Poezibao

(Anthologie permanente) Ivar Ch'Vavar, Hölderlin au mirador

Les éditions le corridor bleu publient une nouvelle édition d’un opus majeur d’Ivar Ch'Vavar, Hölderlin au mirador.


CHANT 11
                                                             C'est sous
ton front que sont tes yeux, ils regardent sous les sourcils,
profondément enfoncés, ils voient, ils lancent des sortes d'éclairs,
                                                                                                [même,
ils voient dans ton carreau de vitre le plus noir ton
reflet le plus sombre, tu regardes ton reflet profondément dans la
vitre, tu avances vers toi-même avec la curiosité d'un squale.
— Tu crois à un mort, peut-être, à la chair non pas
cariée — ni avariée ni pourrite, alors disons : avancée (et toi aussi
tu avances), carne largement plus très fraîche (c'est encore loin
de putréfié)tu avances avec la curiosité d'un squale, et
la lumière est abdominale couleur ténia entre toi et la glace
de la fenêtre où tu te vois. Tu avances déjà dans
ton reflet, et vas dans l'écho du battement de ton
sang mais non, c'est trop sourd, c'est trop en-dedans,
c'est trop sous l’eau, c'est trop sous ton
sang pour qu'on /puisse parler d'écho, peste soit donc.
J'en ai assez de cette lumière jaunie de mon moi
et respirer dehors mon propre dedans — en ai assez de cette
lumière de ténia de mon moi. L'oreille mordillée de bulles
précises et puis tout de suite écrasée, aplatie de gros coups.
Je n'ai pas demandé à me voir ni à m'
entendre, pas demandé à être ma propre proie, encor moins ma
propre menace, je ne veux pas me voir, m'entendre ni
en long ni en large, mais quand on voit un mort,
on veut savoir de quand il date, l'odeur d'une
charogne est perçue dans un bois il faut qu'on la
trouve et qu'on la voie, c'est juste cette curiosité-là ;
on ne voulait pas se voir mais on va se regarder
dans une vieille vitre sale on se voit jauni et glabre,
grand front et petit menton, lueur véreuse, les yeux tout cachés,
mais qui nous pointent ! qui nous regardent juste où il ne
faudrait pas, qui trou(v)ent en nous l'obscurité même : la peut

Ivar Ch'Vavar, Hölderlin au mirador, poème en vers arithmonymes de onze, préface d’Yves di Manno, troisième édition, Le Corridor bleu, 2020, 120 p., 14€.

Sur le site de l’éditeur :
En 1995 Ivar Ch'Vavar trouve (comme sur son chemin) un titre, Hölderlin au mirador. Ce titre n'a pas de signification (et n'en a pas encore trouvée, après vingt-cinq ans) mais Ivar Ch'Vavar le prend comme un signal, celui qui lance la grande entreprise dont il rêve : écrire un poème au long cours sans rien en savoir d'avance, courant sa chance en prenant tous les risques, y compris celui de l'échec.
Toutes règles seront abolies, sans parler des « convenances ». Mais deux options sont prises :
•           que le poème soit marqué d'un esprit collectif ;
•           qu'il soit fortement oral et musical : qu'il puisse être porté par la voix.
Cependant, il faut qu'il fasse entendre un son vraiment nouveau, et pour cela Ivar Ch'Vavar va l'écrire dans un mètre radicalement arythmique, qui oblige à remettre la musique en jeu à chaque pas ; non seulement pour l'auteur, mais le lecteur aura à son tour à « interpréter » le texte un peu comme une partition, et qui dit « interprétation » dit qu'il aura, ce lecteur, des choix à faire, une difficile liberté à assumer.
Ce mètre, c'est le vers arithmonyme, déterminé par le nombre des mots (tous les vers de Hölderlin au mirador ont onze mots).
Que cette troisième édition, présentée avec chaleur par Yves di Manno, soit l'occasion pour le poème de trouver avec de nouveaux lecteurs, de nouveaux proférateurs.

(Poezibao Hebdo) du samedi 5 décembre 2020 : 13 nouveaux articles

Les articles parus cette semaine dans Poezibao :
On peut lire aussi une nouvelle parution du Flotoir.


Deux nouvelles parutions du feuilleton autour de Bernard Noël :
(Feuilleton) Quel plaisir avez-vous à lire Bernard Noël ?, 4. Jean-Marie Gleize
(Feuilleton) Quel plaisir avez-vous à lire Bernard Noël ?, 5. Jean-Louis Giovannoni

Les notes de lecture :
(Note de lecture), William Blake & Co. Édit, Les livres sont fatigués. Il faut les peindre, par Gilles Jallet
(Note de lecture), Ariel Spiegler, Jardinier, par Claude Minière
(Notes de lecture), Esther Tellermann, Corps rassemblé, par Yves Boudier et Didier Cahen
(Notes de lecture), Philippe Jaffeux, Pages, par Alexandre Ponsart
(Note de lecture), Jean-Claude Pinson, Pastoral, par Michaël Bishop
(Note de lecture), Bruno Fern, Dans les roues, par Henri Droguet

Dans l’anthologie permanente :
(Anthologie permanente) Charles Pennequin, Père ancien
(Anthologie permanente) Etienne Faure, Et puis prendre l'air
(Anthologie permanente) Leslie Scalapino, way

Et aussi :
(Hommage) à Pierre Oster (6 mars 1933 - 22 octobre 2020), par Habib Tengour

Les livres reçus cette semaine :
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 5 décembre 2020, 13 nouvelles parutions

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 5 décembre 2020, 13 nouvelles parutions

Les treize livres et revue reçus par Poezibao cette semaine :

 
William Blake & Co, Les livres sont fatigués, il faut les peindre, William Blake & co / Bibliothèque de Bordeaux, 2020, 24€
Hervé Brunaux, poèmes de pèrs et de loin, dessins de Jean-Luc Parant, LansKine, 2020, 13€
Claire Habig, Mouvement et musique, partance et partition dans les œuvres de Jacques Réda, Guy Goffette et Jean-Michel Maulpoix, Hermann, 2020,
Henri Abril, Qu'il fasse beau, qu'il fasse laid, quintils bancroches, Z4 éditions, 2020, 16€
Enza Palamara, En quête du lieu, L'Andriague, 2020, 15€
Danièle Corre, Le fil et la trame suivi de  Par quels secrets passages, Editions Aspect, 2020, 17€
Collectif, Werner Lambersy, nouvelle édition, Editions des Vanneaux, coll. Présence de la poésie, 2020, 20€
Collectif Météores, Les confins, Editions La Chouette imprévue, 2020, 12€
Jean-Marie Ferré, Songe de Somme, Editions La Chouette imprévue, 2020, 14€
Bernard Fournier, Vigiles des villages, Prix Troubadours / Trobadors 2020, Cahiers de poésie verte, 2020, 12€
Gérard Leyzieux, Tes mots dits ou tu/s, Éditions Stellamaris, 2020, 12€
Henri Le Guen-Kâpras, Ce rien d'osier m'éclaire, Editions Unicité, 2020, 13€

Revue Décharge, n° 188, 8€

(Note de lecture), Bruno Fern, Dans les roues, par Henri Droguet

EN PISTE !

Ça roule et tourneboule dans le bref ouvrage intitulé dans les roues que  Bruno Fern
vient de publier aux éditions Louise Bottu et qu'il présente en quatrième de couverture comme un recueil des "rêveries – ou plutôt les jeux de pensée" d'un cycliste en solo qui vagabonde.
Fern indique fermement et opportunément p. 13 que "le poème est un document centré sur la langue, engendrant les dérives, les fils croisés de la bobine de l'émetteur en train d'écrire". Entendons que s'il y a ici de l'autobiographique c'est avec un décentrement plus ou moins marqué.

Le texte se développe en 282 "éléments" de longueur inégale (les plus courts tiennent en deux mots, les plus longs en 9 lignes), scandés à 12 reprises par des "panneaux de signalisation" dont le dernier est "passage à niveau" qui vient après "sortie obligatoire". Les éléments s'enchaînent ou pas les uns aux autres, il arrive que ça déraille avec des effets égarants plaisamment et savamment garantis, car il faut, écrit Fern, "mettre des bâtons dans la langue". Le texte peut néanmoins se lire d'un seul bloc, ici-bas chu etc. mais n'exagérons pas. Le singulier de cette expérience c'est que la lecture achevée peut être reprise indéfiniment au début, dans ce que Fern nomme une spirale sans fin, comme chaque morceau peut être lui-même relu avant de poursuivre.
On retrouve ici les caractéristiques propres à l'écriture fernienne, la brièveté, une sorte d'accélération épique (l'épique est ce qui se jette en avant, écrivait Alain dans son commentaire de La Jeune Parque de Valéry), qui n'empêche pas les changements de braquet ou de cap inopinés, dérapages contrôlés ou pas, pannes, ralentissements, dérives, une sorte de désordre baroque soigneusement calculé et assumé explicite-ment : "ainsi ce texte est garanti recyclable roule boule il se remonte dans les derniers mètres se cède la priorité applique le code à sa sauce/ c'est du baroque au sens ancien et si la forme paraît parfois irrrégulière elle n'empêche pas la rotation..." et Fern n'hésite jamais à donner -discrètement- des clefs de lecture, un mode d'emploi, des indications de régie, il mêle au texte même tout un appareil réflexif minimal et utile  car "l'interprétation ne doit pas dépasser les bornes".
Il y a un champ lexical massif de la circularité, du sphérique, qui sature délibérément le texte : roues, tournent, autour, boucle, spires, rondeau, tourniquet, roulement, rond, tourner, enrouler, ronde, tourbillonnants, tournicote, etc... ad lib.
Le recours à du vocabulaire argotique, des énoncés grammaticalement incorrects, des parodies : se débine, rentrer fissa, le toutime, y a comme, pif, faut reconnaître que,  une occase, çui qui, le futal, tout riquiqui en pause pipi dans les taillis, "nous n'irons plus là-bas qu'en boostant les effets la belle que voilà saura les rallumer entrez dans la transe suivez la cadence suintez kiffez survivez où vous pourrez" 
Un appareil référentiel explicite dans les appels de note comme autant d'hommages : Jude Stéfan, Jean Follain, Jacques Dupin, Raymond Queneau, Franz Kafka,, Samuel Beckett, William Carlos Williams, Andrea Zanzotto, François de Malherbe, Francis Ponge, Christian Prigent, Jean de la Bruyère, Endre Kukorelly, Ursula Krechel, Pierre Le Pillouër, et enfin Antonio Negri comme référence politique.
Ou implicites : on repère ainsi, semées dans le texte, des citations de Charles d'Orléans, Apollinaire, Mallarmé (deux fois), Victor Hugo et Spinoza polisseur de verre apparaît à la p.50.
De la musique ici ou là : 6ème mouvement du livre d'orgue de Messiaen (qui s'intitule Les yeux dans les roues), une impro d'Ornette Coleman, Cordes vides de Ligeti, la formule fortissimo tournoyant qui peut s'appliquer au texte, comme autant de formes de mixage généralisé.
Quelques thèmes ferniens omniprésents : les scènes "codifiées" de sexe brut, sans
fausse pudeur, et de brèves et significatives allusions politiques : à Poutine, au désastre écologique universel, à l'inégalité des conditions (un ouvrier dégringole d'un toit plus fréquemmment qu'un PDG même lesté de stocks-options).
Quelques calembours au hasard : il trans/pire en pire; sucettes & pinçons, suçons & pincettes & suées de secours; le classique "bouts de ficelle de cheval de course..."; pas moyeu de moyennner; couper à travers les champs lexicaux...
Et la mort, la mort toujours recommencée, même si pas "d'autre rançon que les mots pour dire à quel point la mort ne s'écrit pas", "écrire= tout au plus un cadavre à déplacer" (emprunté à Jacques Dupin),et dans la dérision et l'humour très noir d'un relevé topographique fictif : "Cloulbec Tournavent Noirceur-sur-la-Lys Le Tricard Pisenpis Beaumorre St-Arnifle Fantes la Jolie ...", ou bien "le pater (...) ayant perdu 75 kg par simple crémation du jour au lendemain". On voit par là que Bruno Fern ne cède rien au sentimentalisme lacrymogène.  
Le plus singulier dans ce pourtant mince ouvrage c'est l'invention d'un baroque sobre (mélange des genres, instabilité générale, débordements, décrochements, lignes brisées ET SIMULTANÉMENT laconisme et économie ) dont Fern tient rigoureusement la ligne d'un bout à l'autre. C'est l'une des raisons, parmi d'autres, pour lesquelles il doit être lu.

Henri Droguet

Bruno Fern, dans les roues, éditions louise bottu, 2020, 64 p., 8€


Extrait
en réalité la séparation n'est qu'une membrane à laquelle il est difficile de se faire quand on doit déjà s'en tirer avec son propre cœur

l'étrangeté fait des siennes, la tachycardie sème autant de traces que le rosé répandu sur la nappe et on a beau frotter

l'étincelle ne jaillit pas à coup sûr l'ombre est teintée dans la masse qu'on ne discerne qu'au vol ce n'est pas qu'un problème de réglage de brillance excessive

ça tient à un fil

mince y aurait comme un décalage dans l'infra

structure flottante une décentralisation du moi
rondement menée à la baguette et sa vaporisation ± dépendante de la volonté — voir supra

liminaire qui désigne un seuil au-delà duquel boum une interruption généralement subite a lieu sur le goudron ou dans les prés

positions où il est concevable de donner suite au renversement, au retroussement des babines de toutes catégories

saccades ou ça passe en

vélo c'est p'têt juste dans la tête le ptit

c'est une translation rétrogradable, du casse-pi_pe qui requiert de l'exactitude dans la posture
(pp. 45-46)

(Note de lecture), Jean-Claude Pinson, Pastoral, par Michaël Bishop

La nature est. On n’y échappe pas. Elle est partout, dehors, en nous, dans les corps, les choses de la matière, comme dans les consciences, tous les actes, tous les mouvements et tous les instincts. Elle est cette belle et parfois effrayante ronde qui nous est offerte sans que nous sachions comment et d’où. Ce grand bal du grand réel que nous vivons, dansons, raillant, abhorrant, raisonnant, chantant et pleurant si souvent indistinctement, dans une étonnante, aveuglante simultanéité.

Ce très beau livre de Jean-Claude Pinson vient après son Habiter en poète (1995), Sentimentale et naïve (2002), À Piatigorsk, sur la poésie (2008), Poéthique. Une autothéorie (2013) et des essais de moindre ampleur quoique toujours aussi pertinemment centrés sur les grandes questions qui foisonnent au cœur de tout acte d’écrire. Pastoral pousse plus loin, de façon très ouverte et, dirait-on, plus urgente, l’exploration des rapports du poétique – le pourquoi qui le propulse, le quoi qu’il fonde et génère, le comment qui l’énergise – à la terre, cette vaste et si délicatement puissante chose vivante que nous habitons, humblement ou orgueilleusement, consciemment ou machinalement, et dont nous dépendons sans toujours bien saisir les devoirs et responsabilités qu’impliquent peut-être cette habitation et cette dépendance. Si, partout dans ce livre, surgissent fatalement de pressantes questions morales, son auteur évite tout moralisme. Règnent plutôt une grâce perceptive, une caresse de tout ce qui montre à quel point la poésie, sans qu’on en apprécie toujours la force et la subtilité, a toujours compris le pacte qui la liait à la nature, aux ‘choses du simple’, disait Bonnefoy, cette appartenance aux mille et une spécificités du réel, ‘ici et maintenant’, ce que Titus-Carmel nomme notre ‘présence au monde’. Nous sommes non seulement des êtres vivant, fonctionnant, écrivant au sein de ce qui est, d’une étance qui en excède tous les signes, mais nous sommes aussi certains de ces signes mêmes. Bien sûr, une telle logique reste contestable et Pinson souligne ce qu’il appelle la dimension ‘ontalgique’ du poétique, ce qui mine et impossibilise l’idée d’une appartenance transcendante à ce qui est. Sentiment intime de la nature, questions d’un sacré ‘dé-divinisé’, d’un ‘matérialisme lyrique’, d’un ‘continuum ontologique qui relie la réalité sensible et les facultés poétiques’, la poésie comme ‘écologie première’ parce que, quelque part, inséparable de l’‘archi-mouvement de la Vie’ – voici, par exemple, des facteurs que creusent, toujours avec concision et aisance, les quelques pages consacrées à la vision poétique de Leopardi. Les réflexions d’Agamben, de Hegel et de Badiou sont à leur tour examinées dans le contexte de l’analyse de la pertinence du ‘musaïque’, d’un lyrique ‘oblique’, du conceptuel, du ‘carnavalesque’, contexte où entrent en scène l’œuvre de Bonnefoy et celle de Prigent.

Tout ce qui précède constitue le premier volet d’un argument, souple, fluide, aucunement contraignant quoique motivé, enthousiaste, que les cinq volets qui suivent chercheront à approfondir et orienter vers des considérations parfois inattendues mais toujours justes. C’est ainsi que la muse moderne, croyant trouver souvent ‘obsolescente’ l’inspiration de la nature, la déplace vers les grandes villes et souvent ces microespaces que sont les jardins publics ou les rives de grands fleuves ou, plus loin, les bords de mer; ainsi que les poétiques du négatif et de l’illusion du fusionnel sont obligées de lutter avec celles de la ‘naíveté’, d’une sensibilité intuitive qui ne refuse pas le ‘sentimental’ tel que Pinson l’avait déjà évoqué en 2002, puisant dans les écrits de Schiller. Bref, le bucolique ose résister au cœur des forces qui semblent vouloir s’en débarrasser. Les ‘hymnes’ que la poésie moderne sait persister, obliquement ou même plus ouvertement, à déposer sur l’autel de Gaia, ne disparaissent pas sous l’assaut des penseurs de la ruine planétaire. Si la promesse hölderlinienne d’une ‘habitation poétique’ s’avère en quelque sorte compromise, elle semble toujours hanter, presque fatalement, l’imaginaire de beaucoup de poètes modernes et contemporains. Nos rêves refusent de mourir si facilement, se complexifient certes, cherchent à équilibrer déception et espérance, lucidité et détermination, l’élégiaque et un fragile mais résiduel et même refondateur désir idyllique.

Quant aux questions de la forme, de la prosodie qui caractérise la poésie moderne et contemporaine à la suite de la ‘crise de vers’ mallarméenne, Jean-Claude Pinson montre à quel point le rapport à la ‘nature’, à la terre, aux choses qui sont, malgré une certaine dérive vers l’abstraction, vers un certain littéralisme, vers un formalisme que propulsent l’ironie et le scepticisme face au lyrique – à quel point ce rapport reste important. Et, effectivement, une pure figure, un mot purgé de tout ancrage, tout enracinement, tout sens, s’avère pure illusion. Divorcer du métaphysique, de l’anthropologique, de toute énergie lyrique qui coule dans les veines et dans l’esprit et le cœur, de tout ce qui hante fatalement tout mot, tout symbole, n’est pas si simple. ‘L’énergie énonciative’ trouve ses origines mêmes dans ce qu’il faut bien appeler la nature, les corps, les cellules et leurs rythmes. Cette energeia est ce qui est, tout ce qui est, nolens volens. Elle est, quelque part, nature, dirait-on.

Le livre finit par insister sur certains aspects de la poésie que nous avons peut-être tendance à sous-estimer quant à leur pertinence ‘écologique’ au sens large du terme : la dimension, comme disait il y a longtemps Reverdy, intrinsèquement ‘politique’ de la poésie dans ses rapports au monde; le contraste entre la vitesse, la hâte, la dépersonnalisation qui caractérisent les activités économiques et même sociales de notre modernité et une ‘temporalité végétale’ qui, comme l’acte poétique, nous parle de ralentissement, de patience, d’être plutôt que d’avoir; les tensions entre une certaine atmosphère ‘catastrophiste’ qui règne aujourd’hui et le caractère méditatif, philosophique que la poésie tend à encourager; les possibilités, mais aussi les dangers, qu’offre une poésie cherchant à se considérer comme un refuge dans un monde conflictuel plutôt qu’un poste d’où résister, agir, combattre – et nombreux sont les modes qui permettent cette vigueur, Jean-Claude Pinson citant les cas de Survivance des lucioles de Didi-Huberman, de Grand-Monde d’Aurélie Foglia, de La Sauvagerie de Pierre Vinclair. Le ‘poétariat’ dont parle Jean-Claude Pinson est conçu dans l’optique d’une poétique du dehors, d’une créativité ouverte sur le monde, éludant le narcissique, épousant une vision communale, collectivement motivée et librement diversifiée dans les modes de son faire; il peut devenir un ‘poétariat comme féminariat’ pour transformer ce que nous sommes et faisons ensemble, un ‘pastoraliat’ honorant ce que nous offre de vitalisant, de beau, de prometteur et de possibilisant une terre peut-être compromise mais puissante au-delà de nos conceptions, souvent trop faibles.
Un très beau et très sage cri du cœur chanté, Pastoral nous encourage à penser et vivre poétiquement dans tous les sens, explorant toutes les formes de notre créativité, notre poïein.

Michaël Bishop

Jean-Claude Pinson, Pastoral. De la poésie comme écologie, Champ Vallon, 2020, 181 pages, 18 euros.

(Anthologie permanente) Leslie Scalapino, way

Les éditions Corti publient way de Leslie Scalapino dans leur collection Série américaine. Traduction d’Isabelle Garron et E. Tracy Grinnell.


série flottante tardive 1

comme
alors–ce qui
serait recherché comme
ayant de la valeur
par
tant de
gens–cela n’est
pas assez

au
centre–aucune
importance–l’
âge de
quelqu’un–ou
s’il était proche
de la mort–de
vieillesse

///

–et–leur
ne pas être
dedans–grâce
à
la supérette–le
décor

///

série flottante tardive 2

quelqu’un–
en
choisissant les
moyens–
au début–la
supérette

///

–et–
la mentalité des
gens fréquentant
les boutiques–comme leur
un gagne-pain
pour eux–les
autres

leur–désir
que–les
gens les fréquentant–pour
ceux
qui avait ouvert les
supérettes

///

son
état
déprimé–et
avoir
un répit de
ça–comme cela
arrive

un arrêt dans
–quelqu’un étant
déprimé–pour
lui–alors
au temps d
avoir un répit
de cet état

///

dans cet état qui dit
sa dépression–et
ayant
une sorte de mouvement intérieur– qui
lui apporte quelque
répit
de cet état

///

–et–l’
ouverture des
boutiques–alors que
beaucoup d’entre eux
n’ont pas
les moyens–comme
dans cette
situation

Leslie Scalapino, Way, traduit par Isabelle Garron & E. Tracy Grinnell, éditions Corti, Série Américaine, 2020, 160 p., 19€, pp. 97 à 103
Lire un autre extrait sur le site de l’éditeur

Sur le site de l’éditeur
Leslie Scalapino (1944-2010), poète, essayiste américaine est le plus souvent associée aux Language Poets aux États-Unis, bien que son travail ait également été profondément influencé par les Beat Poets et la pensée bouddhiste.
Ses liens avec les traditions modernistes radicales, traversant les contextes d’écriture de la langue et son engagement pour une « rébellion conceptuelle continuelle » mis en évidence dans ses premières œuvres ont placé Scalapino au cœur d’une avant-garde américaine. Son écriture défie les genres, repousse les limites mêmes du concept de perception du lecteur, souhaitant inviter quiconque à une expérience entièrement nouvelle non seulement de la lecture, mais d’une vision du monde.
Scalapino considérait Way comme un livre fondateur, une articulation présentant sa compréhension de la nature de chaque relation – à soi-même, aux autres, à notre environnement social et politique. Way (1988) paraît après Considérer à quel point la musique est exagérée (1982) et alors qu’ils étaient à la plage (1985), les trois ouvrages étant publiés par North Point Press à San Francisco. Cette succession de livres impose Leslie Scalapino comme une voix importante dans la littérature américaine. Way a reçu de nombreux prix dont le American Book Award, le Poetry Center Award.
Way, publié en 1988, est un long poème profondément politique ; une étude à propos de l’ensemble des relations en constante évolution qui composent notre monde social et matériel. Sa proposition selon laquelle chaque relation est un exemple de transformation réciproque exige de reconsidérer nos propres subjectivités et concepts traitant de la nature de la réalité.

(Feuilleton) Quel plaisir avez-vous à lire Bernard Noël ?, 5. Jean-Louis Giovannoni

 

Bernard Noël est l’un des écrivains et penseurs majeurs de notre temps. De la poésie au roman, du théâtre aux essais sur la peinture, en passant par des textes politiques d’une lucidité critique essentielle, son écriture a abordé tous les versants de la littérature. Né le 19 novembre 1930, il vient donc de fêter ses 90 ans.

Poezibao, en lien avec le site Atelier Bernard Noël, a souhaité célébrer cet anniversaire : onze auteurs, tous lecteurs passionnés de ses livres, ont été sollicités pour répondre à la question « Quel plaisir avez-vous à lire Bernard Noël ? ». Chacun a livré les raisons de son admiration en joignant à sa réponse, dans un désir de partage, un extrait qui lui est particulièrement cher. Les onze contributions, très variées, constituent ainsi un panorama représentatif et une invitation à se plonger dans cette œuvre considérable…

Aujourd'hui, cinquième contribution, celle de Jean-Louis Giovannoni, à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

Ordre de diffusion (au fur et à mesure des parutions les noms ci-dessous deviendront des liens à cliquer)
Jacques Ancet
Marie Étienne
Sophie Loizeau
Jean-Marie Gleize
Jean-Louis Giovannoni
Marcel Migozzi
Claudine Galea
Ludovic Degroote
Anne Malaprade
Patrick Laupin
Amandine André

Photo ©Maxime Godard

(Notes de lecture), Philippe Jaffeux, Pages, par Alexandre Ponsart

« 52 pages tentent d’articuler la perception immédiate d’une image avec celle d’une musique ». Cette phrase de la quatrième de couverture fait écho à la première de couverture sur laquelle figure en miniature les 52 pages du livre. 52 semaines pour faire une année. Tel un calendrier où l’on pourrait lire un poème par semaine pour faire l’année. En arithmétique, 52 est un nombre intouchable car c’est un entier naturel qui ne peut être exprimé comme la somme des diviseurs stricts d’un entier. Dans ses ouvrages, l’auteur ne cesse de témoigner de son attirance pour les mathématiques et joue avec les nombres : « La marque d’un chaos furieux habite 52 coups de talons qui interprètent un nombre de pages musicales. »

Il s’agit de « pages » littéraires mais aussi musicales. En effet, chaque poème et donc chaque page illustre un morceau de musique ou fait référence à un compositeur. « Le rythme d’une musique légère et populaire s’ajuste avec une œuvre savante et expérimentale » ; « un piano soutient l’architecture tortueuse d’un labyrinthe guidé par une progression d’accords dissonants Des phrases s’enroulent autour d’elles-mêmes pour se perdre dans l’étrange déambulation d’une introspection musicale ». La police et le corps des caractères accompagnent la progression musicale. Tel est le cas pour « Le Bolero de Ravel » dans lequel « une flûte et une caisse claire inaugurent un rythme innovateur qui se greffe sur l’équilibre d’une page limitée ». Ici, le corps du caractère augmente et donne chair à la musicalité du texte. La page 34 « Le Sacre du Printemps » s’accompagne d’un arc de cercle en bas de page : « le sacre du printemps exprime la nature cosmique d’une renaissance qui inaugure un renouvellement radical de la musique savante » ; « Des sons percussifs s’emparent de la révolte (…) un appel primitif de la terre concrétise un tohu bohu de rythmes tandis qu’une dynamique bestiale sonde un temps morcelé ». Ici, je n’ai pu m’empêcher de penser au Sacre du Printemps mis en scène par Pina Baush où la nature s’invite sur scène avec de la terre. Les corps luttent puis s’unissent et la tension devient palpable. Paul Valéry écrivait : « l’état de danse : une sorte d’ivresse, qui va de la lenteur au délire, d’une sorte d’abandon mystique à une sorte de fureur ».

Cette musicalité s’accompagne de formes géométriques plus ou moins variables. Dans « Saxophone », le poème alterne disques et cercles (voir fichier PDF joint) : «      La vibration d’un saxophone ponctue une page grâce à l’action improbable de 20 trous ouverts ou fermés. » On trouve des spirales, des lignes brisées, en accordéon, des segments en noir et blanc, des losanges, des trapèzes (comme un rappel de la forme d’un piano), des carrés. Dans « Jerry Lee Lewis », le texte est pris dans une flamme, « une irruption explosive de Jerry Lee Lewis libère l’énergie punk d’une vision qui enflamme une écriture en poudre » ; « des doigts incontrôlables brûlent l’écriture à l’aide d’une excitation troublante. » Dans « Tabla » une empreinte digitale apparaît derrière le texte car « le doigt d’un joueur de tabla frappe l’identité d’une page qui reconnaît les lettres d’un clavier musical. » Chaque page dévoile ses propres graphismes qui permettent d’entrer dans l’univers sonore et poétique.

L’écriture de Philippe Jaffeux est à la frontière entre l’art et la littérature. Elvis Presley disait : « la musique Rock n’Roll, si vous l’aimez, si vous la sentez, vous ne pouvez vous empêcher de bouger ». Avec l’auteur, quelque que soit la musique ce sont les mots qui bougent, dansent.

Alexandre Ponsart

Philippe Jaffeux, Pages, Plaine page, 2020, 56 pages, 10 euros, par Alexandre Ponsart

Extrait SAXOPHONE à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

(Notes de lecture), Esther Tellermann, Corps rassemblé, par Yves Boudier et Didier Cahen

Poezibao propose ici deux lectures du livre d'Esther Tellermann, Corps rassemblé, écrit autour de l’œuvre du peintre Claude Garache.

Une note d'Yves Boudier, que l'on peut lire en cliquant sur ce lien.

Et une lettre à Esther Tellermann, de Didier Cahen, à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

(Anthologie permanente) Etienne Faure, Et puis prendre l'air

Etienne Faure publie Et puis prendre l’air, aux Editions Gallimard.

               Dix postures pour cueillir les mûres :

                                                                    D’un fruit couleur de feu sous la verte ramure
                                                                    Paul-Jean Toulet
                                                                    Les Contrerimes

Trop verts, etc. Les mûres font des buissons parfois si hauts qu'on songe à repartir en citant La Fontaine. Mais les mûres sont bien mûres, où trouver la parade ? Legs aux oiseaux, largesse de cœur, énième consolation.

Allégée de ses fruits la grappe atteinte à bout de bras progressivement remonte jusqu'à n'être plus touchable il faut redoubler d'effort pour finir la cueillette, membres étirés vers le ciel, prêt aussi à tomber.

Et puis soudain la main qui n'en peut davantage saisir laisse s'échapper la prise. Évadées mûres dans les fourrés, débuts d'une spirituelle morale à propos des yeux plus gros que la paume. Mûrement réfléchie

La mûre est si mûre — trop elle-même — qu'on la cueille finement au bord de l'infatuation, toute à ses pensées autarciques dont elle est oppressée ;     la voilà qui s'exprime. Pur jus.

Se faire cueillir dans le jargon des truands résulte souvent d'u piège où les noirs gangsters sont tombés. La mûre cette nuit fut victime de sa propre noirceur ; les ronces n'ont pas bougé la moindre épine quand le vent a soufflé.

Le doigté que requiert la cueillette a tout du geste du rhéteur pour expliquer, dans un bouquet de doigts, de quoi il est question : une idée essentielle rassemblée en grappe. Dextérité des mots.

À contre-jour les mûres font u n buisson dont on ignore la couleur ; Met-on la main en visière — tout est crépusculaire —, on discerne encore mal le rouge et le noir : dans l'épaisseur du soir les ténèbres abondent.

Plus que celle qu'on rêva de loin, sans l'atteindre, celle qu'on eut dans la paume et la peau, et qui s'éloigne, reste cruelle, prépotence de la perte — palpable, pour ainsi dire.

Au bout d'un temps la couleur du sang sur les doigts révèle que l'assassin est gaucher, et vers quelle heure la cueillette fut perpétrée : le sang des mûres a séché, noir.

Tandis que la récolte en silence des cassis — même recueillement — renvoie aux jardins d'enfance chez une aïeule ou une voisine antique, la mûre est familière mais non domestique. Sauvage, du domaine des champs.

Etienne Faure, et puis prendre l’air, poèmes en prose, Gallimard, 2020, 136 p., 14,5€, pp. 49-51.