Poezibao

(Carte blanche) à Jean-René Lassalle : "Ezra Pound et le Testament de François Villon"

Ezra Pound et le Testament de François Villon
(avec enregistrement audio de l’opéra)

Le grand poète nord-américain Ezra Pound (1885-1972) rêva sans doute d’être aussi musicien comme Apollinaire d’être peintre. Son travail sur les structures musicales reconstruites en poésie dans son chef d’œuvre des Cantos (1917-1962 ; traduction française sous la direction d’Yves Di Manno, Flammarion 2013) l’y prédisposait. Également intéressé dans une perspective transhistorique de son art par les poètes médiévaux de langues romanes comme par les Chinois des Tang, Pound se trouva fasciné par Le Testament (1461) de François Villon, au point de le monter en opéra dans sa langue française originale : Le Testament de Villon (1923). Le personnage écorché vif de Villon, fréquentant autant les lettrés que les marginaux et toujours fuyant procès et peine de mort, y lègue des possessions imaginaires à ses amis et ennemis en développant une mini-comédie humaine truculente ou émouvante. Au milieu des strophes railleuses se déploient les ballades qui ont assuré son statut de poète universel : richesse de vocabulaire, musicalité de la langue, et l’ambiance satirique qui peut s’y muer en une réflexion élégiaque sur la destinée humaine. L’opéra de Pound ne recherche pas une ampleur narrative et est surtout une suite de chants tirés de ces ballades, mais il exprime bien le monde haut en couleurs de Villon, et surtout il s’attache à recréer l’intrication rythmique du parler en ancien français des ballades. Pound eut une formation musicale simple, il fut critique musical, et put demander quelques conseils de transposition à des amis musiciens comme son amante la violoniste Olga Rudge pendant qu’il habitait à Paris. Grâce à ses intuitions magnifiques les airs de son opéra se rapprochent étonnamment des reconstructions actuelles de la musique des troubadours occitans, comme on peut l’entendre chez le musicologue Gérard Zucchetto. Mais Pound ne s’y arrête pas et insuffle à son médiévalisme l’ouverture de la musique moderne de l’époque où Stravinsky avait réalisé son Sacre du Printemps (1913) syncopé et retentissant. Pound demande au musicien George Antheil (compositeur de l’iconoclaste Ballet Mécanique, 1924) de l’aider à préciser ses complexes structures rythmiques. Si le nom d’Antheil est associé aux enregistrements de cet opéra, il est admis que Pound l’a composé seul. Ainsi une dissonance, acidifiée de cris, sifflets, grognements, s’immisce dans l’œuvre dont certaines ambiances deviennent stridentes ou avant-gardistes.
Pour une première approche bienvenue de cet opéra qui est quand même abrupt – ne contenant apparemment pas d’intermèdes musicaux en dehors du chant -, on peut écouter en accès libre et de manière ciblée quatre extraits en mp3 d’une première version défrichante et fidèle dirigée en 1971 par Robert Hughes à l’Opéra de San Francisco, sur le site de Second Evening Art, qui édite la musique de Pound.

L’extrait 1 donne déjà un rugueux archaïque à la célèbre Ballade des Dames du temps jadis (« Dites-moy ou n’en quel pays…») qui s’éloigne de la chanson douce et claire qu’en offrit Georges Brassens. L’extrait 2 (Dame du Ciel) transforme la prière à la Vierge Marie par la mère de Villon en plainte fantomatique. L’extrait 3 montre La Belle Heaumière en prostituée âgée regrettant sa jeunesse d’une voix gouailleuse coupant la parole à Villon. Dans l’extrait 4 c’est la superbe et isolée Ballade des Pendus que Pound ajouta au texte du Testament pour terminer son opéra : un chœur y murmure comme au-delà de la vie puisque les personnes qui parlent dans le poème sont des morts - « Frères humains qui après nous vivez… » - dans une sorte de transe extasiée cherchant apaisement harmonique.

On pourra maintenant, si l’on veut, écouter sur youtube la version complète d’un disque épuisé de 45 minutes en 1980, dirigée par Reinbert de Leeuw et l’Ensemble ASKO qui intensifient les aspects cités auparavant vers des registres modernistes acérés grâce à leur formation spécialisée en musique contemporaine, ce qui rend tout à fait justice à cet opéra. Le texte est occasionnellement opaque mais c’est autant dû à la prononciation des chanteurs hollandais qu’à l’ancien français de Villon, mâtiné de ses hermétismes jargonnants, qui résonne superbement. On reconnaitra toutefois nettement « Mais où sont les neiges d’antan… » de 2’59’’ à 4’57’’ avec les étranges brisures de diction voulues par Pound.
Le Testament de Villon déroule un destin de poète qui répond aussi rageusement que splendidement à une vie exubérante ou amère ; en ce sens Pound put s’y retrouver comme Villon, bien que l’États-Unien auto-exilé en Europe ait parfois dérivé d’un côté plus aigre que le trouvère aux accointances interlopes.
Une curiosité donc, puisque cet opéra n’est quasiment jamais montré – Ezra Pound n’étant pas considéré par tous comme un musicien complet – et que les enregistrements rares sont difficilement trouvables, mais une beauté tourmentée pour les passionnés des interactions entre poésie et musique.

Pour compléter une réflexion, on peut se reporter à deux liens :

. un article de Laurent Slaars : Ezra Pound et la musique, des Cantos à George Antheil, dans la revue TIES (Textes Images Et Sons, 2/2018)

. dans le site officiel des spécialistes anglophones d’Ezra Pound : une section sur sa musique, par le couple du musicologue Robert Hughes (qui connut Pound) et de l’artiste multidisciplinaire Margaret Fisher (aussi responsables de Second Evening Art), avec des traces de deux autres opéras ainsi que des compositions pour violon seul, le tout agrémenté de courts extraits audio en mp3 :


Jean-René Lassalle

(Note de lecture), Christophe Esnault, L'Enfant poisson-chat, par Tristan Felix

Un roi Pêcheur          

Bonne pêche ! me dis-je, à l’issue de la lecture de cette suite poétique, en vers non rimés, rassemblés en strophes inégales - lecture fluide, émouvante, qui fait mouche et revigore, en plein mois de novembre, comme un bain de rivière, même si, remontant le courant de son enfance, le narrateur-poète ne fait pas émerger que des souvenirs joyeux de pêche.
Il semble que ce recueil accomplisse la transfiguration d’une écriture que nous avons naguère eu parfois quelque mal à adopter tant les images étaient jusque-là Écrasées par la saturation / De la misère, encombrées, à notre modeste avis, de ressentiment et d’obscénités suicidaires, bien que traversés de fulgurances authentiquement littéraires. Ici, on est rendu à l’essentiel ; l’écrivain a fait sa mue et apparaît neuf et vif, nourri, certes, de toutes ses nymphoses antérieures. La langue est claire et surprenante, avec souvent une chute en fin de poème comme une touche d’hameçon qui relève. On se risquera à considérer ce délicat travail poétique comme l’aventure d’une quête de soi-même, d’un retour à son point d’origine : Le plus gros poisson / Est le ruisseau même.
Nous n’y connaissons goutte à la pêche, ce qui garantit à coup sûr le charme de la lecture. D’abord, il faut choisir et préparer ses outils, appâter soigneusement, parfois à la va vite, patienter, puis ferrer, lutter, enfin attraper le poisson – ou le perdre. Échec ou victoire, chaque lancer rapporte un éclair de vie, une couleur rafraichissante, une écaille précieuse, si bien qu’au bout des 103 pages, on obtient un poisson tout entier qui nous a parlé avec le chromatisme de ses écailles, comme tout poisson qui se respecte. Écrire, n’est-ce pareillement jouer avec ses leurres et ses éblouissements, séduire la vie ?

L’enfant Poisson-Chat, nous annonce le titre. Un poisson sans écailles ! Ah, ça par exemple, proche du silure, espèce américaine invasive et très résistante, introduite inconsidérément en Europe et qu’il est interdit de relâcher et de transporter vivante. Se pêcher en poésie serait alors désamorcer toute tentation d’autodestruction de son propre écosystème, sortir de la pente fatale de son lit et frayer avec les espèces amies, consubstantielles, pour se retrouver. Mais l’instance du livre, pêcheur-pêché, à la première ou à la seconde personne, dans une subtile réflexion existentielle, pêche bien d’autres espèces, en voyou, voyeur, sauvageon, innocent, malhabile, expérimenté, sacripant ou ange aux ailes amochées : Se débarrasser par soi-même / D’une expérience non vécue / Saisir un bon couteau / Mais couper où et comment ? Le bon lecteur, à savoir l’innocent attentif, s’abstiendra, on l’espère, des tartes à la crèmes freudo-lacaniennes qui réduisent la littérature aux fantasmes du critique. Partir à la pêche est une aventure sans cesse renouvelée, incertaine et fille du temps qui passe mais que l‘art permet de remonter.
Oui, le temps passe, tiré par la bouche écarlate des filles-poissons qui animent le désir tout en nourrissant honte et frustration. Comment appâter ces mirages inaccessibles qui disparaissent sous l’eau trouble d’un regard angoissé ? Comment pêcher à la fois les figures de sa fièvre amoureuse et son propre monstre ? Comment obtenir de haute lutte la reconnaissance de ses géniteurs, de ses pairs ou de ses amoureuses en exhibant ses belles prises ? Demande démesurée / D’attention et d’amour. Et puis : Alors que la nuit est presque noire / Tu auras le temps de voir cette anguille énorme / Sans pouvoir la montrer à ton père. Comment trouver son ordre intime, sa raison d’être quand Là où partout le rangement/ Est une loi qui contraint le corps ?
Dans les lointains flottants de l’imaginaire, cet ouvrage nous rappelle l’énigmatique Roi Pêcheur, de la légende arthurienne, qui veille avec son corps blessé, sur le Graal, ici trésor intime. Il ne lui reste qu’à pêcher pour habiter sa terre désolée.
Rares sont les recueils dont la couverture (qu’on eût aimée cependant plus rigide), réalisée à partir d’une fort belle image d’Aurélia Bécuwe, la mise en page (avec alternance de justifications à gauche, à droite et centrée, à la fin comme en bouquet d’artifice), la mise en vers, le thème et la langue forment un tout cohérent jusqu’en ses fragments, ses trous - d’eau et de mémoire. Les éditions Publie.net, par ailleurs sensibles aux créations transmédia, nous offrent, avec ce recueil qui est aussi une plongée initiatique, de revenir aux sensations les plus élémentaires que le vivant dans sa merveille puisse nous livrer.


Saint-Denis, 12 décembre 2020
Tristan Felix

Christophe Esnault, L’Enfant Poisson-Chat, Ed. Publie.net, coll. L’esquif, 103 pages, 12 €

On peut télécharger, en cliquant sur ce lien, un large extrait donné par l’éditeur sur son site.

(Anthologie permanente) Bruno Fern, dans les roues

 

Bruno Fern a publié récemment dans les roues aux éditions Louise Bottu.
On peut lire une note de lecture de ce livre, signée Henri Droguet


dans les roues

tournent pas des yeux mais plutôt des bâtons

dans la phrase et autour du pot, du moins de ses contours marqués

d'où les ralentissements, les appels de phares lancés en simultané vers l'extérieur et l'intérieur, quand ouvrir la bouche la ferme la boucle

la coupe n'indique pas qu'une respiration mais parfois une accélération, bref : un vrai mélange des genres avec ses propres spires sa fin intégrée la teneur

biographique au sens d'une ligne à l'autre — ex. : le quidam, en ce jour d'indice UV 4 et de pollution modérée, a laissé son manteau comme le

Temps dans le rondeau et ayant voulu s'oxygéner les neurones se fraie un passage en bécane sur le terrain vague entre les herbes dites mauvaises qui l'envahissent aussi par leurs dénominations inconnues au bataillon et brouillent les pistes non précisées dans la notice

ignorant qu'il est du nom des graminées environnantes (du vulpin ?) où il vient de s'étaler de toutes ses mensurations, de se retrouver muet comme une carpe

après coup il se dit qu'il verra ça

ultérieurement, se relève et s'écarte un minimum pour que la parole ait de quoi ricocher contre la paroi

toute ressemblance avec des faits réels ayant ses limites comme son dérapage prétendument contrôlé susdit pourrait le confirmer

obligé de constater la fidélité de la poussière (du calcaire coquillier ?) sur les genoux qu'il est

juste bon à entendre des cris au loin qui le ramènent en qualité de sujet élocutoire & pédaleur à ce qu'il prend pour la surface parce que ça lui permet de se voir

d'avoir de la suite dans les mots et dans les idées qui en sont faites, au moins apparemment puisque la circulation s'effectue ↔ et ↕, que l'asphalte de la départementale où il s'engage à présent y participe à sa manière avec ses dégradés de gris, que la plupart des interactions supposent

de tourniquer en parallèle au fil de la FM, de son universel papotage d’où émerge le 6^ème mouvement du Livre d’orgue de Messiaen déferle subito de son baladeur n’en finit pas

sauf en cas de panne ou de déchargement des piles le roulement persiste

(...)

Bruno Fern, dans les roues, éditions Louise Bottu, 2020, 64 p., 8€

(Poezibao Hebdo) du samedi 19 décembre 2020 : 15 nouveaux articles

Les articles parus dans Poezibao cette semaine :

Deux nouveaux épisodes du feuilleton Bernard Noël :
(Feuilleton) Quel plaisir avez-vous à lire Bernard Noël ?, 8. Ludovic Degroote
(Feuilleton) Quel plaisir avez-vous à lire Bernard Noël ?, 9. Anne Malaprade

Deux cartes blanches :
(Carte Blanche) à Marc Wetzel, autour de Ainsi parlait Blaise Pascal
(Carte blanche) à Frédéric Valabrègue autour de deux livres de Bruno Krebs et Dominique Méens

Dans l’anthologie permanente :
(Anthologie permanente) Gizella Hervay, phrases élémentaires
(Anthologie permanente) Liliane Giraudon, Sade épouse Sade
(Anthologie permanente) Alain Frontier, du mauvais père

Les notes de lecture :
(Note de lecture), Liliane Giraudon, Sade épouse Sade, par Anne Malaprade
(Note de lecture), Claude Minière, Le livre des Amis et des Ennemis, par Guillaume Basquin
(Note de lecture), Pierre Vinclair, La sauvagerie et Agir non agir, par Pierre-Elie Pichot
(Note de lecture), Manon Thiery, Réflecteur de la neige, par Laurent Fourcaut

Une nouvelle rubrique de Poezibao, « varia et archives » :
(Varia) Un texte de Bernardin de Saint-Pierre

Un entretien :
(Entretien) de Fanny Berdah avec Béatrice Bonhomme autour du bleu

Les onze livres reçus par Poezibao cette semaine
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 19 décembre 2020, onze nouvelles parutions

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 19 décembre 2020, onze nouvelles parutions

Les onze livres reçus par Poezibao cette semaine

Jacques Roubaud, Co va ru, volume 1,
Jacques Roubaud, Co va ru, volume 2, Martine Aboucaya et Yvon Lambert, 2020, 22€
Livres disponibles à la galerie Martine Aboucaya, 5, rue St Anastase, 75003 Paris, 01 42 76 92 75 et à la librairie Yvon Lambert 14 rue des Filles du Calvaire, 75003 Paris, 01 45 66 55 84
Tirage limité à 250 exemplaires
22 euros chaque volume. L’ensemble comprendra cinq volumes tous dédiés aux recherches de Jacques Roubaud sous contrainte.
Couverture originale de Angela Detanico et Rafael Lain

Marianne Alphant, César et toi, P.O.L., 2020, 18€
Joël Vernet, Mon père se promène dans les yeux de ma mère, la rumeur libre, 2020,
Michaël Glück, Tenir debout dans le grand silence, La Passe du Vent, 2020, 15€
Isabelle Pinçon, Ici Algérie, cinquante fois un poème, La Passe du Vent, 2020, 10€
Stéphane Juranics, Silence du temps, La Passe du Vent, 2020, 13€
Joséphine Lanesem, Contre la mort, mystères, Abrüpt, 2020, 7€
Michel Dunand, Vincent plus que de raison, Coup de soleil, n° 110

Jean-Paul de Dadelsen, That light all at once, selected poems translated from the french by Marilyn Hacker, édition bilingue, Yale University Press, 2020,

Christian Bernard, Des jours entiers, Walden n press, 2020

(Note de lecture), Manon Thiery, Réflecteur de la neige, par Laurent Fourcaut

Manon Thiery est née en 1993 à Saint-Avold, en Moselle. Elle réside dans la ville du Crès, à côté de Montpellier. Elle est diplômée de l'université Paul-Valéry-Montpellier 3, avec des Masters en cinéma et histoire de l'art. Elle y prépare une thèse en ARTS, spécialité Études cinématographiques et audiovisuel, « Poétique de la “physicalité” dans le cinéma d’avant-garde français contemporain (1980-2020) ». Elle est par ailleurs photographe autodidacte, et auxiliaire de vie sociale. Elle est l’autrice d’un recueil, Mouron, paru en 2018 aux Éditions du Frau. Elle a été en « résidence virtuelle » sur le site de ces éditions, du 1^er janvier au 31 mars 2020.

Réflecteur de la neige a obtenu le Prix de la Vocation 2020. Dans le petit film tourné à l’occasion de la remise du prix, Manon Thiery explique qu’il s’agit d’un livre « sur la perte, de soi, de l’autre, son pressentiment ». Ces poèmes faits de vers brefs, seuls ou groupés le plus souvent par deux (plus rarement par trois ou quatre) et séparés par des blancs substantiels, et qui forment, non pas du tout un recueil, mais bien un tout parfaitement homogène, sont en effet adressés à un « tu » dont les traces récurrentes sont celles d’une absence (p. 40), d’un souvenir (p. 44, 45) et par-dessus tout d’un amour désaccordé. Lyrisme de l’amour perdu ? Certes, mais d’une qualité toute particulière. Ce qui se donne à entendre, au long de ces textes d’une tristesse radicale, mais dépourvue de tout pathos, c’est, à tous les sens de l’expression, une voix blanche, en même temps que ce que la jeune poète appelle si justement « mon désespoir lumineux » (p. 28). Il y a quelques chose d’intimement, d’intensément mystique – sans la moindre emphase, ou plutôt effusion – dans cette épreuve (au sens photographique) de la perte, ce « travail / de rester avec / la possiblité de la perte » (p. 15) : « je peux sentir la chaleur / de mon accoutumance à la perte » (p. 24).

Le titre peut se lire de deux façons, selon que le complément du nom est « subjectif » : le réflecteur que constitue la neige, ou « objectif » : le réflecteur, cela qui reflète la neige. Or c’est l’un et l’autre. Le premier sens s’actualise dès le premier poème : « ici je touche ce qui de peu / reflète la lumière » (p. 9). Lequel met en abyme le passage du monde réel à celui du texte, qui devient donc « ici » : « ici nous avons moins de nourriture / que de mémoire // nous avons / la maigreur d’une carte ». L’autrice vient d’entrer dans le contre-monde du symbolique (« une carte ») où l’on ne se nourrit plus de pain : « j’invente d’autres fins au rêve / une boîte // où ranger ma faim » (p. 54). Ce livre réussit l’exploit d’être de bout en bout autoréférentiel – il est par exemple cette « boîte » – en évitant l’écueil si fréquent d’un métapoétique qui se regarde le nombril : l’authenticité, la dignité, la délicatesse du désespoir sont constamment palpables. Ici, dans le poème, règne donc le dénuement : « nous possédons / des meubles sans tiroir / ni porte // une mangeoire vide » (p. 9). C’est bien le lieu de « la neige ». Parce que celle-ci efface l’existant et lui substitue la table rase de son uniforme blancheur, celle de la page, à partir de laquelle se reconstitue un monde. Un monde déserté, en l’occurrence, puisqu’il procède de la perte de l’autre, et de tout. La neige, c’est donc aussi le « froid » délétère d’une présence en creux, « un froid plein de ta présence », un éternel hiver moral (« l’hiver // a la forme de la neige » [p. 31]) : je revis, nous dit-elle, dans la blancheur neigeuse du poème que je crée à cet effet, le blanc désert inhabitable qu’est devenu pour moi le réel. De là : « que peut / le poème // sinon refléter // la neige ? » (p. 46), et ces quatre vers sont en effet pris dans les glaces d’une vaste page blanche.

En traçant les premiers mots de son livre, poussée par « cet étrange besoin de nommer » (p. 21) qui exile le parlêtre du monde réel, la poète est passée irrévocablement de l’autre côté du miroir : « quelque chose / qui était neige contre neige // l’autre côté du miroir / celui qui ne montre rien » (p. 20). En d’autres termes, le poème est « ce miroir / brisé // enfoncé dans la neige » (p. 47). Sur cet autre bord, tout se rejoue à blanc, noir sur blanc : « les pas dans la neige / tracent un hiver de toi à moi » (p. 109) ; « mes mains […] // sont des mains […] // qui plantent / de minuscules clous // à l’intérieur d’une planche courbe » (p. 31). Les mots sont un palliatif défaillant, aussi bien ils « composent un silence » (ibid.), et forment un ghetto : « incapable d’entendre le sanglot / du sang qui vient au cœur // incapable de sortir ailleurs / que dans ma langue » (p. 42). D’ailleurs on en est à « ne plus savoir quels mots / mettre à la place du cœur » (p. 19). C’est « une écriture immobile / par le gel des yeux clairs // rien ne la réchauffe » (p. 32). Enfin, « exister / dans l’effraction de l’écriture // c’est refuser tous les espoirs du monde » (p. 48).

Dans la désolation hivernale du texte, on doit faire feu de tout bois. « Je » est réduite à « t’aimer à travers / l’avarie d’une parole », mais c’est une « avarie plus étincelante / qu’une écaille » (p. 12). J’avais, explique-t-elle, « une allumette à deux têtes / sur ma paume » (p. 16). L’image dit très subtilement qu’il faut façonner du deux avec les seules ressources du un, et en tirer la chaleur d’un désespoir radieux. Mais la « nuit » même, qui est le négatif de la neige, l’autre côté d’un miroir devenu ruban de Möbius, il la faut désormais tirer de son propre fonds, ainsi que le suggère un autre image à la logique identique : « nous allons vers une nuit / plus noire // que les extrémités du pain » (p. 22). Le plus bouleversant de ce livre singulier tient peut-être au motif de l’œuf, qui suggère de biais la question de l’enfantement. Il est présent trois fois. Un : « on pourrait croire / que la capacité d’aimer repose / dans le cœur de l’oiseau / plutôt que dans le cœur du père / mais il n’y a pas d’oiseau / il n’y a pas de père // seulement un œuf / à peine cuit // seulement / la caravane du silence » (p. 13). L’oiseau qui conçoit l’œuf et le père qui le féconde manquent : l’œuf ne peut naître que dans le désert (« caravane ») du poème. Deux : « enfant / je connaissais quelqu’un / qui cachait sa fortune / sous sa langue / sa fortune / était un amour / plus secret que l’œuf / d’une puce / et moi / je te porte maintenant / le même amour » (p. 29). L’œuf minuscule, derechef, ne saurait plus procéder que de cet univers en réduction, et factice, qu’est le poème. Trois : « le souvenir que j’ai de toi / coule // pareil aux mains de ce père / quand il faisait semblant // de quoi ? // de casser un œuf / sur ma tête » (p. 45). Un semblant d’œuf, un œuf pour de faux, pour tout faire renaître, dans le monde en négatif du texte : « je ne sais si la nuit rejoue / le commencement du monde » (p. 29). Mais, encore une fois, d’une renaisssance artificielle : « ne rien comprendre / désirer devenir // un oiseau en plastique » (p. 48). C’est-à-dire ressortissant à l’art : « je voulais juste / être un des oiseaux de Braque » (p. 61).
Ce n’est pas rien.

Laurent Fourcaut

Manon Thiery, Réflecteur de la neige. Prix de la Vocation 2020, Cheyne éditeur, 2020, 63 p., 16€



repoussoir
de la réalité entre

la pauvreté d’un alphabet magnétique
et l’esprit

quand je fais le geste
d’éloigner ce qui tombe
sur moi

j’aime encore  (p. 30)

(Varia) Un texte de Bernardin de Saint-Pierre

A ces difficultés que nous oppose la nature, ajoutons celles que nous y apportons nous-mêmes. D'abord, des méthodes et des systèmes de toutes les sortes préparent dans chaque homme la manière de la voir. Je ne parle pas des métaphysiciens qui l'expliquent avec des idées abstraites, ni des algébristes avec des formules, ni des géomètres avec leurs compas, ni des chimistes avec des sels, ni des révolutions que leurs opinions, quoique très-intolérantes, éprouvent dans chaque siècle. Tenons-nous-en aux notions les plus constantes et les plus accréditées. Commençons par les géographes. Ils nous montrent la terre divisée en quatre parties principales, quoiqu'elle ne le soit réellement qu'en deux ; au lieu des fleuves qui l'arrosent, des rochers qui la fortifient, des chaînes de montagnes qui la partagent par climats, et des autres sous-divisions naturelles, ils nous la présentent bariolée de lignes de toutes couleurs, qui la divisent et subdivisent en empires, en diocèses, en sénéchaussées, en élections, en bailliages, en greniers à sel. Ils ont défiguré ou substitué des noms sans aucun sens, à ceux que les premiers habitants de chaque contrée leur avoient donnés, et qui en exprimoient si bien la nature. Ils appellent, par exemple, Ville-des-anges, une ville près de celle du Mexique, ou les Espagnols ont répandu souvent le sang des hommes, mais que les Mexicains nommaient Cuet-lax-coupan, c'est-à-dire couleuvre dans l'eau, parce que de deux fontaines qui s'y trouvent il y en a une qui est venimeuse ; Mississipi, ce grand fleuve de l'Amérique septentrionale que les Sauvages appellent Méchassipi, le père des eaux ; Cordilières, ces hautes montagnes, toujours couvertes de glace, qui bordent la mer du Sud et que les Péruviens appelloient, dans la langue royale des Incas Ritisuyu, écharpe de neige ; ainsi d'une
infinité d'autres. Ils ont ôté aux ouvrages de la nature leurs caractères, et aux nations leurs monuments.


Jacques-Bernardin-Henri de Saint-Pierre, Études de la nature, quatrième édition, revue, corrigée et augmentée, Tome premier, à Bruxelles, chez B. LE Francq, imprimeur-libraire, rue de la Madeleine, M. DCC.XCII.

Création d'une nouvelle rubrique "Varia et archives"
La gravure, "Philocles dans l'île de Samos", figure en-tête de ce volume ancien.

(Carte blanche) à Frédéric Valabrègue autour de deux livres de Bruno Krebs et Dominique Méens

Frédéric Valabrègue médite à partir de deux livres de Bruno Krebs et Dominique Méens, L'île blanche du premier (2015), L'ile lisible du second (2018).



Poezibao propose ce texte au format PDF, plus facile à imprimer ou enregistrer.


Ouvrir "Deux îles deux lectures" de Frédéric Valabrègue par un simple clic sur ce lien.

(Anthologie permanente) Alain Frontier, du mauvais père

Alain Frontier publie du mauvais père aux Presses du réel, collection Al Dante (livre à paraître au premier trimestre 2021)

Pour respecter la mise en page, complexe, cet extrait est ici donné au format PDF d'un simple clic sur ce lien.




Alain Frontier, du mauvais père, Les Presses du réel, collection Al Dante, 2020, 56 p., 9€ (à paraître au premier trimestre de 2021).


sur le site de l’éditeur
On appelle communément histoire vraie celle qui prétend imiter au plus près ce qui s'est réellement passé. L'histoire dite « du mauvais père » est donc une histoire vraie – vérifiable, dates et lieux, ce sont des faits, des kilomètres de maisons grises, d'encre, de preuves… Auteur et lecteur savent pourtant depuis son commencement que, malgré l'enchaînement rigoureux des phrases et la multiplicité des repères, elle ne pourra jamais engendrer qu'un livre impossible.
Alain Frontier (né en 1937 dans la banlieue parisienne, vit à Pontault-Combault, Seine et Marne) est poète et grammairien. De 1968 à 1979, il collabore à la fabrication et à la rédaction de la revue Cheval d'Attaques. En 1979 il co-fonde, avec la photographe Marie-Hélène Dhénin, la revue Tartalacrème, qui publiera une centaine d'auteurs, parmi celles et ceux qui participeront le plus activement à la constellation des poésies issues des avant-gardes (41 numéros jusqu'en 1986) : Michèle Métail, Julien Blaine, Bernard Heidsieck, Joël Hubaut… En 1986, il rejoint Christian Prigent, qui a créé collectif TXT. Il a publié plusieurs ouvrages théoriques, autant d'ouvrages poétiques, également deux livrets d'opéra.

(Feuilleton) Quel plaisir avez-vous à lire Bernard Noël ?, 9. Anne Malaprade

 

Bernard Noël est l’un des écrivains et penseurs majeurs de notre temps. De la poésie au roman, du théâtre aux essais sur la peinture, en passant par des textes politiques d’une lucidité critique essentielle, son écriture a abordé tous les versants de la littérature. Né le 19 novembre 1930, il vient donc de fêter ses 90 ans.

Poezibao, en lien avec le site Atelier Bernard Noël, a souhaité célébrer cet anniversaire : onze auteurs, tous lecteurs passionnés de ses livres, ont été sollicités pour répondre à la question « Quel plaisir avez-vous à lire Bernard Noël ? ». Chacun a livré les raisons de son admiration en joignant à sa réponse, dans un désir de partage, un extrait qui lui est particulièrement cher. Les onze contributions, très variées, constituent ainsi un panorama représentatif et une invitation à se plonger dans cette œuvre considérable…

Aujourd'hui, neuvième contribution, celle d'Anne Malaprade, à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

Ordre de diffusion (au fur et à mesure des parutions les noms ci-dessous deviendront des liens à cliquer)
Jacques Ancet
Marie Étienne
Sophie Loizeau
Jean-Marie Gleize
Jean-Louis Giovannoni
Marcel Migozzi
Claudine Galea
Ludovic Degroote
Anne Malaprade
Patrick Laupin
Amandine André

Photo ©Maxime Godard