d’un  choix moral et esthétique où la légèreté se jouerait de la gravité.

À suivre ces fluctuations s’est attaché Jean-Charles Vegliante, né lui aussi en 1947, et pour qui la poésie et la traduction sont l’objet d’une pratique et d’une réflexion que stimulent autant la tradition que le bel aujourd’hui. Ses Territoires de Philippe Denis le confirment, qui viennent de paraître, et on ne saurait trop louer Hervé Baudry d’avoir publié ce calepin couleur capucine, nom dont la malice du poète eût ébouriffé la polysémie, le format assumant la retenue de l’écriture, complice et raffinée. Notées au petit bonheur d’une lecture impromptue, ces lignes sont animées d’une compréhension intime de l’œuvre, stimulée par une approche de la circulation des textes à des lieues de la « littérature comparée ». Elle a pour tout bagage une familiarité de longue date avec des auteurs de langue italienne. Ainsi peuvent-ils échanger des signaux de reconnaissance avec la poésie et la vie de Philippe Denis, obstinées elles-mêmes à la recherche d’autres horizons pour tout territoire.

Cette feuille de route peu à peu découverte suggère combien l’expérience de la traduction, au lieu de se réduire à un huis-clos, peut ouvrir à une dimension intersubjective, où les œuvres émettent et croisent leurs feux. Pour Jean-Charles Vegliante, « la traduction [est] un art pas si solitaire » ⁽¹⁾. En quoi sa rencontre inopinée avec Philippe Denis, « cet auteur,toujours aimable sous sa réserve par détachement et son humour fraternel », esquive-t-elle les pièges tendus, et saute-t-elle les barrières sans empiéter sur le terrain d’autrui ? C’est qu’il n’a pas d’autre guide que son écoute de la poésie, dont il va ouvrir de plus en plus largement le champ, sans pour autant cesser d’être aux aguets de cet imprévu qui fait le sel de la vie.   
Aussi, dès que les hasards de la ville lui mettent en mains Cahier d’ombres, il l’ouvre, s’engouffre dans des raccourcis, et au gré d’une lecture vagabonde dont on ne sait, tant elle est songeuse et ciblée, lequel des deux mène l’autre, il rejoint la respiration du texte, franchit les parenthèses laissées ouvertes qui font peut-être entrevoir « cette face de la vie qui n’est pas tournée vers nous » et aujourd’hui nous dévisage. Fermerait-elle la parenthèse ? Happé, le flâneur se ressaisit, se prend au jeu, cerne une interrogation qui le flèche au point que la réponse est évidente : à lui d’improviser au débotté une traduction, dont il sent qu’elle lui ouvre cette brèche où le choix du poète s’impose à lui, avec d’autres moyens, tout aussi de fortune. Du moins saisit-il la main tendue, le passage de témoin, et pour lui et pour nous qui le lisons aujourd’hui, rouvre-t-il la parenthèse en éloignant le spectre.  

Essai à confirmer ? Qu’à cela ne tienne. Est-ce par scrupule (et, ricochet étymologique, nous voilà ramenés au caillou fétiche du poète) ? Plus tard le lecteur reprend le livre, posément. Il repère dans la suite des sections « une architecture », fondée sur une confiance dans le verbe et dans l’œuvre. Il convoque Dante et Ungaretti comme tuteurs de l’entreprise (Philippe Denis eût aimé pouvoir intituler son anthologie personnelle Vie d’un Homme). Il n’empêche qu’en silence, malgré les avancées, l’ombre a repris ses allées et venues, pour que nous nous en tenions, écrit l’arpenteur des Territoires, à juste assez « de joie désenchantée » pour rouvrir le livre, nous recolleter avec la vie, avec l’aval cette fois, dans ce consentement sans garantie, de Leopardi.

Or dans les chapitres suivants, voués aux publications récentes, ce sont, avec d’autres auteurs italiens, les mêmes présence tutélaires qui seront sollicitées. Ouvrant l’anthologie Chemins faisant procurée par John E. Jackson, Jean-Charles Vegliante ré-associe Denis et Ungaretti, pour en dégager en filigrane le mythe biblique et contemporain du sans-patrie – et la langue est un autre leurre. L’exactitude des rapprochements, presque terme à terme entre les deux poètes, et les deux langues du lecteur Vegliante, renvoie à un texte original qui ne peut s’inscrire que dans l’entre-deux, mais dont les versions, infinies, participent « d’un vaste architexte mouvant, sans frontières ». Dans le no man’s land ouvert par l’instant de traduire, la formule note, au sujet de la longue fréquentation de Dickinson par Denis, le travail qui s’effectue à l’insu du lecteur-traducteur. De place en place il mobilise la mémoire seconde acquise au travers des langues et des textes intériorisés. « Il n’est de traduction possible […] que dans ce mouvement, qui est aussi échange par-delà les singularités et les différences. »

Une telle opération n’est rendue perceptible que grâce à l’inclination à se décentrer vers l’autre sans céder au mirage d’une identification. Les derniers feuillets du calepin en témoignent. Ils mettent en correspondance un tout autre espace mental, celui des haï-ku, les harmoniques qu’en dégage Philippe Denis dont l’éthique se retrouve dans le commentaire intersticiel de Jean-Charles Vegliante, tant ils ont en commun le souci de préserver une étrangeté sans verser dans l’exotisme. Ce côtoiement nous toucherait moins, s’il n’était guidé par une proximité (et probité) de vision, où, de proche en proche, lecture, traduction et écriture se rejoignent et se reconnaissent. Je cite : « Rarement […] force de vie et inertie de mort auront été montrées, avec une parfaite économie, aussi étroitement entrelacées, voire transvasées l’une dans l’autre ». Cette osmose ne réalise-t-elle pas la poétique de Philippe Denis, sa quête d’un équilibre à jamais fragile que je situerais, en rappel d’Ungaretti, entre « innocence et mémoire » ? 

Alain Mascarou
 

Jean-Charles Vegliante : Territoires de Philippe Denis, La Ligne d’ombre, 2021, 67 p., 10€

^[1] « La traduction, un art pas si solitaire », Critique 2021/3 (n°886).

(Note de lecture), Didier Cahen, Transpoésie, par Isabelle Baladine Howald

Trois poèmes, puis un seul, et un livre

Durant huit années dans « Le Monde des livres », sous la direction de Jean Birnbaum, le poète et et essayiste Didier Cahen a publié tous les vendredis trois fois trois vers d’un poète de son choix.
La place de la poésie est si minuscule que nous étions toujours partagés entre le « c’est mieux que rien » ou « c’est même pas la peine ». Maintenant, sauf exception, il n’y a vraiment plus rien.
Une réparation a peut-être lieu : ces trois fois trois vers sont certes des extraits, mais maintenant assemblés ils forment aussi un poème souvent étonnant, accompagnés d’une petite notice présentant l’auteur.
Ils sont à présent réunis dans un livre Trans/poésie chez Erès dans la collection po&psy.
Cet ouvrage a le mérite d’une poésie sans frontières et sans chronologie, on y trouve en effet des poètes du monde entier.
En voici un exemples de trois vers chacun, dans l’ordre : Miriam Nowicka, Charles Reznikoff, Anne-Lise Blanchard :

Les cellules hermétiquement closes
étaient remplis de gaz. Les murs
portaient les traces des ongles des suppliciés.

Les corps étaient jetés dehors très vite
parce que d’autres arrivaient :
des corps bleuis, humides de sueur et d’urine…

Non ce n’était pas une chimère
j’étais parmi ceux qui vivaient là
dans la nuit des consciences, à l’ouest du continent.

On aura reconnu le thème des camps, leitmotiv de trois strophes dans un poème qui est de trois poètes différents.
Didier Cahen a réussi à donner une cohérence qui n’avait rien d’évident et cette tentative est réussie. On trouve ainsi beaucoup de thèmes, la nuit, l’amour, la perception du monde, la culpabilité, la promenade, le selfie mais oui, et bien d’autres.

Avec ces choix, c’est aussi son désir de livre à lui et en quelque sorte de lui qui se donne à voir.
Ainsi une petite rubrique qu’il a eu le mérite de tenir durant huit ans dans un journal pour qui la poésie est sans doute un ovni en langue étrangère donne un vrai livre, il fallait le faire !

Isabelle Baladine Howald


Didier Cahen, Trans/poésie,  Erès 197 p., 18€

Signalons conjointement la parution de poèmes de Didier Cahen Contes d’avant l’heure, chez Tarabuste, 79 p 12€, des tercets de vie et de pensée pour ce poète passionné d’Edmond Jabès, de Jacques Derrida et d’André du Bouchet auxquels il a consacré des essais, dont le très émouvant Trois pères, Jabès, Derrida, du Bouchet chez Au bord de l’eau.

(Anthologie permanente) Paol Keineg, Scènes de la vie cachée en Amérique

 

Les éditions Les Hauts-fonds publient Scènes de la vie cachée en Amérique de Paol Keineg.


3. J’ai connu le grand et le petit large. Mon grand large n’était pas bien grand, il n’atteindra jamais les dilatations de L’Illiade ou d’une saga islandaise.

En raison de son nez grec, ma femme faisait corps avec le corps enseignant. Il faut savoir que les enseignants, tout en superlatifs, offrent au monde des certitudes variables et en fin de compte se contentent comme nous de regarder le large depuis le rivage.

Mon petit large, tout petit, est celui de passions excellentes qui épuisent. Le plus souvent je ne suis pas l’acteur de ma vie, j’en suis le spectateur. J’ai beau être curieux du futur, je finis dans le futurisme.

Futuriste, j’ai tenté de me jouer du futur, et dans une ville lointaine dépourvue d’artifices je m’étais lancé dans une vaste enquête sur les dessous du romanesque. Quarante après, j’y travaille encore.


4. Elle me dit : De ce qui fut un paradis (et je n'entends pas qu'un paradis soit la perfection) les hommes ont fait un bourrier, et je prétends, moi, que si conspiration il y a, c'est celle que Dieu fomente pour débarrasser sa création des hommes.

Je ne réponds pas, elle n'ajoute pas un mot. De derrière les troncs de pins très droits nous arrive par vagues une musique de bluegrass mêlée à des bruits de moteur. Je vrille sur elle un regard si noir qu'elle s'en amuse.

Je me souviens qu'à ce moment précis j'ai voulu me remémorer toute la scène pour plus tard, pour quand sa voix serait morte. Et sa voix est morte.

Plus qu'une photo, la voix fait apparaître les accidents naturels : les cheveux rebiquant après le bain, un petit écart entre les dents de devant. Personnellement je doute que Lazare soit revenu à la vie, mais la musique de bluegrass n'en finit pas de me faire du bien.


5. À la seconde où la fleur de camélia se détache lourdement de la tige, elle roule dans l'herbe et pendant deux jours gardera sa beauté.

Au vingtième siècle ravageur, sorti de l'horrible dix-neuvième, je n'aurais jamais compris la beauté de cette chute.

Une femme du vingtième siècle se tient près de moi, alors que nous nous tenons sur le bord du vingt-et-unième, qui ne vaudra pas mieux que le vingtième.

Elle m'entraîne par le bras vers un restaurant très bas de plafond où quand on presse un ours en plastique il en coule du miel.

Elle me dit d'une voix douce : Tu ne crois pas qu'il serait bon de tout lâcher, d'un coup, sans avertir, et d'atterrir sous les branches, morte, et belle pendant quelques heures encore


6. À San Francisco, terrifié par les démarrages en côte, j'ai découvert les grandes femmes libérées et les faveurs du destin.

Il me suffisait d'appuyer sur l'accélérateur et sur l'autoroute 101 je voyais défiler une totale absence de Dieu et les églises où l'on entretient nuit et jour les flammes du péché originel.

J'ai traversé de nuit le pont San Mateo : en suivant les pointillés de l'éclairage public je suis entré en hésitant dans un monde aveuglé par le mot optimism. Je ne connaissais alors que le mot Optimist que j'associais au Vaurien qu'un enfant de dix ans conduit d'une main sur la rade.

J'ai été attentif aux messages clignotants que le mot optimism affichait tout autour de la baie, et c'est là, dans les reflets de l'eau noire, autant que dans les livres, que j'ai appris à lire et à écrire.  ?


7. L'autoroute 40 passe devant. Il ne reste de Black Mountain College qu'une école chrétienne évangélique. Quand je suis entré dans le champ légèrement en pente, des bruits de frelons rendaient folles les vaches qui paissaient.

Je traversais Black Mountain, je me suis arrêté. Naturellement je savais que je ne les y trouverais pas, mais j'étais curieux de voir où avaient vécu Stefan Wolpe, Charles Olson, John Wieners, Josef Albers, Robert Rauschenberg, Robert Duncan, David Tudor, Harry Callahan (mais où étaient les femmes ?). D'eux on trouvera ce qui est entré dans l'air et que nous respirons tous.

Je m'approchais d'Asheville pour prendre le Blue Ridge Parkway en direction de Boone. Le coude gauche élégamment posé sur la vitre baissée, Bessie Smith à la radio, je ne savais pas que j'étais complètement heureux. J'aurais été bien surpris de l'apprendre.

Paol Keineg, Scènes de la vie cachée en Amérique, Les Hauts-fonds, 2021, 112 p. 19 €, pp. 15-19.

(Poezibao Hebdo) du samedi 20 novembre 2021

 

Les seize articles parus cette semaine dans Poezibao et dans Muzibao

Dans Poezibao

La disparition d’Etel Adnan :
(Disparition) Etel Adnan (24 février 1925 - 14 novembre 2021)

Lettre à Pierre Vinclair à propos de Vie du poème, par Jean-Pascal Dubost
(Lettre à) Pierre Vinclair, à propos de "Vie du poème", par Jean-Pascal Dubost

Notes de lecture :
(Note de lecture), Rainer Maria Rilke, Sur Dieu, par Isabelle Baladine Howald
(Note de lecture), Stéphane Lambert, Paul Klee jusqu'au fond de l'avenir, par Antoine Bertot
(Note de lecture), Franz Kafka, Die Zeichnungen / Les dessins, par Siegfried Plümper Hüttenbrink
(Note de lecture), Jean-Charles Vegliante, Fragments de la chasse au trésor, par Mia Lecomte
(Note de lecture), Gabrielle Althen, La Fête invisible, par Michaël Bishop
(Note de lecture), Denis Montebello, Beaudésir, par Philippe Di Meo

Dans l’anthologie permanente, Friederike Mayröcker, Cees Nooteboom, Guennadi Aïgui :
(Anthologie permanente) et (reportage), Hommage à Friederike Mayröcker, par Jean-René Lassalle
(Anthologie permanente) Cees Nooteboom, L'oeil du moine suivi de Adieu
(Anthologie permanente) Guennadi Aïgui, Toujours plus autrement sur terre

Anthologie notes sur la création :
(Notes sur la création), Jacques Lèbre, Le poète est sous l'escalier

Les vingt-trois livres reçus par Poezibao cette semaine
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 20 novembre 2021


Et dans Muzibao :

(Anthologie) Thomas Mann, Le Docteur Faustus (Beethoven, Fidelio)

(Notes découte) Thorsteinson & Schumann, par Andri Björn Robertsson & Astridur Alada Sigurdardottir

(Note d'écoute), Debussy, Pellés et Mélisande, Orchestre national Bordeaux Aquitaine, direction Pierre Dumoussaud, avec Stanislas de Barbeyrac, Chiara Skerath, Alexandre Duhamel, Jérôme Varnier, Janina Baechle

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 20 novembre 2021

 

Les vingt-trois livres reçus par Poezibao cette semaine :

Liliane Giraudon, Polyphonie Penthésilée, romance, P.O.L., 2021, 18€
Emily Dickinson, Je cherche l'obscurité, traduit de l'anglais (Etats-Unis) par François Heusbourg, Editions Unes, 2021, 20€
Pierre Chappuis, La nuit moins profonde, Editions Empreintes, 2021, 17,40€
Paol Keineg, Scènes de la vie cachée en Amérique, Les Hauts-Fonds, 2021, 19€
Erwann Rougé, L'absent, Editions Unes, 2021, 16€
Laura Tinard, J'ai perdu mon roman, Seuil / Fiction & cie, 2021, 18€
Danielle Lambert, L'oubli, la mer, Editions Isabelle Sauvage, 2021, 15€
Roland Cornthwaite, La hure-langue, Editions Isabelle Sauvage, 2021, 17€
Sandrine Bourguignon, Le nom d'un fou s'écrit partout, Editions Isabelle Sauvage, 2021, 17€
Maryvonne Coat, les caduques, Editions Isabelle Sauvage, 2021, 14€
Camille Loivier, Swifts, Editions Isabelle Sauvage, 2021, 16€
Paul Auster, Disparitions, œuvre poétique traduit de l'anglais (Etats-Unis) par Danièle Robert, Babel, 2021, 6,70€
Bruno Lecot, Archéologies ferroviaires, Editions Jou, 2021, 10€
Gérard Bayo, Près de l'étang couleur de cendres, L'Herbe qui tremble, 2021, 17€
Cécile A. Holdban, Pierres et berceaux, Potentille, 2021, 7€
Anne Desplantez, La première nuit est toujours blanche, Editions Isabelle Sauvage, 2021, 22€
Claude Rutault, déca-l'âge, Walden n, 2021, 35€
Alexandre Voisard, Qui vive, un cahier de la main gauche, avec sept fac-similés du manuscrit, Editions Empreintes, 2021, 12,60€
Sébastien Quagebeur et Patrick Bonjour, L'Ange Gingembre, La route de la soie éditions, 2021
Anthologie, La nature resplendissante de l'âme humaine, textes interprétés par Fabrice Dini (avec 10 pistes audio à télécharger), Savitri.

Revue L'ours blanc, n° 31, Erica Van Horn, le pas du coq, traduit de l'anglais par Cléa Chopard, Editions Héros-Limite, 2021, 5€
Revue L'ours blanc, n° 32, Emmanuel Fournier, les verbes de la jubilation, les verbes de la libération, Editions Héros-Limite, 2021, 5€


Et aussi
Nathaniel Tarn, an autoanthropology, Duke University Press, 2022