Poezibao

(Note de lecture), Fabienne Raphoz, Ce qui reste de nous, par Isabelle Baladine Howald

Une squaw chez les oiseaux

Un insecte noir, dessin de Ianna Andréadis, n’illustre pas la couverture.
Il fait littéralement partie du titre et du texte de Ce qui reste de nous, de Fabienne Raphoz chez Héros-Limite. Il l’accompagne de manière graphique mais aussi symbolique : cette longue tige d’insecte semble une épée, menaçante mais bien fragile. L’espèce, toutes les espèces animales et végétales, sont déjà en voie de disparition. Cette épée est celle de l’insecte mais aussi celles qui tombent par milliers de gouttes tueuses des bombes insecticides et autres épandages en vaporisant champs, chemins et forêts.
Fabienne Raphoz est une amatrice éclairée des oiseaux, elle a publié, entre autres, Parce que l’oiseau, chroniques d’été d’une ornithophile chez Corti en 2018, mais aussi chez Héros-Limite Jeux d’oiseaux dans un ciel vide (2011), Terre sentinelle (2014) et Blanche baleine (2017), tous hantés par la fragilité de la nature toute entière et de tout ce qui porte des ailes en particulier.

Petit tarsier en suspens
ce monde
dès le premier vers, en quelque sorte tout est dit. Il s’agit d’un petit animal, il s’agit aussi tout simplement, du monde. Et le monde est tout petit, que croyons-nous d’autre, nous autres prétentieux ? Comment avoir la prétention que notre espèce n’est pas elle aussi tout autant menacée, à terme ? Pourquoi l’homme ne protège pas le plus petit (insecte, oiseaux) autant que le plus lourd (éléphants, rhinocéros) de ces êtres qui courent sous le bois, dans les herbes, sous les pierres ?
Il y a de la colère, de l’ironie, de la détresse dans le livre de Fabienne Raphoz, on y croise des poètes contemporains autant que Mallarmé, le poème en est tout retourné, multiformé (son hydre à elle), porté par les allitérations.
Rien ne compte au bout :  il n’y aurait finalement que ça au monde/et toi .
Parce que l’amour aussi nous fissure et nous tient à la fois, est aussi celui que nous prenons à témoin.

Entre parenthèses, écrit tout petit, c’est un manifeste :

(écrire toute une vie
sans autre connaissance
que – la perte –
des chants et des fleurs)

Seule chance que peut connaître chacun : penchée il y a peu avec un tout petit garçon sur les fleurs du jardin, énumérant « le désespoir du peintre » (Heuchera sanguinea) ou la « Suzanne aux yeux noirs » (Thunbergia alata), il me semblait une fois encore que rien n’était plus beau que ces pétales éphémères, de même que les libellules diaprées, les araignées d’eau ou les trilles des oiseaux :

   seuls les chants
mêmes précoces
nous consolent de chants per-

    dus. 

L’épopée n’est plus qu’un souvenir, la légende mêlée de merveilleux n’est plus possible. Les Géorgiques sont loin. La « pensée-racine » fait défaut, coupée sous nos pieds.
L’enfant, nommée « squaw » dans son enfance, voulait l’épopée, dit-elle. Elle cherche toujours la façon de dire : le chant.
Lui aussi, à terme, sans plus rien avoir à chanter, peut se tarir.
Il reste l’énumération des formes de l’hydre rêvée à moins que ce ne soit l’inverse tout aussi possible, et : amour pour ainsi dire/sinon rien.
Fabienne Raphoz fait appel aux « mains négatives » des parois de la Préhistoire, aux traductions qu’elle propose de différentes lectures de ses écrivains préférés (toutes justes et sans appel).

je       suis le motif de l’insecte
         typographe sous les écorces
         jusqu’aux rouleaux ojibwés
Je       croyais aux contes par avance 

Souvenez-vous en effet du mur de ronces qui sépare le Prince de sa Belle, des forêts enchantées bruissantes de petits animaux qui parlent, de vieux cerfs enseignant la sagesse aux petits, ou des légendes indiennes qui transmettent l’amour de la terre ?
L’épopée, oui, qu’aurons-nous à en proposer à nos petits, nous, face aux forêts brûlées ?
Le livre est aussi « américain » par les objectivistes dont Zukofsky en tout premier (mais on pense aussi à Niedecker ou Blau DuPlessis) nombre de poètes sont cités, lus voir interprétés de Nabokov à Pierre Vinclair, « traduits » (étonnante « traduction » « contemporaine de George Sand, et tout aussi étonnantes de textes scientifiques en poèmes) servant d’appuis autant que d’envols. Ce n’est pas le moins important de ce livre tellement ouvert.
Il faut survivre à notre coupable survie, la compagnie des autres y aide.

Il se distingue à son aile déchirée, c’est le petit compagnon de passage, qui vit peu de temps, pourtant essentiel. Le deuil commence avant car nous savons la mise à mort programmée et les protestations éplorées des grands de ce monde inefficaces et lâches.
Malgré tout, ne pas perdre espoir :

Fauvette revient même si le livre est lent.
Ou/et
Se presser d’aimer

Je ne sais pas si ce qui est animal est l’autre, mais il est autre, et son étrangeté nous surprend autant qu’il nous laisse seul (« le point de solitude » dont parle si bien Jean-Christophe Bailly dans Le versant animal (Bayard, 2007). Quel est l’échange, si bref, cette stupeur toujours face au surgissement, la « relation » dit Fabienne Raphoz ? En tout cas si d’un peuple à un autre la langue n’est pas commune et l’expression possible par le sourire ou les larmes, les gestes (manger, boire, dormir), avec l’animal tout se joue par le regard… C’est une expérience inoubliable.
Nous aussi sommes éphémères, d’une aile touchant une autre : je dis courlis pour rester en vie. Nous les protégeons, eux aussi nous protègent.

Isabelle Baladine Howald

Fabienne Raphoz Ce qui reste de nous, Héros-Limite, 99 p., 16€


Extraits :

Ramier défie le lent élan claquant de l’aile
           puis plane
Sous l’alouette lulu dégringolant sa flûte
           labile
Il n’y aurait finalement que ça au monde
           et toi
Puis les vents chassant les chants charriant mer comme
           menace

————-

seuls les chants
même précoces
nous consolent
des chants per-

         dus

———

         il se distingue
         à son aile déchirée
         j’ai pris l’ami         
                    de passage
                       le compagnon
                    de vie
         pour témoins
         les éthologies diraient
         c’est un individu
                   usé
         il est revenu
                  trois matins
         c’est   une relation

(Hommage) à Jean-Luc Nancy (26 juillet 1940 - 23 août 2021), par Isabelle Baladine Howald

Philosopher


                                                                                             Pour Jean-Luc Nancy

Je ne suis plus la même depuis que tu es mort
c’est minime mais c’est
une fissure

je ne peux pas suis et toi es

je ne peux pas être et pas toi

je ne peux pas ne pas être et toi aussi

sans toi je ne peux pas être la même

toi mort tu ne peux pas être et mort


le cimetière ensoleillé, nous à pas lents pour t’accompagner
mais tu étais tout à fait avec nous alors que tu étais mort

nous étions tout à fait avec toi qui n’étais plus avec nous
être et mort ne sont qu’une antinomie totale, une dialectique impensable

ton regard vite malicieux, ta voix profonde, ton pas plus lourd avec le temps,
tu dis « ah mais (tu prononces « mé ») ça c’est tout autre chose ! » et tu penses en avant

je ne suis plus la même juste parce que tu n’es plus là
es-tu ailleurs je ne le crois pas


tu es mort, il faudrait le négatif : tu n’es = mort
le mort que tu m’es me fait être moins
c’est minime mais c’est irréparable.


Isabelle Baladine Howald
septembre 2021

(Notes sur la création), Pierre Vinclair, Vie du poème

« Quant à la poésie, on ne comprend pas je crois ce que c’est si l’on a en tête une seule chose. Car c’en est deux : deux formes de disponibilité. La première, au réel, implique déjà un luxe (car il ne faut avoir ni faim, ni froid (...)) pour s’intéresser aux images que déclenchent en nous les mots de la dictée (...), mais sa difficulté est nulle : la pensée c’est tout-à-l’égout, suffit de collecter les eaux usées des mots. La seconde, aux possibilités de langue, distingue un poème de la prose du monde. Toutes les postures et toutes les querelles de postures, les mythes (l’inspiration ou le génie) et les forfanteries, les expérimentations vides et la poésie du dimanche, naissent de l’oubli de l’une de ces deux composantes : la poésie est disponibilité au dehors, et à la langue. »


Pierre Vinclair, Vie du poème, Labor & Fides, 2021, 192 p., 17€, p. 13

En racontant la vie du poème, Pierre Vinclair offre à lire, comme par la bande, celle d’un écrivain occupé depuis plus de vingt ans par la composition poétique, à Paris, puis au Japon, en Chine, à Singapour, en Angleterre et aujourd’hui à Genève. À mi-chemin d’une autobiographie (pudique, amusée, mais résolument engagée) et d’une « lettre à un jeune poète », Vie du poème propose une extraordinaire visite de son atelier. (Quatrième de couverture)
Une note de lecture de ce livre sera prochainement publiée sur le site, et on pourra aussi lire plusieurs commentaires dans une toute prochaine parution du Flotoir

(Anthologie permanente) Alain Chevrier, Quoi (Couacs 7)

Les éditions des Vanneaux publient un fort volume de poésie d’Alain Chevrier, Quoi (Couacs 7).

Quelques extraits au fil des pages





QUAT’-QUARTS

On pèse           le sucre
les œufs           on met
on prend          un peu
le même           de sel

poids pour       on mixe
le beurre          puis on
la fa-                fait cuire
rine et              au four

(p. 18)

*

GRAPPE

       /
(  (  (  (  )
(  (  (  (  )
  (  ( (  )
   (  (  )
     (  )

(p. 23)

*

LA ZIQUE

Non je
ne sais
pas jouer
de la basse
du bob
du bugle
de la caisse
claire
du cistre
des claves
de la cloche
de la conque
de la contre-
basse
du cor des Alpes
de la corne
de brume
du crwth
du daf
du dap
du dep
du dum dum
du fifre
de la flûte à bec
de la flûte à trois trous
de la flûte
basse
de la flûte
de Pan
de la flûte en sol
de la gigue
du gong
de la grosse
caisse
du hang
de la harpe
du ka
du kass
du khên
(ou (khon)
du khol
du Korg
du krar
de la loure
du luth
de la lyre
du Moog
de l’orgue
de l’oud
du pung
du qin
ru rhombe
du riqq
du saung
du saz
du scheng
de la scie
du sistre
du steel-drum
du stick
du tam-tam
du târ
du tbal
du tin whistle
du tom
du tres
de la trompe
de chasse
de la veuze
de la vielle à roue
de la viole
de gambe
du wood-block
du xun
oui mais
tu vois
je sais
un peu
jouer de
la voix
et de
la langue

(p. 38-40)

*

DIE ANGST

Quand l’Angst
te prengst
c’est le
bad trip
qui tord
tes tripes
le vide
au creux
du bide
l’air qui
te manque
la mort
qui te
mord à
la gorge

(p. 145)

*

OLD NICK

A côté de quoi les petits binarismes du formulisme et du calculisme, y compris dans le ludisme,
ne me paraissent que comme du formisme, je veux dire une forme du bêtisme
Henri Meschonnic, Le Français aujourd’hui, 20002/2, n° 137

Je couine
mes couacs
seul dans
mon coin

et tape
mes chants
sur mon
vieux mac

je ‘compte’
je ‘joue’
et fais

la nique
au mé-
chant Nic
(p. 251)

*

DES VERS A SOI

Les vers à soie murmurent dans le mûrier
Jacques Roubaud, les animaux de tout le monde.

Les chnilles
des vers
à soie
qui mangent
les feuilles
de l’arbre
qui porte
des mûres
(un fruit
d’un jaune
très pâle
au suc
pur sucre
et qui
donne un
peu mal
au cœur)
ne sont
plus là
pour faire
du bruit
–  sauf dans
les vers
(que je
sais par
cœur) de
J.R.

(j’y erre)

(p. 319)

*

HAMPE

mière
lu-
de
peu
un
prendre
pour
mur
le
que
haut
plus
monte
mière
tré-
rose
la
de
hampe
La

(p. 345)

Alain Chevrier, Quoi (Couacs 7), Editions des Vanneaux, 2021, 390 p., 22 €

Alain Chevrier, né le 15 décembre 1948 à Grenoble, est un psychiatre et vernien français, spécialiste de l'histoire des formes poétiques et du surréalisme. En savoir plus.

(Note de lecture), Stephen Romer, Le fauteuil jaune, par François Lallier

 

Sous ce titre suggérant un tableau, Le fauteuil jaune, Stephen Romer publie au Bruit du temps une anthologie de ses poèmes, dont la construction, assez complexe, en six sections, ne vise pas seulement à refléter ses intérêts, ou modèles (comme on le dirait d’un peintre), mais, miroir à plusieurs faces, une subjectivité que toutes, si diverses soient-elles, ont en commun – dans un mouvement d’unité qui fait l’un des grands intérêts de ce livre. Les yeux mi-clos, Ordina questo amore, Ateliers, Suite ligérienne, Lares familiares, Âpretés pour après, tels en sont les titres. Elles dessinent à découvert les traits d’une existence, ainsi se trouve relancée de façon originale la question du « sujet » de la poésie. Et elles pourraient répondre au seul choix toujours hasardeux d’une anthologie, si chacune ne se révélait plutôt avoir les traits d’une des figures que la poésie peut prendre, d’un des modes où elle se plaît. Poésie personnelle, sans doute. Mais celle-ci n’est le reflet d’une personne que pour la constituer – c’est la condition du dialogue du poème avec son lecteur, et avec lui-même. De quoi ce livre donne un brillant exemple, qu’éclaire encore l’inhabituel Avant-propos où Stephen Romer fait de la « cristallisation » amoureuse un modèle possible de ce qui se produit dans le poème : moment où se condensent et prennent forme commune la lettre et les moments de l’existence qui se reconnaît en elle.

La première partie – « Les yeux mi-clos » – rattache la cristallisation à la mémoire et à la conscience du temps. C’est le temps qui est en cause, chronos ou kairos, mais aussi la saison, et le lieu, ce qui fuit et ce qui demeure, la permanence et la fin. Dans « Place de la Sorbonne » celui qui voit la fin participe à la permanence d’une jeunesse qui ne vieillit pas, et quand la vision se referme sur des « burning fountains », qui brûlent la nostalgie, pour le regard intérieur prend sens l’idée : « nous avons survécu à nous-mêmes », « we have outlived ourselves ». L’ambiguïté surmontée de ces mots dit l’orientation de tout le livre, et la source de l’énergie qui se rassemble en lui, et le fait tout autre chose que prématurément testamentaire. C’est dans cette façon de « outlive ourselves », de vivre au-delà de nous-mêmes (c’est-à-dire également hors de nous-mêmes), que se déploient alors toutes les autres parties, jusqu’à ces « Âpretés pour après » qui, dans une veine satirique, polémique et critique, placée sous la double protection de Baudelaire et de Pound, parlent d’ailleurs plutôt du présent. Car l’après, le monde d’après, c’est comme présent qu’il faut, poétiquement, le comprendre et le voir.

Le fauteuil jaune appartient donc à la poésie qu’on ne devrait pas appeler lyrique, mais élégiaque, au sens des poètes latins (que Stephen Romer cite parfois) : celui d’une forme délibérée où prévaut la relation amoureuse, en même temps qu’une distance critique avec le monde. Volontiers, par citations et exergues, l’auteur déclare son appartenance à une famille poétique dont l’unité se joue du temps et de l’espace (du côté anglais, Gray, Coleridge, Pound, Eliot, Larkin, français Nerval, Baudelaire, Laforgue, Apollinaire, Valéry, Bonnefoy ; mais aussi Ovide et Catulle, naturellement, et Dante). Cet universalisme sélectif, né avec le « modernisme anglo-saxon », répond parfaitement à l’expérience de « cristallisation » évoquée dans l’Avant-propos, et sur laquelle il est bon de revenir un instant. « Collision de deux mondes dans une disposition des mots sur la page », le monde « extérieur, visible » et « cet autre monde intérieur fait de visions, de subjectivité, de désirs et de souffrances obscures », les cristallisations verbales ont ceci de spécifique qu’elles peuvent atteindre un certain degré de réalité, à partir de quoi elles peuvent exister, telles un objet du monde, « réalité imaginée » dit Reverdy, encore dans le paradoxe, ou plutôt, part ajoutée au « stock of available reality », à la « réserve de réalité disponible », dont a parlé le critique américain R. P. Blackmur. Ainsi peuvent se mêler, sans qu’intervienne la notion si fragile de référent linguistique, la réalité de l’expérience et la réalité de la langue, unité qui est au cœur de la poésie.

Mais « cristallisation », nous l’avons dit, c’est aussi le vocabulaire de l’amour. Avec cette acception stendhalienne une autre face de la personnalité poétique du livre apparaît, confirmant l’idée que Stephen Romer est un représentant absolument moderne, comme Apollinaire le fut en son temps, de la tradition élégiaque, et la seconde partie, « Ordina questo amore, O tu che m’ami », semble bien contenir la matière à partir de laquelle, au fond, tout s’ordonne. Par l’emprunt d’un vers de Jacopone da Todi, Stephen Romer ne craint pas de se dire tributaire des deux versants, profane et « sacré » (les guillemets sont de lui, dans l’Avant-propos), de l’amour, sentis comme ayant même racine. Le « personnage qui figure dans ces poèmes » (et y fait bonne figure), « jeune homme mis à mal » par la beauté multiple et chaque fois singulière, ne perd rien à un humour qui tient à juste distance son échec ambigu, dans le sentiment de la perte (« Une seconde fois perdue ! »), et sans pouvoir décider si celle-ci provient d’une âme insuffisante, des caprices du désir, ou de l’attraction d’un autre amour. Et souvent la « Chimère » est poursuivie sous l’influence d’images peintes – La belle Ferronnière ou l’icône de l’Hodigitria –, qu’approfondit la section Ateliers. Le « Passage du peintre » (qu’on croit une femme) a toute l’ironie d’un « arte povera » qui pourtant produit « l’unité du quadruple » ; « Darshan » (qui parle d’un tableau de Ben Nicholson) montre comment une couleur imprévue captive le « regard affamé » d’un visiteur qui ne cherchait qu’à « prendre la tangente ». Et c’est encore à l’amour mis en son ordre que se rattache la « Suite ligérienne », reflets des bords de Loire, le lieu de vie le plus constant de Stephen Romer, que l’exergue empruntée à Yves Bonnefoy déclare comme le fait « imprévisible », qui « nous replace dans l’indifférence de l’être, nous ouvre celle-ci comme ultime secret », autant dire dans le hasard. Hasard qui n’aura pas empêché que, dans le « pays d’élection », la France, et après Paris, les jardins du Luxembourg, la rue Victor-Cousin, ou du Cardinal-Lemoine, ces bords de Loire soient un « refuge » spirituel, lieu de poèmes aux accents bouddhistes (l’auteur lui-même fournit l’indice), marqués par les saisons, où le moi se minimise dans la conscience de la perte, où  corrélativement apparaissent des dieux de lumière et des dragons démoniques – héron blanc ou silure moustachu – un été de basses eaux, où l’original M. Jean, à la face rubiconde, promène des curieux sur le fleuve dans sa toue à un mât, comme un personnage de Hiroshige.

« Stephen Romer est un des rares exemples d’un poète très anglais imprégné profondément d’influences françaises, comme Eliot : le meilleur des deux mondes. » – a dit de lui Anthony Rudolf. Venue de la poésie anglaise, il revendique par exemple l’idée de l’Imagination proposée par Coleridge au livre XIII de sa Biographia Literaria – la même idée que Baudelaire défend dans un chapitre célèbre du Salon de 1859, et qui est peut-être passée par Edgar Poe – « faculté synthétique et magique » que son mouvement vers l’unité préserve des caprices de la fantaisie et du fantasme. La relation spéciale que Stephen Romer entretient avec la poésie française apparaît non seulement dans le nombre des allusions à des « réalités disponibles » qui en proviennent, mais dans la façon dont il nous fait aborder, par ce livre bilingue, la question de la traduction. Si l’Imagination est bien ce pouvoir qui fait participer les œuvres vraiment poétiques d’un même logos, n’est-ce pas ce pouvoir également qui rend possible, et même naturel, l’acte de traduire, dans les limites du mouvement vers l’unité accompagnant les réalités vécues du poème ? L’admirable poème « Oxford » (dans « Les yeux mi-clos »), en apporte la preuve, évoquant une conversation, qu’on devine identiquement sur le poème et sur la traduction, avec Michael Sheringham, qui fut le professeur de Stephen Romer : s’agissant de définir une nuance de jaune, l’essence d’un arbre, la forme exacte d’un effet de la lumière, de les redire ou revivre au passé ou au présent, réalité ou langage, le vertige du « mot juste » y conduit à une « question de vie ou de mort » – qui est vie ou mort du poème. La traduction du livre, travail commun entre l’auteur et ses deux fidèles traducteurs, Gilles Ortlieb et Antoine Jaccottet, est le fruit d’un pareil souci du mot juste – quand il s’agit de trouver ce qui en français peut correspondre à tel mot anglais précisément choisi pour le degré de réalité auquel peut prétendre atteindre la nuance qu’il propose, et qui n’a de sens que vécue.

Ainsi la traduction est-elle vérifiée (sans que soient effacées pour autant les différences entre les deux langues, ici plus rapide et rythmique, là plus analytique et narrative), faisant de ce livre, avec toutes les richesses qu’il contient, un monument de poésie remarquable et durable – si de tels qualificatifs ne paraissent pas trop lourds au parfait ironiste (kierkegaardien) qu’est Stephen Romer.

François Lallier
           
Stephen Romer, Le fauteuil jaune, Traduction de l'anglais par Gilles Ortlieb et Antoine Jaccottet, Le bruit du temps, 2021, 22€

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 11 septembre 2021

Les livres reçus par Poezibao depuis le 27 août :

Bruce Andrews et Charles Bernstein, L=a=n=g=u=a=g=e, le livre, traduit de l'anglais par Amélie Ducroux, PURH, 2021, 13€
Fabienne Raphoz, Ce qui reste de nous, Editions Héros-Limite, 2021, 16€
Armand Dupuy, Grandes boîtes bleues, linogravures de Jérémy Liron, Aencrages & co, 2021, 21€
Fernando Pessoa, Opium à bord, traduction nouvelle par Jean-Louis Giovannoni, Isabelle Hourcade, Rémy Hourcade et Fabienne Vallin, Editions Unes, 2021, 14€
René Daumal, Ecrits de la bête noire, édition établie et commentée par Billy Dranty, Editions Unes, 2021, 13€
Gabriela Mistral, prix Nobel de littérature, Essart, traduit de l'espagnol (chili) et présenté par Irène Gayraud, Editions Unes, 2021, 23€
Gisèle Berkman, Madame, Arléa, 2021, 20€
Milène Tournier, Je t'aime comme, Lurlure, 2021, 21€
Fred Griot, Enfin tu regardes l'herbe, (parution le 29 septembre), Publie.net, 2021, 19€ (10€ numérique)
Jacqueline Merville, Le courage des rêveuses, parution le 14 octobre 2021, Des Femmes Antoinette Fouque, 2021, 10€
Patrick Dubost, Les deux royaumes, avec des dessins de Grégoire Fourneir, la rumeur libre, 2021 , 15€
Alain Chevrier, Quoi, Editions des Vanneaux, 2021, 22€
Hélène Sevestre, La professeure de langue, Editions Héros-Limite, 2021, 16€
Emmanuelle Favier, Le soleil vient d'en face, Rhubarbe, 2021, 14€
Abbas Beydoun, Un billet pour deux, anthologie poétique 2010-2019, traduit de l'arabe (Liban) par Nathalie Bontemps, Sindbad, Actes Sud, 2021, 17€
Rafael-José Diaz, Demeurer suspendu, traduit de l'espagnol par Bernard Banoun, préfacé par Lionel Bourg, édition bilingue, Cheyne, 2021, 22€
Louis Adran, Nu l'été sous les fleurs, précédé de Traquée comme jardin, Cheyne, 2021, 17€
Michèle Dujardin, Hauts déserts, Cheyne, 2021, 17€
Jean d'Amérique, Rhapsodie rouge, Cheyne, 2021, 17€

Revue Incise, n° 8, qu'est-ce qu'un lieu ?, T2G, Théâtre de Gennevilliers, 2021, 10€
Revue Florilège, n° 184, septembre 2021, 10€

(Poezibao Hebdo) du vendredi 27 août 2021

Poezibao fait une pause. Le site sera fermé de ce vendredi 27 août jusqu’au lundi 13 septembre.
La prochaine lettre d’information sera publiée le 18 septembre et reprendra alors son rythme hebdomadaire.


Articles publiés dans Poezibao depuis le 7 août.
On peut retrouver aussi deux parutions récentes du Flotoir, les 17 août et 23 août


Une disparition :
(Hommage) à Jean-Luc Nancy (26 juillet 1940 - 23 août 2021), par Didier Cahen
(Hommage) à Jean-Luc Nancy (26 juillet 1940 - 23 août 2021), par André Hirt
(Hommage) à Jean-Luc Nancy (26 juillet 1940 - 23 août 2021), par Mathieu Jung

Deux Cartes blanches :
(Carte blanche) à Geoffrey Pauly, "Pour un art du tombeau"
(Carte blanche) à Claude Minière, "Consolation 49"

Les notes de lecture :
(Note de lecture), Emmanuel Fournier, Tractatus infinitivo-poeticus, par Anne Malaprade
(Note de lecture), Arnaud Claass, L'Intuition photographique, par Antoine Bertot
(Note de lecture), Emmanuel Fournier, Tractatus infinitivo-poeticus, par Pascal Poyet
(Note de lecture), Pierre Le Pillouër, Saíron
(Note de lecture), Karine Miermont, Marabout de Roche,par Florence Trocmé

Revues
(Revues) Véhicule n° 4

Dans l’anthologie permanente :
(Anthologie permanente) Gérard Cartier, Le Voyage intérieur
(Anthologie permanente) James Sacré, Broussaille de bleus
(Anthologie permanente) Terrance Hayes, traductions inédites de Jean-René Lassalle
(Anthologie permanente) Mathieu Nuss, Ich bin der Welt abhanden gekommen
(Anthologie permanente) Charles Reznikoff, A la source du vivre et du voir
(Anthologie permanente) Stephen Romer, Le fauteuil jaune

Les notes sur la création :
(Notes sur la création), Lou Andreas-Salomé, Rainer Maria Rilke
(Notes sur la création), Rainer Maria Rilke, Les Cahiers de Malte Laurids Brigge
(Notes sur la création), Stephen Romer, Le fauteuil jaune

La vitrine poésie du vendredi 27 août 2021 :
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du vendredi 27 août 2021

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du vendredi 27 août 2021

Livres et revues reçus par Poezibao au mois d’août 2021.

Pierre Le Pillouër, Sairon, Amastra-n-gallar, 2021, hors commerce
Karine Miermont, Marabout de roche, L'atelier contemporain, 2021, 20€
Bruno Krebs, Styx, L'atelier contemporain, 2021, 20€
Gérard Titus-Carmel, Ajours, un rêve autobiographique, L'atelier contemporain, 2021, 25€
Emmanuèle Jawad, Interférences, Les Presses du Réel, coll. Al dante, 2021, 10€
Pierre Vinclair, Vie du poème, Labor & Fides, 2021, 17€
Alexis Pelletier, Erotomlash, livret 1er, Rougier V. éd, 2021, 16€
Stephen Romer, Le fauteuil jaune, Le Bruit du temps, 2021, 22€
Marie Rousset, Les Carrés de Rima, L'Attente, 2021, 8€
Vincent Lafaille, Il a fallu apprendre à lire dans le noir, Les Presses du Réel, coll. Al dante, 2021, 10€
Denise Desautels, Disparaître, autour de 11 œuvres de Sylvie Cotton, Editions du Noroît, 2021,
Eileen R. Tabios, La vie érotique de l'art, une séance avec William Carlos Williams, traduit de l'américain par Samuel Rochery, série discrète, 2021, 10€
Dante, La divine comédie, l'Enfer, le Purgatoire, Le Paradis, traduction littérale avec notes de Joachim-Joseph Berthier (1924) sous la direction de Rudi Imbach, coffret de trois volumes poche, Desclée de Brouwer, 2021, 25,90€
Judith Chavanne, L'empreinte d'un instant, Potentille, 2021, 7€
Christiane Dupouy (sous la dir.de), Guy Goffette, Eloge pour une poésie de province, Hermann, 2021
Christophe Condello, Entre l'être et l'oubli, Pierre Turcotte éditeur, 2021
Catherine Weber, Une vie, un arbre, une danse, Christophe Chomant éd., 2021, 18€
Patrice Maltaverne, Le tête-à-queue de la jeunesse posthume, Editions le Citron gare, 2021, 10€
Ramiro Oviedo, Le Ring du poète, préface de Serge Pey, Editions La Chouette imprévue, 2021, 12€
Amandine Marembert et Valérie Linder, Les gestes de la cuisine, Esperluète éditions, 2021, 9,90€

Revue Europe, septembre-octobre 2021, n° 1109-1110, Alexandre Vialatte, Tanguy Viel, 20€
Revue La Main de sable, n° 2

(Note de lecture), Karine Miermont, Marabout de Roche,par Florence Trocmé

Les éditions de l’Atelier contemporain publient Marabout de Roche de Karine Miermont. Avec leur soin habituel, couverture blanche et noire, une photo en haut, typographie et finitions du livre très soignées, de la belle ouvrage.
Ce livre est l’occasion de multiples découvertes. Il faut au préalable dire de quoi il s’agit sous ce titre étrange et alors que le nom de l’auteure n’est pas encore des plus connus. Karine Miermont a vécu tout près de chez Denis Roche pendant près de vingt ans. Cohabitation toute en discrétion mais en même temps significative dont elle s’efforce de rendre compte dans ce livre, en s’inspirant de la technique du marabout, qui permet de dériver, au fil des mots, sur toutes sortes d’idées.

Première découverte, un lieu très particulier, la Fabrique. Voici ce qu’en écrit Jacques Henric sur le site d’Artpress : « 1980. Aventure de la Fabrique. Une ancienne marbrerie dans le 12e arrondissement de Paris, où nous nous installons, Catherine Millet et moi, avec un groupe d’amis, dont Paule Thévenin, Claire Paulhan, Bernard et Martine Dufour. Denis Roche et Françoise Peyrot sont, avec Catherine et moi, les premiers à occuper les lieux. ». Lieux que rejoignent en 1996 Karine Miermont et son compagnon. Elle va ainsi découvrir petit à petit l’homme Denis Roche et son œuvre, le voir vivre, fréquenter un peu sa famille (cinq fils ! et Françoise, bien sûr). Il y a toute une vie dans ce lieu dont les divers occupants apparaissent ici ou là au fil des pages.
Elle part de quelques thèmes, distincts, les merles, les boîtes composées chaque année par Denis Roche, l’esperluette, pour finalement oser resserrer un peu plus sa focale et parler plus directement de Roche et de sa propre relation avec lui. Qui parfois lui propose de la retrouver sur le banc de la cour centrale pour parler avec elle. De textes qu’elle écrit et qu’elle leur montre, à lui et Françoise. De littérature, de ses lectures : « J’espère que tu ne lis pas que de la littérature » deviendra une sorte de thème récurrent tout au long de ces pages qui, toujours très loin de l’anecdote, même si elles relatent des expériences et faits très concrets, fourmillent d’idées, d’impressions, de souvenirs, et aussi d’analyses subtiles du double art de Denis Roche, la photographie et la littérature. Balade dans le temps, balade dans les lieux, balade dans les livres, qui donne envie de découvrir ceux qu’on ne connaît pas (comme le catalogue de l’exposition Phototalies de Montpellier en 2015, où Roche écrit un « Mille retours » qui sera sans doute son dernier texte).

Il y a une très juste attitude de l’auteur par rapport à Denis Roche, une distance mais aussi une grande émotion dans ce texte. Elle le rend très présent, très proche, mais sans jamais s’arroger quelque prérogative que ce soit et en respectant l’homme, l’œuvre, leur mystère. C’est assez exemplaire.

Florence Trocmé

Karine Miermont, Marabout de Roche, l’Atelier contemporain, 2021, 176 p., 20 €

Un Flotoir qui sera publié dans la seconde partie du mois de septembre reviendra sur de nombreux aspects de ce livre, avec beaucoup de citations.

(Carte blanche) à Claude Minière, "Consolation 49"

Consolation 49

J’ai noté bien des choses qui passent,
des virgules, des évidences, des secrets,
des lois, des phénomènes
des formules enfouies et des pensées enfuies
des souvenirs, des oublis,
des cauchemars, des féeries
des musiques savantes et les doutes qui hantent
le souffle sur les lettres noires.
Mes poèmes ne passeront pas
sauf dans vingt mille ans, probablement

Claude Minière