Poezibao

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 24 octobre 2020, vingt nouvelles parutions

Les vingt livres et revues reçus cette semaine par Poezibao :

Ivar Ch'Vavar, Hölderlin au mirador, troisième édition, préface d'Yves di Manno, Le Corridor bleu, 2020, 14€
Claude Minière, itus et reditus, Le Corridor bleu, 2020, 13€
Christophe Esnault, L'enfant poisson-chat, Publie.net, 2020, 12€
Claudine Bohi, Rêver réel, La tête à l'envers, 2020, 18€
Joëlle Basso, Ohé ! Léopard, dessins de Sébastien Pignon, Obsidiane , 2020, 15€
Christophe Dauphin, Totem normand pour un soleil noir, orné par Alain Breton, Les Hommes sans épaules, 2020, 20€
Philippe Pujas, Comme passe le vent, dessins de Bernard Leijs, La Feuille de thé, 2020, 20€
François David, Il pleut des chats, La Feuille de thé, 2020, 18€

Traductions :
Friedrich Hölderlin, Retours aux pays, odes, élégies, poèmes de la tour, traduction métrée par Claude Neuman, avec le texte original en regard, Ressouvenances, 2020, 21,99€
Jan Sojka, Eboulis de nuit, Jan Voss dessins, traduit du tchèque par Erika Abrams, Revue K, 2020,
Radek Fridrich, Pobrezi, bord de mer, traduit du tchèque par Erika Abrams, aquarelles de Jean-Pierre Plundr, Revue K, 2019,
Horace, Œuvres complètes, volume 2, Odes, chant séculaire, nouvelle traduction de Danielle Carlès, Publie.net, 2020, 19,50€
Collectif, Anthologies des grands poètes contemporains du Brésil, choix de textes bilingues traduits et présentée par Jean-Pierre Rousseau, éditions Unicité, 2020, 14€

Prose :
Jean Daive, Les journées en Arlequin, Nous, 2020, 20€
Jacques Ancet, La vie, malgré chroniques, Les éditions Lettres Vives, 2020, 18€
Christine Jeanney, Les petites cosmogonies, récit pauvre, Abrüpt, 2020, 12€
Pier Lampas, Vent d'ouest, Abrüpt, 2020,
Louise Ackermann, Dans le sillage de Louise Ackerman, sources croisées et morceaux choisis, conception et choix de Christine Jeanney et de Guillaume Vissac, Publie.net, 2020, 15€

Revues :
Revue des Sciences humaines, Jean-Louis Giovannoni, les gestes des mots,  textes réunis par Gisèle Berkman, n° 339, 3/2020, Septentrion, 2020, 29€
Dissonnances, n° 39, hiver 2020, 2020, 7€

(Entretien) Jacques Robinet, avec Nathalie de Courson

Nathalie de Courson a mené un grand entretien avec Jacques Robinet, autour de l'écriture de ce dernier, la prose & la poésie, en particulier.

Il est ici proposé au format PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.




Rappel : Jacques Robinet a publié deux livres aux Editions de la Coopérative, Un si grand silence et La Monnaie des jours. Il a également publié des livres de poèmes aux éditions La Tête à l'envers.

On peut le retrouver dans Poezibao, en particulier via un feuilleton dans la continuité du livre La Monnaie des jours :
(Anthologie permanente), Jacques Robinet, La Monnaie des jours et La Nuit réconciliée,
(Note de lecture) La Monnaie des jours, de Jacques Robinet, par Sabine Péglion,

Feuilleton :
(Feuilleton) Dans la forêt des jours de Jacques Robinet, 1, (Feuilleton) Dans la forêt des jours de Jacques Robinet, 2, (Feuilleton) Dans la forêt des jours de Jacques Robinet, 3, (Feuilleton) Dans la forêt des jours de Jacques Robinet, 4, (Feuilleton) Dans la forêt des jours de Jacques Robinet, 5, (Feuilleton) Dans la forêt des jours de Jacques Robinet, 6, (Feuilleton) Dans la forêt des jours de Jacques Robinet, 7, (Feuilleton) Dans la forêt des jours de Jacques Robinet, 8 et fin

(Feuilleton) La Main courante, 19 et fin, Siegfried Plümper-Hüttenbrink

LA MAIN COURANTE
(Invitation à un projet collectif)

Je n’ai pas bien en main l’aptitude à écrire. Elle va et vient comme un spectre.
Franz Kafka -Journal 

On sait qu’écrire est pour nombre d’écrivains un exercice de remémoration qu’on pratique en solitaire et à huis-clos. Un exercice pour lequel nul témoin n’est envisageable. Et si l’on s’interroge que trop souvent sur le pourquoi et en vue de quoi on se met à écrire, on évite toutefois de poser la question du comment, jugée peu digne d’intérêt. Comment s’y prendre pour parvenir à écrire ? Comment cet acte, qui se pratique à main nue et dont George Bataille va jusqu’à dire qu’il est d’emblée sacrificiel, trouve-t-il à se faire, et parfois au détriment de l’entente que nous supposons en avoir. Ne passe-t-il pas déjà clandestinement de main en main, comme le laissaient entendre les éditions de La Main courante. En souvenir de son éditeur, Pierre Courtaud, qui était aussi un écrivain polygraphe, féru de taoïsme, et grand fervent de Gertrude Stein, l’idée m’est venue de proposer sur Poezibao un chantier collectif au fort duquel chaque intervenant serait convié à faire état de l’acte d’écrire tel qu’il lui est donné à vivre. Un acte qui semble toujours à portée de main, alors qu’il peut à tout moment vous faire faux bond, s’avérer à double tranchant, ou vous égarer dans votre propre labyrinthe mental. Un acte à haut risque, funeste pour certains, salvateur pour d’autres. Et sur lequel il y aurait lieu de s’interroger en clinicien pour noter quelles sont les circonstances propices à sa survenue ? Quels sont les troubles physiologiques qu’il est en mesure de générer dans le corps de qui écrit ? Quels sont les transferts de pensée et les réminiscences qu’il suscite ? De quelle nature est l’état de crise identitaire, voire de dérèglement neuronal qu’instaure sa pratique ? Sans oublier la sorte de menace qu’un tel acte tente souvent de conjurer, tout en l’invoquant à distance et par maints détours ? Voilà, à titre indicatif, une suite de questions qui me viennent en guise de préliminaires pour inaugurer ce projet collectif autour de l’acte d’écrire, et sur lequel plane au dire de Kafka une foncière incertitude. Kafka dont on sait qu’il était sujet à des insomnies, et qui l’amenaient parfois à écrire en état de rêve éveillé, et ce dans l’exacte prolongement de ses nerfs. À broyer du noir sur fond de nuit blanche.

Siegfried Plümper-Hüttenbrink

Ps - Je tiens à remercier pour leur contribution ceux et celles qui se sont laissé embarquer dans ce projet et y ont donné suite par leur propre questionnement.

NDLR : Siegfried Plümper-Hüttenbrink est à l’origine de cette nouvelle série publiée dans Poezibao, qui rassemblera une grande quinzaine de contributions, textuelles ou graphiques. Il en a construit le projet et sollicité les intervenants.

Aujourd’hui dernière contribution à ce projet, celle de Siegfried Plümper-Hüttenbrink qui clôt ce feuilleton qu'il a conçu et organisé par un "index citatif".  Pour en respecter la mise en page, en faciliter l’enregistrement ou l’impression, elle est proposée ici au format PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.


Image : « Écrire », dessin numérique de Claude Royet-Journoud.

(Feuilleton critique), Portrait d’une énigme dans un miroir convexe, "6. Un problème de plomberie", par Pierre Vinclair

Portrait d’une énigme dans un miroir convexe

Pierre Vinclair a proposé à Poezibao ce feuilleton critique à propos de de John Ashbery, Autoportrait dans un miroir convexe, tr. Pierre Alferi, Olivier Brossard et Marc Chénetier, Joca Seria, 2020.

Vient de paraitre chez Joca Seria une nouvelle traduction d’Autoportrait dans un miroir convexe, le livre le plus célèbre (paru en 1975) de John Ashbery (1927-2017), le poète américain sans doute le plus marquant des cinquante dernières années. Un livre à la fois déroutant et attachant, énigmatique pour ne pas dire mystérieux, excitant la pulsion d’interprétation autant qu’il se refuse résolument au commentaire. La quatrième de couverture ne met-elle d’ailleurs pas en garde ? « Tout artiste qui se respecte devrait avoir comme seul objectif de créer une œuvre dont le critique ne saurait même commencer à parler », y proclame Ashbery. Attention, donc : No trespassing. Poète méchant. Donc n’en parlons pas… ! À moins que, mal élevé ou titillé par une mise en garde sonnant comme une provocation, on y entende un défi — et même, une invitation. Tout critique qui se respecte ne devrait-il pas avoir comme objectif de dire la vérité sur l’œuvre qui se refuse à lui ? Dire la vérité, c’est un bien grand mot. Mais décrire de manière satisfaisante, quitte à pointer ce qui apparait fuyant. Ou encore, tracer les contours d’un mystère : faire le portrait, pour paraphraser Paul, de ce qui se donne comme une énigme dans un miroir ? Avec beaucoup d’humilité (et un peu de liberté).

Sixième épisode : 6. ‘Un problème de plomberie’

Ce sixième épisode est proposé au format PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

(Note de lecture), Pierre-Yves Soucy, D’un pas déviant (Fragments de l’attente), par Philippe Di Meo

D’une initiale majuscule à un point final, les mobiles territoires de l’attente trouvent leur rigoureux dansant cadastre dans les cinq sections d’un recueil subtilement allusif pour former une seule phrase pliée page après page, poème après poème, mais d’un dessin néanmoins unitaire. Un type de composition qu’affectionnait un prosateur comme Carlo Emilio Gadda, par exemple. D’où la nécessité de lire, pas à pas, chaque « fragment » avec tous ses autres semblables dissemblables. Dévier selon cette logique, loin d’égarer nous oriente. Nous sommes en présence de variations tout en d’allers-et-retours, selon un mouvement radar, semble-t-il. Et leurs instabilités relatives postulent à elles seules à une recomposition différée de l’épars. 

Nous est ainsi proposé un livre unitaire sous la forme inspirée d’un éventail, comme il se doit un et multiple, déployant et dispersant peu à peu sa venteuse cohérence discursive dans l’espace-temps depuis un même pivot. Et cette figure d’une dense littérarité offre ainsi, comme en filigrane, une image formée de caractères latins mais également, un peu comme la poésie chinoise, dans ses calligraphies. Écriture mouvante et figure subliminale induite demeurent indissociables dans l’esprit du lecteur. Entre immersion et émersion. Ambiguïté heureuse qui donne à la lecture toute son épaisseur.

Une spatialité déchiquetée, mais non arbitraire, découpe alors les vers sur la page, peut-être parce que l’attente n’implique pas une affirmation univoque mais un manque, certes actif mais encore exploratoire, quelle que puisse être la tension, les désirs qui la sous-tendent. Une brume et une brise l’accompagne immanquablement. Car l’opacité du devenir et les conjectures de l’attente supposent un tangage, un langage-tangage d’une toute autre nature que les paronomases d’un Michel Leiris. Ici rien n’est comiquement absurde. L’attente ne fait pas le deuil mais le lit de son assouvissement.

L’insistance d’un questionnement récurrent reconduit à la mutité du tout et la mutité du tout reconduit au questionnement. Ou, encore et plutôt, ne sommes-nous pas en présence d’un questionnement affronté à la surprolixité d’un univers fastueusement excessif en informations émiettées ? La réponse se fait attendre. Il y a cercle. D’où le jeu raffiné des itérations et des réitérations fondées sur un lexique en arabesque se combinant et recombinant à l’infini. L’infini de l’attente, justement. Car l’attente est, bien évidemment, un temps indéfini enduré. Malgré cela, ce mutisme est paradoxalement donné comme provisoire du simple fait de sa reconduction.

Fondée sur un tel registre, cette poésie libère spontanément une pensée, comme chez un Leopardi par exemple, une pensée en train de se faire. De sorte que pensée et poésie s’indifférencient relativement, l’une amorçant l’autre. Spéculation et arborescence poétique s’assortissent toujours. La latence de l’une alimente le mouvement de l’autre et vice-versa.

Dans le même temps, ce texte palimpseste donne tacitement à croire que la réponse, l’événement, appartient moins à un au-delà qu’à son écheveau. La méditation enfantée par l’attente y gagne en optimisme. Ne s’agirait-il pas d’identifier son pantographe conceptuel ? Le métaphorique instrument lexical qui métamorphoserait le questionnement en réponse à l’instar d’une chrysalide ? C’est le grand thème du « futur antérieur » (1) pointé par un poète comme Andrea Zanzotto, par exemple. Car, bien sûr, il n’y a pas création ex-nihilo.

L’espace arpenté est donc celui d’un devenir inéluctable mais encore hypothétique, raisonnablement postulé mais non encore avéré. Il s’agit bien entendu d’un espace éminemment poétique. Entre physique et métaphysique, assurance et doute, diurne et nocturne, clarté et obscurité, manifeste et implicite. C’est tout son charme. C’est tout son drame. Et au-delà, un espace éminemment social, aussi, visant à dépasser la dispersion qui est aujourd’hui dans tant de domaines le lot de chacun. C’est le côté éthique d’un ouvrage particulièrement facetté à lire et à relire.

Philippe Di Meo

1. Cf. Andrea Zanzotto, Futur simple - ou antérieur ? in Phosphènes, José Corti, Paris, 2010.

Pierre-Yves Soucy, D’un pas déviant (Fragments de l’attente), La Lettre Volée, 2020, 144 p. ; 19€


Deux extraits de D’un pas déviant

« tournant le dos au feu
             il offre à l’orage nos yeux

ainsi de suite
nous attendons pour voir
              la perte de ce qui revient

sur les bords
    rendus à la crinière
de la pluie                 à la vague
au gel gisant
                 sur les ruines des puits

avec cette entière démesure
             de la tombée du jour
sur cette ville dans la chair
une autre la nouvelle à nouveau

refermant une fois de plus
                             l’attente
                 sur sa propre demeure »
                                                                   page 95


« ce qui vient
     derrière       n’a aucun recours
                      plus d’aucun secours

plus rien ne cède à l’altération
se retirer
                          avec ce qui revient

tout élément s’alarme
de sa présence        refuge
de ses récifs             saccage

comme une solitude cabrée
ouvrant l’ombre
noyée par le sang
        avec cette fêlure à ton crâne

entré par les mains
                le temps est entré
                                     dans le corps »
                                                                 page 111


 

(Note de lecture), Jean-Claude Goiri, Gestuelle, par Tristan Felix

L’inutile de survie

Jean-Claude Goiri, issu d’une double culture espagnole et française, autodidacte, ancien tromboniste de jazz, lecteur scotché, penseur intime du monde en faillite de sens et de dignité, dirige la revue FPM et les éditions Tarmac, écrit poèmes et proses depuis vingt ans. C’est un sauvage contenu, un minéral qui écrit mince, écrit dense, écrit fort, très fort. Il n’écrit rien qui ne sonne ni qui n’ait un sens viscéral. Le temps presse, le temps oppresse. Il est de ces écrivains dont les œuvres résistent, accrochent, taraudent, se relisent. La lecture ne suffit pas à épuiser la vraie littérature. Il faut se l’injecter, se la diffuser à notre insu, la laisser infuser puis nous poursuivre de son ombre spectrale.

Gestuelle, paru fin 2018 – oui, nous sommes en retard, mais « il n’est jamais de temps pour se taire et taire tout cela et pour se mourir de ce qu’un autre en a parlé avant. » – est un opus qu’il siérait de sortir de sa confidence éditoriale. Encore faut-il fouiller dans les recoins, soulever les pierres et gratter les crépis pour faire surgir des racines d’espèces lointaines, comme celles issues du franquisme, trempées dans le silence, le mensonge, les tabous, la soumission. Ce recueil de pensées aphoristiques, de confidences retenues et de visions intérieures se compose de quatre mouvements musicaux qui disent la geste empêchée d’un être qui n’a pas renoncé à être homme pour ne pas devenir un aliéné évident, pour reprendre l’exergue d’Antonin Artaud.

Dans le premier, où le petit orchestre s’accorde, le lecteur est enfermé dans le kaléidoscope inquiétant d’une chambre aux tapisseries, images sur les pages paires, d’où cinglent des collages en lettres anonymes « l’aliénation et la liberté – variations sur la même neige ». Michaux n’est pas loin, qui, de son huis-clos, veille sur son engeance : « face au ciel blanc comme l’avenir ai tenu tête toute la semaine, grimpé partout, tapé le crâne tant que les murs s’écroulent de fatigue ».
Le second mouvement éploie ses cuivres qui gueulent contre la barbarie, les simiesques commémorations, les règles coercitives, l’abrutissement des masses par la multiplication des orthèses mentales, l’obligation de trouver plutôt que de chercher. L’auteur, grand lutteur contre l’illettrisme, et lui-même autodidacte, entend faire pièce à l’utilité, ce virus instillé par éructations médiatiques, qui toujours aboutit à la camisole de pensée d’une idéologie. « Le geste inutile devient alors révolutionnaire », « l’harmonie », une « excentricité » ; la poésie, la philosophie comme les arts sont les derniers postes de résistance contre la soupe universelle. « Soyons la fissure où poussent nos herbes folles »
Le troisième, où l’on croit entendre tam-tam et stridence de violons, est une bouffée de délivrance, un retour sur soi, sur une enfance de chien, muette jusqu’à six ans, puis bègue. Heureusement que l’école était obligatoire, pour s’y retrouver entier. Broyé par le « maître » paternel, il sera pourtant Oreste, le dernier de la famille à subir la contrainte du silence, « à porter cette croix sculptée par le franquisme ». Pour avoir dû se cacher pour lire, comme on la fermait sous la dictature, l’auteur aura développé un sens profond de la langue comme arme d’auto-défense, mesure d’enjambement des frontières et couverture de survie. Se retourner contre la loi révulse la malédiction.
Quant au dernier mouvement, en point d’orgue, il révèle qu’en plantant un clou inutile, Gestuelle, on décloue sa croix, « on s’évade de cette prison du temps fictionnel », on assure sa descendance littéraire. On fait de son intimité un geste franc et solide vers l’autre.

Tristan Felix

Jean-Claude Goiri, Gestuelle, Z4 Editions, 75 p. 12 €

(Anthologie permanente) Bertrand Belin, Vrac

 

Les éditions P.O.L. publient Vrac de Bertrand Belin.


Notre situation est à prendre au sérieux pendant quelques années. Puis il faudra continuer un peu jusqu’à la fin.


Untel est ce qu’on lui dit qu’il est.
Il en est ainsi de nous, habillés d’habits et coiffés de cheveux.
Le professeur et le docteur disent ce qu’on est, et, donc, des belin
Vous verrez.


L’innombrable est un.
Un le chef de famille.
Un est aussi l’abominable homme des neiges.
La question du corps de Dieu est en permanente
substitution.
Dans les temps anciens,
on commença à réglementer ce type de problèmes.
Pour ma part, l’abri me fut refusé
à l’église d’une ville.
Tout le bassin était la nuit.


Je vais vous dire
que j’ai l’occasion d’avoir vu la mort
par plusieurs reprises
en tant que personne du cercle.
Classification :
noyé,
noyée,
chien,
une morte de vieillesse,
écrasée.
Cancers : cinq.
Ma mère,
mon père,
ma grand-tante,
ma grand-mère,
ainsi que de la faune,
et, en grand professeur,
de la « botanique ».


La poésie est de Maître Gérard de Nerval,
né vers 20 heures.
Mais il existe d’autres poètes
morts hélas.
Morceaux du poème :
Rossini
Funèbre,
Château.
A propos de la poésie,
elle a toujours été
langagière.
De prince en prince,
de lady en lady.
Les poètes de la faim,
les poètes de la perruque,
les poètes de la friction.
Le poète déborné
se signale de plus en plus.


bertrang a beaucoup pêché de crabes.
L’essentiel fut mangé.
Un peu ont été vendus.
Les trombes et le glacial se montrèrent de bon secours pour m’exempter tantôt un jour durant de songer triangulairement à l’art de vivre en logement.
Le logement est infesté de toccatas et de querelles, cela
qu’importe l’art météo.

Bertrand Belin, Vrac, P.O.L., 2020, 160 p., 14€, pp. 7, 8, 15, 16, 35 et 75.


Sur le site de l’éditeur  (où on peut visionner une présentation du livre par Bertrand Belin):
« Vrac est le livre par lequel m’est donné la possibilité de mettre enfin en langue des expériences sensibles appartenant à mon enfance et mon adolescence. Passé marqué par la confiance déposée dans la conquête nécessaire de la maîtrise du langage, perçue comme attribut d’un autre camp, maîtrise constituant la seule voie capable de conduire à l’amélioration de ce que je ne percevais pas alors très clairement comme ma condition » (Bertrand Belin).

Vrac est un archipel de fragments, poèmes, anecdotes, affirmations, adages, définitions, pensées pour tenter de dire son enfance, ses origines. Naïveté, brutalité, drôlerie, raccourcis, emphase, bêtise, tout concourt à l’édification d’un témoignage morcelé, celui de la vie de bertrang, de la famille des belin, enfant, adolescent, avatar se rêvant en « grand professeur ». Mais les normes de la langue sont malmenées, en dépit d’une ostentatoire allégeance à la beauté des formes écrites. Ce bertrang, explique l’auteur, « s’exprime par ma voix, et moi par la sienne, nous exposant aux autres, en réponse à un désir puissant de clarté enjambant les décennies. » Les dégradations que subit la langue dans Vrac (grammaticales, syntaxiques, maladresses, boursouflures, lyrisme fané, néologismes) sont au service d’une confrontation directe avec la jeunesse et l’enfance de l’auteur, marquées par la rudesse des rapports sociaux, familiaux, par le spectacle de l’étrange vie des autres (familles, camarades, télévision). Vrac singe les formes existantes de littérature du fragment sans aucune ironie, de bonne foi, par admiration et dévotion, use des ressources bouleversantes de la naïveté, au service d’un témoignage, d’un aveu, d’une parole impossible à garder.

(Note de lecture), Silvia Majerska, Matin sur le soleil, par Marc Wetzel

 

Marc Wetzel a proposé à Poezibao cette note de lecture du livre de Silvia Majerska, Matin sur le soleil, paru aux éditions Le Cadran ligné.

Elle est ici proposée au format PDF plus facile à imprimer et à enregistrer, à ouvrir d'un simple clic sur ce lien. .

Silvia Majerska, Matin sur le soleil, Le Cadran ligné, septembre 2020, 48 pages, 12€

(Hommage) à Franck-André Jamme (21 novembre 1947 - 1er octobre 2020), par Pascal Riou

POUR FRANCK

Lever la main pour te saluer vivant, pleinement vivant. Ou douloureusement vivant, peu importe.  Ah oui, je l’aurais fait sans hésiter ! Dans l’évidence. Mais te rendre hommage parce que mort, parce qu’entré dans la gueule répugnante de la mort, toi si justement, si subtilement vivant, cela me paraît presque déplacé et je ne sais si tu l’aurais souhaité. Il me semble voir tes épaules se soulever à cette idée, ton visage esquisser un sourire narquois. Foutaise tout cela, jeu du monde, petite gloriole où l’on se console et congratule sans risque !
Pourtant je ne veux pas laisser un mauvais silence recouvrir quarante années de compagnonnage quasi invisible mais constant, ni laisser s’abattre l’oubli sur la voix, l’une des plus justes, des moins ronflantes et des plus sobrement audacieuses de notre temps.

*

Tout aurait dû nous séparer, nous éloigner l’un de l’autre : les origines familiales, les choix de vie : à l’un l’aléa des bourses et des mécènes, à l’autre le cadre les contraintes de l’éducation nationale. Tout : les relations, les milieux fréquentés, les peintres aimés, l’Inde qui fascina l’un et qu’ignore l’autre, les gestes d’écriture : à l’un les longs poèmes, le lyrisme déployé, à l’autre la brièveté de la flèche, un théâtre minimal, tout intérieur, admirable de retenue. Tout aurait dû nous séparer et jusqu’aux lieux aimés, habités : vastes maisons de famille où les souvenirs affluent, petites pièces où tout est là pour resserrer l’attention. Oui tout. Mais voilà, nous nous retrouvions, nous nous écrivions et ce tout volait en éclat, se montrait pour ce qu’il est : juste un fantôme prétentieux en lieu et place de ce qui seul importe : l’affut, l’afflux de la Vie, la vraie vie oui, si souvent absente que c’en est épuisant, mais pourtant là, attendant, comme perce un rai de lumière sous la porte close, et frayant son chemin tel un souffle inattendu ou le passage, la voix d’une femme inconnue mais là, elle aussi, en nous, à côté de nous…

*

Il n’était pas besoin de longs échanges, d’argumentations laborieuses, encore moins de vouloir prouver, d’avoir raison. C’était presque avant les mots, comme un claquement de doigts, un clignement d’œil au même moment, et sans justement s’être donné le mot. Oui c’est cela : les regards qui voient l’énergie en même temps dans, par exemple, une tache de Viakul, une petite tantrique, puis le geste qui la partage, mais aussi l’ironie partagée, elle aussi, de ceux  qui ne se la jouent pas trop : un peu de mondanité certes, business oblige, mais : Si peu de jolies femmes dans les rencontres littéraires !
La détresse aussi, à laquelle on ne s’habitue pas, malgré l’âge, les années, blessante toujours, la détresse face aux abrutis, aux violents : Le pouvoir des infâmes/ L’espoir assassiné des simples. Ce ravage insupportable de la beauté, de la bonté. Pas d’irénisme, ne pas se payer d’illusions sucraillées et au final mortifères. Et pourtant plus que tout, le passage fugace de la grâce, l’insaisissable, dans un rien : Femme sur le sentier/ Mains ouvertes/ Deux étoiles à cinq doigts, ou cette cafetière laissée à jamais fumante, là sur la table de tous les matins. Un matin, on laisserait sur la table une cafetière encore fumante. Pour toujours. Ce sont les mots qui concluent Instructions pour le prochain bal.

*

Avec toi seul je crois avoir vécu cette quasi certitude d’être des contrebandiers de l’âme, sans trop de frontières, passant à gué la nuit, sans autre souci, sans autre chant que le mystère que nous sommes, son évidence, le secret limpide qui nous appelle. Et donc le poème comme salut et peu importe que par sa forme on le dise mantra, tablette, versets, que sais-je ! Mais salut, oui, à tous les sens du mot. Poèmes comme lucioles cachées dans l’herbe haute, traversant la nuit sans la troubler.

*

Formidable ! Ce mot jaillissait parfois de tes lèvres, avec un sourire mêlant la révérence à quelque malice narquoise. Formidable ! Commencer par la louange, quand bien même tout le jeu du monde semble l’interdire.

*

Alors ? Alors

La mort ne peut rien

Que venir

Farewell my friend, and Good luck for the rest of the night.

Nous passerons le sel, toujours.


Pascal Riou


NB1
Les passages en italiques sont extraits de ses poèmes.
NB 2
Le temps viendra où l’on lira ce que t’ont écrit les plus grands : Char, Michaux, Jabès et Bonnefoy, Jaccottet, Bhattacharya, Juarros aussi et les Américains. Tous ceux pour qui tu confectionnas ces merveilleux petits ouvrages, bâtis ces maisons d’édition, à peine des cabanes, aux noms alternant l’humour et le mot de passe.

photo ©Jean-Marc de Samie

Poezibao publiera prochainement un dossier de textes de Franck-André Jamme.


 

(Anthologie permanente) Pierre Garnier, Perpetuum mobile

Les éditions L’herbe qui tremble, qui ont publié de nombreux livres de Pierre Garnier, proposent aujourd’hui Perpetuum mobile.
En voici l’introduction, signée de Pierre Garnier lui-même et quelques extraits.

Présentation
« Ce livre de poèmes montre l'influence du spatialisme sur (ma) poésie : en effet il ne s'agit pas cette fois-ci de textes visuels ou acoustiques mais de poèmes brefs, faits parfois de quelques mots, qui nous entraînent dans un mouvement perpétuel au fil de la vie aperçue, suivie, interrogée, dite, de la façon la plus objective possible.
Ces textes forment un courant qui progresse de page en page ; il s'agit de touches, de notations plus que de développements, de reflets, de mouvements qui prennent dans leur sillage le monde, les bêtes, les plantes, les souvenirs d'enfance et d'adolescence et les transportent en poésie.
Ces poèmes, dont l'économie est due à l'influence de la poésie concrète, sont souvent la confrontation de deux idées ou de deux images qui déclenchent, chez le lecteur, l'éclair poétique et ne retirent rien au mystère qui affleure. Le long du film poétique file, sous-jacente, l'interrogation sur les langages et leurs poésies : quels rapports entretient le poème avec le monde, avec les hommes ? La réponse est peut-être dans ce mouvement sans cesse repris et qui s'étend, ce Perpetuum mobile.
Pierre Garnier


Extraits

La mort
est si calme
en pleine mer.
(p. 11)

*

La lune
ne ressemble-t-elle pas à notre poésie ?
si morte
si claire ?
(p. 13)

*

Le poème

Est-ce moi, ombre chinoise,
qui fais ces gestes minuscules derrière l’écran ?
(p. 22)

*

Ces royaumes
continuent à filtrer
à travers leurs millions de morts

Plusieurs siècles après, on les trouve à la
même place dans les géographies

Mais les arbres s’en soucient peu
qui continuent à pousser
à travers ces royaumes
et leurs millions de morts.
(p. 28)

*

L’oiseau
se consume
en oiseau

Il y a des cris dans le ciel.
(p. 39)

*

Restent des échelles couchées
les anges voletant dans le ciel
et Jacob la faux en aile
coupé combat
un soleil de paille en angle
La terre
tourne noire.
(p. 82)

*

Que répondre
à mon avenir —
os pierres nerfs poussières ?

Je sais comment tout vole encore
quand les ailes sont brisées.
(p.103)

Pierre Garnier, Perpetuum mobile, L’herbe qui tremble, 2020, 178 p., 14€
Réédition d’un livre paru en 1968 et épuisé, Perpetuum mobile est un moment charnière dans le travail poétique de Pierre Garnier. Il marque le retour du poète vers une poésie linéaire, qu’il avait délaissée pour se consacrer au spatialisme, poésie visuelle qu’il avait inventée avec son épouse Ilse Garnier au début des années 1960.

Pierre Garnier (1928-2014) fut avec son épouse Ilse l’un des pionniers et des grands propagateurs de la poésie spatialiste, dite aussi poésie concrète, qui connut un rayonnement international, du Brésil au Japon. Son œuvre poétique est considérable et la réunion en cours de ses œuvres complètes compte déjà plusieurs volumes. Il fut aussi l’auteur de Spatialisme et poésie concrète (Gallimard, 1968), premier ouvrage théorique et anthologique sur le mouvement.