Poezibao

(Carte blanche) à Claude Minière : "Consolation 7"

Consolation 7

Tu dis la mort est juste quand
on a fait ce qu’on devait faire
tu étudies tu veux penser clair
chasser les mouches des cocons et cancans
tu te dis l’univers est en expansion
il déchire sa matière
ça devient une ritournelle, un bourdon
tu reprends ta respiration
tu cherches une forme comme le papillon

Claude Minière

(Note de lecture), Jean-Clair Bonnel, P'ol, par Isabelle Baladine Howald

P’ol tambour battant

Voilà un livre dont le titre sonne, interpelle : P’ol, par Jean Clair Bonnel, chez Jacques Brémond.
P’ol m’a tout de suite appelée quand il m’a vue ouvrir son livre car P’ol, c’est aussi quelqu’un : Eh toi, regarde un peu qui je suis, une sorte de messager qui vit ici ou là, avec ses copains plus ou moins marginaux (plutôt plus que moins). Je vis avec Black, mon chien, c’est lui mon maître, les animaux sont nos seigneurs silencieux. Black assiste à mes allers-retours entre légalité et illégalité, petits boulots et potes de dépannage, bières et caresses sur le museau mais comment faire autrement, puisque je suis allergique à l’ordre, à la mondialisation, que je n’aime que les campagnes et les  anars qui m’entourent.
Black m’habite, aussi, c’est un esprit, on s’interchange tous les deux, on se fond, « par/BLACK/qui/BLACK/est/versant/ de P’ol », on se promène dans la tête l’un de l’autre, parfois on n’y comprend plus rien, on est un peu ésotériques, c’est notre manière d’échapper à ce monde où je ne reconnais rien de mes valeurs.

« P’ol pour la Vie-Brève : P’ol
Deux fracture au bras
La rotule en miettes
P’ol pour la Vie-Brève : j’ai

J’ai dû me prendre une bagnole »

C’est une petite idée de P’ol qui n’est jamais très sûr de ce qui lui arrive. C’est un personnage rapide, et le livre est mené à un train d’enfer, d’une page à l’autre tout change et explose comme se rétrécit brusquement ou s’ouvre comme une rafale de vent dans la figure.

« Celui qui écrit c’est P’ol
Lancé dans le Tout-Monde

Il est tout-Monde avec un bras
L’autre en écharpe
Il bricole
Le vélo de son fils
Il met du sable dans la bétonnière
A 23 h
Il fait du mortier
Les écouteurs dans les oreilles »

P’ol est sous son allure furieusement désordonnée un vrai livre politique, alternant ces petites scènes de débrouille avec un vrai refus du monde qui s’autodétruit.
Black se fait coffrer par les gendarmes, sans collier ni plaque d’identité, P’ol se bat dans un bar, ainsi va la vie anarchique, de saison de P’ol en saison de P’ol, de passage en panier à salade à la maison d’Aaron, le seul à peu près à avoir les pieds sur terre. P’ol sans doute n’ira pas loin, n’ira pas vieux. Son vieux Sud défiguré par les multiples restructurations est son horizon. Il n’ira pas on the road, il ne descendra pas « les fleuves impassibles », n’ira ni à Aden ni au Canada ou en Sibérie, sa « Vie-Brève » est limitée et peut-être minuscule mais P’ol est vu par tous comme « un danseur », « pieds ailés — — —. … corps de P’ol/ qui devient virgule/ ne cesse de devenir/ devenirdevenir/virgule ».

Je me suis laissée embarquer par ce livre dont le parfum est l’essence, dont le mouvement est furieux, dont les personnages m’ont fendu le cœur, vivant dans cette pauvreté dont on ne peut pas toujours sortir, pourtant tellement vivants, innocents aussi, toujours dans le viseur social.
D’étranges dessins d’un qui ressemble à Denis Lavant, avec une trogne pas possible, des tatouages, accompagnent ce texte vibrant, faits par Jean-Clair Bonnel, un poète dont le P’ol est décidément aussi politique qu’anti-social.
Je me suis laissée emporter par ce livre qui ressemble aussi beaucoup à  son éditeur.
 
P’ol, je te préviens, je ne bois pas, car j’ai l’ivresse de la sobriété et ce n’est pas rien, mais je te paie volontiers une bière. Tu peux amener Jacques et Jackie et Aaron.

Isabelle Baladine Howald

Jean-Clair Bonnel, P’ol, Editions Jacques Brémond, 116 p., 15€

Extrait

P’ol ouvre les parenthèses
à l’envers

confirme
en violence à lui retournée
annonce
en prémonition carcérale
et avec une extrême
courtoisie

un devenir écrire

en ambulée de danse

en peinture sur ciel

Maintenant être sorti n’est
peut-être pas idyllique
mais tout de même

C’est la Beauté qui l’a fait sortir

P’ol
très fort

P’ol

personne n’aurait parié si tôt la sortie de P’ol

(Note de lecture), Philippe Jaccottet Le dernier livre de Madrigaux, par Christian Travaux

            Premier livre posthume de Philippe Jaccottet, Le Dernier livre de Madrigaux n’est, pourtant, pas un nouveau texte. Il reprend des poèmes écrits en 1984, et publiés une première fois dans la revue Sud, la Revue des Belles-Lettres, ou le journal Le Monde, en 1986-1989 (1), et non repris ensuite. Des morceaux, des tâtonnements, de ces textes figurent aussi dans La Seconde Semaison (2). Et c’est là, par là, que se comprend le projet de ce petit livre.
            « Au printemps de cette année-là », la tête pleine « de musiques », « d’images », « de paroles » « italiennes » - comme il l’écrit (p.17) – Philippe Jaccottet laisse venir les visions que lui inspire l’écoute de Monteverdi. La Lettera amorosa, peut-être (3). Et s’essaie au madrigal. Il est vrai qu’il avait, déjà, traduit de Monteverdi des madrigaux pour sa parente, claveciniste, Christiane Jaccottet-Loew (4). Mais c’est par une écoute qu’il laisse monter, qu’il laisse filer les images, les rêveries que cette audition lui procure. Le chant, qui serait comme une ombre, l’appel ou la venue d’une ombre, dans une forêt médiévale (p.9). La rencontre de jeunes femmes (p.10) qui, tout en riant, guideraient, conduiraient, alors, quelque barque où se séparer, s’éloigner du monde terrestre, et franchir le pas, accéder à plus haut que soi, à plus grand, à une autre réalité. « L’autre beauté », comme Jaccottet l’écrit encore (p.30), non pas celle que « les yeux touchent », que « les mains touchent » (id.), qui ne serait que le premier degré suscité par le chant lui-même, mais une autre, bien plus cachée, qui serait comme un autre ciel dans le ciel même, un autre espace, découvert au-dedans de soi.
            La musique. Ou la poésie. Car Dante est aussi un motif de rêverie, pour Jaccottet. Un de ses poèmes les plus beaux, issus des Rime, « Guido, io vorrei che tu e Lapo ed io » (p.17), où les trois amis rêvent d’une barque pour les emmener à leur gré, et de trois dames à contre-jour, en robes légères. Ce poème suscite l’écriture d’un poème de Jaccottet (p.18), un autre poème qui ferait se poursuivre la rêverie, comme il suscite, lui aussi, le désir de prendre une barque, l’autre barque, celle qui échappe à la mort, et qui, pour Jaccottet, détourne des brumes de l’âge qui menacent. Et, parmi ces femmes, espérer, souhaiter n’être rien qu’une ombre qu’on ne voit pas, qu’on ne voit plus. Ombre si légère, comme Virgile le fut pour Dante, et comme Dante le sera, plus tard, bien plus tard, quand il volera au Paradis.
            La musique. La poésie. Ou le ciel du soir se couchant. Jaccottet y note le soleil, qui se transforme, alors, en braise (à moins que ce ne soit la musique du « vieux forgeron » (5) - écrit-il (p.15) – qui s’achève pour laisser place à la contemplation du ciel). Et qui s’en va, et qui s’éloigne. Et qui, dans cet éloignement, se refuse à céder le pas à la nuit qui avale tout. Il imagine – en reprenant tout le réseau des métaphores de la Renaissance : char, flèches, chasse, et tournois, et lances, et trophée, et « barques dans (un) lac de lumière » (p.31) – la lutte du jour et de la nuit, du soleil et de l’obscurité, de la lumière et de la mort. Et il dit que tout finira par plonger dans les profondeurs de la nuit, dans ses eaux troubles, et que l’automne est imminent (p.39). Alors, c’est à la poésie de conserver, de sauvegarder, ce qui, dans les constellations (celle du Cygne, p.35, ou de Bételgeuse, p.34) ou dans les étoiles, butinant comme des abeilles, cette clarté fugitive, cette clarté « comète » comme il dit (p.32), qui ne passe que rarement dans une vie. Ecarter la lumière elle-même, pour sauver cette clarté plus faible, plus fragile, qui est celle de toute une vie.
            Ainsi Jaccottet, dans ces textes, fait-il bien ce qui est le propre de ce genre qui n’existe plus, et pourtant si tendre, et si beau, du madrigal. Il veut garder, dans quelques vers seulement, dans de courts poèmes, ce qui fait la beauté du monde, et du jour, et de la lumière, avant que ne s’avance la nuit, et qu’elle passe, et emporte tout. Il veut essayer de sauver, par le pouvoir si contesté, si fragile, de la poésie, ce qui n’est que bulle de savon, chant d’oiseau, ou air éphémère, ou rai de lumière sur le ciel. Ou musique. Ou poésie. Il veut que triomphe, sur la Mort, sur l’Amour, la Grâce, le Plaisir (p.13), que toute vie peut apporter, dans ses plus infimes richesses, ses dons précaires, pour que l’on puisse, à tout moment, se gorger – comme l’écrit encore Jaccottet – des « étoiles mûres » (id.). Ou, comme une libation antique, tendre notre coupe de vin au-devant de la beauté du monde, avant que le vin ne s’altère, ne se change soudain en sang (p.14). Pénélope retisse le ciel, chaque nuit, pour une nouvelle aube, nous fait échapper à l’hiver, écrit-il (p.24). Et si la mort emporte toujours son trophée (comme elle l’a fait fin février, pour Jaccottet), il reste que des martinets, des hirondelles, une alouette, ont passé soudain (p.28, 38 et 30). Et ainsi sauvé, de la mort, à l’heure où il fait encore jour, un peu de lumière indécise.
Un peu de jour, avant la nuit.

Christian Travaux


Philippe Jaccottet, Le dernier livre de Madrigaux, poèmes, Gallimard, 2021, 48 p, 9€


1. « Tous les blés flambent », « Considérez le ciel solaire » (p.30-31) ont été publiés dans Le Monde du 7 mars 1986 ; « Abeilles accourez broder de braise ces robes… » (p.33),  « Beaucoup plus tard j’ai vu… », « Délirait-il quand je l’entendais murmurer… » (p.15-16), dans La Revue des Belles-Lettres, n°3-4/1986, mars 1987, pp.87-91 ; et « Le tissu bleu du ciel », « Vert, rose et bleu… » (p.24-27), dans la revue Sud, Marseille, n°80/81, mars 1989, pp.6-13.  
2. Un premier essai du poème qui prolonge celui de Dante (p. 18) apparaît dans une note d’avril 1984 (La Seconde Semaison, Gallimard, 1996, p.76) ; les poèmes « Beaucoup plus tard… », « Délirait-il quand je l’entendais murmurer… » apparaissent, non dissociés, p. 92 ; l’allusion au poème de Dante (p.17-18), dont il sera question plus loin, apparaît pp.74-75 ; et les références à Monteverdi (p. 9-11, et, sans doute, p.15) aux pages 75-76 et 79-80 de La Seconde Semaison. On peut retrouver ce poème de Dante, superbement traduit, soit dans l’édition des Rimes, traduits par Jacqueline Risset, Flammarion, 2014, pp.85-87, soit dans l’édition de La Vita Nuova et autres poèmes, traduits par René de Ceccatty, Le Seuil, coll. « Points », p.162.
3. Il évoque La Lettera amorosa de Monteverdi, (Se i languidi miei sguardi..), publiée dans le Septième livre des Madrigaux (1619), comme le précise la note de l’édition de la Pléiade (note 24, p.1422), aux pages 79-80 de La Seconde Semaison.
4. Le nom de Christian Jaccottet-Loew figure dans l’obituaire que dresse Philippe Jaccottet, à l’orée de Ce peu de bruits (Gallimard, 2008, p.9).
5. Jaccottet désigne clairement, dans La Seconde Semaison, derrière cette métaphore du « vieux forgeron », Claudio Monteverdi (p.80).

Extrait (p. 13) :

LE CHARIOT

Comme dans les Triomphes peints aux murs d’heureux palais,
mais, celui-ci, ni de la Mort, ni de l’Amour,
de la Grâce plutôt, je pense, ou du Plaisir,
à travers les collines colorées de l’été,
comme il montait plus haut que les derniers arbres,
j’ai cru qu’avec le grincement de ses planches et de ses roues,
il allait, ce chariot, pour un peu, dès que le jour
aurait éteint ses feux, rejoindre l’autre,
où chacun n’aurait plus qu’à tendre à peine la main
pour se gorger d’étoiles mûres.

(Note de lecture), Esther Tellermann, Corps rassemblé, par Michaël Bishop

Long macropoème composé de cent quinze micropoèmes sans titre, flottant dans l’immensité d’un espace blanc s’ouvrant sur des indicibles peut-être ontologiquement impensables, invitant, pourtant, silencieusement, ce geste inlassable d’interrogation et de méditation que partagent auteure et lecteur-lectrice, Corps rassemblé constitue le seul et improbable corps de beauté que l’art puisse offrir à l’absente, à l’âme même, d’un corps bien-aimé. Ce rassemblement s’accomplit par la patiente accumulation des fragments d’un récit à peine implicitement contextualisé, par le lent déploiement de poèmes compactés (8 à17 vers chacun, chaque vers ne présentant que 1 à 5 mots) qui, pourtant, ne cessent d’imposer la sûre et tâtonnante fragilité de leur murmurante continuité moitié voilée, moitié dévoilante.

La poésie d’Esther Tellermann puise sa force à la fois dans la grâce d’une constance, d’une persévérance, d’une caresse jamais emphatique, évitant toute prétention, et dans une qualité de vision délicatement équilibrée entre un élégiaque qui peut frôler le tragique, et le discret sentiment d’une infaillible beauté au cœur de certaines expériences des choses et gestes qui sont. Le texte de Corps rassemblé est propulsé par un désir, un vouloir, qui ne trahissent pas, surgissant du sentiment d’un être-au-monde dans la pleine urgence de ses profondeurs psychiques. Écrire s’avère être ce geste intime orienté vers l’imperceptible qui hante, cherchant à ‘percer le silence’ (8) qui résiste, ce silence au sein de ce que l’on est, corps et âme. Le gris, l’opaque, partout présents, le blanc également, ce rouge sans doute aussi qui prolifère, ‘brûlure de dessous / et / la blessure [qui] affleure’ (19), voici quelques-unes des traces qui, tout en marquant la pertinence de l’incessante attente-recherche qu’est le poème, révèlent en même temps la difficulté, l’impossibilité, même, peut-être, inhérente à la tâche infatigablement assumée. Les identités, fuyantes, s’estompent, strictement pronominales, invérifiables, et même, et peut-être surtout, le je qui se trouve plongé, fatalement complexe, infini sans doute au-delà de sa conscience et au cœur des foisonnements de son inconscient. Le poème-corps devient ainsi lieu de vibrations psychiques et sensuelles sans cesse mouvantes qui remontent à la surface de l’instant s’inscrivant ; partout le poème-corps semble plonger ses racines dans une origine où l’espace et le temps perdent leurs contours matériels, flottant dans le fin et harmonieux tissu d’une essentialité ontique pourtant vivement sentie.

C’est au sein de tels moments où semble s’accomplir un fusionnement des plus subtils d’une méditation sur l’expérience des peintures et dessins de Claude Garache avec celle centrée sur le deuil que ritualise et spiritualise le chant à la fois sobre et exaltant du poème. Et c’est là, aussi, où perce, dirais-je, le sentiment d’une intemporalité au cœur de notre présence au monde, où l’énigme de notre insertion dans le cosmique paraît l’emporter sur l’expérience du strictement physique et ouvre sur une métaphysique de la conscience de l’être. ‘Et d’Elle je fis / le sel / qui meut / l’universel’, lit-on (34) ; et, ailleurs, la trajectoire de l’existence, comme de l’art pictural qui cherche, avec le poème, à en épouser l’étrangeté, est comprise comme étant ‘destinale’ (46), ses ‘horizons débord[a]nt / le cadre’ – celui de l’art comme de toute inscription (47). Le poème se transforme en l’espace de ce ‘cycle de l’âme / et de la / forme’ (51), espace où ce qui est arraché trouve ‘ce qui console/ la pesanteur’ (65), ce reste, ce résidu d’‘encre / pourpre / la ligne de lumière (48). Espace où ‘bientôt je / disparais sous son / murmure / sœur elle brille / compose      les harmonies’ (41).

Comme toute grande poésie, celle d’Esther Tellermann se fonde sur un essentiel non-savoir, le sibyllin toujours ‘crevant la surface’ (77), le sens des choses et évènements qui sont, fatalement opaque quoique pressenti, ‘vu’ comme dans un tableau qu’on regarde, ‘se charge[ant] / de l’univers / derrière l’épaule’ (76), l’étance de ce qui est toujours en train de ‘s’effeuille[r]’, absente quoique offerte à une certaine ‘voyance’ que seul le blason du poème parvient à encoder, ‘désappren[ant] le visible’ pour rassembler le corps de l’absent-e, micropoème après micropoème (105).

Corps rassemblé est un poème où l’ascétique et le lumineux trouvent leur délicat équilibre, où l’affirmation garde la trace d’une prière au moment où s’accomplit quelque chose de cet ‘opéra’, garachien comme tellermannien, qu’interprètent ‘des doigts qui / glissent / contre la forme’ (75), chaque micropoème une aria d’Ariane, dirait-on (v. 103, 110), entre le mortel et l’immortel, entre ce qui est ‘offert’ et le ‘retiré’ (v.84).
Un grand poème dont la murmurante, belle et discrète musique caresse une absence que console et, improbablement, transcende ce qui est nommé, en guise d’adieu, ‘la justesse / de la fleur’ (121).    

Michaël Bishop

Esther Tellermann, Corps rassemblé, Éditions Unes, 2020, 21€.

***
Quelques pages de Corps rassemblé :
Je la vis
suspendue    sur
le temps
           ou le bord
des orages
parfois le contour
du sein
fut la viole    où
       s’étire
       ce qui
doucement
       souligne
       la forme
       d’un destin.     (CR, 46)
*
Plusieurs vies
supposées dans
une tresse    un
vêtement
       arraché
pour un instant
que chevauchera
la lumière
       ou
le dos qui s’incline
accueille
       la frappe du mortel.        (CR, 54)
*
Peut-être la
caresse fut
reflet enfermant
       l’innocence
trace d’un ciel qui
enchaîne ou d’un
jour d’hiver
Ou bien elle contenait
       l’âtre    nos
nostalgies    des palais
et des écumes
       un sourire
épelant
       l’adieu?          (CR, 88)
*
Quelle durée
où je vous abandonne
enténèbre
       le feuillage
Je vous fis
saison roussie
       champs
de saules et de tilleuls
       bruissent
tandis que je vous emplis
d’astres    de bleu
       et d’évidence.        (CR, 100)        

(Anthologie permanente) Zbyněk Hejda, Toute volupté suivi de Et tout ici est plein de musique

Communiqué des Editions fissile :
Après la disparition, le 28 janvier 2021, de Cédric Demangeot, fondateur des éditions fissile, nous continuons la vente des ouvrages. Fissile va perdurer, en hommage au travail acharné de Cédric, dans le respect de ses convictions pour la poésie contemporaine. Défendons-la ensemble, comme il l'a défendue et fait connaître depuis 2001.

Les éditions fissile viennent de publier ce qui fut sans doute un des derniers chantiers éditoriaux de Cédric Demangeot ,un troisième volume de l’œuvre de Zbyněk Hejda, dans la traduction  d’Erika Abrams.
- Abord de la mort, fissile, 2010.
- Séjour au sanatorium, fissile, 2013.
- Toute volupté suivi de Et tout ici est plein de musique, fissile, 2021


QUE CELA SE PRENNE DEPUIS L'INVISIBLE

Que cela se prenne depuis l'invisible
ou de l'autre côté du regard,
jusqu'où porte la vue,
quelqu'un d'un mensonge nous changera
en statue,
interdite de mouvement.

De pierre dressée là, les échos
sonores des ailes d'oiseaux
ne la touchent pas.

Échos des ailes,
sans voix
face à la statue de pierre,
à la statue immobile,
en laquelle quelqu'un d'un mensonge t'aura changée.

Mais toi pourtant,
tu te balances doucement,
prisonnière
de ton immobilité de pierre,
tu fais prendre

doucement à ta figure
un autre semblant,
comme toute
autre femme.

Lentement, inaperçue,
tu te balances
doucement à travers l'univers,
je passe devant
et dans la rue
doucement je me balance,
lentement, inaperçu,
je fais prendre à ma figure de mes autres semblants
et encore au-delà.

Que cela se prenne depuis l'invisible
ou de l'autre côté du regard,
jusqu'où porte la vue,
quelqu'un d'un mensonge m'aura changé
en statue,
interdite de mouvement
(pp. 18-19)

|||

AVANT LA KERMESSE

Il y a beaucoup de souffrance
cachée derrière la parole
et qui se tait.
Comme une pierre tombale,
jusqu'à tant qu'elle éclate.
Il y a de vieux cimetières,
où on n'enterre plus.
Tu passes à côté des stèles ;
des photos d'enfants
y prennent la pluie.
De l'autre côté du mur quelque part des plaintes
préludent à un nouvel homme.
Une femme traîne
derrière elle des chiens errants.
On est samedi, demain c'est kermesse.
Cris de poules dans les cours.
Traînées de sang sur les seuils.
Aux baraques de tir ça canarde,
à l'auberge le chant gicle
(p.69)

Zbyněk Hejda, Toute volupté suivi de Et tout ici est plein de musique, traduit du tchèque par Erika Abrams, fissile, 2021, 18€

 

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 27 mars 2021, 22 nouvelles parutions

Je me permets d'annoncer la parution de mon livre :
Florence Trocmé, P'tit bonhomme de chemin, éditions Lanskine, 14€, en librairie ce lundi 29 mars 2021

Les 22 livres et revues reçus par Poezibao cette semaine :

Charles Reznikoff, A la source du vivre et du voir, traduit de l'anglais (Etats-Unis) par André Markowicz, Editions Unes, 2021, 22€
Natalia Ginzburg, Les petites vertus, traduction Adriana R. Salem, Ypsilon éditeur, 2021, 16€
Roger Gilbert-Lecomte, Arthur Rimbaud, précédé de La mort, le mot et le mort-mot par Bernard Noël, Lurlure, 2021, 9€
Homère, L'Odyssée, nouvelle traduction d'Emmanuel Lascoux, P.O.L, 2021, 23,90€
Ian Monk, PQR (poèmes quotidiens rennais), Editions Isabelle Sauvage, 2021, 16€
Laure Gauthier, Eclectiques Cités, un album de transpoèmes, CD de 74 mn, livret et livre, Editions Acédie58 et Laure Gauthier, 2021, 15€
Typhaine Garnier, Configures, Lurlure, 2021, 16€
Joël Vernet, La nuit n'éteint jamais nos songes, Lettres Vives, 2021, 15€
Geoffrey Squires, XXI poèmes, traduit de l'anglais (Irlande) par François Heusbourg, Editions Unes, 2021, 15€
Franck Jedrzejewski, Florent Martinez et Nathalie Perrin (Coordination), Pascal Quignard, l'écriture et sa spéculation précédé de Esse in speculis de Pascal Quignard, Editions Lambert-Lucas, 2021, 24€
Christine Caillon, ou je coule, Editions Isabelle Sauvage, 2021, 14€
Adeline Olivier, Feue la maison soure suivi de blesse blanc le silence, Alidades, 2021, 6€
Frédérique Germanaud, MoMo BasTa, Editions Isabelle Sauvage, 2021, 18€
Etienne Michelet, Toucan Fantôme, Abrüpt, 2021, 9,50€
Eglal Errera, Barbarie Barbaries, Alidades, 2021, 4,50€
Nathalie B.Plon, faire le mort et aboyer, Editions Isabelle Sauvage, 2021, 14€
Cyril Laucournet, dis solution, maman, dis, Editions Isabelle Sauvage, 2021, 14€
Charles Quimper, La fleuve, L'Oie de Cravan, 2021, 13€
Anne Peslier, Deux Corps pliés dans un jardin, Libraire-Galerie Racine, 2021, 15€
Anna Chaidron-Becquevort, Les Grandes Berces, Rosa Canina éditions, 2021, 18€

Revue Critique, N'était Deguy, avril 2021, n° 887, 12€
Revue Europe, Raymond Roussel, Milo de Angelis, n° 1104, avril 2021, 20€

(Hommage) à Lokenath Bhattacharya

 

Il y a vingt ans, jour pour jour, Lokenath Bhattacharya était victime d'un accident et décédait. Marc Blanchet, qui fut son ami et qui lui a consacré un livre dans la belle collection de Jean-Michel Place a écrit un texte en hommage au poète bengali, texte accompagné de cinq poèmes.




Ce texte et les poèmes sont ici proposés au format PDF, plus facile à enregistrer ou imprimer et que l'on peut ouvrir d'un d'un simple clic sur ce lien.

(Poezibao Hebdo) du samedi 20 mars 2021

Poezibao sera fermé de ce samedi 20 mars au lundi 29 mars.
Pas de publication sur le site, sauf une, exceptionnelle, mardi prochain.




Les articles publiés cette semaine dans Poezibao :

Poezibao a appris avec une grande tristesse la disparition de Jean-Jacques Viton :
(Disparition) Jean-Jacques Viton

Un Cahier d’hommages à Philippe Jaccottet après sa disparition :
(Hommage) Un Cahier d'hommages à Philippe Jaccottet

Les notes de lecture :
(Note de lecture), Camille Loivier, Cardamine, par Antoine Bertot
(Note de lecture), Pierre Dhainaut, Ici, par Marc Wetzel
(Note de lecture), Olivier Vossot, L'écart qui existe, par Isabelle Baladine Howald
(Note de lecture), James Sacré, Quel tissu se déchire ? et Les Arbres aussi sont du silence, par Alexis Pelletier
(Note de lecture), Marc Blanchet, Le Pays, par Philippe Di Meo
(Note de lecture), Georg Trakl, Les Chants de l'Enténébré, par Isabelle Baladine Howald

Dans l’anthologie permanente :
(Anthologie permanente) Camille Loivier, Cardamine
(Anthologie permanente) Patrick Laupin, Mon Livre
(Anthologie permanente) Erri De Luca, Aller simple suivi de L'hôte impénitent

Et aussi

(Notes sur la création) Philippe Jaccottet, Paysage avec figures absentes

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 20 mars 2021, 14 nouvelles parutions
JC Bailly, Cédric Demangeot, Denise Le Dantec, J.H. Pryne, Zbyněk Hejda, Ruth Lillegraven, etc

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 20 mars 2021, 14 nouvelles parutions

Les livres et revues reçus par Poezibao cette semaine :

Jean-Christophe Bailly, La Reprise et l'Eveil, essais sur l'œuvre de Jean-Marc Cerino, Editions Macula, 2021, 16€
Ruth Lillegraven, La Serpe, traduit du norvégien par Anne-Marie Soulier, LansKine, coll. Régions froides, 2021, 16€
Denise Le Dantec, La strophe d'après, Les éditions Sans escales, 2021, 13€
Cédric Demangeot, Eléments de sabotage passif, Eric Pesty éditeur, 2021, 10€
J.H. Pryne, Au pollen, traduit par Abigail Lang, Eric Pesty éditeur, 2021, 11€
Zbyněk Hejda, Toute volupté suivi de Et tout ici est plein de musique, traduit du tchèque par Erika Abrams, Fissile, 2021, 18€
Emmanuelle Le Cam, La vie nouvelle, peintures de Stéphanie Ferrat, Le Réalgar, 2021, 15€
Laurent Burkhalter, 154 sonnets à Barry, éditions Jets d'Encre, 2021, 17€
Patrick-Joseph Zupancic, Nos servitudes resplendissantes, Les Editions de Labadié, 2021, 12€
Martine-Gabrielle Konorski, Instants de terres, avec 6 illustrations de Colin Cyvoct, L'Atelier du Grand Tétras, 2021, 15€
Irène Duboeuf, Un rivage qui embrase le jour, Editions du Cygne, 2021, 10€
Laurence Bouvet, A hauteur du trouble, Editions Unicité, 2021, 13€

Revue Décharge, n° 189, 2021, 8€
Revue Arpa, n°131, 2021, 16,5€ (frais de port inclus)

(Note de lecture), Georg Trakl, Les Chants de l'Enténébré, par Isabelle Baladine Howald

 

« … j’ai fini par écrire un superbe poème claquant de froid »
(Lettre de Trakl à son ami Buschbeck à l’automne 1912)

 à Philippe Jaccottet

Choix de poèmes de Georg Trakl, Les Chants de l’Enténébré paraissent chez Arfuyen dans la belle collection Neige, traduits par Michèle Finck, poète et germaniste.
Le père de Michèle Finck, Adrien Finck, était lui aussi un grand germaniste, spécialiste de Trakl (voir le vieux volume chez Aubier repris dans les volumes Poèmes I et II parus en Garnier Flammarion, qu’il a très finement préfacé).
Michèle Finck prend cet héritage avec force mais aussi nuances et précaution et différence, se référant à de grands traducteurs avant elle, Philippe Jaccottet, Pasternak, Bonnefoy et surtout Tsvetaeva pour ce qui est de tenter « une fusion de l’intonation et de l’intention en poésie … pour garder le poème vivant par la musique du sens. » ; elle marque aussi sa différence, ainsi que nous le verrons.

Une perception intuitive et néanmoins fondée du poète que l’on traduit est préférable à une position pré-établie, que l’on appliquerait aveuglément.
Trakl est un poète dit « expressionniste », autrichien, hanté par la mort, qui mourra lui-même au début de la guerre de 14 d’overdose de cocaïne, volontaire ou non, après une vie infiniment tourmentée.
Ses poèmes sont d’une grande puissance, très sombres, marqués par le goût du déclin, voire de la décadence et d’une certaine perversion, traversés par l’inceste et la mort, parfois difficiles à supporter tant la figure du mal, l’obsession du « non né » (il était né prématuré) sont omniprésentes, cette dernière étant littéralement mythologique dans sa poésie.
Sa syntaxe est très particulière, par moments comme brisée. Elle peut paraître lourde et déroutante, les adjectifs sont souvent répétitifs et obsédants. Mais tout chez lui est porteur de visions, de divisions et de tourments, comme la plus grand insistance possible dans la plaie. Pour autant la plainte trakléenne (« Klage », Plainte) est déchirante et d’une intense beauté, surprenante par l’impersonnel qu’utilise Trakl via le merveilleux, si enviable es, le neutre allemand. Trakl ne se plaint pas, il fait entendre ce qui se plaint, doucement et profondément, ce qui sourd de la plaie. On rencontre aussi ce mystérieux jener, un ou un « lui », non défini, non déterminé, toujours en écho au neutre allemand.

« Au-delà de la force de rupture avant tout constitutive de l’œuvre de Trakl, il faut être attentif aux héritages et filiations assumées par le poète… ». Les poèmes violents et meurtris de Trakl sont entourés d’une présentation qui remet Trakl dans son époque, retrace ses proximités avec Hölderlin, « le frère » au « chant doux » et avec Rimbaud le « frère à la plainte violente », révèle également les craintes de folie (Trakl sera diagnostiqué schizophrène sur le tard). Autre référence, par la fascination horrifiée de l’agonie, de la décomposition, Baudelaire, ses « fleurs de mal du sang ». Michèle Finck fait encore la comparaison avec Nietzsche pour ce qui est d’une force apparente mais dont Trakl en fait ne dispose pas. (Adrien Finck parle de « pose nietzschéenne » de Trakl, il aurait aimé avoir cette puissance interne). Elle ne néglige pas non plus le rapport révolté de Trakl à la religion, préférant l’angoisse des disciples sur le Mont des Oliviers à l’extase d’une soi-disant lumière dans le christianisme -également social- de son époque. Elle appelle le christianisme de Trakl « christianisme noir » comme Trakl fait encore partie d’un « romantisme noir ».
Mais Trakl fera éclater la rime et le vers avec Psaumes, poème au titre pourtant on ne peut plus traditionnel, comme le remarque par ailleurs Bernard Böschenstein. Michèle Finck parle alors de la « greffe » opérée par Trakl à la langue, « greffe singulière de plusieurs héritages sur le terreau d’une existence tourmentée jusqu’à la folie et la mort. »
Le volume se clôt par un long développement sur les choix de traduction de Michèle Finck, particulièrement intéressants et convaincants. Cette comparatiste de profession traduit aussi par correspondances littéraires, connaissant les proximités avec Rimbaud dans le texte allemand de Trakl et du coup pouvant les ramener au français.
Par exemple dans Les sept chants de la mort:

« Plus lumineux le dormeur descendit au bas du bois noir/se mit à bruire une source bleue dans le val »
(« Erscheinenden stieg der Schläfer den schwarzen Wald hinab,/und es rauschtet ein blauer Quelle im Grund »)
qui fait écho bien sûr au Dormeur du val.

Un peu plus loin dans ce même poème, impossible de ne pas penser au Bateau ivre :
« Sur une barque noirâtre il descendit, lui, des fleuves étincelants »
(« Auf schwärzlichen Kahn für jener schimmernden Ströme hinab »).

C’est évidemment tirer les vers du côté d’une interprétation audacieuse, (comme elle le fait d’autres fois) mais elle est parfaitement réussie tant Trakl était grand lecteur et admirateur du Voyant.
On retrouve aussi ici ce redoutable hinab allemand, qu’on voit aussi chez Hölderlin, qui indique quelque chose vers le bas, comme en quelque sorte toujours plus bas.
Hinab est aussi en quelque sorte « déclinant », ce qui correspond absolument à cette hantise de Trakl concernant le déclin des hommes par la guerre, qu’il a connue de si près lors de la bataille de Grodek, qui a précipité sa chute, ou le déclin familial (mère glaciale, sœur trop proche de lui, enfants non nés, lui-même né à 7 mois, à demi engendré (« die ungebornen Enkel », « les descendants non nés »). S’ajoutent visions du mal et de la décomposition en lui. Comme le dit Robert Rovini dans son petit Trakl chez Seghers, « Quand il descend en soi, c’est au tombeau que Trakl descend. ».
Pascal Quignard signalerait ici sans doute que, de plus, le mouvement de naître est figure vers le bas.
Chez Trakl on est privé, on est sans, on est aussi in-sensé, ce qui rappelle le :
« un signe, sommes-nous, et de sens nul »
« ein Zeichen sind wir, deutungslos »,
de Hölderlin qui lui va encore plus loin par après :
« morts à toute douleur et nous avons presque
Perdu notre langage à l’étranger. »
« Schmerzlos sind wir und haben fast
Die Sprache in der Fremde verloren. »
(Mnémosyne).
Mais ceci nous entraînerait trop loin et a par ailleurs été déjà largement commenté.

Autre approche et apport essentiel de Michèle Finck, elle propose l’écoute de la langue par la musique que Trakl aimait, Liszt, Chopin, Schubert, Wagner, par exemple. Très mélomane elle-même, cette comparaison est bienvenue et ouvre des horizons à la compréhension des poèmes, notamment cette allusion faite à la dissonance, très frappante dans les poèmes, ceux-ci sont comme son nom, âpres, rudes, littéralement face (comme une paroi) à une immense douceur.
« Intonation » et « intention » sont les maîtres mots du travail de traductrice de Michèle Finck, à l’instar de l’une de ses grands inspiratrices et grande traductrice, Marina Tsvetaeva.
Elle explore ici les différents « registres » à travailler chez Trakl (pas moins de onze), et la difficulté à éviter les écueils habituels pour un « mot-leitmotiv » (ne pas juste choisir un synonyme d’un mot qui revient, mais en étudier son noyau de sens). Par le biais de la musique « le lecteur pourra écouter, dans l’œuvre trakléenne, cette émancipation progressive de la dissonance, du premier poème au dernier, dans un obscurcissement par lequel Trakl descend, palier par palier, les degrés de son enténèbrement mental. »
Elle cite Webern bien sûr mais aussi des contemporains comme Philippe Hersant ou Gualtiéro Dazzi qui ont travaillé musicalement sur les poèmes l’ont aidée à traduire le dissonant Trakl.
Elle propose la « clairaudience », sorte de méthode de traduction, une écoute basée sur l’ouïe, « sans forcer ni le son ni le sens ». « La leçon d’un poète est toute entière contenue dans le son d’un poète ». C’est une position personnelle qui se justifie, même si j’ai une petite réserve sur le terme même. Chez Trakl, le son est bas.
Michèle Finck souligne aussi avec justesse qu’on peut rapprocher la poésie de Trakl du tableau « Le Cri » de Munch, contemporain de Trakl, non seulement pour l’effroi muet de la bouche grande ouverte, le paysage tournoyant mais également dans les teintes brunes du tableau, ce brun, ce brun rougeâtre du sang séché, si trakléen, ce noir du gibier qui meurt ou l’or de la terre au soir (entendre le très beau « au soir », « Am Abend » de Trakl que je pense en effet tout à fait possible de traduire par « au soir » alors que « vers le soir » semble  plus habituel). Je pense qu’on pourrait rapprocher Trakl d’autres peintres expressionnistes, Kokoschka en tête. Et le bleu de Trakl est un bleu qui n’est pas, comme chez Hölderlin, « adorable » mais est le bleu du froid et des lèvres de qui meurt. Cette lecture par la peinture, étant personnellement plus naturellement attirée par celle-ci, serait aussi passionnante à développer.

Trakl est à part du mouvement de fond qui ouvre sur la poésie moderne, en gros de Rimbaud à Hofmannsthal, Rilke jusqu’à Celan (comme le remarque aussi Michèle Finck), parce qu’il est un expressionniste même s’il déborde largement ce cadre. Il est le point d’orgue du romantisme, du symbolisme et de l’expressionnisme. Il ne cherche pas la clarté mais l’obscur (qu’on peut retrouver, sous d’autres formes aussi bien et bien plus tard, chez Celan), il n’est pas le poète de l’Ouvert comme Rilke mais celui de la descente dans la tombe.
Il n’est pas un « prince » désargenté non plus, il est un asocial, un révolté. Il refuse. Sa poésie crie la haine de soi, entre autres.
Cependant, il emprunte lui aussi la voie du vers libre, dans cette époque de « crise du langage », Trakl étant contemporain de Hofmannsthal, mais il pratique cette crise non pas vers le mutisme mais jusqu’au mutisme. Nul ne crie autant que le jener de Trakl, mais c’est juste une bouche ouverte (comme chez Munch en effet). Le silence trakléen est celui d’un (jener) transi de froid, bouche ouverte. Mais il y a chez lui également, ce bruissement, ce pépiement dans la saulaie, dans le sureau (arbre trakléen par excellence), « leise », doux, « leisen », doucement, mais ce leise est encore plus bas, bas et doux comme juste avant le jour, à « l’heure bleue ». Douceur insensée de la langue allemande…

Je dois beaucoup quant à moi, en ce qui concerne Trakl, à mes lectures de Jean-Michel Palmier et Lionel Richard concernant le poète, autant qu’à Adrien Finck, Jacques Legrand ou Jean-Claude Schneider, ainsi qu’à Heidegger ou Jacques Derrida, si différents soient-ils, si polémiques ces lectures puissent-elles être ici ou là. Peu importe.
La traduction de Michèle Finck apporte un autre écho, substantiel, nourri de littérature comparée et de musique.

Rilke se demandait « mais qui peut-il bien avoir été ? ».
C’est ça, l’énigme de Trakl : « non né », comment a-t-il si puissamment été ?


Isabelle Baladine Howald

Georg Trakl, Les Chants de l’Enténébré, poèmes choisis, traduits et présentés par Michèle Finck, Arfuyen, 2021, 137 p., 15€