Poezibao

(Note de lecture), Benoît Colboc, Topographie et Tremble, par Stéphane Lambion

Les éditions Isabelle Sauvage accueillent dans leurs collections deux textes de Benoît Colboc, qui signe là ses premières publications : Topographie et Tremble, deux livres qui se répondent bien qu’ils diffèrent significativement du point de vue formel – le premier faisant quatre-vingts pages environ et relevant presque du récit autobiographique tandis que le second tient sur moins de dix pages et adopte une forme beaucoup plus fragmentée et hermétique.

Topographie est un récit de famille dont la structure en six parties est représentative du rapport du narrateur-personnage aux autres membres du foyer : le livre s’ouvre et se clôt sur la figure du père dont l’absence soutient l’ensemble du récit. Il est inaugural, il lance le récit avant de le couper aussitôt en plein élan : ce père agriculteur, bourru, dont le manque d’amour est difficile à pardonner, se suicide dans la maison familiale. Le lieu principal de Topographie est ainsi posé : il ne s’agit pas d’un lieu que l’on peut placer sur une carte, comme le laissait entendre le titre, mais un lieu symbolique, à savoir l’absence du père qui ne se résout que dans la dernière partie du récit, lorsque le lieu symbolique devient lieu concret avec l’« en-terre[ment] » – et le choix de l’auteur de scinder ainsi le mot est chargé de sens dans ce contexte agricole où c’est le rapport à la terre qui a poussé le père à bout.

Plutôt que sur une carte, la topographie du récit de Benoît Colboc s’esquisse donc sur une feuille de papier avec des mots, pour créer un réseau sensible des relations familiales sur l’arrière-fond de l’absence du père. Les figures de la mère, du frère et de la sœur y sont présentées de façon assez factuelle, comme par souci de compléter la topographie, et laissent en leur milieu un autre vide : celui de « chaque vendredi » (titre de la troisième partie), où le narrateur-personnage devient « l’enfantprêté » et est confié pour la soirée à un couple âgé qui l’attouche. Cet événement récurrent (qui n’est exposé au grand jour dans le cercle familial que longtemps après l’enfance du personnage-narrateur) semble être le point d’équilibre du récit qui, maintenu en tension entre l’absence symbolique du père et sa présence finale en terre, remue les traumas de la voix poétique et révèle ainsi la construction fragile d’un moi qui trouve son aboutissement dans Tremble.

Tremble, en effet, a un aspect métalittéraire plus prononcé : derrière des références à Dostoïevski ou à l’acte d’écriture lui-même, on voit le narrateur-personnage de Topographie arriver à maturité en acceptant les traumas (l’absence du père, le viol) et en les transformant en matière à littérature – « Tremble » est un verbe, un arbre, mais surtout un nom propre, un être humain symbolique, composé de la somme de tout ce qui était sous-jacent dans Topographie.

C’est en cela que les deux textes de Benoît Colboc se répondent admirablement et fonctionnent comme un diptyque révélateur d’un passage du fait biographique à sa sublimation littéraire : là où Topographie reste factuel et relativement clair, Tremble est un condensé intense où les pages (non coupées) sont à déplier lors de la lecture, tant physiquement que symboliquement – et ce faisant, l’auteur donne à entendre une voix singulière et puissante, construite sur des agrammaticalités, des doutes, des tremblements, mais qui se fait d’autant mieux entendre.

Stéphane Lambion

Benoît Colboc, Topographie, éd. Isabelle Sauvage, 2021, 86 p., 15€
Benoît Colboc, Tremble, éd. Isabelle Sauvage, 2021, 24 p., 5€

Tremble moi le père
dans mes mains
ce tout de lui de moi
par nos mains
nos pleurs
je garde un peu des siennes avec Tremble
pour jouer les doigts
libres de dois
encore homme
encore Tremble
sans le père
rester le fils
qui file les souvenirs
et garde Tremble essentiel
au rythme qui bat
la cadence à vivre
que le marbre ne dit pas
sans trembler
et le sentir
tout bas.
(Tremble, p. 15)

S’égarer arrive.
Le silence et la peur pour plus tard
à l’écriture de ne pas fuir l’enfantprêté petit frère toc
toc des parents du frère de la sœur des portes fermées
de la maison des habitudes.
La porte entre les souvenirs.
La mort du père pour les ouvrir.
Son souvenir qui laboure sa terre et mon monologue
pendu à sa plaine.
Ces paragraphes jusqu’au dernier et entrevoir
je l’aime tout bas.
(Topographie, p. 80)

(Anthologie permanente) Boris Wolowiec, Tournures de l'utopie

Les éditions Le Cadran ligné publient un nouveau livre de Boris Wolowiec, Tournures de l’utopie.


« La chair a lieu. Le problème reste de savoir si la pensée a lieu. Le problème reste de savoir si le sentiment a lieu. Le problème reste de savoir si la pensée a lieu uniquement à l’instant où elle n’est pas ma pensée, ou si elle a lieu uniquement quand elle est ma pensée. Et savoir si la pensée a le même lieu lorsqu’elle est dite ou non, lorsque je dis la pensée ou je ne dis pas la pensée, lorsque l’autre dit la pensée ou l’autre ne dit pas la pensée, lorsque je sens la pensée ou je ne sens pas la pensée, lorsque je dis la pensée et je sens la pensée, lorsque je dis la pensée sans la sentir, lorsque je sens la pensée sans la dire, lorsque je ne dis pas la pensée et je ne sens pas la pensée. Et savoir encore si la pensée a des lieux différents selon qu’elle montre l’âme ou qu’elle révèle l’esprit, selon qu’elle déclare un sentiment ou qu’elle détruit un sentiment. Où se trouve la pensée ? Où se trouve le sentiment ? La pensée se trouve-t-elle à l’intérieur du sentiment ? Le sentiment se trouve-t-il à l’intérieur de la pensée ? La pensée se trouve-t-elle à l’intérieur du sentiment qui se trouve à l’intérieur du corps ? La pensée se trouve-t-elle à l’intérieur du sentiment qui se trouve entre les corps ? Le sentiment se trouve-t-il à l’intérieur de la pensée qui se trouve à l’intérieur du corps ? Le sentiment se trouve-t-il à l’intérieur de la pensée qui se trouve entre les corps ? La pensée se trouve-t-elle à l’intérieur des corps qui se trouvent à l’intérieur des sentiments ? La pensée se trouve-t-elle à l’intérieur des corps qui se trouvent entre les sentiments ? Où se trouve la pensée ? Une seule chose apparaît certaine, une seule chose apparaît évidente : le corps ne se trouve pas à l’intérieur de la pensée. »

*

Les lieux où j’ai mangé un sandwich composent une constellation. Ils ne composent pas la constellation d’un visage. Ils composent la constellation d’une gueule, la constellation d’une gueule acharnée, la constellation d’une gueule hyaline acharnée, la constellation d’une gueule sphinge, la constellation d’une gueule hyaline sphinge.

Dévorer un sandwich. Oublier le titre d’un livre. Dévorer un livre. Oublier le nom d’un sandwich.
Savoir lire. Aimer écrire. Chercher son chemin. Trouver l’amour. Chercher l’amour. Trouver son chemin.

Découvrir un monastère cistercien à l’intérieur de la campagne autour de Troyes, là où les nuages donnent le sentiment de toucher le haut des collines comme dans les westerns.

Dans le film L’Année du dragon de Michael Cimino, il y a cet instant que je trouve inoubliable où Mickey Rourke, face à un gangster chinois extrêmement élégant, crie : « I’m a pollack !»

Je me souviens avec précision qu’il y a des livres que j’ai lus en même temps et qui composent ainsi un livre unique. Par exemple Jacques le Fataliste de Diderot et Alice au pays des merveilles de Lewis Carroll, La caverne céleste de Patrick Grainville et Molloy de Samuel Beckett, Le Maître du Haut Château de Philip K. Dick et Le Mythe d’Icare d’André Comte-Sponville. Il y a aussi des livres que nous lisons en des temps différents et qui provoquent cependant en nous l’impression d’être des jumeaux ou des sosies. Par exemple Madame Bovary de Flaubert et Lolita de Nabokov. Il y a enfin des écrivains aux caractéristiques physiques semblables et qui ont malgré tout des styles intégralement différents. Par exemple Gombrowicz et Proust asthmatiques l’un et l’autre – Gombrowicz qui étrangle les métaphores dans l’œuf, qui assassine les métaphores à mains nues et Proust qui noue, loue et love les métaphores avec des gants.

Les jours comme les nuits où je lisais en même temps Jacques le Fataliste et Alice au pays des merveilles, je ne dormais quasiment pas, seulement une à deux heures par nuit. J’avais la sensation d’évoluer à l’intérieur d’un espace d’anamorphose semblable au rêve. Je me souviens qu’un matin en arrivant au lycée Douanier Rousseau à Laval, je marchais dans la cour et j’ai vu au loin deux jeunes filles qui étaient mes élèves. Elles se trouvaient à plusieurs dizaines de mètres. Ce matin-là il y avait beaucoup de vent. Pendant qu’elles se tenaient ainsi au loin j’entendais malgré tout avec une netteté incroyable chacune de leurs paroles. Je marchais vers elles et elles marchaient vers moi et plus nous nous rapprochions ainsi moins j’entendais ce qu’elles disaient. Ce matin-là le vent avait métamorphosé une conversation de Diderot en une scénographie paradoxale de Lewis Carroll. Et à l’instant où nous nous sommes croisés, je les ai vues me dire bonjour sans les entendre.

La seule fois où j’ai eu une sensation semblable de révulsion de l’espace, c’est au musée de L’Orangerie à Pairs à l’instant où j’ai vu un tableau de Van Gogh au loin. À cet instant les formes visibles qui se tenaient autour de mon corps ont soudain reculé très vite et un fragment bleu nuit du tableau a surgi comme projeté jusqu’à toucher mon visage, jusqu’à m’embrasser à la fois sur la bouche et sur le front. Il y a du vent à l’intérieur des tableaux de Van Gogh. La couleur des tableaux de Van Gogh survient en dehors même des tableaux comme un vent qui souffle l’espace, comme un vent qui souffle l’espace à volonté

Boris Wolowiec, Tournures de l’utopie, Le Cadran Ligné, 2021, 112 p., 15€, pp. 14 et 36-38

(Poezibao Hebdo) du samedi 18 septembre 2021

La lettre d’information de Poezibao reprend cette semaine son rythme hebdomadaire de parution. Le samedi matin, liste de tous les articles publiés sur le site pendant la semaine qui se termine. Et après la mise en ligne, ce même jour, de la liste des livres reçus pendant cette même semaine.

On peut lire aussi une nouvelle parution du Flotoir. « Reconnaissance de dette »

Deux hommages :
(Hommage) à Jean-Luc Nancy (26 juillet 1940 - 23 août 2021), par Isabelle Baladine Howald
(Hommage) à Henri Deluy (25 avril 1931 - 20 juillet 2021) par Elisabeth Jacquet

Les notes de lecture :
(Note de lecture), Stephen Romer, Le fauteuil jaune, par François Lallier
(Note de lecture), Fabienne Raphoz, Ce qui reste de nous, par Isabelle Baladine Howald
(Note de lecture), Pierre Vinclair, Vie du poème, par Auxeméry

Dans l’anthologie permanente :
(Anthologie permanente) Alain Chevrier, Quoi (Couacs 7)
(Anthologie permanente) Fabienne Raphoz, Ce qui reste de nous
(Anthologie permanente) Milène Tournier, Je t'aime comme

Les notes sur la création :
(Notes sur la création), Pierre Vinclair, Vie du poème
(Notes sur la création), William Carlos Williams, Le travail de Gertrude Stein
(Notes sur la création), Charles Olson

Les livres reçus, vitrines poésie des 11 et 18 septembre 2011 :
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 11 septembre 2021
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 18 septembre 2021

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 18 septembre 2021

Les vingt-et-un livres et revues reçus par Poezibao cette semaine

Boris Wolowiec, Tournures de l'utopie, Le Cadran ligné, 2021, 15€
André Bernold, J'écris à quelqu'un, Fage éditions, 2017, 22€
Oliver Barbarant, La juste couleur, chroniques poétiques, Champ Vallon, 2021, 25€, parution le 1er octobre.
Giovanni Raboni, Représentation de la croix, traduction de l’italien de Jean-Charles Vegliante, préface de Jean-Pierre Lemaire, Le Bruit du temps, 2021, 19€
Brice Bonfanti, Chants d'utopie, troisième cycle, Sens & tonka & cie, 2021, 22,50€
Christian Viguié, Fusain, Le Cadran ligné, 2021, 14€
Christine de Camy, a(s)ile, La Boucherie littéraire, 2021, 12€
Victor Rassov, L'Oiseux suivi de Excrément précieux, Le Cadran ligné, 2021, 15€
Jocelyn Dupré, J'écoute le pas de la fourmi, Le bousquet-la barthe éditions, 2021, 8€
Rainer Maria Rilke, Sur Dieu, préface de Carl Sieber, traduit de l'allemand et présenté par Gérard Pfister, Arfuyen, 2021, 14€
Maurice Maeterlinck, Ainsi parlait Maeterlinck, dits et maximes de vie choisis et présentés par Yves Namur., Arfuyen, 2021, 14€
Victor Martinez, détruite enfance, Zoème, 2021, 10€
Catherine Pont-Humbert, Les lits du monde, la rumeur libre, 2021, 14€
Alexandre Blaineau, D'être en ce monde, Milagro, 2021, 10€
Jean-Pierre Vidal, Le vent la couleur, Le Silence qui roule, 2021, 13€
Myriam OH (Ould-Hamouda), Calendrier de l'avent (du monde d'après), Maestrom, 2021, 3€
Alain Clastres, Il y a, Editions Unicit, 2021, 13€

Revues
Revue K.O.S.H.K.O.N.O.N.G., numéro 20, été 2021, Eric Pesty éditeur, 2021, 11€, 29€ abonnement un an, 3 numéros
Revue K.O.S.H.K.O.N.O.N.G., numéro 21, été 2021, Eric Pesty éditeur, 2021, 11€, 29€ abonnement un an, 3 numéros
Revue Chroniques, n° 92, BnF, 2021
Revue Décharge, n° 191, 2021, 8€

(Notes sur la création), Charles Olson

Extrait d’une note d’Auxeméry sur Vie du poème de Pierre Vinclair, où il est question de Charles Olson et de John Coltrane

Saturation. Le mot, encore une fois, est olsonien, et convient peut-être. Olson fait part de son expérience à un disciple : « Se tenir [à l’objet] s’y accrocher : toute une vie d’assiduité. La meilleure chose à faire est de creuser une chose, un endroit ou un homme jusqu’à ce que tu en saches véritablement plus qu’il n’est possible pour tout autre que toi. Peu importe que ce soit Barbed Wire ou Pemmican ou Paterson ou Iowa. Épuise. Sature. Cogne. Tout le reste viendra de surcroit très vite : boulot de saturation (ça peut prendre 14 ans). Et on y est, on y reste pour toujours. » (in A Bibliography on America for Ed Dorn, 1955) Quelle est la pratique de Vinclair ? Amasser, articuler, condenser. Si vous regardez une page manuscrite de préparation d’un poème de Maximus, avant traitement par la machine, vous aurez sous les yeux une constellation de mots qui attendent de former sens. Je ne connais pas le carnet de Vinclair, ni ses pratiques réelles devant l’écran où se joue la partition, mais je vois bien que le poème est la résultante d’une opération similaire : de la « sauvagerie » initiale passer à la fixation des tensions portées par le flux. Tensions : autre mot olsonien, on m’excusera, et emprunté à Whitehead ; mais Vinclair (in La radicale intéressante, texte repris en grande partie dans le chapitre Fécondation de Vie du poème) cite lui-même Olson, et adopte la définition de la forme comme « espace énergétique ». Et s’il faut revenir à Coltrane – se souvenir ici de sa célèbre déclaration : « Je pars d’un point, et je m’avance le plus loin possible. » Vinclair travaille également ses soli : une notation sur le carnet induit ses variations ; le point de départ essaime, fixe de nouveaux points d’attache, épuise ses possibles. Ces comparaisons n’ont bien entendu qu’une portée relative, il est évident que chacun se forge une voix spécifique, par ses voies propres. – Ajoutons enfin que le terme de saturation décrit précisément le phénomène d’accumulation qui se constate lors de l’analyse du chant 15 d’Hölderlin au mirador, et qu’il se définit alors comme « mobilisation de toutes les significations possibles d’une séquence signifiante ». Là se situe le centre de la cible.

(Note de lecture), Pierre Vinclair, Vie du poème, par Auxeméry

Du sauvage au lisible.

Pierre Vinclair
Vie du poème
Lignes intérieures/ Labor & Fides, 2021, 192 p., 17€


Nous commenterons à l’avenant – en toute similitude d’approche, par vagues successives, au fur, à proportion des aperçus donnés par la lecture, des fenêtres ouvertes vers les motifs offerts par la randonnée. Car la première chose à dire est qu’un livre de Pierre Vinclair se lit toujours avec l’œil de la sympathie, en pur compagnonnage, en quelque sorte. Il n’y a donc pas à hésiter, il faut partir de bon pied, suivre l’allant, tenir la cadence.

Pierre Vinclair est en effet ce marcheur qui parcourt le monde et se pose le temps de réfléchir. Le mot est à prendre au sens propre : renvoyer les rayons qu’envoie une source lumineuse, ce qui implique intégration et donc méditation, puis rétablissement des ondes reçues, et devenir ainsi source à son tour. Pierre Vinclair se pose pour inspection là où le réel l’invite, et le réel l’invite toujours : il y a complicité entre ce marcheur & les lieux qu’il investit. Pierre Vinclair marche donc en ces lieux d’élection, là où la vie l’a fait se rendre : ce verbe aussi fait déjà signe – on se rend lorsqu’on part, & l’on se rend aussi lorsqu’on devient, & qu’on accepte ce qui advient là où l’on s’est rendu. Il marche, en main le carnet jaune, orange ou de toute autre couleur pourvu qu’il soit ouvert à la traversée du réel, le temps, bref, de la pause, & des mots alors traversent l’espace où Pierre Vinclair pose ses pas, l’œil en éveil permanent, la pensée attentive à sa propre naissance, mais encore peu soucieuse de ses suites. Viendra évidemment plus tard le moment, le jour suivant, un autre jour : tous les jours sont clairs pour qui ne veut pas écrire en vain, car écrire demande de la lumière, et une simplicité entière, pour réfléchir ; alors il conviendra de s’asseoir à la table pour voir si la moisson de mots notés à la volée, le temps de la pause, trouvera sa voie pour accéder au poème, cette clarté nouvelle.
          
Le poème par conséquent ne part jamais de rien, premier point, et second point, corollaire, ne naît pas, surtout pas, d’une attente du faire-poème qui lui serait substance-de-soi à concrétiser. Rien de plus vain, c’est le cas, que cette volonté-là. On sera reconnaissant à Pierre Vinclair de faire d’emblée justice de ce mythe imbécile, toujours actif, du poète en communication gourmée avec la muse pourvoyeuse d’inspiration, l’index sur la tempe, & espérant que du néant surgisse un plat consommable sous l’appellation du poétique : tant de rapins dans l’art de la versification, libre ou contrainte, d’apprentis confits de certitudes affectent de se prendre encore pour les envoyés du Parnasse, & même, surtout, parmi le bataillon touffu des avant-gardes autoproclamées attablées à la consommation de leur gloriole. Le poète n’est pas un génie en suspension dit Vinclair ; le poète est à sa tâche, c’est tout. S’il existe une inspiration, elle est pulmonaire, elle accompagne la marche, & la prise de notes, le relevé des indices d’un sens possible, & d’une forme qui lui donnerait sa légitimité. Le poème est affaire de « dressage », dit-il ; il s’agit de passer de la « sauvagerie » des données brutes recueillies à la réalisation de ce qui sera fixé comme lisible – entendons : réel enfin lisible dans des mots neufs, passés par l’opération de la retouche formatrice. Ce que le carnet propose, lorsque la marche dans le monde des vivants est achevée, ce que le carnet déglutit lorsqu’on le rouvre en s’installant devant la table de travail où la machine attend d’en accomplir le traitement, ce que le carnet a mis en magasin, se voit alors passé au toilettage, à la domestication (la mise à la demeure habitable), selon des procédures qui s’inventent à mesure, et voit ses mues s’effectuer jusqu’au stade final de la lisibilité.

Pour lire cet article dans son intégralité, cliquer sur ce lien. Il est ici proposé au format PDF, plus facile à enregistrer ou à imprimer.

(Anthologie permanente) Milène Tournier, Je t'aime comme

Milène Tournier publie Je t’aime comme, aux éditions Lurlure.








JE T’AIME COMME
UNE AGENCE DE TRANSFERT
D’ARGENT

Je t’aime cash.

Je t’aime comme le monde est le même partout dans le monde. Je t’aime à l’international.

Je t’aime comme transférer de l’argent, c’est voyage invisible et rapide et pas le voyage lent et pesant des marchandises.

Je t’aime comme un transfert, comme une manche, une prière, un miracle, de ne pas exactement savoir par où une chose est arrivée et par qui.

Je t’aime comme transférer de l’argent, c’est joue à joue de loin.

Je t’aime comme au pays. Je t’aime comme chaque mois envoyer des sous au pays. Je t’aime comme dire : « J’aide mes parents. »

Je t’aime en plusieurs langues et devises.

Je t’aime comme un détecteur de faux billets. Je t’aime, c’est tellement après la vérité.

Je t’aime comme deux plantes en pots dans l’agence de transfert d’argent, pour faire chaleureux et pour faire loin.

Je t’aime, c’est la fin des transactions.

(p. 11)

*

JE T’AIME COMME
UNE BIBLIOTHÈQUE       
MUNICIPALE          

Je t’aime comme le clochard a enlevé ses chaussures dans la bibliothèque municipale et branché son téléphone portable. Maintenant il dort, et la bibliothèque municipale un peu ronfle, au deuxième étage.

Je t’aime comme le rayon enfant de la médiathèque. Je t’aime comme du mobilier à taille d’enfant et s’encabaner.

Je t’aime comme la forêt des rayonnages où se perdre longtemps et sans crainte.

Je t’aime comme une enfant aux rêves curieux.

Je t’aime, Père Castor, pour faire barrage à mon ennui.

Je t’aime comme l’enfant se fiche de dedans ou dehors, qui sait bien rêver seul.

Je t’aime comme un cercle autour du conteur.

Je t’aime comme la dame emprunte à la bibliothèque six livres sur le cancer.

Je t’aime comme Le Chien bleu n’a jamais mordu Nadja.  

(p. 28)

*

JE T’AIME COMME
UNE CAGE D’ESCALIER

Je t’aime comme être dans la cage d’escalier de pas son immeuble, comme usurper tapis rouge.

Je t’aime comme le petit recoin sombre à la naissance des escaliers où fourrer les poussettes.

Je t’aime comme entendre le pas des voisins dans l’escalier, comme parfois j’écoute ton cœur battre.

Je t’aime, viens, monte, j’ai posé une petite rampe le long de mon cœur.

Je t’aime comme sortir sur son propre palier et couper son eau, comme on décide d’arrêter sa propre phrase.

Je t’aime comme tabouret confiné, et venir bronzer dans la cage d’escalier, lucarne entrouverte, minuscule puits de soleil.

Je t’aime comme un pique-nique dans la cage d’escalier.

Je t’aime comme cage d’escalier s’entortille, raccorde et sépare nos chambres.

Je t’aime mon amour, sois ma partie commune.

Je t’aime comme une cage d’escalier, je t’aime, viens, on voyage.

(p. 43)

*

JE T’AIME COMME
UN POTAGER

Je t’aime comme un potager en pleine ville.

Je t’aime comme petit potager d’Éden. Je t’aime et serai ton apprentie jardinière, Ève au plantoir.

Je t’aime comme, au jardin partagé, on s’échange plants d’aubergines contre références de nounous.

Je t’aime comme un petit voyage d’eau, l’arrosoir.

Je t’aime comme lancer trop fort le ballon dans le potager, parmi les rangs frêles des haricots mange-tout.

Je t’aime comme la petite serre d’entre tes bras.

Je t’aime, sème des graines et offre-leur l’espace, l’eau, la terre. Promets-moi des promesses et des récoltes.

Je t’aime comme un épouvantail, comme un mannequin de vitrine version loqueteux. Je t’aime comme sourire d’épouvantail.

Je t’aime comme pénétrer la nuit dans le potager et marauder trois tomates. Je t’aime comme l’épouvantail n’est pas un vigile.

Je t’aime comme faire son compost, comme écriture de pauvres trouvailles.

Je t’aime avec la teigne d’une vieille survivaliste. Je t’aime, pleine autarcie.

(p.157)


Milène Tournier, Je t’aime comme, éditions Lurlure, 2021, 192 p., 21€

“J’ai souhaité, avec ce double leitmotiv aimer et comme – je t’aime comme –, épouser le ‘tout ordinaire’ des lieux des villes, en les regardant avec les yeux de l’amour transi : je t’aime comme un hôtel, comme une église, comme un sex-shop, comme une laverie...
Du topos de la déclaration d’amour, j’ai voulu surtout conserver l’acte, étrange et sublime, de la déclaration – non seulement aimer, mais le dire –, dans son versant le plus excessif, dès lors que ‘je t’aime’ contient implicitement un ‘j’aime tout’.
J’ai aimé tard dans ma vie. Je veux dire, c’est tardivement (et récemment) que je me suis mise à aimer. Sans doute y avait-il de l’amour en attente de déferlantes qu’il a fallu nécessairement dériver pour que, sans accabler un seul destinataire, il se répande sur la ville toute... Aimer comme une école, comme un fast-food, comme un salon de tatouage, comme une pharmacie... parce que les villes sont inépuisables – si l’amour pas toujours.”
M. T.
Sur le site de l’éditeur (où l’on peut lire un substantiel extrait du livre).

(Hommage) à Henri Deluy (25 avril 1931 - 20 juillet 2021) par Elisabeth Jacquet

Cher Henri,

C’est sur une île aux couleurs de la Méditerranée, votre mer, que j’apprends cet été par mon amie Véronique, à travers laquelle je vous ai rencontré, que vous nous avez en partie quittés.
Aussitôt je me rappelle un premier déjeuner avec vous, au cours duquel je vous dis être en train de lire Ulysse de Joyce, d’en goûter la fabuleuse énergie sans pourtant rien y comprendre vraiment. Alors vous commentez, m’expliquez, la culture antique, l’Odyssée, la construction du livre, et j’entrevois – je ne vous connais pas – l’étendue impressionnante de votre culture.
Depuis ce jour Cher Henri, vous ne le savez pas, mais je vous dois beaucoup.
Je vous dois de m’avoir accueillie dans votre Action poétique et vos Anthologies avec générosité, à un moment où le « roman » était devenu pour moi davantage un milieu qu’une pratique encore possible. Je vous dois de m’avoir permis de chercher et travailler pendant huit années de nouvelles formes, ou plutôt des formes adéquates, –Le dépouillement organique / De la phrase.(1) – dans la sécurité que m’offraient votre revue et un dialogue nouveau avec les auteurs que vous publiiez. Je vous dois aussi d’avoir un jour considéré, sur votre injonction à la fois lasse et définitive, que tout ce qu’on écrivait n’avait pas pour vocation à être édité.
Vous vous occupiez beaucoup des textes des autres, mais demeuriez réservé sur vos propres travaux. De jeunes poètes et poétesses se pressaient autour de vous et vous aimiez toute cette vie qui bruissait et vous vous amusiez aussi parfois de notre égocentrisme chevronné.
Je me rappelle vos recettes de cuisine écrites en liberté, la déclinaison du Minestrone, votre convivialité, votre voix parfois tonitruante, la façon dont vous plaisantiez avec nous, les filles, les femmes, à une époque où l’on pouvait encore rigoler et où les excès des multiples – souvent nécessaires – remises en questions contemporaines n’avaient pas encore gagné les esprits les plus éclairés.
Cher Henri, vous êtes, pour certains et devrais-je désormais ajouter certaines dont je suis, lié à notre jeunesse, nos gammes en poésie, nos hésitations et nos avancées profondes et stylistiques. Vous nous avez offert, peut-être sans le savoir, en tout cas en ce qui me concerne, ce lieu où mieux respirer, duquel prendre notre élan pour évoluer.
Je suis très heureuse de vous avoir rencontré.

Elisabeth Jacquet

[1] L'amour charnel, Henri Deluy, Flammarion 1994

(Notes sur la création), William Carlos Williams, Le travail de Gertrude Stein

Parution de la revue Incise n°8 qui ouvre avec un remarquable texte de William Carlos Williams sur Gertrude Stein.
En voici un extrait :

[Gertrude Stein] ne s'occupe que du squelette, des composantes « formelles » de l'écriture, de celles qui dictent la forme, sans s'encombrer du « fardeau » qu'elles charrient. Ce squelette est essentiel pour repérer où règne la confusion des savoirs quant à la « chair », en ce moment, quel que soit le champ intellectuel concerné.
Le sujet de Stein, c'est l'écriture. Mais l'écriture comprise comme préoccupation première de l'instant, traînant dans son sillage le poids mort des fardeaux logiques, notamment celui d'une critique dont la destruction libérerait de l'espace à d'autres tentatives infinies de compréhension — en guise de rafraîchissement.
C'est une révolution d'ampleur qui se présente là, dont je ne fais qu'esquisser la nature exacte mais dont le fondement est l'humanité dans sa relation avec la littérature, justement peu envisagée jusqu'à présent.
Il s'agit dans le même temps d'une attaque massive contre la perspective scholastique, ce résidu moyenâgeux qui contamine la littérature de ses effets, de génération en génération, et pour longtemps. C’est une rupture avec cette vulgarité paralysante de la logique, dont il est à déplorer que, sous couvert de science et de philosophie, elle vienne infiltrer la littérature (à laquelle ni l’une ni l’autre n’appartiennent).
C’est ce logicisme en tant que fondement pour l’action littéraire qui, dans le cas de Stein, a été intégralement transcendé, pour le meilleur et pour le pire. (...)

William Carlos Williams, « Le travail de Gertrude Stein », traduit par Sébastien Smirou, in Incises, n° 8, Théâtre de Gennevilliers.

Sommaire de la revue :

LE TRAVAIL DE GERTRUDE STEIN
William Carlos Williams traduit par Sébastien Smirou
+
MISS FURR ET MISS SKEENE
Gertrude Stein traduite par Sébastien Smirou

PAR LA BANDE, DESSINER LA MARGE
Alexandre Balcaen

DESSINER UNE FENÊTRE,
UN TOURMENT CONCEPTUEL
Clara Baudy

LE MANTEAU DE MARX
Peter Stallybrass traduit par Benjamin Lévy
et Tanguy Perrono

(HALLESCHES TOR>, <BÂTIMENT DU TRAMWAY>
ET AUTRES TEXTES
Walter Benjamin traduit par Michel Métayer
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BERLIN, VERS ET PROSE
Michel Métayer

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(Anthologie permanente) Fabienne Raphoz, Ce qui reste de nous

En complément de la note de lecture d’Isabelle Baladine Howald, d’autres extraits de Ce qui reste de nous de Fabienne Raphoz, récemment paru aux éditions Héros-Limite.



C’est l’heure                élé
                                   onore   l’insecte remonte au     ciel
de la prise au bec         l’
                                   élé
                                   gance                 se tord en
                                                                                   vol
                                    l’alouette huppée aiguise un    chant
                                    de                                           terre
                                    sur les                                     ruines   (des palais ?)

le Minoen a vu l’enfant couché l
                                    a larme cor      
                                                           moran
porterait plainte sur                                                      l’eau     une
permanence de                                                             pierre   travaille la
                                                                                     mer      la
                                                                                     mer !

ce familier dans le nouveau
ce nouveau dans le familier

                                                                                   un faucon ?

                                                                                   [Xérocambos – 2700 av. JC-2019]

*

Sur Sainte-Hélène
                        il y eut
                                    un coucou
                                               de Sainte-Hélène

                        il y eut
                                    une huppe
                                               de Sainte-Hélène

                       Il y eut
                                    un râle
                                               de Sainte-Hélène

Sur Sainte-Hélène
                        il y eut aussi
                                               un pigeon bleu

On peut encore trouver
                        un pluvier
                                    de Sainte-Hélène
                                    sur Sainte-Hélène
                                    &

                                    JONATHAN
                                    188 ans

                              

                                                               [Tortue géante des Seychelles]

*

                        Fauvette !

                        si mon chant
                        était semblable
                        au tien
                        j’aurais trouvé
                        le ton juste

                        petits carrés
                        de bleus
                        posés là à
                        deux
                        mains

                                                               [Pour Lucatti]

Fabienne Raphoz Ce qui reste de nous, Héros-Limite, 99 p., 16€, pp. 51, 75 et 86.